DE MODO INCONSTANTE.

eu desisti. e tudo bem.

“De todas as coisas que ouvi falarem sobre o amor, nenhuma admitia meia entrega. Ninguém meio que ama, ninguém meio que se entrega. Amar é desfazer-se de si, de fato.”

“Mãe, por que as melhores pessoas sempre morrem?” “Quando você está em um jardim, que flores você colhe?” “As mais bonitas.”

“O que dói não é crescer. O que dói é ver uma pessoa que você tanto amou mudar.”

“Às vezes me lembro dele. Sem rancor, sem saudade, sem tristeza. Sem nenhum sentimento especial a não ser a certeza de que, afinal, o tempo passou. Nunca mais o vi, depois que foi embora. Nunca nos escrevemos. Não havia mesmo o que dizer. Ou havia? Ah, como não sei responder as minhas próprias perguntas! É possível que, no fundo, sempre restem algumas coisas para serem ditas. É possível também que o afastamento total só aconteça quando não mais restam essas coisas e a gente continua a buscar, a investigar — e principalmente a fingir. Fingir que encontra. Acho que, se tornasse a vê-lo, custaria a reconhecê-lo.”

“Na mão direita tinha um cigarro, na esquerda um copo de cerveja. E chorava, ele chorava. Sem escândalo, sem gemidos nem soluços.”