Ontem Ă noite, o primo da minha mĂŁe morreu.
NĂŁo sei ao certo quantos anos ele tinha. Menos de quarenta, talvez trinta e poucos.
Uma tragédia real. Daquelas que nem cabem em filme — de tão comum, de tão banal.
Foi trocar uma lâmpada em casa. Caiu da escada. Morreu.
Simples assim.
A vida se desfaz num tropeço.
O primeiro pensamento que me atravessou foi sobre a fragilidade da existĂŞncia.
E a sua absoluta imprevisibilidade.
Ninguém — ninguém — sobe numa escada para trocar uma lâmpada esperando morrer.
Quantas pessoas acordam todos os dias completamente alheias ao fato de que estĂŁo vivendo suas Ăşltimas horas na Terra?
Praticamente todas que morrem.
É irônico.
É cruel.
É quase engraçado.
Depois do susto, minha mĂŁe comentou que a famĂlia nĂŁo tem dinheiro nem para enterrá-lo.
O caixão da prefeitura parece uma caixa de fósforos — pequena demais para a dignidade da morte.
Indigno para quem vai e para quem fica.
E aĂ, quem morreu um pouco fui eu.
Que mundo é esse onde até para morrer se precisa pagar?
De novo: cruel.
De novo: engraçado.
De novo: irĂ´nico.
Não tenho muitas lembranças dele.
Sua voz, seu rosto — sĂŁo fragmentos soltos, invisĂveis.
E mesmo assim, ele me habita.
Porque eu me vejo nele.
Me vejo em todos que já morreram.
Eu também troco lâmpadas.
Eu também escorrego.
Eu também caio.
Eu sĂł nĂŁo morri.
Ainda.
Descanse em paz, Júnior.
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