sweet summer child ;

Decir que siempre me acepté tal y como era sería una mentira enorme. Puede que desde mi nacimiento haya sido confeccionada a la medida de alguien más, nunca fui una persona propia. Como una niña de ocho años era normal que mi abuela me dijera que me sentara derecha, que mi padre me ordenara usar vestidos en lugar de pantaloncillos, no cuestionaba tales cosas porque seguía siendo tan sólo una chiquilla, ¿que acaso no los padres de todos les ordenaban similitudes? Supongo que supe que algo estaba mal cuando entré a Hogwarts. La presión estaba ahí desde el momento en el que la carta llegó a la puerta de la casa. “¡Tendrás que quedarte en Slytherin! Tal como hicimos tu madre y yo.” No había más opciones, era ésa o deshonra. 

Y luego, estaban los amigos. “Natasha, querida...” El tono que mi madre usaba cada vez que esas palabras salían de su boca era uno amargo, uno que trataba demasiado de ser dulce. “Tienes que juntarte con personas de tu... Misma clase social. ¡No pueden ser sangres sucia! Por Dios, mantén tu linaje intacto.” Era fácil manipularme, ¿alguien de once quien a duras penas conocía el mundo, sus alrededores y obviamente a su gente? Era pan comido meterme ideas a la cabeza las cuales creo que todo el tiempo supe no eran las mejores. 

No tuve etapa de rebeldía alguna, no tuve reprimendas en clase ni en mi estadía en el colegio porque trataba de ser perfecta. Tenía que serlo. Había una cierta validación cada vez que eran vacaciones de verano y mis abuelos iban de visita a casa, había un cierto orgullo en mi pecho cada vez que mi padre presumía lo mucho que me destacaba en una materia o lo bien que se me daba el baile de salón. Era algo que me hacía sentir bien, al menos por unos cuantos minutos antes de que las expectativas fuesen elevadas más y más. Nunca era suficiente. “¿Para qué conformarte, mi cielo?” Me decía mamá mientras arreglaba mi cabello en esos tan horribles listones de colores que odiaba. “Siempre puedes ser mejor, y ser mejor es ser competente. Tienes que recordar bien Natasha, en ésta familia no hay ningún incompetente.” Tantas veces me dieron ganas de preguntar el qué pasaría si después de todo yo, no fuese lo mucho que ellos esperaban que fuera, pero no me atrevía tan pronto mi madre me volvía hacia su pecho para abrazarme. Ahí había otra cosa de la cual nunca pude presumir. Afecto. Claro, estaban los abrazos y los besos en las mejillas, pero carecían de cariño, de adoración. La interrogante de si mis padres siquiera me amaban rondaba por mi cabeza por lo menos las 22 horas al día en las que no me estaba mortificando acerca de ser magnificente.

Ser una adolescente rodeada de gente más grande que tú y de tu misma edad podría complicarse para las demás. Narcissa Black con su plateado cabello y sus siempre blancos dientes canturreaba todo el tiempo acerca de a quién había besado en el salón de Pociones, y todas mis demás compañeras se sonrojaban y cubrían sus rostros en vergüenza. ¿Cuál era la maravilla? ¿Cuál era la enorme gracia de que un hombre te acariciara la cintura y que te besara el cuello? Su barba debía de darte comezón hasta la gargantilla, pensaba yo; sin embargo, me obligaba a mí misma a hacer lo mismo que las demás chicas escuchando tales anécdotas morbosas y obscenas de las cuales muchas veces tuve ganas de volver el estómago.

“Deberías conseguirte un pretendiente. Eres una niña bonita, floreciendo a una preciosa mujer.” Dijo mi madre una vez, y pasada la semana me vi obligada a seguir su consejo, que más que otra cosa había sido una orden. Baptiste no era un mal chico, claro podía ser maleducado e inmaduro, pero al menos me trataba bien. Me preguntaba tantas veces al día como podía si tenía frío, y si mi respuesta era afirmativa me daba su chaqueta. Se escabullía de clases para hacer conjuros fuera de mi ventana con mariposas mágicas. Se reía de mis malos chistes. Incluso se tomaba la molestia de jugar con mi gato cuando yo estaba ocupada haciendo tarea. No era un mal novio, pero, ¿lo quería? La respuesta corta sería un no. La respuesta larga sería un absolutamente no. Y yo mentía, una y otra, y otra, y otra vez diciendo que le amaba y que le amaría por el resto de la eternidad. 

No fue otra que Narcissa Black la que inició la conversación un día en la Sala Común. “¿Ya te lo follaste?” Preguntó sin sutileza y todas las demás brujas que se encontraban allí ese día voltearon a mirarme como si de pronto me hubiese convertido en un sujeto de experimento. Recuerdo que quería gritarle, que no era de su incumbencia lo que hubiese hecho yo con Baptiste o no, ¡pero no podía hacer enojar a la todo poderosa Narcissa! Por lo que vagamente negué con la cabeza, y lo siguiente que recuerdo fue que tuve que combinar mis panties con mi brasier y fui hasta la habitación de mi novio, con la pésima excusa de que necesitaba ayuda con una tarea. Le pregunté a una de mis compañeras cómo se sentiría, si me dolería o no, si necesitaba hacer algo. La única contestación que recibí fue un: “Sabrás que hacer.” 

Las manos de Baptiste eran toscas. Sus labios estaban partidos y cuando se quitó los pantalones recuerdo que me dieron ganas de llorar, por lo que tuve que cerrar los ojos tan fuerte que terminé con dolor de cabeza. No fue gentil en lo más mínimo, no fue tierno, no fue placentero. Más de una vez estuve segura de que mi interior se estaba rompiendo, pero me mordí la lengua. Él tenía que disfrutarlo, no yo. ¿Así era, cierto? 

Nuestros encuentros siguientes fueron probablemente menos agradables que el primero, hasta que eventualmente terminamos la relación. De cuando en cuando lo veía por los pasillos y el me sonreía dulcemente, casi arrepentido de que hubiese terminado. Yo, por el contrario le sonreía a modo de que estaba genuinamente feliz de que no estuviera a mi lado. Fue después de ese punto en el que todo empezó a ir cuesta abajo. Más precisamente cuando me di cuenta de que las citas con los hombres no eran más que una pérdida de tiempo, que todos los encuentros casuales que tenía con ellos me hacían sentir sucia... Y fue cuando un día mientras leía un libro en el campo de quidditch, que Gwenog Jones se bajó de la escoba. Tenía el cabello despeinado, y el uniforme hecho un desastre. El sol le daba justo en el rostro y su sonrisa resplandecía de un modo que me hacía sentir un cosquilleo en el estómago. Allí lo supe. 

Me encontré mirando a las chicas con tanta frecuencia que prácticamente la sangre me hervía de hablar con una a solas. Y me odiaba por ello. A las chicas no les pueden gustar las chicas. Se suponía que debía casarme con un hombre. Tener dos hijos y quedarme en casa a vivir una vida que había estaba escrita para mí desde antes de que naciera. No se suponía que pensara en cómo se sentirían los labios de otra mujer contra los míos, ni que quisiera escuchar los gemidos de otra mientras que mi cabeza desaparecía bajo su falda. No. No se suponía que fuese... Una...

“Natasha, ¿es que te estás escuchando?”

—Papá, por favor, déjame terminar. 

“¡Elizabeth! ¿Escuchaste lo que tu hija acaba de decir?” Mi padre se levantó tan rápido de su lugar que me mareé. Caminó hacia mi mamá y se negó a mirarme a los ojos. “¡Repítelo, Natasha!”

“¡Te lo prohíbo!” Mi madre por fin se había decidido a hablar. En lo que iba de la conversación no había dicho absolutamente nada. Se había limitado a llorar y dejar que su costoso rímel de pestañas le manchara las mejillas. “Te prohíbo que lo digas una vez más.” 

—¡Por favor! —Mi voz, aunque quebrándose se mantenía firme. Me tenía que repetir que esto iba a pasar, que conocía a mis padres y sus ideologías, que era normal que se sintiesen tan escandalizados, por más que costara trabajo, debía continuar. —¡Soy homosexual! ¡Pero no es nada malo, lo prometo que no! Dios, me odié por tanto tiempo por estos sentimientos. Pero, si pudieran escucharme, si pudieran tan sólo--  

“¿Fue tu hermano quien te metió ideas tan imbéciles a la cabeza?”

—¿Q...Qué? Papá, no. Alec no tiene nada que ver en esto. Por favor, si pudieran sentarse, les explicaré todo.

“¡¿Qué fue lo que hicimos mal, David?! Mi único hijo es un loco y mi niña... Mi niña es una... ¡Una degenerada!” La palabra se sintió como un golpe. “¡Una dañada mental!” Otro golpe. “¡Arderás en el infierno, Natasha! ¿Lo sabes? Tu pecado no tiene perdón alguno, te pudrirás ahí y no habrá salvación alguna para ti.” 

—M...Mamá... —Mis ojos estaban enrojecidos. Mi garganta seca. Mi pulso acelerado a tal velocidad que estaba segura tendría un ataque cardíaco.

“Tiene que haber una solución.” Intervino mi padre, negándose a mirarme a los ojos por segunda vez en lo que iba de la tarde. “Llámale a tu madre, Elizabeth. Seguro que ella conoce gente, médicos de prestigio. No podemos llevarla a un lugar tan público como San Mungo, menos ahora que está lleno de ratas y peregrinos. Si la internamos habrá preguntas y no voy a contestar a ninguna de ellas.”

—¿Un hospital? 

“¡Cállate!” Nunca, ni una sola vez había sido silenciada por mi padre, y ese fue el último detonante para que comenzara a llorar. “Necesitamos que alguien la cure de inmediato. Si pasa más tiempo con estas ideas en la cabeza...”

—¡Pero no estoy enferma! —Dije chilloteando. Me había costado tanto comprenderlo, tanto aceptarlo. Días y noches en vela había llorado hasta secarme, preguntando, ¿por qué era que me gustaban los hombres y no las mujeres? Tanto me había costado darme cuenta de que, no era algo que yo hubiese elegido, no era algo que yo hubiese querido. Simplemente había pasado. —¡No es algo que hubiese sido libre de seleccionar! Papá, entiende. No elegí esto. Nadie con sentido común elegiría el ser apedreado, señalado u odiado. Nadie en su sano juicio hubiese querido eso. 

“Elizabeth, llama a tu madre.” 

—¡Padre, escúchame!

“¡Si vuelves a abrir la boca, que Merlín me perdone, pero juro que te la arrancaré con mis propias manos!”

—P...Por favor.

“¡Te lo advertí, jovencita.” 

                                             * //           

El hombre parado frente a mí seguramente ha de medir unos dos metros. ¿O es que lo veo mucho más alto porque estoy sentada? 

“¿Cuál es tu nombre?” Dice en ese acento tétrico que hace que se me pongan los vellos de los brazos de punta. “¿Sabes dónde estás?”

—Mi nombre es Natasha Selwyn. Tengo dieciocho años. Llegué ayer de Londres, estoy en la facilidad número 302 en la base hospitalaria mágica de la Unión Soviética.

“Bien.” El hombre hace un movimiento con la varita y eso hace que las correas alredor de mis muñecas se ajusten de manera dolorosa, acto seguido y tras otro movimiento prende la grabadora que hay a un lado de la habitación. “Vamos a empezar con las preguntas, ¿de acuerdo?” Es tan sólo la segunda sesión, pero ya sé lo que está por venir. Trato de enfocarme en mi alrededor. 

La habitación donde me tienen es un triste cubículo, en el cual yo soy el centro. Amarrada a esta incómoda silla. Hay una mesa en la esquina. Una puerta al frente casi del tamaño del doctor. Las paredes son de color azul.

“Responde sí o no a mis siguientes preguntas.” Sobre la mesa hay una bandeja. “¿Has tenido relaciones sexuales con un hombre antes?”

—Sí. —Sobre la bandeja hay una tetera.

“¿Te han gustado tales encuentros?” Al lado de esa tetera hay una taza de cerámica, probablemente fue pintada a mano.

—No.

“¡Crucio!” El rayo sale disparado directo a mi pecho y grito sin opción alguna. “Tratemos de nuevo. ¿Te han gustado tales encuentros?” 

—No. —Estoy sudando. En la bandeja también hay un croissant.

“¡Crucio! ¡Crucio! ¡Crucio!” Vuelvo a gritar, mi visión se empieza a nublar. Trato de recordar el rostro de mi abuela antes de que me dejara en este lugar. “Si quieres que deje de doler, debes cooperar conmigo.” El doctor hace un movimiento más con su varita y deja que se abra la puerta, dos enfermeras entran casi corriendo y me amordazan la boca de tal manera que hasta mis mejillas arden debido a las correas. “Pregunta número tres. Asiente si entiendes lo que digo.”

Asiento. 

“¿Te gustan las mujeres?”

Asiento. 

“¡Crucio! ¡Crucio! ¡Crucio! ¡Crucio! ¡Crucio!” Mis alaridos de dolor son aún audibles por sobre la mordaza, he comenzado a llorar. También hay una cuchara sobre la bandeja. “Una vez más, Natasha. ¿Te gustan las mujeres?” 

Asiento. 

El doctor dice algo en un lenguaje que no puedo identificar y ambas enfermeras sacan del bolsillo de su bata varias agujas. Me las clavan en el brazo, en las rodillas y en la planta de los pies, me duele tanto que se me adormecen los codos y los talones. Luego, la enfermera número uno conecta pequeños cables a cada una de las agujas, el doctor con otro movimiento de su varita hace aparecer un aparatejo extraño, pareciera se tratase de un calibrador. La enfermera lo enciende y siento como si mi cuerpo entero se estuviera quemando, empiezo a temblar como si estuviese teniendo un ataque y la silla se mueve conmigo. El doctor conjura un hechizo y hace que ésta se adhiera al piso, así sólo soy yo la que está convulsionando. Miro a la bandeja, también hay un pequeño tenedor. 

“Una vez más. ¿Te gustan las mujeres?”

Como puedo, asiento con la cabeza. 

La enfermera número dos saca dos agujas más y las clava directo arriba de mi cabeza. Grito. Lloro. Maldigo. Siento que mi cráneo se está rompiendo. 

“¡Crucio!” El dolor es insoportable. Siento que mis órganos internos están comenzando a sangrar. Seguramente esa no es una buena señal. Una mosca se ha posado sobre la bandeja. “Natasha. ¿Te gustan... ¡Crucio! Las mujeres?” 

Asiento. 

Me maldice una, dos, tres, catorce, quince, veinte veces más. Lloro. Empiezo a sangrar por la nariz. Continúo convulsionando. Vomito pero la mordaza me hace tragarlo de nuevo. Mis brazos están cubiertos en cortadas infectadas. No puedo respirar. Todo se oscurece.