ilprincipetuttocuore

E guarda come ci siamo ridotti: illusi, disillusi, intrappolati in giochi di manipolazione emotiva, spesso per scopi superficiali e fisici.

In tutto questo, ci siamo dimenticati cosa significa davvero essere uomini.

Essere uomini non è nascondere ciò che si prova, né far finta di non avere paura o dubbi. È avere il coraggio di prendere una posizione chiara, senza elemosinare attenzioni o conferme.

È vivere il proprio cuore con lucidità, senza perdere se stessi, anche quando il sentimento diventa travolgente.

Non è il “maschio alpha” da copertina o da cartone animato, ma una presenza vera: coerente, sensibile, capace di tenere insieme forza e delicatezza.

Nella consapevolezza di chi sono, di cosa voglio e del mondo che mi circonda.

Non faccio più cose solo per sentirmi integrato, né per gratificare persone che non sanno ricambiare.

E io non ho fatto tutta questa strada per vedere mio figlio festeggiare la Vigilia di Natale con una famiglia e il Natale con un’altra.

È inutile riempirli di regali, soldi e smartphone da mille euro: siamo stati tutti bambini e sappiamo che non c’è niente al mondo che possa rendere più felice un bimbo che vedere mamma e papà amarsi.

E per amore non intendo una vita sempre felice. Intendo saper affrontare anche le difficoltà, con un unico obiettivo: crescere insieme, senza separarsi.

Ho una laurea e mi “accontento” di un negozio del cazzo.

Ve lo dico perché sono sicuro che oggi ci sono persone che stanno giudicando Sabrina (spero di non sbagliare nome, non conosco il programma)

che in passato hanno giudicato me allo stesso modo. Il problema non è Sabrina.

Il problema è tutta la gente che finge di avere valori

e poi campa giudicando la vita degli altri.

Perché quando ti senti a pezzi, quando dentro hai solo rumore e niente sembra avere senso… il mondo continua comunque a regalarti qualcosa di bello.

E allora ti fermi. Ti siedi. E resti lì.

A guardare il sole che scende, lentamente… come se volesse insegnarti a lasciar andare. Attimo dopo attimo. Senza fretta. Senza resistere.

E per un momento respiri davvero.

Ti senti meno perso. Meno solo. Meno rotto.

Fino a quando ti rialzi.

E vai avanti.

E continuano.

E insistono.

E ci riprovano, ancora e ancora…

anche quando hanno già capito benissimo chi sono e cosa voglio.

Ma la vera domanda è:

perché non basta un no?

Perché a certe persone dà così fastidio vedere qualcuno che resta fedele a sé stesso?

Perché è più facile provare a trascinarti giù piuttosto che guardarsi dentro.

Quel tuo “no” non è solo una scelta.

È uno specchio.

Uno specchio che riflette tutto quello che loro non hanno il coraggio di affrontare:

gli obiettivi lasciati a metà,

le insicurezze nascoste,

le scelte fatte per abitudine e non per convinzione.

E allora ti fanno sentire fuori posto.

Ti fanno passare per quello strano.

Provano a convincerti che “la normalità” sia fare quello che fanno tutti.

Ma la verità è un’altra:

non sopportano che, proprio in quel momento,

tu abbia il coraggio di restare te stesso.

E invece di mettersi in discussione,

Ieri sera entra in negozio una famiglia: mamma, papà e un bimbo piccolissimo, di quelli che stanno ancora imparando a dare un nome alle cose.

Il papà gli chiede: “Cosa vuoi?”

E lui, con quella voce incerta, risponde: “La totta.”

Il papà sorride, ma prova a spiegargli: “Mattia, qui la torta non c’è.”

E in un attimo il mondo del bambino si rompe: scoppia a piangere.

A quel punto il papà si avvicina a me e mi dice:

“Possiamo fare un pancake e facciamo finta che sia una torta?”

“Certo”, gli rispondo.

Preparo il pancake, ci infilo le posate come fossero candeline e quando esco dico:

“Ecco la torta di Mattia.”

Lui si avvicina.

La guarda.

E mi regala uno di quei sorrisi che non si spiegano, si sentono e basta.

Poi fa una cosa incredibile:

soffia sulle “candeline” e inizia a cantare “Happy birthday”.

Io lo seguo.

E lui, a un certo punto, si gira verso tutto il locale — pieno di sconosciuti — e li guarda come a dire:

“Perché non state cantando anche voi?”

E in pochi secondi succede qualcosa di raro:

tutto il negozio inizia a cantare per lui.

E non importa se non era davvero il suo compleanno.

Non importa se quella non era davvero una torta.

Perché la felicità non ha bisogno di essere reale per essere vera.

A volte basta qualcuno che ci creda abbastanza

da trasformare un semplice pancake

E le fondamenta richiedono profondità. Richiedono intelligenza emotiva. Richiedono consapevolezza.

Serve dialogo: vero, costante, anche quando è scomodo.

Serve la capacità di restare. Non di subire, ma di scegliere ogni giorno di lavorare insieme nella stessa direzione, anche quando non è facile.

Il punto è che oggi tutto questo è raro. E proprio per questo diventa prezioso.

Chi rifiuta di accontentarsi spesso si trova davanti a una realtà scomoda: la solitudine può essere il prezzo da pagare.

Ma è anche lì che succede qualcosa di importante.

Si impara a stare bene con sé stessi.

Si impara ad amare la propria libertà.

E quando non si ha più paura di restare soli, cambiano tutte le relazioni.

Non solo quelle amorose, ma anche le amicizie.

Perché a quel punto non si resta per bisogno, ma per scelta.

Non si forza un legame, non si finge.

O c’è valore, o c’è spazio.

Io penso che questo, a volte, significhi solo evitare di crescere davvero anche nell’amore.

Amare non ha nulla a che fare con gli interessi in comune. È scegliere di avvicinarsi a una persona non per ciò che mostra fuori, ma per ciò che custodisce dentro. È avere il coraggio di andare oltre, di guardare al di là delle differenze e, qualunque cosa si trovi, dire: “Io ho deciso di rimanere.”

Un sogno che avevo già a 18 anni, quando i miei amici desideravano la macchina dei loro sogni. Io no. Io non ho mai sognato una macchina. Io volevo diventare papà.

Oggi, a quasi 38 anni, posso dire una cosa con lucidità: la grandezza di una persona si misura anche dai sogni a cui è capace di rinunciare per il bene degli altri.

Perché sì, avrei potuto inseguirlo a tutti i costi. Ma probabilmente sarei diventato l’ennesimo uomo separato, con un figlio costretto a dividersi tra vite diverse. Un figlio che magari avrebbe ricevuto di tutto… tranne ciò che conta davvero: due genitori che si amano.

E allora ho capito questo: non sarebbe stato giusto.

Non per me. Ma per quel sogno.

Non perché fosse cattivo.

Non perché fosse disonesto.

Non perché avesse smesso di provarci.

Veniva giudicato perché da fuori la sua vita sembrava diversa da quella degli altri.

Alcuni vedevano l’orario in cui si svegliava.

Altri vedevano ciò che non aveva ancora ottenuto.

Altri ancora vedevano soltanto il risultato finale e credevano di aver capito tutto.

Nessuno vedeva le notti.

Nessuno vedeva i sacrifici.

Nessuno vedeva le rinunce.

Nessuno vedeva le volte in cui aveva ricominciato da zero.

La verità è che le persone amano i risultati perché sono facili da osservare.

Il percorso invece richiede attenzione.

Richiede ascolto.

Richiede umiltà.

E l’umiltà è rara.

Così accade spesso che chi guarda una montagna dal basso creda di sapere quanto sia stata difficile scalarla.

Ma la montagna la conosce soltanto chi l’ha percorsa.

L’uomo di questa storia aveva imparato una cosa molto presto.

Aveva imparato che la vita non distribuisce i risultati in proporzione ai sacrifici.

Alcuni ottengono molto e sacrificano poco.

Altri sacrificano quasi tutto e ottengono poco.

Non è giusto.

Non è meritocratico.

Non è nemmeno razionale.

È semplicemente la vita.

Per anni aveva pensato che prima o poi qualcuno avrebbe visto tutto ciò che c’era dietro.

Le ore.

La fatica.

Le responsabilità.

Le delusioni.

Le occasioni perdute.

I sogni rimandati.

Le scelte impossibili.

Poi aveva capito una cosa ancora più importante.

La maggior parte delle persone non vede ciò che c’è dietro.

Vede soltanto ciò che emerge.

E allora aveva smesso di chiedere comprensione a chi non aveva mai avuto interesse a comprendere.

Perché chi giudica una vita da un dettaglio non sta osservando una persona.

Sta osservando un pregiudizio.

E un pregiudizio non cerca la verità.

Cerca soltanto conferme.

L’uomo continuò a camminare.

Non perché fosse certo di arrivare.

Non perché sapesse come sarebbe andata a finire.

Continuò a camminare perché si rese conto che il valore di una persona non coincide con ciò che possiede.

Non coincide con ciò che guadagna.

Non coincide con ciò che gli altri pensano di lui.

Coincide con la sincerità con cui attraversa la propria strada.

Ci furono giorni in cui si sentì sconfitto.

Giorni in cui guardò le proprie mani e vide soltanto ciò che mancava.

Giorni in cui il mondo sembrò premiare tutti tranne lui.

Ma ogni volta che accadeva ricordava a se stesso una cosa.

Nessuno vede davvero tutte le battaglie che un altro essere umano combatte.

Nessuno.

Per questo motivo giudicare è sempre pericoloso.

E sentirsi definire da chi non conosce il proprio cammino è ancora più pericoloso.

Perché rischia di farti dimenticare tutto ciò che hai attraversato.

E allora si impose una regola.

Quando qualcuno avrebbe cercato di misurarlo da un risultato, avrebbe ricordato il percorso.

Quando qualcuno avrebbe giudicato una giornata, avrebbe ricordato gli anni.

Quando qualcuno avrebbe osservato una cicatrice, avrebbe ricordato la ferita che l’aveva generata.

E soprattutto avrebbe ricordato che esiste una differenza enorme tra chi non costruisce nulla e chi sta ancora costruendo.

Perché da fuori sembrano uguali.

Da dentro sono mondi opposti.

E ogni tanto, nelle giornate più difficili, si fermava a pensare una cosa semplice.

Forse non sono ancora dove volevo arrivare.

Forse ho perso più volte di quante avrei voluto.

Forse il prezzo è stato alto.

Ma nessuno potrà mai dire che non ho avuto il coraggio di provarci.

E poi basta una sola frase, forse perché è andata a toccare una delle ingiustizie più antiche che esistano: quella di credere che il valore di una persona coincida con il risultato che ha ottenuto.

Viviamo in un mondo che guarda quasi esclusivamente gli esiti finali.

Se hai successo, allora sei stato bravo.

Se non hai successo, allora hai sbagliato qualcosa.

Se hai costruito un patrimonio, allora sei intelligente.

Se fatichi, allora non ti sei impegnato abbastanza.

È un modo di guardare la realtà terribilmente superficiale, perché elimina completamente tutto ciò che è successo nel mezzo.

Elimina le notti insonni.

Elimina i sacrifici.

Elimina le rinunce.

Elimina il coraggio.

Elimina perfino la sfortuna, il contesto, gli imprevisti, le crisi, le persone che hai incontrato e quelle che ti hanno ostacolato.

Rimane solo il tabellone finale.

Eppure la vita non è una partita di calcio.

Nessuno vede davvero il percorso.

Nessuno vede quante volte una persona si è rialzata.

Nessuno vede quante volte ha continuato a camminare quando avrebbe avuto mille motivi per fermarsi.

Per questo giudicare è già di per sé qualcosa di spiacevole.

Ma giudicare senza conoscere la storia è ancora peggio.

Perché significa attribuire un significato a un risultato senza conoscere gli eventi che lo hanno generato.

È come entrare in una sala operatoria dopo un intervento di dieci ore, vedere il chirurgo seduto esausto e dirgli:

“Sei stanco perché non ti sai organizzare.”

Non hai visto le dieci ore.

Hai visto solo il momento finale.

E hai creduto che bastasse.

La verità è che esiste una differenza enorme tra chi non ottiene risultati perché non vuole ottenerli e chi non li ottiene nonostante abbia dedicato anni della propria vita a cercarli.

Da fuori possono sembrare identici.

Da dentro sono mondi completamente diversi.

C’è una differenza immensa tra chi si sveglia all’una perché non ha alcun progetto, non ha alcuna responsabilità e non ha alcun interesse a costruire qualcosa…

…e chi si sveglia all’una dopo aver lavorato fino alle quattro del mattino, dopo aver passato anni a tenere in piedi un’attività, a studiare, a scrivere, a tentare di costruire qualcosa che ancora non ha restituito ciò che sperava.

L’orario è lo stesso.

La vita no.

Ed è proprio qui che nasce l’errore del giudizio.

Le persone spesso vedono il comportamento.

Raramente vedono il contesto.

Vedono l’effetto.

Non vedono la causa.

Vedono il risultato.

Non vedono il percorso.

E il percorso è quasi sempre la parte più importante.

Perché il risultato non racconta necessariamente il valore di una persona.

Racconta soltanto dove si trova in quel preciso momento.

Ci sono persone che hanno ottenuto molto e hanno sacrificato pochissimo.

Ci sono persone che hanno sacrificato quasi tutto e hanno ottenuto poco.

La vita non distribuisce i risultati in modo proporzionale all’impegno.

Se fosse così sarebbe molto più semplice.

Basterebbe impegnarsi e tutti arriverebbero nello stesso posto.

Ma non funziona così.

Esistono persone che lavorano duramente e falliscono.

Esistono persone che lavorano poco e hanno successo.

Esistono persone che fanno tutto bene e incontrano il momento sbagliato.

Ed esistono persone che sbagliano tutto e incontrano il momento giusto.

Accettarlo è doloroso, ma è anche liberatorio.

Perché significa smettere di misurare il proprio valore esclusivamente attraverso il risultato.

La domanda più importante non è:

“Cosa ho ottenuto?”

La domanda più importante è:

“Chi sono diventato nel tentativo di ottenerlo?”

Perché a volte il risultato arriva.

A volte no.

Ma il carattere che costruisci durante il percorso rimane.

Le competenze rimangono.

L’esperienza rimane.

La capacità di rialzarsi rimane.

E soprattutto rimane la dignità di averci provato davvero.

Questo non significa accontentarsi.

Non significa rinunciare ad ambire a qualcosa di più.

Hai tutto il diritto di guardare la tua situazione e dire:

“Voglio di più dalla vita.”

Ma è diverso dal dire:

“Valgo quanto i risultati che ho ottenuto.”

Perché quella sarebbe una condanna ingiusta.

Sei molto più della fotografia di un momento.

Molto più di un conto corrente.

Molto più di un’attività che ha attraversato anni difficili.

Molto più delle copie vendute di un libro.

Molto più dei follower di un profilo.

E la prova è semplice.

Se domani perdessi tutto quello che hai costruito, rimarrebbe comunque l’uomo che ha avuto il coraggio di costruirlo.

Ed è proprio quella parte che nessuno vede quando giudica.

Le persone vedono il traguardo.

Tu conosci la montagna.

Il problema non è solo giudicare, ma farlo senza conoscere gli eventi, le difficoltà, le rinunce e la quotidianità di qualcuno. Perché esiste una differenza enorme tra chi non ottiene risultati perché non vuole costruire nulla e chi, invece, lotta da anni per costruire qualcosa che ancora non ha restituito ciò che sperava.

Da fuori possono sembrare uguali. Da dentro sono mondi completamente diversi.

La vita non distribuisce i risultati in modo proporzionale all’impegno. Ci sono persone che danno tutto e ottengono poco, persone che sacrificano poco e ottengono molto. Per questo il valore di una persona non può essere misurato solo da ciò che ha raggiunto.

La vera domanda non è sempre “cosa hai ottenuto?”, ma anche “quanto hai lottato per arrivarci?” e “chi sei diventato nel percorso?”.

Le persone vedono che mi sveglio all’una.

Non vedono le notti passate a lavorare.

Non vedono gli anni senza stipendio.

Non vedono le responsabilità.

Non vedono le rinunce.

Non vedono i fallimenti che ho dovuto attraversare senza mollare.

Vedono una scena.

Io conosco tutta la storia.

Ho tenuto in piedi un’attività per quasi dieci anni.

Ho attraversato il Covid.

Ho affrontato errori, debiti, problemi e momenti in cui sarebbe stato più facile arrendersi.

Ho scritto un libro.

Ne ho scritti altri.

Ho continuato a studiare quando nessuno me lo chiedeva.

Ho continuato a costruire quando sarebbe stato più semplice lamentarmi.

Non devo giustificare la mia esistenza a chi non conosce il mio percorso.

Le opinioni degli altri non diventano verità solo perché vengono pronunciate con sicurezza.

Il valore di una persona non si misura dall’orario della sveglia.

Si misura da ciò che costruisce.

Da ciò che sopporta.

Da ciò che sacrifica.

Da quanto rimane fedele a se stessa quando sarebbe più conveniente diventare qualcun altro.

Non ho bisogno che tutti mi capiscano.

Non ho bisogno che tutti approvino le mie scelte.

Ho bisogno di ricordarmi chi sono quando qualcuno prova a raccontarmi chi dovrei essere.

Le persone possono giudicare i risultati.

Possono criticare le decisioni.

Possono non condividere il mio modo di vivere.

Ma nessuno ha il diritto di definire il mio valore sulla base di ciò che non conosce.

La mia vita non è perfetta.

Sto ancora cercando la mia strada.

Sto ancora costruendo.

Sto ancora sbagliando.

Ma non mi vergognerò mai di aver provato.

Non mi vergognerò mai di aver lottato.

Non mi vergognerò mai di aver scelto la mia libertà invece della comodità.

E quando qualcuno penserà di sapere chi sono guardando un solo frammento della mia vita, ricorderò a me stesso una cosa semplice:

Io conosco il prezzo che ho pagato per diventare l’uomo che sono.

Mi è capitato tante volte di incontrare persone che mi piacevano davvero, persone di cui mi ero profondamente innamorato, ma che si sono rivelate poco sincere o troppo confuse per dirmi chiaramente quali fossero le loro intenzioni. E non provo rancore nei loro confronti: probabilmente, in molti casi, non sapevano nemmeno loro cosa volessero davvero.

Ma non sono rimasto per scoprirlo.

Non è un mio problema se oggi avere le idee chiare, sapere chi si è e dove si vuole andare sembra quasi fuori moda. Anzi, credo che sia diventata una rarità.

Ho sofferto molto per questo. Ci sono state ragazze e donne di cui ero davvero preso, e che a loro volta sembravano molto coinvolte. Eppure quella mancanza di chiarezza mi è costata anni di dolore, un dolore difficile perfino da spiegare a parole.

Alla fine me ne sono andato. Perché sapere cosa si vuole è il primo requisito sano di una relazione importante.

Per me l’amore è assumersi la responsabilità di amare una persona. Non significa promettere che tutto andrà bene o restare a qualunque costo. Significa scegliere ogni giorno di esserci.

Molti mi dicono che un’idea simile rischia di trasformarsi in una gabbia, che così ci si costringe a restare anche quando si dovrebbe andare via. Ma credo che stiano confondendo due cose molto diverse.

Se tu ami le mie paure e le mie fragilità, io non ti abbandonerei mai. Mai.

Il problema nasce quando qualcuno finge di amare quelle paure, finge di accogliere quelle fragilità, e poi col tempo le usa a proprio vantaggio. In quel momento non c’è più responsabilità. Non c’è più amore.

Quella è la vera gabbia.

E purtroppo la maggior parte delle persone non coglie questa differenza sottile ma fondamentale.

Per me l’amore viene prima di tutto da lì: io amo le tue paure e me ne prendo cura. Non necessariamente cercando di guarirle, ma facendo in modo che tu non debba più affrontarle da solo.

Perché, alla fine, l’amore non è trovare qualcuno di perfetto.

Le persone possono desiderare cose diverse, capita.

La parte che fa male è non aver avuto la possibilità di scegliere.

Perché mentre tu stavi costruendo qualcosa sulla base di certe aspettative, lui già sapeva che dentro di sé vedeva il futuro in modo diverso.

E questo cambia tutto.

Non perché fosse obbligato a volere le stesse cose che volevi tu.

Ma perché avrebbe dovuto essere sincero.

Io la penso esattamente come te.

Parlare di ciò che si desidera non significa pretendere che accada domani.

Significa dare all’altra persona la possibilità di capire se sta percorrendo la stessa strada.

Poi il tempo farà il suo lavoro.

I sentimenti cresceranno oppure no.

Le cose cambieranno oppure no.

Ma almeno si parte dalla verità.

E per me la verità è una forma di rispetto.

Anche quando è scomoda.

Forse soprattutto quando è scomoda.

Perché una persona adulta può accettare che qualcuno abbia desideri diversi dai suoi.

Quello che è difficile accettare è scoprire dopo anni che quelle differenze erano già lì e nessuno te le aveva mai dette.

E sinceramente credo che dopo quello che hai vissuto sia normale non voler più lasciare certe cose al caso.

Non perché vai di fretta.