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Moi du futur, voilà de quoi te délecter d'ici les quelques trois cent jours à venir. Je t'écris depuis mon lit défait, une envie de vomir, de plus en plus difficile à retenir, qui me fait tinter la glotte. J'aimerais dormir mais l'éventualité d'une possible noyade dans ma propre bile me fait pas rêver. Alors, comme dans l'un de mes plus beaux journal intime et pour tromper l'insomnie, je te lâche un petit bilan juteux de 2018.

Félicitations, te voilà avec un CDI depuis quelques mois. Entre ton goût du beau et tes piles de bouquins qui s'amoncellent dans ton râtelier de luxe, tu sues un peu de cul chaque fin de mois mais tu te maintiens. T'as de la ressource. T'en as toujours eu.

T'as perdu 10 kilogrammes de tristesse. Fait étonnant puisque jusqu'ici on s'était accordées sur le fait que le revêtement adipeux était doux et utile à l'amortissement de tes nombreuses chutes. Mais on s'y fait. Tu t'y feras encore plus. Et tu continueras le sport. Non pas dans le but d'atteindre l'annihilation physique de toutes traces de peine mais simplement pour ressentir toute la puissance de ce corps, notre corps, qu'on a pu éprouver jusqu'alors qu'à travers d'anciennes étreintes. C'est tous les jours que tu souhaiteras y goûter maintenant. En dansant.

Tu continueras à séduire, dis ? Qu'on se l'avoue, sous tes airs bienheureux et enfantins, se cache une séductrice qui sommeillait. Ce jeu est une extension de ton, notre, sentiment d'emprise sur ton, notre réel. Et si, je sais, ces derniers mois ont été épuisants sentimentalement - plus par intellectualisation et analyses de comportements douteux - je sais que je peux compter sur toi. On a cette faculté extraordinaire de s'extirper raisonnablement vite (maintenant) des situations toxiques.

Allez, je pars vomir.