Highway of the Hell

                 Marcelo foi parado na rua por um amigo não muito próximo. Chamava-se Ricardo. Este fez a pergunta fundamental para a sucessão de acontecimentos futuros, ou talvez a falta deles, em sua vida. “Qual é a graça disso tudo?”, perguntou Ricardo. “Isso tudo o quê?”, indagou Marcelo. “Da vida.” “Ué, e desde quando era para ser engraçado?”. Marcelo foi-se para casa e seguiu sua rotina normalmente até momentos antes de ir deitar-se para trabalhar no outro dia. A pergunta de Ricardo ficou em sua cabeça e foi dormir com ela. Pensou em tudo o que já havia vivido e como aproveitou estas coisas. Lembrou-se de sua infância e dos bons dias que perdeu por causa de pirraças e manias infantis adquiridas com o tempo. Voltou-se a adolescência e descobriu que, de lá, nada havia sido aproveitado. Lamentou todas as oportunidades perdidas. Olhou para o presente e deteve-se. Nada estava bom, tudo era tão óbvio que chegou a rir de sua própria mediocridade. Cresceu e formou-se para ser apenas mais um.  Sua vida era uma droga. Chorou.                          Chorou por horas. Chorou por que se lembrou das boas amizades perdidas, das que não teve também. Chorou por que no passado o medo o fez não aproveitar os momentos  que talvez seriam os melhores de toda sua vida. Logo depois dormiu novamente por que tinha de acordar cedo no outro dia para poder trabalhar. Quando seu corpo já estava descansado ele descobriu que sua mente estava exausta. E não foi por pensar demais durante a noite, mas sim por que não pensou durante todos os anos anteriores.  Na verdade pensou. Mas foi tão pouco e tão pequeno que chegou a gritar consigo mesmo na frente do espelho do banheiro. Foi trabalhar e seguiu sua rotina. Não podia mudar as coisas, não sabia como. Agora pelo menos ele pensava, tinha a certeza de que nunca havia vivido e teria que, uma hora ou outra, dar um jeito nisso tudo. “Eu vou ser feliz”, dizia ele.                       O tempo foi passando e com ele o seu ânimo também. Foram-se dias, semanas e meses. Mudaram-se as estações e os anos também, mas a vida de Marcelo continuava a mesma coisa. Sabia que estava fazendo tudo errado, mas tinha medo de largar tudo e arriscar em algo que não era bem certo. Sentia dor todos os dias. Uma dor tão grande que agora ele andava meio avoado, olhando o céu e ficando de boca aberta com a liberdade dos pássaros. Não via mais sentido na vida, não encontrou a tal da graça.  Marcelo teve muitos amigos, mas os perdeu com o passar dos anos. Ele ficou monótono demais para eles. Enforcou-se na entrada de seu quarto em uma noite fria do mês de março. Todos ficaram chocados.  Meia-hora depois haviam esquecido. Menos Ricardo, que havia parado para pensar.

           Estamos indo para a mata, não posso continuar escrevendo. Guarde assim que receber, se possível, destaque. Espero que não demore, gostaria de lhe mostrar meu trabalho. Estou rindo, é engraçado ver alguém chorando, implorando para que não o mate.

                 Tarde quente em um inverno gaúcho. Trinta graus, mas dentro de casa pareciam apenas quinze. Dentro do coração então, abaixo de zero era pouco para se imaginar. Deitado no quarto, com o rádio a tocar constantemente todas as músicas do Nenhum de nós. Lágrimas escorriam de sua face em grande velocidade.  Colchão quente, ambiente frio. Levanta e caminha até a sacada. O calor do sol era reconfortante, o silêncio da cidade também.                 Sábado silencioso. Gravataí da depressão, assim era chamada sua cidade, não por motivos clínicos, mas sim por ser uma cidade tediosa.  Pouco entretenimento pra tamanho território. Sair também não adiantaria nada. Mauro acabaria se jogando na frente do primeiro carro que viesse em sua direção. Direção por direção preferia aquela tomada pela solidão. Pois era esta a única que conhecia agora. Sua amada lhe deixou. “Estou te traindo, tu é um merda. Acabou”.  Foi uma SMS. Seis meses terminados em uma simples SMS. Mauro desabou, Mauro caiu, Mauro ligou. Chorando. Foi uma conversa triste e cruel. Triste por parte dele e cruel por parte dela. Contou tudo o que fez e com quantos homens fez. Chamou-o de frouxo, corno e veado.  Disse que acabou, riu e desligou. Mauro morreu e a sombra do que foi um dia, restou. Pelo menos foi isto que escreveu em seu mural no Facebook.  Ainda teve tempo para isto.                 Desceu as escadas e dirigiu-se a rua. Olhou em volta. Deserto. Não havia ninguém. Seus amigos haviam saído de casa, talvez fugido. Correu, correu o mais rápido que pode. O verde das árvores entrava em contraste com o transparente de suas lágrimas. Seus olhos, inundados pelo oceano de falsidade que foi os últimos seis meses. Tropeçou, caiu, feriu-se. Não mais do que em seu coração. Acordou então, mas não estava no asfalto quente. Rimava com poesia o estranho sentimento que sentia bater na porta de seu coração. Sem céu azul como seu teto, mas no lugar deste, concreto branco. Tremeu. Sentia um cheiro familiar no ar. Seus braços estavam estendidos, presos ao corpo.  Estava deitado em algo estreito. Estreito demais para conseguir se mexer. Mesmo assim, levantou-se. Muitas pessoas a sua volta. Inclusive a vadia de sua ex-namorada. Chorava e lamentava-se. Tapas, puxões de cabelo e gritos. Sua mãe a agredia. “Você matou meu filho!”, dizia. Assustado, olhou para trás. Havia um caixão e dentro estava seu corpo. Agora tudo fazia sentido.  Isso justificava o nome, Gravataí da depressão.

                Tive um longo dia ontem, queria descansar hoje, mas sexta-feira 13 não é feriado. Infelizmente. Deveria ser, pois as pessoas ficam tão animadas com esta data. Verificam se tudo está correto e no lugar antes de sair de casa. Evitam gatos pretos e escadas abertas. Superstições das quais elas próprias dizem não acreditar, se assemelham a crenças bíblicas. Como se fugisse de um demônio ou algo do tipo. É quase uma preparação para o Halloween, uma festa diferente, mas parecida. As duas tem como base o sobrenatural. Eu gosto do sobrenatural, mesmo não acreditando. Eu gosto das coisas das quais temos medo de falar. O proibido é sempre o mais gostoso.                 Seguia a passos lentos e firmes até o final da rua. Não havia nada além de uma casa. Dois pisos e uma pequena cerca de madeira branca. Olhava para os lados e via residências desertas. Apenas um pequeno bar continuava aberto. Um senhor de idade já avançada encarava a mim como se estivesse vendo uma celebridade. Sorri, era assim que gostava de ser visto.                 Recebi um e-mail estranho essa noite. Alguém que se denominava apenas como “D” estava a me esperar nesta casa, nesse pequeno fim de mundo. O e-mail era isto. Você deve estar perguntando se não fiquei com medo, não está? Pois bem, nunca tive medo de nada. Não estou dizendo isto para parecer valente. Realmente não possuo medo de nada. Talvez seja natural do meu ser.                 Quando mais novo, a única coisa que realmente assustava a mim era a maldade extrema no coração das pessoas. Vi coisas que talvez você nunca tenha ouvido falar. Desde então percebi que não há nada tão apavorante quanto o próprio cérebro humano.  Muitas vezes usado para o bem, muito mais vezes usado para o mal. Observei várias cenas das quais pude estudar o ser humano por completo. Acredite, ainda não cheguei a uma conclusão exata. Um ser tão complexo quanto um livro que possuo em minha estante. É uma daquelas histórias estratégicas, sabe? Das quais você precisa ler umas cinco vezes o mesmo trecho, para entender o verdadeiro significado.                   Aproximava-me do pequeno portão. Pigarreava para deixar que minha voz não demonstrasse meu nervosismo. O que é diferente de medo. Fico nervoso ao falar com algum desconhecido, pois como dito anteriormente, me apavoro com a mente humana. Isto logo vai acabar, tenho a solução.  Busquei apresentar uma posição glorificante no ambiente. Aproximei minhas mãos e bati palmas, para chamar meu anfitrião, já que não encontrei a existência de alguma campainha. Logo após o segundo encontro de mãos, o portão abre-se para mim. Sorrio e adentro o terreno, seguindo em direção a porta. Mal levanto meu pulso direito para bater, e ela se abre para mim. Solto outro sorriso e sigo o caminho até o que parecia ser uma grande biblioteca. Ficava no final de um longo e estranho corredor. Estranho por que não existia nenhuma porta durante ele, apenas no final. Porta essa que dava acesso a tal biblioteca. Ao entrar, encontro um homem de terno preto, bem vestido. Esse mesmo homem sorri com felicidade para mim e levanta-se para me cumprimentar. Aperto sua mão, ele começa a falar imediatamente.                 - Seja bem-vindo ao meu humilde refúgio. Não precisa falar nada, eu que lhe chamei aqui. – dizia meu anfitrião, cheio de si.  – Deve ter estranhado meu convite. Um simples e-mail, com uma ordem. Pensei que acharia ser um spam, mas você corajoso, desafiador, gosta de aventuras. Veio aqui, sedento por descobertas. Não é mesmo? - Sim, senhor.  – respondi ao homem que aparentava possuir uns 60 de idade e agora se dirigia até sua mesa, sentando em cima dela. – Pelo o que percebo, não há nada para descobrir, dessa vez não. – disse com expressão triste ao velho homem. - O convidei para vir, pois é chegada a hora, meu caro. - De você se aposentar? – disse sarcástico. - Não. – pronunciou ao conter um riso abafado.                 Olhei para o velho homem. Ia dizer algo, mas o interrompi. Gesticulando com as mãos para que ficasse quieto. Soltei meu velho sorriso e fui até sua mesa.  Devo lhe confessar, caro leitor, que conheço este velho homem  há muito tempo, mas não sabia que o convite partira dele. Abri uma de suas gavetas, a terceira, só para registrar, e puxei de lá uma pistola. Levantei as sobrancelhas, em sinal de surpresa, gargalhei. - Quer que eu lhe mate? – ele me olhava como se eu acabasse de descobrir seu maior segredo.  Saiu de cima da mesa e me olhou, parecendo assustado. – Não acredito! Você está assustado? Pensei que fosse tão paciente a ponto de não temer nada, apenas a si mesmo. O que acho ser bem verdade, pois se possuísse autoconfiança, não teria uma arma na gaveta do seu escritório. - Mas é claro que tenho autoconfiança! Isso, bem... Isso é para você.  – baixou o olhar. - Vai me matar? - Não. Este é um presente meu, para você. Quero que use quando achar necessário, quando não houver nenhuma outra saída. – parecia estar me induzindo. Como se quisesse colocar pensamentos em minha mente. - Ah, claro! Típico de você.  Usando a mente alheia para seus planos doentios.  – coloquei a arma em cima da poltrona que se encontrava ao meu lado. – Acha que vou cair nesse seu velho truque? Poupe-me! Sua besta. - Não ouse me ofender, sabe as consequências disso. Preferiria ir para o inferno a receber meu castigo. – mexia as mãos e sorria ao me olhar. - Já volto. – caminhava eu em direção a porta, abrindo-a. - Onde pensa que vai? – virou-se em direção a mim. - Procurar a graça. – sorri. - Tolo. Chega de brincadeiras, lhe chamei aqui para tratar de um assunto sério.  - Moveu seu velho corpo até a mesa, sentou-se na poltrona marrom, pôs a arma em sua gaveta, arrumou alguns papéis mal colocados e então olhou para mim. – Estamos em um longo acordo de paz, não estamos? - É evidente que sim, fui eu quem o propôs, aliás. – falei curiosamente, posicionando-me a sua frente. - Então por que insiste em achar meios de destruir a mim? Por que não cansa de agir como uma criança malcriada que traí todos aqueles que o amam? – seu semblante agora era calmo. Fingi apresentar uma gigante fúria, que extravasava os limites vistos por mim mesmo. - Seu maldito do deserto, eu juro com todas minhas forças que se sair mais uma palavra imunda de sua boca, irei amaldiçoá-lo por toda a eternidade, matando seus descendentes e violando o ventre de suas mulheres! – gritava, apontando o dedo indicar. - Por que todo este ódio? Apenas o questionei. – assustou-se com minha posição. - Viu? É isto que você faz com seus filhos. – com um sorriso de vitória no rosto, virei e segui o mesmo caminho que me fez entrar. Ouvia meu nome aos gritos, mas fingia que não era a mim que ele chamava. - Eu declaro guerra contra você, seu desnaturado. – aos berros, para que eu pudesse ouvir.  – Nosso trato de paz está desfeito, quero sua cabeça. Quero-a em uma bandeja, servida com o melhor vinho existente na terra. Beberei todo seu sangue dançarei sob seu tumulo.                 Virei meu corpo para trás, tirei o chapéu de minha cabeça e sequei uma gota de suor que lutava para descer. Uma forte brisa, quase um vento, vinha em direção ao meu rosto. O ambiente ficou gelado, uma ventania se formou e o céu ficou mais escuro do que já estava. Nada mais se via na rua, apenas o ancião que agora se encontrava na calçada. Observava com ânimo. Esperando ansiosamente pelo o que viria a acontecer. Sorri, surrei lentamente para o vento, de forma que chegasse como um grito nos ouvidos do meu mais novo inimigo: - Que seja feita a vossa vontade, papai.

Dedicado a Ygor Ferreira. Baseado no Clipe “Bury me Alive” da banda We are The Fallen.

                  Fazia frio lá fora. Os galhos da imensa árvore que temos, insistem em bater na minha janela. Dando a tudo um aspecto ainda mais assustador. Sendo uma criança de oito anos eu não tinha muito que fazer e muito menos para onde correr. Agarro meu ursinho de pelúcia, carinhosamente chamado de Ted, e fecho os olhos na procura de um aconchego, de um carinho daquele que é meu único amigo neste mundo cheio de adultos maldosos.                 Estava quente embaixo daqueles cobertores grandes e grossos. Mas algo no interior de casa despertou minha curiosidade infantil. Segurando Ted pela pata, me desvencilho das roupas de cama, dirigindo-me até a porta do quarto. O chão estava completamente frio. O contato do piso com meus pequenos e frágeis pés fazia um arrepio subir até meu pescoço. Arrepio esse que logo viria da espinha, mais precisamente no momento em que eu olhasse pela fechadura da porta.                 Só agora havia me dado conta de que tinha um som familiar no ambiente. Pelo o que pude ver pela fechadura, o tocador de discos estava a rodar. Nele, um vinil antigo, do qual papai sempre procurou manter longe de mim. Tratava-se de Gloomy Sunday uma música suicida, segundo a lenda. Eles nunca tinham a tocado, desde o dia em que encontraram o corpo do meu tio pendurado por uma corda no grande lustre da sala de estar dos meus avós. Fui o primeiro a ver. Na  inocência típica de uma criança de 6 anos, na época, achei que ele estava brincando ou algo do tipo. Talvez trocando as lâmpadas.  E como ele ouvia aquela música todo momento, não liguei uma coisa a outra. A imagem me chocou logo depois que vi o corpo ser retirado. Era como se tivéssemos imergido em um mundo de trevas.  A casa de meus avós nunca mais foi a mesma. Desde então, o ambiente se tornou mórbido e pesado, muito pesado.                 Papai apenas ordenava que eu nunca chegasse perto daquele disco. Acatei as ordens, temendo o pior. Abri a porta e deixei uma pequena fresta, para poder ver o que estava acontecendo. Papai e mamãe dançavam alegremente esta música. Em passos que pareciam ser ensaiados, como se houvesse alguma dança oficial. Largos sorrisos quando seus olhares se encontravam. Procurei verificar o resto do ambiente, encontro uma das cadeiras fora de seu lugar. Levanto meus olhos e então quase grito de pavor. Minha irmã estava amarrada a cadeira. Parte de sua mandíbula não existia mais em seu corpo.                 Papai e mamãe dançavam por todo o corredor, impressionante que ainda não tenham me visto. Seguro forte a pata de Ted. Papai e mamãe estão com as roupas sujas de sangue. Levo Ted ao meu peito. Eles param de dançar. Abraço meu melhor amigo. A música continua tocando. Respiro fundo. Papai e mamãe morreram em um acidente de carro há seis meses.  Olham para mim. Dou um passo para trás. Eles levaram minha irmã.  Fecho a porta e corro para debaixo da cama. Eles também vieram me buscar.

                Esta foi uma segunda-feira normal, porém, significante. Algumas coisas estavam diferentes se comparadas a semana passada, a anterior e todas as outras. Primeiramente devo dizer que, no domingo, fui dormir estranho.  Sei que já sou estranho, mas algo de diferente estava no ar. Sabe quando você vai dormir e as coisas parecem embaraçadas, difusas ou fragmentadas? Então, era assim que o ambiente aparentava estar.                 Demorou até a chegada do sono, experimentei diversas sensações enquanto ele não vinha. Uma delas foi a de estar me sentindo em uma espécie de disco de vinil gigante que rodava sem parar. Outra foi sentir minha cama levitando, como se fosse um daqueles shows de ilusionismo. Nada surpreendente, pois já havia passado por isto quando pequeno. O que realmente me deixou pasmo, foi o fato de eu me sentir entorpecido. Mas não só, também me sentia como se houvesse tomado dezenas de pílulas de remédio. Meu corpo estava completamente fraco e frágil. Não conseguia mover um músculo sequer. Apaguei.                 Acordei uma hora antes do horário previsto no despertador.  Levantei, tomei um longo banho. As finas gotas de água desciam em grande quantidade, fazendo os pelos do meu peitoral brilharem. Não eram muitos, mas também não eram poucos. Não gosto do meu corpo. Nunca gostei de nada em mim. Vesti-me, preparei um café com pão, mortadela e queijo. Assisti o noticiário local, passava tragédia. Normal. Tinha um cara de terno falando sobre violência nas escolas.  Peguei a mochila e fui. Estava todo de preto, era habitual para mim. Preto sempre foi a minha cor. Representava minha alma.  A essência do meu ser.                 E a segunda-feira se tornou mais estranha ainda quando percebi que Ricardo não me olhava torto e nem fazia piada alguma, quando passei por ele, baixou os olhos. Sorri. Patrícia e suas amigas vadias ficaram quietas. De cabeça baixa também. E Gustavo, o cara que eu mais detestava na face da terra, simplesmente correu quando me viu. Dava altas gargalhadas, afinal, quem sempre correu fui eu. Cheguei a sentar no chão e rir, sem parar. Todos tinham medo de mim agora, era isso? Qual seria o motivo? Não pensei mais, apenas segui para a sala de aula. Quando estava voltando para casa, imerso em meus pensamentos, conclui que uma bala no crânio muda completamente uma pessoa. Viva ou morta.