Exausto

O jeito como o preto parecia abraçar cada detalhe seu, como se tivesse sido feito exclusivamente para você.

Mas não foi.

Poderia dizer que foram seus lábios, marcados por um vermelho profundo, impossível de ignorar. Aquele tipo de vermelho que não pede atenção. Simplesmente a toma para si.

Mas também não foi isso.

Talvez tenha sido seu cabelo.

Caindo de forma despreocupada, moldando seu rosto sem esconder nada e, ao mesmo tempo, guardando mistérios suficientes para prender alguém por horas em um único pensamento.

Ou talvez tenha sido sua pele.

A forma como a luz encontrava você e parecia permanecer ali por alguns segundos a mais, como se até ela tivesse dificuldade de ir embora.

Mas a verdade é que não foi nenhuma dessas coisas isoladamente.

Foi o conjunto.

A maneira como você existe.

A sensualidade silenciosa que não precisa ser anunciada.

O tipo de beleza que não grita. Que não implora para ser notada. Apenas está ali, inevitável.

E eu amo isso em você.

A forma como um simples olhar seu consegue desacelerar meus pensamentos.

Como seu sorriso, quando aparece, parece valer mais do que qualquer palavra.

Como existe algo em você que desperta desejo, não apenas pelo que vejo, mas pela vontade de permanecer perto, de descobrir mais, de continuar admirando cada detalhe como alguém diante de sua obra favorita.

Porque existem pessoas bonitas.

E existem pessoas que fazem o mundo ao redor perder um pouco da cor quando entram em um lugar.

Você pertence à segunda categoria.

E, por mais que eu tente encontrar uma forma melhor de dizer isso, continuo voltando ao mesmo pensamento:

Na ida e na volta, sempre as mesmas ruas, mesmas pessoas, mesmos caminhos.

Mesmo assim, percebo pequenos detalhes que fazem tudo parecer diferente.

Uma luz acesa, o céu mais escuro, alguém parado em um lugar que antes estava vazio.

Frio o suficiente pra fazer meu corpo querer continuar preso na cama por mais algumas horas.

Aquele tipo de frio silencioso que desacelera tudo.

Os pensamentos.

Os movimentos.

O próprio tempo.

E talvez a melhor parte seja sair lá fora e perceber que o céu ainda continua escuro, mesmo depois das oito da manhã.

As nuvens cobrindo tudo.

Pesadas.

Transformando o dia em uma espécie de madrugada infinita.

Não existe sol queimando os olhos.

Não existe pressa.

Só aquele céu nublado deixando o mundo mais calmo… mais distante.

E eu gosto disso.

Gosto da sensação do rosto congelando aos poucos enquanto o ar quente escapa do nariz em meio ao frio.

Como se até respirar ficasse visível.

Real.

Esse sempre foi o meu tipo favorito de tempo.

Porque dias assim fazem o mundo parecer mais quieto.

Mais lento.

Como se por algumas horas ninguém esperasse nada de você.

E sinceramente…

Talvez porque eu já tenha entendido algo que ninguém mais percebeu.

O mundo corre desesperadamente atrás de algum lugar pra chegar, enquanto eu apenas continuo andando.

Mesmo sendo manhã, o céu ainda parece escuro.

Escuro o suficiente pra fazer noite e dia parecerem a mesma coisa.

Como se o tempo tivesse perdido o significado faz tempo.

E tudo continua assim… sem pressa.

Até certo ponto, o mundo segue normalmente.

Carros passando. Pessoas vivendo. Relógios girando.

Mas então algo muda.

Tudo para.

Como se o próprio tempo congelasse ao meu redor.

E mesmo assim… eu continuo aqui.

No mesmo lugar.

Sem pressa.

Esperando aquela manhã escura finalmente ganhar cor.

Esperando sentir que alguma coisa realmente começou.

Porque no fundo eu sei que existe um lugar onde eu deveria estar agora.

Existe um destino esperando que eu apareça pra que o dia finalmente aconteça.

Pessoas esperando. Coisas acontecendo sem mim.

Mas eu continuo parado.

Sem me importar.

Porque existe algo estranhamente confortável em permanecer preso em um lugar que eu nunca quis.

Centenas de quadros nas paredes.

Histórias antigas.

Obras raras.

Pessoas andando lentamente pelos corredores, tentando encontrar significado em cada detalhe.

Mas então… você.

E de repente tudo o resto virou fundo.

Borrado.

Sem importância.

Porque não importava o quão vividas aquelas pinturas parecessem ser… nenhuma delas conseguia competir com você parada ali.

A verdadeira obra-prima daquele lugar.

A única que eu não conseguia parar de observar.

A luz tocava sua pele como se tivesse sido feita só pra isso.

Seus olhos brilhavam de um jeito perigoso… daquele tipo que faz alguém querer descobrir tudo que existe por trás deles.

E foi aí que aconteceu.

O museu deixou de ser sobre arte.

Passou a ser sobre entender você.

Quem você era.

O que escondia.

Quais dores carregava por trás daquele olhar calmo.

Porque quanto mais eu olhava… mais crescia em mim essa necessidade absurda de conhecer sua história.

que não chega fazendo barulho,

mas fica.

Fica nos olhos por tempo demais,

na memória por mais tempo ainda.

O cabelo escuro cai leve,

como noite derramando pelos ombros,

com pontas queimadas em cobre,

como se o pôr do sol tivesse escolhido

morar nela um pouco antes de morrer.

A pele tem um tom quente,

suave, quase dourado sob a luz,

dessas que fazem qualquer claridade

parecer feita só pra tocar seu rosto.

E aquele batom vermelho…

não é apenas vermelho.

É perigo vestido de calma.

É a distração perfeita

pra quem tenta manter o coração quieto.

Os óculos redondos dão a ela

um ar de quem entende o mundo demais,

como alguém que observa em silêncio

e descobre coisas nas pessoas

antes mesmo delas falarem.

Mas o pior

é a vontade dela.

A vontade de diminuir qualquer distância,

de descobrir como seria o som da risada dela de perto,

de sentir sua presença ocupando o mesmo espaço,

como se o mundo finalmente acertasse alguma coisa.

Porque algumas pessoas aparecem diante dos olhos

e passam.

Ela não.

Ela parece daqueles encontros

que começam no olhar