Renascida e Crua

Minha mãe

era dessas mulheres

que o mundo chama de forte.

Mas ninguém pergunta

quantas vezes

ela precisou quebrar por dentro

para continuar em pé.

Ela acreditou no amor.

E foi justamente aí

que começou

o seu sofrimento.

Ele prometeu futuro.

Quando descobriu

que ela estava grávida,

prometeu ausência.

E cumpriu.

Enquanto ela carregava

uma criança no ventre,

ele carregava

o orgulho

nos bares.

Ela foi julgada.

Chamaram-na

de tudo.

Menos

de vítima.

Porque este país

ainda tem o péssimo costume

de condenar a mulher

e absolver

o covarde.

Minha mãe

lavou chão.

Lavou roupa.

Consertou telhado.

Fez comida.

Fez faxina.

Fez milagres.

Transformou cansaço

em pão.

Transformou lágrimas

em dignidade.

Nunca deixou faltar

o alimento.

Nem os meus livros.

Ela sonhava

com um futuro

que nunca seria dela.

Seria meu.

E eu cresci

vendo aquela mulher

vencer a vida

todos os dias.

Até que...

ele voltou.

Arrependido.

Ou pelo menos

foi isso

que disse.

Minha mãe

tinha o coração

grande demais.

Perdoou.

Eu não.

Eu via

o oportunismo

onde ela ainda enxergava

esperança.

E doía.

Doía assistir

quem mais amava

aceitar de volta

quem nunca soube amar.

Então veio

a pior notícia.

Na verdade...

duas.

Uma nova vida.

E uma sentença

escondida

num exame.

Câncer.

Enquanto ela lutava

para viver,

ele fazia planos

para fugir.

E fugiu.

Mais uma vez.

Só que dessa vez

levando consigo

o pouco

que ainda restava

da confiança dela.

Naquela noite...

eu ouvi

o barulho

que nenhuma filha

deveria ouvir.

Encontrei minha mãe

caída.

Meu irmão

lutando

para nascer.

E um homem

tentando fugir

como sempre fugiu

da responsabilidade.

Minha mãe...

mesmo sem forças...

ainda pediu

perdão.

Perdão...

como se fosse ela

quem tivesse errado.

E isso...

até hoje...

é a parte

que mais me destrói.

Porque mulheres

aprendem cedo demais

a pedir desculpas

por dores

que nunca causaram.

Quando eu disse:

"Eu te amo, mãe."

Ela sorriu.

Ouviu

o choro

do filho

que acabava de nascer.

E partiu.

Minha mãe

era fantástica.

Não porque suportou

o sofrimento.

Mas porque,

mesmo sendo destruída

tantas vezes,

nunca deixou

de amar.

E talvez...

essa tenha sido

sua maior virtude.

Ou a ferida

que lhe custou

a própria vida.

Poesia de Gilson Rodrigues

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