La poésie dans tous ses états

A poem is the palm of the ocean, Closing.

En poésie, les silences jouent le même rôle qu’en musique. Ils sont une respiration, mais ils sont aussi l’ombre des mots, ou leur rayonnement, c’est selon. Sans parler des silences annonciateurs, c’est selon.

"Je ne passerai pas l’hiver, tel un printemps défunt au joli mois de juin. (…) Je sens mes bras se défaire et ma peau qui déteint. Je ne passerai pas l’hiver ta photo à la main, mais tu ne le sauras pas, non tu n’en sauras rien."

Qui parle de refaire le monde ? On voudrait simplement le supporter avec une brindille de dignité au coin des lèvres

Don’t be a writer. Be writing.

Même pas une fois Tu n’as cru Que le vent vient vers toi Parce qu’il t’aime. Guillevic

Transformé en air, je rêve que tu me respires.

The universe is a solitary place, and all its creatures do nothing but reinforce in solitude. In it, I have never met anyone, I have only stumbled across ghosts.

[…] Ton être est à l’image de ta pensée, Pour le reste tu n’es que des os et des nerfs. Si ta pensée est une fleur, tu es comme un parterre fleuri…

ineffable [in-ef-uh-buhl]

Parmi les déferlements silencieux, les trémulations de la nappe illuminée, dans le va-et-vient rapide martyrisant des taches de lumière, dans le déchirement de boucles et d’arcs et de lignes lumineuses, dans les occultations, les réapparitions, dans les dansants éclats, se déformant, se reformant, se contractant, s’étalant pour se redistribuer encore devant moi, avec moi, en moi, noyé et dans un insupportable froissement, mon calme violé mille fois par les langues de l’infini oscillant, sinusoïdalement envahi par la foule des lignes liquides, immense aux mille plis, j’étais et je n’étais pas, j’étais pris, j’étais perdu, j’étais dans la plus grande ubiquité. Les mille et mille bruissements étaient mes mille déchiquetages.

J’aime ma névrose. Je ne veux pas guérir. C’est de là que me vient cette peur bleue, cette panique dès la nuit.

Je suis un désert qui monologue.