AVE ATQUE VALE

Eu até morreria por você. E não faria diferença alguma, porque eu morro todo minuto um pouquinho sem ter você por perto.

Embora o sexo a que pertenço seja considerado fraco, você me verá como uma rocha, que não se inclina para nenhum vento.

Uma casinha bonita. Um emprego que eu adore. Uma pessoa que me entenda. Um par de pés pra me guiar. E um de braços pra dias frios. Um chão pra quando meu mundo desabar. Um colo eterno de mãe. Um lugar pra voltar. Outro pra ficar pra sempre.

Ou talvez, só talvez, sussurrou uma vozinha em minha cabeça, não seja uma piada, sua boba. Talvez ele realmente se preocupe com você.

O correr da vida embrulha tudo. A vida é assim: esquenta e esfria, aperta e daí afrouxa, sossega e depois desinquieta. O que ela quer da gente é coragem

eu sou menor que toda essas coisas e estou bem com isso. eu não tenho mais medo de ser engolido por tudo a minha volta. talvez ser digerido seja a mais bela forma de conhecer as coisas como elas realmente são, por dentro.

Meu coração tem mil anos. Eu não sou como as outras pessoas.

Nunca fui como todos Nunca tive muitos amigos Nunca fui favorita Nunca fui o que meus pais queriam Nunca tive alguém que amasse Mas tive somente a mim A minha absoluta verdade Meu verdadeiro pensamento O meu conforto nas horas de sofrimento não vivo sozinha porque gosto e sim porque aprendi a ser só…

Vejo sangue no ar, vejo o piloto que levava uma flor para a noiva, abraçado com a hélice. E o violinista em que a morte acentuou a palidez, despenhar-se com sua cabeleira negra e seu estradivárius. Há mãos e pernas de dançarinas arremessadas na explosão. Corpos irreconhecíveis identificados pelo Grande Reconhecedor. Vejo sangue no ar, vejo chuva de sangue caindo nas nuvens batizadas pelo sangue dos poetas mártires. Vejo a nadadora belíssima, no seu último salto de banhista, mais rápida porque vem sem vida. Vejo três meninas caindo rápidas, enfunadas, como se dançassem ainda. E vejo a louca abraçada ao ramalhete de rosas que ela pensou ser o paraquedas, e a prima-dona com a longa cauda de lantejoulas riscando o céu como um cometa. E o sino que ia para uma capela do oeste, vir dobrando finados pelos pobres mortos. Presumo que a moça adormecida na cabine ainda vem dormindo, tão tranquila e cega! Ó amigos, o paralítico vem com extrema rapidez, vem como uma estrela cadente, vem com as pernas do vento. Chove sangue sobre as nuvens de Deus. E há poetas míopes que pensam que é o arrebol.

Todos os navios se afundam com fogo nos porões e há fogos que crepitam nas arrecadações de cada casa. A mais branca carne do ser que se ama é a que o vidro partido irá cortar e a que a roda irá esmagar. Os longos uivos na noite são uivos de morte. A noite é o assessor dos carrascos. O dia é a luz das descobertas estridentes. Se um cão ladra é porque o homem que ama feridas profundas salta pela janela. O riso precede a histeria. Eu espero a grande queda com a espuma na boca.

Passei dezessete anos da minha vida desejando amores, querendo escrever um livro, aprendendo a contar histórias, roubando frases e beijos, querendo abraços e fazendo questão do troco do pão para gastar em balas de leite e mel. E se perguntarem se me arrependo disso eu digo que não. Eu me arrependo de não ter comprado mais balas, mais pão, de não ter pedido mais abraços e de não ter fisgado mais beijos, me arrependo de não ter escrito uma frase do meu livro, de não ter plantado uma árvore e nem ido naquele restaurante caro gastar a minha mesada. Eu devia ter levado aquela menina para sair, dito que gostava dela, pegado na mão, depois pedir um beijo e ela negar, depois insistir e ela dizer que não agora, depois não desistir, esperar o tempo dela. Essa vida tem espaços em branco demais e meu grafite está fininho fininho, eu apaguei demais, o papel comeu a borracha e agora só me resta jogar o cotoco de lápis fora e decidir com a caneta onde eu quero colocar vírgulas obedecendo somente e à gramática do meu bom senso. Talvez eu peque ao revisar a minha história e queira racionalizar até mesmo as pausas e o silêncio. Talvez eu só queira preencher de alguma forma as lacunas, respirar fundo no vazio e conseguir um pouco mais de fôlego e inspiração. Talvez seja isso o que chamam tanto de experiência ou maturidade, chega um certo ponto, você se dá conta que deixou de fazer coisas demais e está na hora de pontuar a vida de forma que o sentimento coloque muito mais exclamações, mesmo que tudo o que você faça de agora em diante tenha que ser escrito à tinta e você não possa mais apagar como antes. E ao encarar essa leitura inversa, quem sabe eu consigo desvendar todas as razões que me fizeram optar por este certo anonimato e solidão. Talvez ao final dela, eu me sinta apto a abrir as gavetas do amanhã e encontrar lá papeis e tintas coloridas, lápis pretos com cheirinho de reflorestamento, muitos pacotes de balinhas de leite e mel, os abraços que não dei, a saudade que nos lembra que sempre é possível voltar, todos os sonhos prontos à desafiarem o futuro; que eu possa construir mais estradas do que abismos, mais música do que desafinos, mais saltos do que quedas, que a tinta nunca acabe e a inspiração nunca se vá. Mas se ela se for, remotamente, se a inspiração um dia se for, que eu a encontre. Que eu a encontre na fila do pão. Vou reconquistá-la, como sempre, com balas de leite e mel.

O trigo, o sangue, os pulmões e as montanhas onde homens dentro de tendas insultam homens dentro de edifícios. Há versos que são hotéis onde só passamos uma noite, e há versos aos quais voltamos porque é gente da família; estamos, ao mesmo tempo, seguros e excitados. Alojados dentro de certos versos consideramos o mundo como coisa inexperiente. E ensinamos a aurora, as montanhas. Educamos as notícias como fazemos às crianças.  Mas por fim encontraremos o que queremos: ser um veículo de enfermaria, socorrendo os feridos, os adúlteros e os traidores.

Mas é que a gente tenta fazer o certo sabe, e acaba descobrindo que o certo, dói infinitas vezes mais que o errado.