Fleuromanie Décadente

On serait si bien là, dans le grand lit, là, derrière les volets, les rideaux clos, doublement cachées par la nuit, la pluie, dormir ensemble, s'aimer profondément, oublier tous les visages grâce à ce corps, dans ses bras, dans sa chair et sa bouche adorable, enfoncer mon silence, le remplacer par le murmure de ma volupté même, sous ses mains caressantes.

Mon Dieu, elle est partie, celle au charmant visage, celle que j'aime.

Personne hélas ne pense à m'aimer, et je suis malade, si hantée de tendresse, que j'arrive à redouter le moindre geste amical, de crainte de m'y perdre et d'y laisser tomber mon âme et ma fierté.

Je voudrais retrouver le verger d'autrefois et ma petite brouette où je charriais le monde parmi les chrysanthèmes et la terre des allées ! Je voudrais que grandir et devenir femme ne soit pas synonyme de perdre sa liberté.

Les femmes que j'ai le plus aimées, je ne les ai pas connues !

Hélas il n'y a rien, mon cœur tourne à vide.

Me voici donc condamnée à quelques solitude effroyable, et je m'ennuie, je m'ennuie...

Je n'ai pas eu besoin d'insister pour comprendre qu'elle aimait les femmes. Sa façon même de regarder la salle à l'entracte m'a tout révélé.

Et mon cœur bat moins fort, et mon âme s'enfuit. / Et je n'aperçois plus la lueur sur la route.

Ne jamais plus se tourmenter ni s'enflammer / Surtout, ne plus aimer ! Ô Dieux ! Ne plus aimer!

– Voulez-vous être mon amie, mon amie la plus chère, l'âme de mon âme, mon tout, mon bonheur pour toujours et à jamais ? (...)

Elle s'est endormie un soir, croisant ses bras, / Ses bras souples et blancs sur sa poitrine frêle, / Et fermant pour toujours ses yeux clairs, déjà las / De regarder ce monde, exil trop lourd pour elle. // Elle vivait de fleurs, de rêves, d'idéal (...)