Falta Verdade

Se estiver triste, vá dormir. Não invente de pegar seu telefone, nem chegue perto do computador. Se estiver triste em plena madrugada, pelo amor de Deus, converse com os amigos, vá assistir TV ou até no limite do limite escute uma música (que não seja romântica). Se estiver triste, na pior das hipóteses fique esperando, mas não invente de falar que sentiu falta daquele ser e resolveu procurá-lo, é só carência e carência passa. Já algumas palavras mal interpretadas ficam na cabeça e quem não sabe diferenciar pode se magoar.

Lembra do que já fomos? Não precisa responder, eu sei que se lembra. Não tem como ter esquecido, não assim, tão rápido. Foram tantas madrugadas em claro, tantos assuntos esquisitos. Tantas brincadeiras, tantos sorrisos. Ainda me lembro da forma como me chamava e se eu fechar os olhos, eu consigo ouvir tua voz. Não sei como fomos nos perder no tempo. Não sei.

Mas é aquele maldito “achei que dessa vez fosse diferente”. O problema é esse, a gente sempre acha, sempre espera. Espera demais. Espera que seja diferente, espera que seja de verdade, espera que seja duradouro, espera que não machuque. A gente só espera, só cria expectativas, só planta em um jardim que pode não ser fértil. E quando não dá certo, quando aquilo tudo vira nada, nos decepcionamos. Nos sentimos no direito de reclamar porque não foi como queríamos, como se tudo tivesse que atender às expectativas de quem, o tempo todo, acha que vai ser diferente.

Sinceramente, eu sei que não sente minha falta. E isso dói.

Hoje você disse uma coisa que achei bonita: “você espera demais dos outros porque tem um coração puro, que de tão puro sofre”. É, eu sofro.

Era pouco eu sei, mas era tudo que eu tinha, e eu queria te dar.

Ele lá e ela cá. Ambos com uma enorme vontade de estarem juntos.

Odeio me sentir como se não fosse o suficiente para ninguém.

Não se importe, não se apegue, não ligue, não procure, não fique em cima, não seja disponível. E verá como tudo se torna mais fácil.

A grande maioria desiste. Eu, só estou abrindo mão.

Odeio o morno, não sei ser mansa. Não tenho vocação pra ser santa. Sou brasa, sou fogo, eu pego fogo. Não me estimula o conveniente, eu sou uma pessoa apaixonada baby. Amo ter um ninho, mas odeio me sentir presa. Sou pássaro, passarinho. A mesmice me causa tédio, a vida de pernas pro ar me excita. Minha alegria é escandalosa, assim como meu choro. Eu sou da intensidade, do avesso, do 220v. Só fixo moradia no que me desafia, no que me atreve, no que me instiga.

— Como é que vai ser agora? — Eu não sei, é melhor a gente esquecer. — Eu não quero esquecer.

E sei como é a sensação de querer alguém, mas não poder ficar com ela.

A gente não desiste do que quer, a gente desiste do que dói.