WE FIND OUR HAPPINESS, OR NOT AT ALL.

QUICK  FACTS.

NAME:  albemarle  codrington  dormer  NICKNAME:  albie  AGE:  thirty-seven  PLACE OF BIRTH:  oxfordshire,  england  ETHNICITY:  anglo-irish  GENDER:  cisgender  man  PRONOUNS:  he/him  ORIENTATION:  bisexual  RELIGION:  roman  catholic  PARENTS:  swynfen  coare  dormer  (  baron  )  &  albertine  makepeace  dormer  née  learmonth  (  baroness  )  SIBLINGS  utp,  ophelia  dormer  LANGUAGES:  english,  french,  ancient  greek  (  fluent  )  latin,  gaeilge  (  conversational  )  german  (  basics  )   EDUCATION:  eton,  oxford  OCCUPATION:  nominally  an  antiquarian,  in  actuality  the  owner  of  white  rabbit  HOBBIES  &  INTERESTS:  gambling,  travelling,  antiquaries,  fencing,  poetry  RESIDENCES  newcastle  house  (  london  )  steeple  barton  manorhouse  (  oxfordshire  )

PARALLELS.

alexei  ivanovich  (  the  gambler  )    tom  ripley  (  the  talented  mr.  ripley  )    sisyphus  (  mythology  )    tantalus  (  mythology  )    ozymandias  (  watchmen  )

SNAPSHOT.

tl;dr  giant  faker  of  a  man  does  the  whole  ‘hey  kid  wanna  do  drugs’  routine  on  the  whole  ton  and.  somehow  this  works?  bc  ppl  can’t  help  but  woobify  a  white  man  with  a  sob  story 

aka  tom  ripley  if  he  was  born  rich tw   for  references  to  gambling,  death

the  rumours  are  aplenty,    but  perhaps  none  moreso  whispered  than  this:    there  is  a  rot  in  baron  dormer’s  soul.

consider,    perhaps,    his  smile:    too  easy,    too  wide,    too  generous.    perhaps,    if  his  automatic  response  to  anything  is  to  smile,    this  habit  then  leading  into  one  or  two  moments  of  embarrassment  to  be  gleefully  traded  around  the  ton,    then  it  would  be  a  non-affair.    as  it  is,    he  would  offer  you  a    how  do  you  do?    he  would  ask  you  how  your  kids  have  been.    he  will  make  it  seem  as  if  he  is  interested  in  you,    your  life,    your  hopes,    your  dreams,    your  fears    —    worst  of  all,    he  might  even  become  your  friend,    offering  you  a  shoulder  to  cry  on,    honeyed  words  of  advice,    a  strong  hand  to  push  you  where  you  have  always  needed  to  go.

do  not  be  fooled:    there  is  no  room  for  friendship  in  the  baron  dormer’s  soul.

consider,    too,    his  gregariousness.    he’s  no  fool.    he  knows  the  things  being  whispered  about  him.    he  knows  that  you  have  been  talked  to  death  about  his  loss  of  fortune,    his  predilection  for  the  gambling  table,    the  death  of  his  wife,    his  back-alley  dealings,    his  magnetism  for  scandals,    his  propensity  for  being  pitied.    he  knows  all  these    —    and  yet,    when  he  talks  to  you,    doubtless  knowing  what  it  is  he  knows,    it  is  as  if  all  is  forgotten.    he  must  have  known  you  exchanged  whispers  about  him  with  miss  tyrwhitt-prufrock  in  almacks  assembly  hall,    but  see  him  come  to  you  now.    see  him  offer  you  his  smile,    his  companionship,    his  easy  humour,    his  amiability.    he  must  have  heard,    hadn’t  he?    —    but  then  again,    perhaps,    maybe  not,    for  how  else  could  he  still  show  his  face  to  the  ton?

he  will  offer  you  a  smile.    he  will  ask  you  how  you’ve  been.    he  will  ask  about  your  children  at  home,    your  hunting  grounds  in  the  country,    your  latest  troubles  in  trying  to  marry  off  your  eldest.    he  will  have  you  talking  so  much  about  yourself  that  you  will  feel  yourself  rude,    being    so  self-absorbed,    and  so  you  will  ask  him  about  himself.    he  will  smile.    he  always  smiles.    he  will  talk  to  you  about  his  journey  to  greece,    where  he  talks  about  how,    in  years  and  centuries  past,    maenads  will  dance  themselves  into  a  frenzy.    communed  with  the  divine.    have  you  ever  felt  that?    he  will  ask.    have  you  ever  felt  the  divine  touch  your  soul?    i  am  not  talking  here  of  religion.    here,    he  will  laugh  a  charming  kind  of  laugh.    you  must  steel  yourself  against  his  laugh.    you  must  steel  yourself  against  him.    i  am  talking  of  something  more,    something  better,    something  purer—

there  is  something,    you  are  beginning  to  realise,    about  the  way  he  talks.

later    —    much  later,    perhaps  days,    perhaps  weeks    —    he  will  come  up  to  you  again.    he  will  tell  you  how  business  seems  to  be  booming.    you  try  to  remember:    he  did  say  something,    didn’t  he,    about  his  antiquaries  business?    he  will  laugh  when  you  remind  him  of  this,    and  you  laugh  along,    even  though  you  don’t  know  why.    he  just  has  that  way  about  him.    you  extend  him  condolences  for  his  loss    —    something  that  you,    in  your  predilection  for  smutty  rumours,    have  completely  forgotten    —    and  you  almost  see  his  façade  crumble.    yet  he  will  pull  himself  together.    he  will  thank  you  for  your  thoughtfulness.

you  will  realise,    then  and  there,    that  he  has  been  putting  up  a  front.

fool  that  you  are,    you  do  not  know  that  this  is  yet  another.

the  rumours  are  aplenty,    but  perhaps  none  moreso  whispered  than  this:    the  right  honourable  lord  dormer  must  be  pitied,    for  all  that  he  has  suffered.

A  DEEPER  LOOK.

mad,   bad,   and  dangerous  to  know:   blond-haired  byron  serving  machievallian  realness  while  even  having  the  raging  philhellenism.  does  not,    however,    use  it  to  die  a  needless  martyr’s  death  in  greece  but  does  use  it  to  buy  and  sell  antiquaries  he  could  reliably  prove  (  or  forge  )  the  provenance  of.    for  even  more  lord  byron  plagiarism  fodder:  also  writes  poetry    —    though,    alas,    he  publishes under a pseudonym.

is  quite  a  good  chess  player,   and  went  to  schönbrunn  palace  during  his  grand  tour  of  europe  to  battle  with  the  mechanical  turk.  soundly  lost.   rues  the  war  on  europe  simply  bc  it  barred  him  from  a  rematch  and  now  supposedly  the  owner’s  shuttered  the  whole  thing  down.

absolutely  shits  where  he  eats:   has  zero  (0)  qualms  enjoying  his  own  wares.   sometimes  brings  it  with  him  in  social  function  and  offers  freebies  to  anyone  discerning  enough  to  ask   —   provided,   of  course,   that  it’s  only  to  prove  what  the  other’s  been  missing  out  on.

WANTED  CONNECTIONS.

people  whom  he’s  owed  gambling  debts  to  which  have  now  been  paid  off  and  heaven  knows  they’re  suspicious  about  the  source  of  the  money  they  received  as  payment  but.    how  does  one  exactly  go  about  returning  crime-tainted  money?

people  he’s  probably  done  the  tactic  on  in  the  snapshot  above.    i  dare  say  this  goes  for  most  of  the  members  of  the  ton,    but  he  basically  just  uses  the  whole  season  to  scope  out  customers  for  his  other  business.

QUICK  FACTS

NAME:  han  yejong  NICKNAME:  yejong  AGE:  thirty-eight  PLACE OF BIRTH:  london,  england  ETHNICITY:  korean  GENDER:  cisgender  man  PRONOUNS:  he/him  ORIENTATION:  bisexual  RELIGION:  nominally  anglican,  atheist  PARENTS:  unknown  (  unknown  )  &  unknown  (  unknown  )  SIBLINGS  unknown  LANGUAGES:  korean,  english,  french  (  fluent  )  danish,  portuguese  (  conversational  )  greek,  mandarin  (  half-forgotten  )   EDUCATION:  royal  naval  academy  OCCUPATION:  first  lord  of  the  admiralty  HOBBIES  &  INTERESTS:  sailing,  natural  philosophy,  mathematics,  astronomy  RESIDENCES  3  park  crescent  (  london  )  merton  place  (  surrey  )

PARALLELS.

andrei  bolkonsky  (  war  &  peace  )   septimus  warren  smith  (  mrs.  dalloway  )    jon  snow  (  a  song  of  ice  and  fire  )    john  watson  (  arthur  conan  doyle  )   faramir  (  the  lord  of  the  rings  )

SNAPSHOT.

tl;dr  scholarship  kid  risks  his  life  for  his  country  and  doesn’t  end  up  dying  but  does  end  up  suffering  ego-death  which  is  perhaps  Worse

aka  andrei  bolkonsky  if  he  was  born  poor tw   for  post-traumatic  stress  disorder,  mental  health  issues,  warfare,  burning/fires,  death,  gore,  child  abandonment

your  death  says:    you  will  remember  the  cannonfire.

the  sky  is  clear,    the  winds  favourable.    your  sailing  master  tells  you  that  the  northeasterly  winds  mean  that  you  should  unfurl  and,    after  thinking  it  over,    you  forward  the  suggestion  to  the  riggers,    your  command  met  with  cheerful  voices  and  a  fair  degree  of  laughter.    they  do  not  see  you  as  their  superior,    not  really,    but  you  find  that  you  can’t  begrudge  them  their  lack  of  respect,    having  always  felt  more  at  home  in  the  cabins  than  the  wardroom.    they  fail  to  observe  the  proper  decorum  with  you  and  you,    fool  that  you  are,    allow  them  this.    you  allow  them  everything.    there  is  nothing  so  dearer  to  you  as  the  goodwill  of  your  fellow  men  and,    now  that  you  have  it,    you  have  sworn  not  to  let  go  of  it.    

in  the  horizon,    so  near  that  you  could  taste  smoke  on  your  tongue,    copenhagen  burns.

in  the  quiet  of  quiets,    so  soft  you  can  almost  pretend  it  doesn’t  exist,    your  death  will  whisper  in  your  ear:    remember  the  cannonfire.

words  so  loud  they  erase  everything  else,    guilt  so  nagging  it  drags  you  down  and  weathers  you  from  the  inside  out:    stories  replace  memories  replace  selfhood  replace  everything  you  think  you  know.    every  church  you  see,    you  think  of  burning  spires.    every  plaza  is  strewn  with  the  ruins  of  houses  and  the  gore  of  flesh.    every  blue  sky  is  marred  with  the  pockmarks  of  smoke.

every  unknown  child,    you  think,    could  have  been  you:    mere  foundling  wrapped  in  a  blanket  not  even  embroidered  with  your  own  name,    mere  slip  of  paper  telling  the  orphanage  what  it  was    —    didn’t  they  know  that  the  wind  could  have  carried  your  name  away?    —    before  growing  into  a  child  that  had  something  to  prove.    the  late  duke,    too,    had  something  to  prove:    charity  is  next  to  godliness,    and  perhaps  he  wanted  to  touch  the  edge  of  divinity.    you  were  a  test  case,    meant  to  say  something  about  opportunity  and  diligence  and  worthiness  in  outcomes.

make  no  mistake:    you  were  a  charity  case.

the  bombardment  lasts  twenty-two  days.    on  wednesdays,    you  would  toast  for  yourselves,    for  nobody  else  would  think  of  you.    your  death,    just  off-stage,    laughs  and  laughs  and  laughs:    for  it  is  certainly  thinking  of  you.    on  thursdays,    you  would  toast  to  wars  and  sickly  seasons.    here,    you  toast  with  death,    for  it  is  only  through  war  and  sickness  that  your  star  burns  ever  brighter,    promotions  rationed  by  the  cord  of  life.    on  fridays,    you  toast  to  willing  foes.    

some  nights,    you  just  stand  on-deck  to  take  in  the  vision:    copenhagen,    burning.

you  tell  yourself  that  you  will  remember  this:    the  sound  of  cannonfire,    the  ruckus  of  children  crying  for  their  parents,    the  smell  of  burning  wood,    the  bitter  tang  of  smoke  as  it  hits  your  eyes,    the  sound  of  cannonfire,    the  sound  of  your  own  voice  ordering  for  the  bombardment,    the  taste  of  soot,    the  salt  of  the  sea,    the  sound  of  cannonfire,    the  sound  of  death,    the  sound  of  screaming,    the  sound  of  cannonfire,    the  sound  of  cannonfire,    the  sound  of  cannonfire—

on  fridays,    you  toast  to  willing  foes.

your  death  says:    you  will  remember  the  cannonfire.  

the  sky  is  so  blue,    the  day  you  almost  die.    copenhagen  has  been  won,    and  denmark  brought  to  her  knees.    the  royal  navy  rules  the  seas.    you  die  with  the  taste  of  smoke  on  your  tongue.    there  are  no  enemies.    there  is  no  battle.    your  men  mishandled  the  cargo  of  shells,    leading  to  a  huge  conflagration.    there  is  no  cannonfire.    there  is  no  bombardment.    the  sky  is  the  sea  is  the  horizon  is  endless  blue  as  you  die.

they  come  to  you  as  you  lie  dying,  but  you  have  no  memory  save  for  the  blue.    

they  tell  you,    weeks  later,    that  you  talked  about  cannonfire.

your  death  says:    i  am  too  easy.

A  DEEPER  LOOK.

tw   for  post-traumatic  stress  disorder,  hanging

got  the  post  of  first  lord  of  the  admiralty  entirely  too  young:  mainly  through  a  matter  of  savvy  politicking,    underhanded  dealings,    and  hero-worship.    he  vaguely  enjoys  the  same  kind  of  celebrity  that  horatio  nelson  does,    without  exactly  following  the  same  career,    and  so  is  looked  at  to  be  one  of  the  more  eligible  bachelors  for  the  season.  

his  near-death  incident  on  board  the  hms  pompee  just  as  it  was  about  to  dock  plymouth  obsessed  the  press  for  days,    leading  to  court-martials  aplenty  for  his  subordinates,    eventually  finding  the  allegations  of  endangerment  and  negligence  meritorious  and  sentencing  them  to  hang    —    adding  yet  another  thing  to  his  guilt.

dabbles  in  substances  to  ameliorate  his    —    obviously  undiagnosed,    since  this  is  the  19th-century    —    ptsd:    his  habit  has  been  getting  worse  and  worse,    though  he’s  getting  better  and  better  at  hiding  it.

WANTED  CONNECTIONS.

fellow  military  men  whom  he  absolutely  connects  to  more  easily  in  just  a  fundamental  level  than  with  civilians.    is  fundamentally  anti-war  after  his  experiences,    so  he  detests  glory-hunters,    but  will  nevertheless  seek  understanding  first  and  foremost  from  this  group.

people  he  does  business  with:    his  naval  prowess  brought  with  it  some  certain  authority  in  all  things  related  to  the  sea,    and  he’s  definitely  pooled  his  investments  in  certain  mercantile  efforts.

former  romances/friendships/associations/etc  that  was  cut  short  by  the  call  of  war:    save  for  the  intermittent  short  visit  here  and  there,    this  is  really  only  the  third  season  he’s  attended.    any  prior  relationships  made  in  his  first  season    —    around  the  time  of  the  peace  of  amiens    —    would  be  welcome,    especially  if  such  a  romance  seemed  headed  towards  an  engagement.    perhaps  your  muse  was  willing  to  wait,    even,    but  yejong  couldn’t  live  with  the  idea  of  making  someone  a  widow.

on  that  same  note,    his  goal  right  now  is  to  secure  a  bride,    as  he  now  thinks  it  unlikely    —    with  his  recent  injury  and  his  position  in  the  admiralty    —    to  get  called  up  and  thus  considers  himself  free.    does  approach  things  rather  scientifically:    definitely  has  a  list  of  qualities  he  likes  to  see  in  a  match,    reminiscent  of  anthony  bridgerton.