SONGBIRD VS. RATTLESNAKE ,

BUT   TIME   MAKES   YOU   BOLDER                    even   children   get   older,        and   i'm   getting   older   too         (. . .)          OH !      I'M   GETTING   OLDER   TOO.

𝑾𝑯𝑨𝑻           ᶤˢ        ᵃ          𝐆𝐇𝐎𝐒𝐓   ?            ᶤˢ      ᶤᵗ      ᵗʰᵉ      𝘢𝘱𝘱𝘢𝘳𝘪𝘵𝘪𝘰𝘯       ʷʳᶤᵗᵗᵉᶰ      ᶤᶰ      ˡᵉᵍᵉᶰᵈˢ                           ᴬ       𝙿𝙰𝙻𝙴       𝐖𝐎𝐌𝐀𝐍      𝙸𝙽       𝐖𝐇͟𝐈͟𝐓͟𝐄       ˢᵗᵃˡᵏᶤᶰᵍ      ᵗʰᵉ      ᶰᶤᵍʰᵗ’ˢ       𝒍𝒐𝒏𝒆𝒍𝒚      ᵗᵉʳʳᵃᶤᶰ .          ᴼᴿ  ,          𝗉𝖾𝗋𝗁𝖺𝗉𝗌 ,          ᶤˢ      ᶤᵗ      ᵃ       𝚏𝚎𝚎𝚕𝚒𝚗𝚐       ᵐᵒʳᵉ      ᵛᶤˢᶜᵉʳᵃˡ      ᵗʰᵃᶰ      ᵃᶰʸᵗʰᶤᶰᵍ      ᵉˡˢᵉ ,          ˢᵗᵘᵇᵇᵒʳᶰˡʸ      ʳᵉᶠᵘˢᶤᶰᵍ      ᵗᵒ      ᵈᶤˢˢᶤᵖᵃᵗᵉ .          ᴼᴿ   ,          maybe ,          ᶤᵗ’ˢ      ᵃ      ˡᶤᵗᵗˡᵉ      ˢᵒᵐᵉᵗʰᶤᶰᵍ      ˡᶤᵏᵉ       𝙩𝙝͟𝙞͟𝙨 :          there      is ,          ⅋         ᵗʰᵉᶰ       there      𝙞𝙨𝙣’𝙩.

here      is      𝒕𝒉𝒆      𝒕𝒓𝒖𝒕𝒉       of      the      matter :          ᵗʰᵉ       haunting      ᶤˢ       𝒊𝒏𝒔𝒆𝒑𝒂𝒓𝒂𝒃𝒍𝒆      ᶠʳᵒᵐ      ᵗʰᵉ       𝗴𝗵͟𝗼͟𝘀͟𝘁 ,          ʲᵘˢᵗ      ᵃˢ      ᵗʰᵉ       𝙼𝙴𝙰𝙳𝙾𝚆      𝙻𝙰𝚁𝙺       ᶤˢ      ᶤᶰˢᵉᵖᵃʳᵃᵇˡᵉ      ᶠʳᵒᵐ       𝒊𝒕𝒔       𝐌𝐄͟𝐋͟𝐎͟𝐃͟𝐘                            ʰᵒʷ      ᵗʰᵉ      ᵗᶤᵈᵉ      ʳᶤˢᵉˢ      ʷᶤᵗʰ      ᵗʰᵉ      ᵐᵒᵒᶰ      ᵒʳ       ʰᵒʷ      ᵗʰᵉ      ˢᵘᶰ      ʳᶤˢᵉˢ      ᵃᵗ      𝘥𝘢𝘺𝘣𝘳𝘦𝘢𝘬.               𝘸𝘩𝘢𝘵        ᶤˢ      ᵃ       𝙷𝙰͟𝚄͟𝙽͟𝚃͟𝙸͟𝙽𝙶       ᶤᶠ      ᶰᵒᵗ      ᵃᶰ      ᵉᵛᵉʳ ⁻ ᵖʳᵉˢᵉᶰᵗ       𝗆͟𝖾͟𝗆͟𝗈͟𝗋͟𝗒  ;          ᵒᶰᵉ      ᵗʰᵃᵗ      ˡᶤᶰᵍᵉʳˢ      ᵉᵛᵉᶰ      ᵃᶠᵗᵉʳ      ᶤᵗ      ʰᵃˢ      ᵃˡʳᵉᵃᵈʸ       𝒃𝒆𝒆𝒏      𝒇𝒐𝒓𝒈𝒐𝒕𝒕𝒆𝒏.            〚     ❛❛      𝘤𝘰𝘴𝘦𝘵𝘵𝘦 ,          𝘪      𝘭𝘰𝘷𝘦      𝘺𝘰𝘶      𝘷𝘦𝘳𝘺      𝘮𝘶𝘤𝘩.      ❜❜     〛   :͟          the      g͟h͟o͟s͟t͟        ʰᵘᵐˢ ,          her      𝗺𝗲𝗹𝗮𝗻𝗰𝗵𝗼𝗹𝗶𝗰      𝗿𝗵𝗮𝗽𝘀𝗼𝗱𝘆       ˡᵘˡˡᶤᶰᵍ       𝐆𝐀𝐈𝐀       ᶤᶰᵗᵒ      ᵃ      ᵈᵉᵉᵖ      ˢˡᵘᵐᵇᵉʳ.

❛❛          you’re      ᵃˡˡ       𝒊       𝘩𝘢𝘷𝘦.          ❜❜           (   @faentine​.   )

𝙞𝙧𝙚𝙢𝙚𝙢𝙗𝙚𝙧𝙞𝙧𝙚𝙢𝙚𝙢𝙗𝙚𝙧𝙞𝙧𝙚𝙢𝙚𝙢𝙗𝙚𝙧                    ˡᶤᶰᵍᵉʳˢ      ᵒᶰ      ᵗʰᵉ       ᵗᶤᵖ      ᵒᶠ      ʰᵉʳ      ᵗᵒᶰᵍᵘᵉ      ˡᶤᵏᵉ      ᵃ      ʰᵃᶰᵈ      ᶜˡᶤᶰᵍᶤᶰᵍ      ᵗᵒ      ᵃ      ᶜˡᶤᶠᶠˢᶤᵈᵉ ,          ᵈᵉˢᵖᶤᵗᵉ      ᵏᶰᵒʷᶤᶰᵍ      ᵒᶠ      ᵗʰᵉ         ᶤᶰᵉᵛᶤᵗᵃᵇˡᵉ      𝐅𝐀𝐋𝐋.          𝐂͟𝒐𝒔𝒆𝒕𝒕𝒆       ʰᵃᵈ      ᶰᵉᵛᵉʳ      ᵇᵉᵉᶰ      ᵃᶠʳᵃᶤᵈ ;          ᵂᴱᴸᴸ ,          ᶰᵒᵗ      ᵒᶠ      ᵗʰᵉ   dark      ᵒʳ      ᵗʰᵉ       𝒎𝒐𝒏𝒔𝒕𝒆𝒓𝒔      ᶤᶰ      ᵗʰᵉ      ˢʰᵃᵈᵒʷˢ ,          ᵃᶰʸʷᵃʸ.          ᵖᵉʳʰᵃᵖˢ      ᶤᵗ      ʷᵃˢ      ᵗʰᵉ      ˢᴸᴼᵂ      𝚛𝚘𝚝      ᵗʰᵃᵗ      ᵗᵉʳʳᶤᶠᶤᵉᵈ      ʰᵉʳ      ᵐᵒˢᵗ   ;          ᵗᵒ      ˢˡᵒʷˡʸ      ʷᶤᵗʰᵉʳ      ᵃʷᵃʸ      ᵃˢ      ᵗᶤᵐᵉ      ᶜᵒᶰᵗᶤᶰᵘᵉˢ      ᵗᵒ      ᵖᵃˢˢ      ᵇʸ ,          ᶠᵒʳ      ᵗʰᵉ       𝗠𝗘𝗠𝗢𝗥𝗬      ᵗᵘᶜᵏᵉᵈ      ᵃʷᵃʸ      ᵈᵉᵉᵖ      ᶤᶰˢᶤᵈᵉ      ᵗʰᵉ      ᵖˢʸᶜʰᵉ      ᵗᵒ      ᵇᵉ      ʷᶤᵖᵉᵈ      ᵃʷᵃʸ                           𝘪𝘯      𝘵𝘩𝘦      𝘦𝘯𝘥 ,          ᵗᵒ      ᵈᶤᵉ      ᵃˡᵒᶰᵉ      ᵃ       𝐬𝐞𝐜𝐨𝐧𝐝      ᵗᶤᵐᵉ.

❛❛           ᴮ͟ᵁ͟ᵀ͟ !!        𝒕𝒉𝒆𝒏    .  .  .                      ❜❜            𝒑𝒓𝒐𝒕𝒆𝒔𝒕𝒂𝒕𝒊𝒐𝒏      ʰᵃʳᵇᵒʳˢ      ᶤᶰ      ᵗʰᵉ      ᵖᶤᵗ      ᵒᶠ      ʰᵉʳ       ˢᵗᵒᵐᵃᶜʰ ,            ᶜʰᶤˡᵈˡᶤᵏᵉ       𝗉𝖾𝗍𝗎𝗅𝖺𝗇𝖼𝖾       ᶜᵒˡᵒʳˢ      ʰᵉʳ      ᵉʸᵉˢ   ;          ❛    𝘺𝘰𝘶      𝘴𝘰𝘶𝘯𝘥      𝘫𝘶𝘴𝘵      𝘭𝘪𝘬𝘦      𝘱𝘢𝘱𝘢      ❜          ʳᵉᵗᵒʳᵗ      ˡᶤᶰᵍᵉʳˢ      ᶠᵒʳ      ᵃ      ᵐᵒᵐᵉᶰᵗ                           ᵗᵒ      ᵇᵉ       𝚃𝙷𝙾𝚄𝙶𝙷𝚃 ,          ᶰᵉᵛᵉʳ      ᵗᵒ      ᵇᵉ       spoken ,          ᵃᶰᵈ      ᵗʰᵉᶰ      ᵖʳᵒᵐᵖᵗˡʸ       𝐟𝐨𝐫𝐠𝐨𝐭𝐭𝐞𝐧.            ᵃ      ᵐᵒʳˢᵉˡ      ᵒᶠ       𝗆𝗈𝗈𝗇𝗅𝗂𝗀𝗁𝗍      ᶜʳᵉᵉᵖˢ      ᵗʰʳᵒᵘᵍʰ      ˢᵉʳᶤᶜᵃᵗᵉ      ᶜᵘʳᵗᵃᶤᶰˢ  ;           𝐓𝐇𝐄      𝐆𝐇͟𝐎͟𝐒͟𝐓      ʰᵃᵈ      ᵒᶰᶜᵉ      ᵃᵍᵃᶤᶰ      ᵇᵉᶜᵒᵐᵉ       𝘣𝘦𝘢𝘶𝘵𝘪𝘧𝘶𝘭 ,          ⅋                 ˢʰᵉ      ᵠᵘᶤᵛᵉʳˢ      ᵇᵉᶠᵒʳᵉ      ᶤᵗ      ᶤᶰ      ᵖᵉᵗʳᶤᶠʸᶤᶰᵍ       terror        ( 𝗮𝘄𝗲 ).             ❛❛           𝑤𝘩𝑦       ᵈᶤᵈ      ʸᵒᵘ       𝗟𝗘𝗔𝗩𝗘    ?           ❜❜

ᴬ      𝒈𝒉𝒐𝒔𝒕      ᶤˢ         ᶰᵒᵗ      ᵃ      terrible       𝐭𝐡𝐢𝐧𝐠       ᵗᵒ      ᵇᵉ ,          ˢᵒ      ᵗʰᵉ      ᵃᶰˢʷᵉʳ      ᶤˢ      ᵗᵒ      ᵗʰᵉ      ᵉᵗᵉʳᶰᵃˡ       𝐐𝐔𝐀͟𝐍͟𝐃͟𝐀͟𝐑͟𝐘.             ᶤᵗ      ᶤˢ      ᵃ      ˢᵗʳᵃᶰᵍᵉ      ᵗʰᶤᶰᵍ ,          𝘵𝘳𝘶𝘭𝘺 ,          ᵗᵒ      ʰᵃᵘᶰᵗ      ᵃ      𝗺𝗲𝗺𝗼𝗿𝘆       ᶰᵒ      ˡᵒᶰᵍᵉʳ      ʳᵉᵐᵉᵐᵇᵉʳᵉᵈ   ;          𝑝͟urgatorial      ˡᶤᵐᵇᵒ      ᵗʳᵃᶰˢᵐᵘᵗᵉˢ      ᶤᶰᵗᵒ      ᵃ      ᶰᵉʷ ,          ᶜᵒˡᵈ      𝙷𝙴𝙻𝙻        ᵃˢ      ᵗᶤᵐᵉ      ᵍᵒᵉˢ      ᵒᶰ .          𝒍͟𝒐𝒗𝒆        ʷᵃˢ       ᵃ      ʷᶤᵉˡᵈᵉᵈ      𝒌𝖓𝖎𝖋𝖊 ,          ᵗʷᶤˢᵗᶤᶰᵍ      ᵗʰʳᵒᵘᵍʰ      ᵃ      ʰᵒˡˡᵒʷᵉᵈ      ᵛᶤˢᶜᵉʳᵃ ,          ᵍᵘᵗᵗᶤᶰᵍ      ᵗʰᵉ      ᶤᶰᶰᵒᶜᵉᶰᵗ      ʷʰᵒ      ᵈᵃʳᵉ      ˢᵖᵉᵃᵏ      ᶤᵗˢ      ᶰᵃᵐᵉ.          𝐡𝐚𝐭𝐫𝐞𝐝        ᵇᵒʳᵉ      ᵗʰᵉ      ˢᵃᵐᵉ      𝒇𝖺𝗍𝖾                           ʲᵘˢᵗ      ᵗʳᵃᵈᵉ      ᵗʰᵉ      ᵏᶰᶤᶠᵉ      ᶠᵒʳ      ᵃ       ʳᵘˢᵗᵉᵈ      dagger ,          ᵉᶤᵗʰᵉʳ      ʷᶤˡˡ      ᵈᵒ       𝗂𝗇      𝗍𝗁𝖾      𝙚𝙣𝙙.

𝐭𝐢𝐦𝐞      𝐢𝐬      𝐧𝐨𝐭      𝐚      𝒍𝒊𝒏𝒆 ,          ᵗʰᵉ      ʳᵉᵃˡᶤᶻᵃᵗᶤᵒᶰ      ᶜᵃᵐᵉ      ˢᵒᵒᶰ      ᵉᶰᵒᵘᵍʰ  ;          ᵗᶤᵐᵉ      ʰᵃᵖᵖᵉᶰˢ      ᶤᶰ      ˢᶜᵃᵗᵗᵉʳᵉᵈ ,          fractured      𝚒𝚗𝚌𝚛𝚎𝚖𝚎𝚗𝚝𝚜                          ˡᶤᵏᵉ      rain      ᶠᵃˡˡᶤᶰᵍ      ᵘᵖᵒᶰ      ᵒᶰᵉ’ˢ      ᶠᵒʳᵉʰᵉᵃᵈ        ᴼᴿ         𝒄𝒐𝒏𝒇𝒆𝒕𝒕𝒊.          ʸᵒᵘ’ᵛᵉ      ˢᵖᵉᶰᵗ      ʸᵒᵘʳ      ᵉᶰᵗᶤʳᵉ      ᵃᶠᵗᵉʳˡᶤᶠᵉ      ˢᵉᵃʳᶜʰᶤᶰᵍ   ;          ᶠᵒʳ       𝗪𝗛𝗔𝗧   ?          ʸᵒᵘ’ʳᵉ      ᶰᵒᵗ      ᵠᵘᶤᵗᵉ      ˢᵘʳᵉ ,          ᵉᵛᵉᶰ       𝐧𝐨𝐰.          ᶤᶰ      ᵈᵉᵃᵗʰ ,          ᵗʰᵉʳᵉ      ᶤˢ      ᵃᶰ      ᶤᶰᵗᵃᶰᵍᶤᵇˡᵉ       𝒄𝒍𝒂𝒓𝒊𝒕𝒚  ;          ᶤᶰ      ᵗᵘʳᶰ ,          ᵃ      ᵐᵉˡˡᵒʷ ,          ᵐᵒᶰᵒᵗᵒᶰᵒᵘˢ       𝘢𝘤𝘤𝘦𝘱𝘵𝘢𝘯𝘤𝘦.          〚         ᵗʰᵉʳᵉ      ᵃʳᵉ      𝘧𝘪𝘷𝘦       ˢᵗᵃᵍᵉˢ      ᵒᶠ      𝐠𝘳𝘪𝘦𝘧   :          denial ,          𝒂𝒏𝒈𝒆𝒓 ,          ᵇᵃʳᵍᵃᶤᶰᶤᶰᵍ ,          𝚍𝚎𝚙𝚛𝚎𝚜𝚜𝚒𝚘𝚗 ,          ⅋          𝖺𝖼𝖼𝖾𝗉𝗍𝖺𝗇𝖼𝖾                            ʷʰᵃᵗ      ᶤˢ      ᵃ      ᵖᵉʳˢᵒᶰ      ᵗᵒ      ᵈᵒ ,          ʰᵒʷᵉᵛᵉʳ ,          ᵒᶰᶜᵉ      ᵗʰᵉ      ˢᵒʳʳᵒʷ      ᵈᶤˢˢᶤᵖᵃᵗᵉˢ    ?       〛           ᴴᴱᴿᴱ      ᶤˢ       𝐓𝐇𝐄       (𝐈𝐍𝐄𝐕𝐈𝐓𝐀𝐁𝐋𝐄)      𝐓𝐑𝐔𝐓𝐇      ᵒᶠ     𝙩𝙝𝙚      𝙢𝙖𝙩𝙩𝙚𝙧  :          ᵗʰᵉ       afterlife      ᶤˢ      ᵃ      ˢˡᵒʷ ,        ᵉˣᶜʳᵘᶜᶤᵃᵗᶤᶰᵍ      ˢᵉᶜᵒᶰᵈ      ᵈᵉᵃᵗʰ ,          ᵃᶰ      ᵉᵗᵉʳᶰᵃˡ       𝘩𝑎𝑢𝑛𝑡𝑖𝑛𝑔 ,          ʷᵃᶤᵗᶤᶰᵍ      ᶤᶰ      ᵈʳᵉᵃᵈᶠᵘˡ      ᵃᵖᵖʳᵉʰᵉᶰˢᶤᵒᶰ      ᵘᶰᵗᶤˡ      ᵗʰᵉ      ᵘᶰᶤᵛᵉʳˢᵉ      ᶤˢ      ˢᵉᵗ      ᵃᵇˡᵃᶻᵉ .

❛❛            THERE         ʷᵃˢ      ᴺᴼ       𝐎𝐓𝐇𝐄𝐑      𝐖͟𝙰𝚈                      ❜❜            ᵗʰᵉ      ʷᵒʳᵈˢ      𝒓𝒐𝒕      ᶤᶰ      ʸᵒᵘʳ      ᵐᵒᵘᵗʰ      ˡᶤᵏᵉ      ᵗʰᵉ      ˢᵉᵉᵈˢ      ᵒᶠ      ᵃ          𝒑͟𝐨𝐦𝐞𝐠𝐫𝐚𝐧𝐚𝐭𝐞  ;          ᵖᵉʳˢᵉᵖʰᵒᶰᵉ’ˢ       ᵉᵗᵉʳᶰᵃˡ      ᵖˡᵉᵈᵍᵉ      ᵗᵒ      ʰᵃᵈᵉˢ .          ᵗʰᵉ      ᵐᵒᵒᶰˡᶤᵍʰᵗ      ᶜᵃˢᵗˢ      ᵃ      ʳᵃʸ      ᵒᶠ      ᵈᵉᵉᵖ ,          𝘪𝘤𝘺       ᵇˡᵘᵉˢ       ᵃˢ      ʸᵒᵘ      ᵖᵉʳᶜʰ      ᵘᵖᵒᶰ      ᵗʰᵉ      ᵛᵃᶜᵃᶰᵗ      ʷᶤᶰᵈᵒʷˢᶤˡˡ ,          ᵈᶤᵃᵖʰᵃᶰᵒᵘˢ      ᶠʳᵃᵐᵉ       ᵃᵖᵖᵉᵃʳˢ       HOLLOW      ᵃˢ      ᵐᵒᵒᶰˡᶤᵍʰᵗ      ᵖᶤᵉʳᶜᵉˢ      ᵗʰʳᵒᵘᵍʰ ,          ᶠᵉᵉᵇˡᵉ      ʰᵃᶰᵈ      ᵇʳᵘˢʰᶤᶰᵍ      ᵃʷᵃʸ       𝚝𝚑𝚎      𝚍𝚞𝚜𝚝      ˢᵗᶤˡˡ      ˡᶤᶰᵍᵉʳᶤᶰᵍ.          𝒀𝑶𝑼𝑹      𝑫𝑨𝑹𝑳𝑰𝑵𝑮      𝑻𝑹𝑬𝑨𝑺𝑼𝑹𝑬 ,          ᵈᵉˢᵖᶤᵗᵉ      ᵗʰᵉ      ᵈᵃʳᵏ       ᵗᵉᶰᵈʳᶤˡˢ      ᵗʰᵃᵗ      ᶠʳᵃᵐᵉ      ʰᵉʳ      ᶠᵃᶜᵉ            ⅋            ʸᵒᵘᵗʰᶠᵘˡ       𝙟𝙪𝙗𝙞𝙡𝙖𝙣𝙘𝙚        ᵗʰᵃᵗ      ˢᵗᶤˡˡ      ʳᵉᵐᵃᶤᶰˢ      ʷᶤᵗʰᶤᶰ       ʰᵉʳ ,          ᶤˢ      ʸᵒᵘʳ      ᵐᵉʳᵉ       facsimile  ;          ʸᵒᵘʳ      ᵈᶤˢᵗᵒʳᵗᵉᵈ      𝐫𝐞𝐟͟𝐥͟𝐞͟𝐜͟𝐭͟𝐢͟𝐨͟𝐧        ᶤᶰ      ᵃ      ˢᵖᵒᵒᶰ ,          ᵗʰᵉ       𝗌𝗉𝗋𝗂𝗇𝗀       ᵗʰᵃᵗ      ᵇˡᵒᵒᵐᵉᵈ      ᶤᶰ      ᵖˡᵃᶜᵉ      ᵒᶠ      ʸᵒᵘʳ       eviternal      winter                          ʸᵒᵘ      ʷᵉʳᵉ      ᵇᵒʳᶰ      ᶠʳᵒᵐ      ᵗʰᵉ      ˢᵃᵐᵉ      ᶜʰʳʸˢᵉˡᵉᵖʰᵃᶰᵗᶤᶰᵉ ,          𝘢𝘧𝘵𝘦𝘳      𝘢𝘭𝘭.

 〚     ❛❛        𝘸𝘩𝘢𝘵      𝘩𝘢𝘱𝘱𝘦𝘯𝘦𝘥      𝘵𝘰      𝘮𝘺      𝘭𝘪𝘵𝘵𝘭𝘦      𝘨𝘪𝘳𝘭    ?         𝘸𝘩𝘦𝘯      𝘥𝘪𝘥      𝘴𝘩𝘦      𝘨𝘳𝘰𝘸      𝘶𝘱      𝘴𝘰      𝘧𝘢𝘴𝘵    ?      ❜❜     〛           ᶤˢ      ᵗʰᵉ      ᶤᶰᵠᵘᶤʳʸ      ʸᵒᵘ       ˢᵘᵖᵖʳᵉˢˢ ,          ᵗʰᵒᵘᵍʰ      ᶤᵗ      ᵗʰʳᵉᵃᵗᵉᶰˢ      ᵗᵒ      ˢᵖᶤˡˡ      ᶠᵒʳᵗʰ       ˡᶤᵏᵉ      ᵃ       RAPID        𝐒𝐓𝐑𝐄𝐀𝐌.

 ❛          ᵃʳᵉ           ʸᵒᵘ           familiar           with           ᵗʰᵃᵗ           ˢᵃʸᶤᶰᵍ         :             ᶤᶠ           ʸᵒᵘ           ᴳᴼ           𝐜𝐡𝐚𝐬𝐢𝐧𝐠           ʳᵃᵇᵇᶤᵗˢ         ,             ʸᵒᵘ           𝚔𝚗𝚘𝚠           ʸᵒᵘ’ʳᵉ           ᵍᵒᶤᶰᵍ           ᵗᵒ           ᶠᵃˡˡ           ..           ?         ❜ 

fingers   comb       𝐚𝐮𝐫𝐞𝐚𝐭𝐞     𝒕𝒓𝒆𝒔𝒔      ʷᶤᵗʰ    trepidation ,         head   slightly   atilt   in   keen   curiosity.        ʜᴇʀᴇ​​​​​  :         an   everlasting    ᵈᶤᵉᵍᵉˢᶤˢ ,         a   story      (𝙡͟𝙚͟𝙜͟𝙚͟𝙣͟𝙙)      bound   to   repeat   itself ,         an   affront     ᵗᵒ   𝚝͟𝚒͟𝚖͟𝚎.         stories   burn   and    𝚍𝚒𝚎      like        𝐬𝐭𝐚𝐫𝐬       ˢᵗʳᵘᶰᵍ      ᵃᶜʳᵒˢˢ        ᵗʰᵉ     𝘴𝘵𝘺𝘨𝘪𝘢𝘯   𝘴𝘬𝘺 ,         legends ,          ˢᵗᵘᵇᵇᵒʳᶰˡʸ    aeviternal ,          𝒍𝒊𝒗𝒆   on.

𝐋𝐈𝐓𝐓𝐋𝐄       𝐀𝐋𝐈𝐂𝐄      fell         d   o   w   n          ᵗʰᵉ       𝒉𝑶𝒍𝒆 ,         bumped   her    𝚑𝚎𝚊𝚍           ⅋         𝖻𝗋𝗎𝗂𝗌𝖾𝖽      ʰᵉʳ     soul   !   ¹

❛      we   all   have   secrets,      don't   we   ?      ❜         (...)      @kyuseshu​.

head   jerks   behind   her ,      the   careless   movement   of   her   elbow   across    ligneous   tabletop    prompting   a   loud      (    𝒃𝒂𝒏𝒈  !   )      as   the   sack   that   sat   atop   it   falls   to   the   floor.           she   watches   as   the   string   unravels ,      𝖼𝗈𝗂𝗇𝗌    spilling   out    𝗼𝗻𝗲   𝗯𝘆   𝗼𝗻𝗲  ;      fifty   francs ,      𝒎𝒐𝒏𝒔𝒊𝒆𝒖𝒓   𝒎𝒂𝒅𝒆𝒍𝒆𝒊𝒏𝒆'𝒔   dolorous   bargain.         (   𝙛𝙞𝙛𝙩𝙮   𝙛𝙧𝙖𝙣𝙘𝙨   and   she   was   still   fifty   more   in   debt.   )         she   scoffs   in   response ,      a   wave     ᵒᶠ   𝙧𝙚𝙥𝙪𝙡𝙨𝙞𝙤𝙣   washing   over   her.