Enséñame – dices, desde tus veintiún años
ávidos, creyendo, todavĂa, que se puede enseñar alguna cosa
y yo, que pasé de los sesenta
(todo amor es amor a las diferencias
al espacio vacĂo entre dos cuerpos
al espacio vacĂo entre dos mentes
al horrible presentimiento de no morir de a dos)
te enseño, mansamente, alguna cita de Goethe
(«detente, instante, eres tan bello»)
o de Kafka (una vez hubo, hubo una vez
una sirena que no cantĂł)
mientras la noche lentamente se desliza hacia el alba
a través de este gran ventanal
porque sus luces nocturnas
ocultan la ciudad verdadera
y en realidad podrĂamos estar en cualquier parte
estas luces podrĂan ser las de New York, avenida
Broadway, las de BerlĂn, Konstanzerstrasse,
las de Buenos Aires, calle Corrientes
y te oculto la única cosa que verdaderamente sé:
sĂłlo es poeta aquel que siente que la vida no es natural
descubrimiento revelaciĂłn
que no es normal estar vivo
no es natural tener veintiún años
ni tampoco más de sesenta
no es normal haber caminado a las tres de la mañana
por el puente viejo de Córdoba, España, bajo la luz
no es natural el perfume de los naranjos en las plazas
ni en Oliva ni en Sevilla
lo natural es la sorpresa
lo natural es vivir como recién llegada
a los callejones de CĂłrdoba y sus arcos
a la humedad de Barcelona
en el viejo vagĂłn estacionado
en las vĂas muertas de BerlĂn.
sin haber paseado de la mano
por los portales de una ciudad desconocida
ni haber sentido el perfume de los blancos jazmines en flor
a las tres de la mañana,
lo natural es que quien haya paseado de la mano
por los portales de una ciudad desconocida
lo hunda en el ataĂşd del olvido
La vida brota por todas partes
en noches de pasiones turbias
pero habĂa una fuente que cloqueaba
y era difĂcil no sentir que la vida puede ser bella
como una tregua que la muerte
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