Entre Vírgulas

Ela pensa que sou um braço dela que anda pelo mundo achando que tem vida. Sempre que visito minha mãe, fico sabendo depois, via longos e-mails sofridos, que foi pouco ou que foi falso ou foi sem vontade ou parecia estar até com um pouco de raiva. Ela nunca mais se recuperou do fato de eu ter crescido. Acho que ela ainda espera que eu passe umas férias escrevendo cartinhas de amor para ela. O problema é que eu nunca mais vou amar tanto uma pessoa como amei a minha mãe, nem a minha mãe.

Tenho medo de ainda gostar de você, o que eu fiz não me dá chance de me arrepender. Tomo um susto ainda quando acordo sem ninguém, prefiro pensar que tudo bem. Dou muita volta e volta e meia ainda volto pra você...

Ela descobriu que mesmo sozinha vive bem, eu não entendo... Nada é tão fácil pra mim, eu não sou tão bom! Fosse bem melhor não ser nós dois, que sonhar não era ser concreto assim. Eu vou te guardar em tudo que não foi, mas que eu tanto fui, que eu tanto quis e eu preciso tanto das pessoas eu preciso tanto disso. Meu submarino sou eu. Minha força de sonhar sou eu também, porque quando todos vão embora eu me tranco aqui, e tudo bem...

O que faz uma pessoa continuar viva com tanta morte em si?