Mis cosillas

Se inclinó a él y besó su frente, no resistiendo en el último segundo y peinando su cabello, desordenado de tanto pasarse las manos por él de la desesperación, cosa que también había provocado.

—¿Es verdad?—preguntó cuando se separó de él, su mano acunando su cara—¿Lo que dijo Lotor es verdad?

Tomó aire con lentitud y asintió, viéndolo fruncir el ceño.

—¿Por qué no me lo dijiste?—dudó, la voz igual de temblorosa y frágil que cuando estaba pidiendo a gritos una explicación—¿Por qué, Keith?

Suspiró, negando con la cabeza, y sintió su mano tomar su barbilla con gentileza, haciéndolo mirarlo a los ojos aunque los suyos estaba cayendo cerrados.

—Necesitaba protegerte—repitió por sexta vez, pero mucho más dulce y suave que las veces anteriores, habiendo estado igual de desesperado que él en tratar de hacerlo entender.

—¿Por qué?

Bufó por lo bajo, percibiendo cómo deliraba por la falta de sueño, y permitió a sus manos seguir jugando con su cabello, arrullándolo al punto de hacerlo cerrar los ojos.

—Porque es peligroso—contestó sin elaborar, pensando que ya había quedado claro.

—¿Qué es peligroso?—balbuceó, acurrucándose contra sus palmas y almohada.

Lo observó en silencio, denotando cómo su respiración comenzaba a profundizarse, y suspiró.

—Que sepan lo importante que eres para mí—murmuró más para sí mismo, retirando los cortos mechones que caían en su cara y juntando sus frentes, cerrando los ojos.

Estaba cansado, tanto como Lance, pero era él quien debía hacer algo para que su reino no cayera a la miseria.

La ira lo llenaba cada que lo recordaba, cada que veía tras sus párpados a Lance siendo acorralado y obligado a tomar todo lo que a Lotor le apetecía. El sólo pensar en su cara de diversión y risa llena de malicia lo hacían querer golpearlo muchas veces más. Pero había ido demasiado lejos permitiendo que aquello le afectara, rompiendo su nariz de un último puñetazo y demostrando que su debilidad era, en efecto, Lance.

—¿Es peligroso amarme?

Jadeó, alejándose y encontrándolo dormido, aunque parecía que las palabras se habían quedado en su boca antes de quedarse inconsciente. Suspiró lentamente, intentando calmar su corazón, y pasó su pulgar por el arco de su pómulo, retirando una lágrima que había quedado atrapada en su pestaña.

—Lo siento—volvió a disculparse—, lo siento tanto.

Se acercó a rodearlo en sus brazos, a creer por una vez que podía estar junto a él aunque sabía que salir de su habitación hacia un caos político y con chispas de guerra que había comenzado hacía años pero que él había detonado cuando dejó que sus sentimientos se interpusieran. Sabía que vendría una catástrofe a todo lo que le rodeaba, y lo único que podía hacer por Lance era alejarse.

—Te amo, Lance—murmuró contra su piel, dejando otro beso en su mejilla, peligrosamente cerca de la suavidad de su boca.

—Keith—lo sintió respirar, sus manos todavía sobre su cuerpo y buscando mantenerlo cerca.

Y no pudo resistir dejar un último beso corto en sus labios, obligándose a separarse cuando Lance empezó a corresponder entre sueños.

—Adiós, Lance—se despidió, peinando su cabello un poco y alejándose de él—. Espero puedas perdonarme.

A la mañana siguiente, Lance despertó en una habitación que no era la suya, en una cama que olía al bosque cerca del jardín y al familiar olor a ceniza del Príncipe. Despertó con un terrible recuerdo seguido de uno maravilloso y aterrador. Despertó con un cosquilleo en sus labios y la sensación de que algo que debió durar para siempre no lo hizo.

Y ahora, varios meses dentro de la vida de un cortesano, le llegaba la mala noticia que no sólo debía intentar cortejar al príncipe que lo ignoraba como si nunca se hubiesen conocido, sino que también debía responder positivamente a cualquier cortejo de parte de los invitados del rey. Era algo que ya sabía que debía hacer, pero no se había preocupado tanto siendo que no era el primero al que veían cada que un invitado real llegaba.

Pero con este invitado en particular ya había tenido problemas, incluso antes de ser un cortesano. Por lo que estaba terco a darle el sí.

—Por supuesto que, si te sentirías más cómodo, podemos invitar al Príncipe Keith a estar presente—continúo, su otra mano ahora deslizándose sobre su pecho y su rostro enterrándose en el hueco de su cuello para dejar un beso—. Incluso a tomar parte. No tengo problemas con compartir.

La sangre le hirvió en furia, queriendo quitarse sus manos de encima y alejarse de ahí lo más rápido posible. Pero sabía que golpear a un invitado, golpear a Lotor, Príncipe del Imperio Galra, traería consecuencias de las que no saldría vivo.

—A menos que, claro—continuó pegando sus cuerpos y suspirando en su oreja, intentando encender algo que no estaba ahí—, tengas algún problema con el príncipe.

Se tensó visiblemente, percatándose en ese momento que lo que trataba de provocar era ira y no lujuria. Había sido provocado por él varias veces, de forma sutil pero certera, y la única diferencia ahora era que su discreción había quedado atrás.

—¿Qué?

—Ya sabes—murmuró, sus manos sosteniéndolo de la cadera y moviéndose lentamente contra él—, ¿no te lo hace como quisieras? ¿Es violento en la cama? ¿Comete negligencia y te deja sin terminar?

Encajó sus uñas en las palmas de sus propias manos para evitar moverse y cometer una estupidez.

—¿O quizás es porque no te ha tocado?

Apretó la mandíbula, sintiendo sus dientes rechinar, y su risa la oyó con claridad contra el lóbulo de su oreja.

—Ah, ahora lo entiendo—dijo con la voz iluminada en gracia, sus manos comenzando a recorrerlo con más precisión—. Así que es así.

Jadeó al sentir su toque buscando los pliegues de su ropa, recorriendo deliberadamente zonas que no habían sido tocadas por nadie.

—Es lo que necesitas, entonces—siguió respirando sobre su cuello, dejando besos húmedos y causando escalofríos—. Una noche conmigo para liberar toda la tensión de tu cuerpo.

Su palma bajó por el frente de su muslo, haciéndolo saltar y pegarse más a él, y sus manos volaron hacia sus muñecas, ahora queriendo luchar contra el agarre.

—¿Qué estás…?

—Un poco de diversión no te hará daño—susurró en su oído, rozando los labios en el arco de su oreja—. Te aseguro que vas a relajarte después.

—Lotor…—intentó jalándole de los brazos y removiéndose, pero su fuerza era demasiado mayor a la suya.

— Y es tu trabajo, así que es dos pájaros de un tiro, ¿me equivoco?

Aquello mandó bastante amargura a su pecho, a sabiendas que ni siquiera había estado haciendo el trabajo común de un cortesano, la mayoría de los adultos en el consejo prefiriendo llamar a sus habitaciones a otros cortesanos y dejando en claro que no querían pedirlo a él. Era demasiado joven e inexperto. Era prácticamente nuevo en esto y todos preferían a alguien más, con más tiempo en el trabajo o más experiencia de por medio. Quizás Keith también…

—S-suéltame, Lotor—pidió en voz baja, los ojos picándole y comenzando a lagrimear, pero Lotor tarareó con diversión.

—Créeme que lo haré bueno para ti—murmuró, girándolo para que estuvieran cara a cara, sus manos abrazándolo de la cintura y manteniéndolo en su espacio a pesar de que intentaba débilmente empujarlo de su pecho—. No me cansaría de darte placer.

Se removió con más fuerza cuando sus intentos fueron en vano, y las manos de Lotor repentinamente tomaron sus muñecas pegándolas a la pared tras él e inmovilizándolo con facilidad.

—Y no te preocupes, cariño—susurró contra su oído—. Aprenderás una cosa o dos para tener la atención de tu querido príncipe.

Sintió un dolor agudo en el corazón, sus latidos acelerados ensordeciéndolo, y todas las fuerzas para luchar se le escaparon con un sollozo bajo. Lotor besó su cuello con sosiego, su agarre deslizándose hacia arriba y entrelazando sus dedos contra el muro, y trató de que sus toques no lo afectaran, de que sus palabras no se le quedaran.

Pero era demasiado tarde. Su corazón estaba roto desde hacía tiempo, porque cuando pensó que por fin sus sentimientos desarrollados a través de los años podrían ser correspondidos, al menos de una forma más carnal que platónica, sus esperanzas se destrozaron frente a él cuando Keith comenzó a ignorarlo. Odiaba sentirse culpable y por mucho tiempo lo culpó a él de no acercarse cuando tenía la oportunidad, de no llamarlo a su habitación cada noche y hacerlo suyo cuando tenía el poder. Pero siempre supo que el problema era él.

—¿Ya no vas a luchar?—preguntó Lotor formando un camino de besos hasta la orilla de sus labios, respirando contra su aliento.

—No—murmuró, su voz sin temblar. Porque tenía razón, ¿por qué Keith iba a querer a un cortesano sin experiencia? ¿Por qué iba a querer estar con él cuando podía estar con alguien mejor?

Lotor tarareó contemplativamente, una de sus manos soltando la suya y acariciando su rostro casi reverentemente.

—Qué pena—suspiró fingiendo lástima, su boca rozando la suya—. Eso lo hacía divertido.

Fue besado con demanda, de una forma que jamás podría corresponder, y trató de removerse cuando le faltó el aire, los toques que antes le proporcionaba siendo nada a comparación de lo furtivas que eran sus caricias en ese momento.

Gimió en contra de su voluntad y se agarró de sus hombros, después dejando salir su voz un poco más al pensar que si no podía tener lo que deseaba desde hace años, quizás fingiendo disfrutarlo podría convencerse a sí mismo de que eso era bueno, de que realmente le agradaba la idea de lo que estaba pasando. De que no le molestaba que Keith ni nadie más lo eligiera para las noches.

—Oh, Lance.

Trató de retener un escalofrío, recorriéndolo desde el final de su columna vertebral hasta el inicio de su cuello, haciéndolo arquearse, y sus puños jalaron los ropajes de Lotor, sin saber si para alejarlo o acercarlo más.

—¡Lance!

Las manos sobre él desaparecieron de repente, y se quedó pasmado al ver a Keith agarrando a Lotor del su corbatín, proporcionándole un puñetazo en el lado de su rostro.

—¡¿Qué demonios crees que haces?!

Para su sorpresa, Lotor reía como desquiciado mientras Keith le daba otros dos golpes, y Lance salió de su trance cuando vio sangre en sus puños.

—¡Ke- Su majestad! ¡Deténgase!—exclamó, no pudiendo detener un cuarto golpe a la nariz de Lotor y escuchando un crujido enfermizo antes de parar su puño, deteniendo un quinto puñetazo—¡Espera!

Keith parpadeó hacia él, su expresión de furia volviéndose una de consternación, y soltó a Lotor, éste cayendo al suelo sosteniéndose la cara con una mano mientras seguía riendo por lo bajo.

—Ah, tu debilidad—murmuró Lotor, haciendo que voltearan a él—. Era cierto.

—¿Debilidad?—dudó él, y Keith apretó sus puños, soltándose de sus manos y volviendo a tomar a Lotor del cuello de su camisa, levantándolo fácilmente con un jalón.

—¿Quién te lo dijo?—gruñó mostrando los dientes—¿Cómo te atreves a hacer esto?

Lotor sólo rio débilmente, tosiendo un poco antes de levantar la mirada a ellos.

—¿Realmente creíste que podrías engañarme?—preguntó con un bufido—¿Creíste que podrías esconder a tu querido amor entre los cortesanos de tu consejo?

Los ojos de Keith se abrieron en sorpresa, dándole una mirada rápida a él antes de volver a Lotor.

—¿Quién te lo dijo?—preguntó de nuevo, su voz apretada y tensa.

Pero Lotor sólo rio, causándole un escalofrío, y Keith lo soltó con un empujón, tomándole de la mano y jalándolo hacia alguna parte que ignoraba, demasiado conmocionado por lo que había pasado, por lo que estuvo a punto de hacer por estar herido, y por la verdad que el Príncipe había escondido detrás de su indiferencia hacia él.

Se vio un poco contrariada en qué decir, pero su mirada continuó determinada, los ojos azules que había amado con tanta intensidad en su juventud trayéndole cada vez más dolor y tristeza.

Esto era una pesadilla.

—Soy su madre—murmuró, escuchándose repentinamente frágil, y Keith casi titubea, teniendo una debilidad demasiado grande por lo dicho.

— ¿Lo eres?—preguntó, la rabia haciéndole un nudo en la garganta— ¿Lo eres, Allura?

La vio tensarse, el shock siendo claro en su rostro.

— ¿Qué?

—Porque no te vi arrullarla cada noche durante los primeros seis meses de su vida para hacer que conciliara el sueño—apuntó, cruzándose de brazos—. Necesitaba al menos estar en brazos durante una hora o lloraría.

Ella lo miró por unos segundos, sus cejas torcidas en confusión.

— ¿Qué?

—Y tampoco te vi consolarla cuando se raspó la rodilla por primera vez—espetó—, ni "curarla" con un beso para que el dolor se fuera antes de ponerle una bandita.

—Espera...

—Ni te vi corriendo a su cuarto cuando lloraba en medio de la noche por una pesadilla—dijo negando con la cabeza, entrecerrando los ojos—, ni acurrucada a ella cuando te insistía que no la dejaras sola o el monstruo volvería.

—Keith...

—Tampoco estuviste ahí cuando prometía portarse bien a cambio de dulces—bufó, una sonrisa fugaz apareciendo y volviéndose una mueca—. Ni cuando aprendió a dominar su miedo contra lo oscuridad. Ni cuando ganó su primera cinta en taekwondo. Ni cuando quedó deshecha en lágrimas después de que su helado se le cayera de las manos.

Ella boqueó, su cuidadosamente montada expresión cayendo a pedazos por la sorpresa, y tuvo que tomar un respiro para tranquilizarse, suspirando pesadamente y bajando la mirada.

—No estuviste cada una de las veces que preguntó por su madre—murmuró, frunciendo el ceño al recordar el dolor que aquello le causaba—. No viste sus ojos llenos de ilusión en saber cómo eras o dónde estabas.

La escuchó jadear entrecortada, y sacudió la cabeza para que no le afectara.

—O cuándo volverías.

Se quedó en silencio, mordiendo su labio inferior y apretando los dedos alrededor de sus brazos para evitar que las lágrimas formándosele en los ojos siguieran brotando. Y aunque quisiera poder ignorarlo, podía oírla aguantar el llanto frente a él.

—La crie por mí mismo durante siete años, Allura—susurró, intentando tranquilizarse después de haber dicho tanto—. La crie completamente solo después de que nos abandonaste.

Alzó la vista a ella, viéndola encogerse entre sus hombros. Estaba abrazándose a sí misma en un intento pobre de consolación, y no era la primera vez que se le presentaba el deseo de rodearla entre sus propios brazos y apretarla y acariciar su cabello hasta que su llanto disipara.

Pero ése ya no era su lugar. Y tampoco el de ella.

—Vete—pidió, desviando la vista, y ella levantó el rostro en sorpresa, sus ojos inundados en lágrimas.

— ¿Qué?

—Sal de nuestra casa en este instante, Allura—volvió a pedir, su voz suave en contra de su voluntad.

—No—sollozó, todavía determinada a pesar de que la voz se le rompió—. No quiero dejarla. No otra vez, Keith. Por favor.

—Sal de aquí—dijo comenzando a caminar hacia ella, atravesando la sala y haciéndola retroceder—. Vuelve con tu nueva pareja. Y no te atrevas a volver a acercarte a mi hija.

Su cuerpo se tensó entero, queriendo mantenerse en su lugar y con cabeza en alto. Pero titubeó cuando tuvo que mirar hacia arriba debido a la diferencia de alturas entre ellos, y sus manos se apretaron a sus costados, su mandíbula temblando con la amenaza de más lágrimas.

—N-no puedes hacer esto.

—Mírame.

Respingó, indignada, y se giró hacia la puerta con ferocidad.

— ¡Tomaré acciones legales! —amenazó yendo hacia la puerta después de tomar su bolso del sillón con un movimiento más agresivo de lo necesario— ¡No puedes separarme de Andy!

La puerta azotando hizo eco en la casa, trayendo un silencio tenso y triste sobre él. Respiró hondo lo más lento que su corazón latiendo a galopes veloces le permitió, dejando caer los brazos a sus lados y cerrando los ojos, algunas lágrimas finalmente cayendo por sus mejillas.

— ¿Keith?

Se exaltó, volteando hacia el pasillo donde estaban los cuartos y encontrándolo parado junto a la puerta abierta de su habitación. Vio sus ojos extenderse al ver sus lágrimas, y se apresuró a limpiarlas mientras caminaba hacia él.

—¿Andromeda está dormida? —preguntó, su garganta sintiéndose rasposa y adolorida por aguantar sollozos—Lamento el ruido. No creí que-

Su mano atrapó una de sus muñecas, alejando sus dedos descuidados de su rostro, y la otra se acercó a limpiar el resto de las lágrimas que no había alcanzado a secar.

—Keith.

Tomó aire lentamente y se animó a mirarlo a los ojos. Sus dedos acomodaron algunos mechones de su cabello detrás de su oreja y acariciaron el dorso de su mano, de forma tan gentil y dulce que le daban ganas de llorar mucho más.

— ¿Shiro?—lo llamó cuando se quedó mucho tiempo en silencio, observándolo y acariciándolo con cariño.

Le dedicó una sonrisa pequeña y se inclinó hacia él, besando su frente y rodeando su espalda con su brazo, haciéndolo acurrucar su cabeza en el hueco de su cuello.

—Todo saldrá bien—murmuró contra su cabello, respirando hondo—. Estamos juntos en esto, ¿está bien?

Jadeó con suavidad y asintió, dejándose sostener por él para soltar al menos una parte de la tensión que lo tenía sufriendo.

—Gracias, Shiro.

—No lo agradezcas—le dijo, alejándose un poco y volviendo a retirar un poco de su cabello de su cara—. Quiero estar contigo. Y que me permitas ser parte de tu vida y la de Andy es lo mejor que pudo haberme pasado.

Sonrió sin poder evitarlo, suspirando.

—Te amo, Shiro.

La sonrisa que recibió de su parte aligeró el peso de lo que estaba por venir.

Sin embargo, no contaba con la intervención de esa persona que había estado evitando todo el año desde el baile de bienvenida, esa persona que había estado tratando de establecer una relación con él, esa persona que había besado bajo efectos del alcohol en el ponche y había terminado con una obsesión de convencerlo de lo que había sentido en ese beso había sido mutuo.

Era ridículo. Él no lo conocía, y estaba seguro que no sabía ni cuál era su nombre hasta ese fatídico momento en el que sus labios se encontraron. Pero la insistencia no se detenía por más que la rechazara. Y todo fue a peor cuando aseguró que volver a besarse podría recordarle que lo que había sentido era real.

Por supuesto que lo único que se ganó fue un ojo morado de parte de su mejor amiga y una mirada de disgusto de parte de su mejor amigo.

—Felicidades—dijo tras él, obviamente consciente de lo que lo tenía conmocionado—. Parece que trabajaremos juntos.

Parpadeó, sus ojos bajando a donde estaba el interés amoroso del personaje que aparentemente iba a interpretar, leyendo Lotor Galrea con amargura.

—No lo quería—murmuró, sus ojos desviándose al nombre de su personaje favorito, el dolor de la decepción en su pecho haciéndolo soltar un jadeo—. No quería esto.

Lo escuchó bufar, algo horrible burbujeándole el estómago.

—¿De qué hablas?—le preguntó, sus pasos acercándose y deteniéndose detrás de su hombro—Todos querían ese papel.

Parpadeó, intentando borrar su nombre bajo el nombre del protagonista por mera fuerza de voluntad, y frunció el ceño más.

—Yo no—insistió honestamente—. Yo no audicioné para él. Yo no...

Lo escuchó suspirar, el aire a su alrededor comenzando a sentirse extraño.

—Lo sé.

Sentía el corazón en la garganta, en sus oídos, en su pecho creando un agujero en el interior de sus costillas.

—Debe haber un error—intentó razonar, y oírlo tararear contemplativamente lo hizo dudar.

—No lo hay, Lance—contradijo con simpleza, su voz iluminada y ligera—. Sólo acéptalo, eres mejor que los que audicionaron para ser el protagonista.

Negó lentamente con la cabeza, sus ojos pegados al pizarrón.

—No, así no funciona—trató de convencerse a sí mismo, dando media vuelta y comenzando a dirigirse a la puerta con pasos apresurados—. La maestra debió equivocarse.

—No se equivocó.

—Hablaré con ella y-

—La soborné, Lance.

Detuvo sus pasos en seco, procesando las palabras, y lo oyó suspirar pesadamente. Sabía que estaba sacudiendo la cabeza aunque no podía verlo al sus ojos estar pegados en la puerta.

—Sé que no querías esto—dijo, su voz demasiado tranquila.

Poco a poco las cosas tomaron sentido, terminando abruptamente en la escena del beso que sucede entre su personaje y el de él.

—Pero no me dejaste otra opción.

¿En serio? ¿Estaba culpándolo de las desiciones estúpidas que cometía? ¿Estaba responsabilizándolo por ser acosado constantemente por él?

—¿Cómo te atreves?—susurró, la furia sumergiéndolo como lava hirviendo—Saboteaste mi audición.

—La mejoré, en todo caso—afirmó con voz tan segura que desearía tener algo con qué romperle la cara—, ¿o querías interpretar a un personaje sin chiste?

Fue la gota que derramó el vaso.

No sabe cómo cruzó la habitación tan rápido, pero sus manos estaban hechas puño en el cuello de la camisa de Lotor, jalándolo para hacerlo encorvarse hacia su altura.

Quería matarlo. Quería destrozar su perfecta cara de niño bonito y desaparecer esa expresión petulante de su rostro.

—¿Tanto quieres besarme?—preguntó entre dientes, la voz raspándole la garganta—¿Al punto de cometer un crimen que se paga con años de cárcel?

Odió la sonrisa que se abrió paso en sus labios.

—Sí.

Lo odiaba. Lo detestaba.

—Bien.

Lo jaló un poco más y sus bocas rozaron, y sintió su respiración entrecortarse en un suspiro.

—Lance...

—Después de esto—gruñó contra sus labios, sintiendo sus manos encontrar su cintura y sus pestañas temblar contra su mejilla—, me regresarás mi papel.

Tragó pesado ante la mención de su nombre y no su título, a sabiendas de que estaba en serios problemas.

—Y no se trata sólo de desobedecerme desde un principio—resopló haciendo un ademán hacia las estrellas al otro lado del cristal con su único brazo—. Se trata de que haces caso sólo cuando te da la gana, ¡y siempre coincide con las veces que es más peligroso para ti!

Apretó sus puños a sus costados, su mirada firmemente pegada al frente aunque detrás de sus ojos veía una y otra vez la escena del pasillo a oscuras comenzando a explotar desde más al fondo. El fuego estuvo en todas partes en segundos y, aunque pudiera sobrevivir el incendio, la intoxicación por humo era muy probable.

—Y no es cuestione tus desiciones. Tienes un buen instinto y sabes usarlo—soltó exasperado—. Pero últimamente has sido tan terco en seguir mis órdenes por tu propia seguridad, Keith.

Pero, por supuesto, antes de perder la consciencia y lograr su cometido, él mismo lo había encontrado entre los escombros, sacándolo del peligro aunque había arriesgado su propia vida en hacerlo.

—No lo entiendo—dijo su consejero sacudiendo la cabeza, la parte larga de su cabello encima de su frente siguiendo el movimiento con gracia—. Siempre haces esto. Siempre te pones en riesgo. ¿Por qué, Keith? ¿Por qué?

No podía decirlo. No podía justificar tales actos. No podía decir la verdad y esperar que la amenaza no cayera sobre sus cabezas. Era una de las condiciones: Si alguien se enteraba, toda su familia, todos sus subordinados, Shiro, y todos sus aliados serían asesinados.

No podía decir ni una palabra, y que ellos supieran el paradero de su madre no ayudaba en nada. Porque atreverse a dar un paso en falso, seguir órdenes o intentar derrocar su poder podría detonar una serie de eventos que terminaría con la muerte de la persona parada frente a él.

No podía permitir que Shiro muriera, no podía dejar que lo lastimaran. Había sido herido por mucho tiempo cuando estuvo en sus garras; debilitándolo con hambre y sed, obligándolo a pelear con otros prisioneros por diversión, torturándolo y llevándose su brazo.

No permitiría que lo tocaran otra vez.

—Lo siento, Shiro—se disculpó en voz baja, sin saber qué más decir.

¿Cómo explicar que poner su vida en la línea es la manera de salvar la del resto? Lo único que podía hacer era que pareciera un accidente por intrepidez y desobediencia.

Lo escuchó suspirar con pesadez, el agotamiento suavizando sus facciones, y sus pasos se acercaron a él, deteniéndose frente a él. Aun así, tan cerca, se rehusó a mirarlo a los ojos.

—Keith—murmuró, su voz demasiado diferente a cuando estaba gritándole, y resentía esa dulzura en su tono, esa suavidad que lo reconfortara—, ¿qué sucede? ¿Qué es lo que no me estás diciendo?

Apretó sus labios, resistiendo las ganas de soltarlo todo entre lágrimas, y debió notar el temblor de sus hombros porque su mano se dirigió a su rostro, acunándolo y haciéndolo mirarlo a los ojos.

—¿Keith?

Y ver su expresión preocupada, un cariño impresionante sangrando de ella, lo hizo comprender:

—¿Y bien?

Tragó pesado y miró sobre su hombro, dando una ojeada a la entrada del metro subterráneo y esperando que no fuese la última vez que la mirara.

—E-está bien.

Lo esperó hasta que llegó a su lado, sus manos casualmente en sus bolsillos y su chaqueta negra de cuero apretando sus brazos de forma tan adecuada que no sabía si deseaba morir en sus brazos o sobrevivir para verlos un día más.

—No estés tan paranoico.

Subió la mirada a su cara, distrayéndose levemente en el arete de su labio y encontrándolo observando cómo abrazaba su mochila con instinto protector, obviamente protegiéndola de él y de los posibles transeúntes que se encuentre en esa área de la ciudad.

Es cierto que su casa no estaba muy lejos del límite entre el barrio Marmora y su propio barrio, Leones, pero decían tantas cosas sobre ese lugar; los asaltos ocurridos cada semana, los robos a casas y locales cada día, las pistas hacia droga y narcotráfico, la posible conexión de esa área con el Imperio Galra de extorsión y secuestro. No era un secreto que la mayoría de las personas evitaran esa área, incluso en automóvil, y que cualquiera que decía vivir en esas calles era rápidamente clasificado como un delincuente.

Por eso mismo su acompañante en ese instante siempre era mal visto por el resto de sus compañeros, incluso sus amigos habían mantenido distancia de él a pesar de haberlos ayudado en un trabajo del que pensaban que no iban a salir vivos.

Y es que no era solamente que viviera en esa recluida área, sino que su apariencia y personalidad no eran muy amigables, tampoco. Pero ver una cara familiar al salir del lobby lo alivió bastante.

—Hablo en serio.

Se sobresaltó, apretando más su mochila contra su pecho, y él suspiró.

—Escucha, si te ven por ahí caminando así, mirando a todas partes y siendo precavido, llamarás más la atención—explicó con más suavidad de la que nunca esperó de su parte—. Y créeme cuando te digo que es mejor pasar desapercibido.

Volvió a tragar, frunciendo más la cara cuando sintió la boca seca y sus dedos temblando. Lo vio alzar una ceja, perforada con un arete negro, y se apresuró a asentir, soltando el aire que estaba conteniendo con un respiro entrecortado.

—No veo que estés intentándolo—apuntó cuando no se movió ni un milímetro, y suspiró pesadamente cuando comenzó a acomodarse la mochila con lentitud—. Dame eso.

Le quitó la mochila de las manos y la metió dentro de la suya, cerrando el zíper y colgándosela al hombro.

—Te la regresaré cuando lleguemos a tu calle—soltó comenzando a caminar, dándole una mirada sobre su hombro cuando se quedó parado en medio de la plaza abandonada, preguntándose si escuchó mal o realmente iba a acompañarlo hasta su casa—. ¿Te quedarás ahí o qué?

Sus pies tropezaron levemente cuando se apuró a seguir sus pasos, y está muy seguro de haber visto una sonrisa fugaz de su parte antes de volver a su semblante serio común.

Caminaron en silencio un par de calles, y con cada segundo que pasaba comprendía que fuese un lugar tan peligroso; las luminarias públicas estaban demasiado altas y puntuales, causando áreas con mucha luz y áreas mucho más grandes con sombra para esconder al menos tres osos; muchos locales comerciales que pasaban estaban abandonados y vandalizados, algunos incluso invadidos por vagabundos o familias enteras; las casas y departamentos que veía ocupados estaban con ventanas y puertas enrejadas, mientras que las otras casas y edificios ocupados que no tenían tanta seguridad estaban construidas con materiales aparentes y descuidadas; había mucha acumulación de basura en varias partes de las calles y banquetas, y estaba consternado de no ver ningún bote de basura público a lo largo de lo que parecía ser la calle principal.

El lugar parecía diseñado para que terminara siendo escena de toda clase de crímenes, y sorprendentemente era la primera vez que pensaba que la gente que vivía ahí no era la culpable de tales atrocidades que se decían en otros barrios de la ciudad. Habían sido los que construyeron ahí sin fundamento, los que permitieron la creación de espacios no funcionales, los trazaron las calles, los que no pensaron en la basura...

Pero, claro, era lo que él veía como estudiante de Arquitectura. No cualquiera podría ver ese tipo de problemas y proponer una solución que realmente terminé con el problema.

Un golpe metálico lo hizo exaltar, volteando a un callejón oscuro a su derecha e instintivamente desviándose hacia la izquierda, chocando contra su compañero.

—A-ah, lo siento—se disculpó alejándose, previendo tomar distancia también del callejón oscuro—. Supongo que todavía estoy de los nervios.

Sus ojos lo examinaron un momento, la serenidad en su rostro tranquilizando más su ansiedad e inseguridad.

Era extraño. Siempre creyó que no podría llevarse bien con esa clase de persona, siendo que su personalidad extrovertida y llamativa era muy diferente a su callada y seria actitud. Alguna vez lo había visto sonreír cuando el arquitecto Shiro halagaba sus proyectos, pero no eran expresiones que fuesen dirigidas a otras personas con facilidad. No como él, que sonreía a extraños y conversaba con desconocidos para evitar el silencio.

—No hay por qué—le explicó él alzando los hombros, sacándolo de recuerdos raramente vívidos—. Esta área no es tan peligrosa.

Frunció el ceño, dando una mirada cautelosa a la oscuridad que los rodeaba al estar caminando en la orilla de la calle más que en la banqueta. Es cierto que en ese lugar había más personas caminando o sentadas en el frente de portones, pero el aire de inseguridad lo seguía atosigando.

—Kit.

Saltó vergonzosamente alto con un grito más agudo de lo que normalmente sería su voz, el escalofrío que le recorrió por la voz grave y profunda a su derecha haciéndolo ponerse del otro lado de su compañero, el cual no se inmutó en absoluto. Al mirar con atención, notó que había hablado un hombre sentado en un escalón, un cigarro entre sus labios iluminando un poco de su rostro cicatrizado en un costado. A pesar de estar sentado y con los hombros bajos, su figura era enorme, y estaba seguro que podría pasar de los dos metros de alto.

—Ah, Kolivan—murmuró su compañero, sin dejar de caminar ni permitirle sorprenderse por saber quién era ese desconocido.

— ¿Cuándo vas a pagarme?—preguntó con un gruñido, haciéndolo agarrarse de la manga de la chaqueta de cuero de su compañero por el miedo que le produjo— No has venido en dos semanas.

Su compañero tardó en contestar, y al levantar la vista, notó que lo observaba con detenimiento antes de voltearse al llamado Kolivan para contestar.

—Cuando logres ganarme un juego, supongo—respondió con simpleza, alzando un hombro—. He estado ocupado con la escuela.

Un leve rugido le contestó, pero notó que su voz, aunque era escalofriantemente profunda y fuerte, mantenía una familiaridad y suavidad. No le gustaría escucharlo enojado.

— ¿Cómo está Krolia?

—Ocupada.

—Hm.

—Me pregunto por qué será.

Se sorprendió de oírlo bufar, una leve nube de humo saliendo de su boca torcida.

—Ven la próxima semana—comentó con un asentimiento—. Doblaremos apuestas.

—Vaya que te encanta perder.

Otro bufido y la conversación terminó, sus ojos todavía desviándose hacia el hombre con cada paso que avanzaba.

—Es mi tío—lo escuchó explicar brevemente algunos segundos después, su rostro volteado hacia donde caminaban, la calle lentamente volviendo a verse vacía.

—Oh—soltó sin aire, queriendo recuperarse de lo que acababa de presenciar y el sentimiento extraño de familiaridad que le provocaba—, oh.

Pasaron un par de minutos en silencio y lo escuchó fingir toser.

— ¿Sigues necesitando mi mano?

Hasta ese momento notó la calidez en su palma, sus dedos apretando dolorosamente la mano de su compañero, y se apresuró a soltarla y mantener distancia entre ellos, percatándose también del leve olor a tabaco que le llegaba desde su chaqueta.

—L-lo siento.

Lo escuchó tararear, restándole importancia, y no supo por qué sentía que el corazón iba a salírsele del pecho.

Algunas veces, sin embargo, varias de ellas habían llorado, aún con esa sonrisa borracha y enamorada estirándoles la boca. Era como si sus mentes no estuvieran hechizadas del todo, y dentro, muy adentro, justo debajo de su encantamiento, ellos supieran que iban a morir a manos de una criatura del mar. Una de ésas que son protagonistas en los mitos y las leyendas del océano. Era como si sus subconscientes entonces les recordaban que no regresarían a sus hogares, que no volverían a ver a sus amados una última vez, que no se despidieron apropiadamente de ninguno, que no serían capaces de contar su historia porque estarían pudriéndose en el fondo del suelo marino.

Era un instinto de supervivencia. Tal como cuando luchan por no ahogarse cuando caen al mar, o cuando fingen tristeza para poner las cosas a su favor. Era una técnica para ganarse simpatía. Lloraban y suplicaban en silencio que les dejaran continuar con sus patéticas vidas, que pudieran ver una vez más a sus familias, amigos y amantes, y se arrepentían de todo lo que habían hecho mal, pidiendo una oportunidad para enmendar sus errores.

Era problemático por su capacidad de empatía, incluso cuando disfrutaba ver sus ojos inundarse y sus rostros enrojecer.

Algunas otras de sus víctimas, no obstante, habían continuado hablando incluso después de ser encantados; murmuraban cosas sin sentido, sobre lo hermoso que era y cuántas ganas tenían de besarlo, susurrando sin razón y halagando con palabras vacías.

Esos, sin duda, eran sus favoritos. Porque estaban tan perdidos en el azul de sus ojos que sus mentes se habían enmudecido por completo, tan atrapados en el hechizo que en lo único que podían pensar era él y sus ojos azules, en su sonrisa y la suavidad de su piel.

Pero en ese momento, con ese joven frente a él, en un pequeño bote de remos bajo el cielo estrellado y la luna brillante, todo parecía extraño. Incluso desde el principio, cuando vio el bote tan lejos de la bahía, flotando justo sobre las aguas profundas que los rumores decían habían sido escenario de miles de botes hundidos y hombres desaparecidos.

Así que la pregunta le causó sorpresa, aunque mantuvo su expresión y parpadeó un par de veces, fingiendo ignorancia.

No necesitaba contestar, de todos modos. Muy pronto, esos hermosos ojos índigos perderían todo el brillo y leve reflejo de las estrellas, esa mente se marearía en su encanto y abandonaría toda su razón y lógica, y ese cuerpo quedaría totalmente a su merced. Ni siquiera había comenzado a cantar. El sólo pasear alrededor del bote, tarareando con suavidad y arremolinando el agua, había llamado la atención del joven hacia la orilla y había hecho que sus ojos se encontraran con los suyos de inmediato.

Flotó un poco más hacia arriba, saliendo del agua algunos centímetros, y vio a su víctima titubear entre inclinarse hacia él o alejarse. Ladeó la cabeza, viéndolo seguir el movimiento de manera ausente y parpadearle, evitando deliberadamente verle a los ojos por demasiado tiempo. Intentó no fruncir el ceño ante la perplejidad.

—¿Lo harás?

Se quedó quieto, sus manos ya habiendo jalado el costado del bote para tener al joven más a su alcance. Y hubiese sido tan fácil simplemente alzar las manos a su rostro, sostener sus mejillas o su barbilla, acariciarle los labios como una promesa de lo que vendría si se acercaba más por sí mismo. Podía haberlo incitado a cortar la distancia con un lento y controlado jalón, hacerlo creer que iba a permitirle besar sus labios.

Pero era tanto el desconcierto, tanta la curiosidad, que esas preguntas le causaban. Era tanto el interés que sentía por esa voz, grave y levemente rasposa.

—Es lo que las sirenas hacen, ¿no?—lo escuchó murmurar, más hacia sí mismo que hacia él, el tono quebrándose al final.

Los ojos índigos del joven cayeron brevemente a su boca, ahora más abierta en palabras no dichas que en una sonrisa, y se alejó un poco de él para ver con atención sus facciones. Eran tan diferentes a las toscas y envejecidas caras de otros marineros y pescadores que había ahogado antes. Se veía delicado, aunque su cuerpo parecía fuerte y estable. Sus ángulos filosos se suavizaban bajo la luz de la luna, su cabello negro y despeinado parecía contener luz en sus indomables torceduras, la cicatriz en su mejilla derecha, apuntando a sus largas y oscuras pestañas, estaba tan fuera de lugar y al mismo tiempo justo donde debería de estar.

Era atractivo. Hermoso, inclusive. Contrario a lo asquerosos y apestosos a ron y sudor que la mayoría de sus víctimas eran; Él olía a sol, a algo dulce, a tierra seca. Y había algo en él, en sus ojos, demasiado diferente a lo que había visto en otras personas, a lo que veía en los miembros de su propia familia, a lo que él mismo veía en su propio reflejo.

Paz, identificó después de unos segundos de introspección. Tranquilidad. Paciencia. Quizás un poco de anhelo, también.

— ¿Lo haces?

Se exaltó levemente, parpadeado y saliendo de su ensimismamiento, encontrándose de lleno con sus irises color cielo nocturno y percatándose que no había dejado de mirarlos, notando también que ahora estaban escondidos a medias por párpados pesados y el brillo en ellos comenzando a desaparecer.

— ¿Lo harás?

Lo observó en silencio, las preguntas llegando más a fondo a su entendimiento, confundiéndolo en quién estaba encantando a quién. Un suspiro y los ojos índigos lo miraron con intención.

— ¿Por favor?

La realización lo golpeó como una ola contra las rocas, fría como agua de cascada y fuerte como la marea en una tormenta.

Ahora podía verlo. Ahora podía sentirlo; cada pizca de amargura en lo opaco de sus pupilas, cada pequeña tristeza y cansancio en el pesar de sus ojeras, cada ligera lágrima derramada en el rojo a las orillas de sus ojos. No sabía la razón, pero comprendía la severa verdad tras su atenta mirada. Podía ver su deseo de ser ahogado. De ser otro rumor en la costa. De desaparecer y morir en el fondo del océano. De no volver a ver a sus amados.

Inútil. Injusto. No deseado.

No amado.

Retrocedió instintivamente, los ojos del joven abriéndose por completo en sorpresa y recuperar el brillo y reflejo de la luna, y lo vio abrir la boca en una pregunta no dicha, la confusión apareciendo en sus facciones y torciendo sus frondosas cejas.

— ¿Qué...?

Desvió la mirada, sintiendo la necesidad de contestar, pero sabiendo que razonar con tu supuesta presa era algo que no debía hacer, y frunció el ceño hacia su reflejo en la turbulenta superficie del agua, encontrando en sí mismo lo que normalmente vería en los ojos de sus víctimas: Miedo.

—Oye.

Parpadeó, volviendo su vista al barco y viéndolo reacomodarse en la madera crujiendo, sus manos ya sosteniendo los remos para acercarse lo que él se había alejado y su rostro expresando un anhelo que no había visto nunca antes, uno que desearía tuviera que ver con besarlo y no con acabar con su propia vida. Y aunque hubiera sido tan fácil sólo asesinarlo –jalarlo al océano, ahogarlo mientras instintivamente intentaba luchar con su agarre, morderle el cuello y empezar a comerlo mucho antes de que muriera por la falta de oxígeno– las alarmas en su cabeza le aturdían, porque aquello que sentía lo reflejaba y podía sentirlo también.

—No vuelvas—dijo por lo bajo, intentando que su hechizo sirviera esta vez para salvar una vida en vez de terminarla—. Regresa a la costa y no vuelvas nunca más.

El joven jadeó ante su voz, los remos en sus manos cayendo y golpeando el fondo del barco con un ruido que vibró hasta él.

— ¿Puedes entenderme?—soltó con un suspiro, tambaleándose levemente.

—Regresa a tierra—repitió, alejándose más con un movimiento, viendo su expresión romperse—, olvida esto y no vuelvas nunca más.

Abrió la boca, una sonrisa momentánea curveando la orilla de sus labios, y sus ojos bajaron un segundo al agua entre ellos, regresando a él de inmediato.

—Pero...

Dolor torció su gesto, su mano yendo al centro de su pecho y apretando su ropa con fuerza, y cuando sus ojos volvieron a los suyos pudo sentir aquello que lo atormentaba. Le temía a sus sentimientos, tan intensos que le quitaban el aire, tan pesados que hacían caer sus hombros, tan grandes que lo sobrepasaban.

Y eso mismo era lo que a él le aterraba.

Porque el vacío con el que el resto de los marineros lo veían, la falta de algo tan significativo como los sentimientos había sido lo que había facilitado sus cacerías, lo que había hecho tan sencillo hechizar, ignorar y asesinar.

Ese joven era demasiado.

Con un movimiento de su aleta se sumergió en el agua, desapareciendo en la oscuridad lo más rápido que pudo y escuchando vagamente el sonido del bote salpicando en la superficie.

— ¡Espera...!

Se asomó desde el otro lado del bote, a una distancia que sabía que el humano no podría verlo aún con una luna tan llena y brillante, y lo vio parado en el bote, todavía mirando en dirección a donde había desaparecido antes de dejarse caer en el bote con un suspiro y pasarse las manos por el cabello, un gruñido saliendo de su garganta.

—Por supuesto—lo oyó decir como una maldición, su voz rompiéndose en un sollozo y los dorsos de sus manos tallando sus ojos con fuerza—, por supuesto...

Y vio sus hombros temblar por un par de horas, la luna bajando y el cielo comenzando a iluminarse con una luz cálida y amarilla.

Sí le señalaba las marcas blanquizcas y dobleces en su piel que él mismo se había hecho en momentos de descuido o intrepidez, contándole, por ejemplo, cuando se cayó de la mesa de la cocina al intentar atrapar una polilla que vagaba por el techo, su brazo cayendo en el borde de la barra y rompiéndole la piel en una línea vertical larga pero superficial, o cuando casi le causa un infarto al acelerar su motocicleta encendida y chocándola contra el muelle de la entrada, una herida abriéndosele en la pierna contra la madera y no siendo tan grave como su pánico le había gritado.

Su padre no podía verlas, ni siquiera a través del espejo, así que se había resignado a vivir con la duda, un suspiro escapándosele cada que un nuevo trazo color gris aparecía en su piel.

Fue tiempo después de que se quedó completamente solo que las marcas le preocuparon más de lo que habían hecho antes.

Un día despertó en la oscuridad de la madrugada, sus respiros acortados llenando el silencio de su vacío departamento y un horrible pero inexistente dolor en varias partes de su cuerpo haciéndolo saltar entre sus sábanas y enredarse más en vez de escaparse de ellas. Cuando pudo trastabillar fuera de su colchón, notó que su brazo derecho, desde la punta de sus dedos hasta más allá del codo, estaba pintado de ese gris descolorido, empalideciendo enfermamente su piel.

Podía sentirlo y moverlo, aunque de forma un tanto forzada, y el único dolor que percibía con claridad era donde el color desaparecía y daba paso a su color natural de piel.

Y al verse al espejo, sintió la sangre helársele ante la línea atravesando su nariz, de mejilla a mejilla, con toda intención de dividir su cara en dos.

Aunque había pasado toda su vida preguntándose, y segundos después ignorando, de dónde venían aquellas marcas, no fue hasta ese momento, en el que su soledad lo había atosigado y el único sentido que había encontrado a su propia existencia había sido el mero hecho de continuar sobreviviendo, que se determinó a obtener una respuesta de sus orígenes.

Durante semanas, el verse al espejo y encontrar esa marca en su cara, ya desvanecida y no tan llamativa en su reflejo, le hacía sentir más alivio que preocupación. Cada día despertaba con el temor de que su brazo gris y todas las líneas cortas y entrecruzadas en su torso y extremidades hayan desaparecido, dejándolo sin más que la tristeza y la miseria que había dejado la muerte de su padre.

Un día, justamente, el corazón casi se le detiene cuando el color regresó a su mano derecha y gran parte de su antebrazo, lo único todavía marcado como un alambre de púas siendo justo después de su codo. Y el dolor, más que ajeno, se sentía vacío.

El resto de los trazos seguían ahí, y se le volvió un hábito delinearlos con sus dedos cuando su mente divagaba entre los problemas de su vida y la duda existencial concerniente a lo gris en su cuerpo, como si establecer un contacto físico con ellas pudiera acercarlo más a la respuesta que quería.

Y así, la marca en su nariz se volvió su símbolo de valor, otorgándole esa fijación y fuerza para lograr las cosas que quería.

Fue después de sanar de un intento de asalto que de alguna manera la respuesta llegó a él.

—Dis-cul-pa.

Alzó la vista del reportaje de la revista que había tomado del aparador de la cafetería. Ni siquiera era el tipo de persona que leía revistas, siendo que le atraían más textos y hechos científicos, pero las palabras "almas gemelas" en la carátula habían llamado su atención.

La persona junto a su mesa lo miraba con el ceño fruncido tras lentes redondos, las manos descansando en su cadera indicando una postura agresiva. La había visto antes, la reconocía de varias de sus clases de física, pero nunca fue bueno para aprender nombres.

— ¿Sí?

Retrocedió instintivamente cuando ella dio un paso más hacia él, usando a favor la diferencia de alturas que le proporcionaba el que él estuviera sentado y ella parada, porque de haber estado de pie los dos, él claramente podría superarla por una cabeza.

— ¿Podría, si es tan amable—comenzó con voz dura, su nariz arrugada en un disgusto del que estaba muy familiarizado—, dejar de hacer eso? Estás siendo un imbécil.

Parpadeó varias veces, abriendo la boca y negando con la cabeza lentamente, temiendo que de hacerlo a velocidad normal la enfurecería más.

— ¿Qué?

Se encogió en su lugar cuando se acercó otro paso, esta vez haciendo que su silla se deslizara contra el piso.

—Deja. De. Hacer. Eso—reclamó entre dientes antes de hacer un gesto sobre su hombro— ¡Estás incomodándolo!

Sus ojos siguieron el movimiento de su mano hacia un grupo de personas en el centro de la cafetería, encontrándose con expresiones bastante parecidas a la que la joven frente a él estaba dirigiéndole, y su corazón titubeó ante la única teniendo un semblante nervioso y avergonzado.

No fue porque su cabello fuese del mismo blanco que emitían las estrellas, o porque tuviese los ojos grises más hermosos que nunca había visto en su vida; fue la cicatriz que atravesaba su rostro, por encima de su nariz, una copia idéntica al trazo grisáceo que él mismo tenía en su cara.

Los dedos le picaron con la urgencia de delinearlo, con la necesidad de trazar la de él y causar un sonrojo bajo ella, percatándose entonces que sus dedos estaban posicionados a medio roce en su propia cara desde que había leído en la revista sobre uniones a través del alma y encuentros destinados, minutos antes de que la joven fuese a defender a ese hombre del aparente grosero desconocido que no pudo evitar recalcar la llamativa cicatriz que alguien tenía en la cara.

Sus ojos cayeron inevitablemente a la prótesis que tenía como brazo derecho, gran parte oculta bajo la manga de su camisa, y escuchó las hojas de la revista crujir en su puño, recordando el color gris y la sensación que había tenido por varios meses antes de regresar a la normalidad y casi causarle un infarto.

Al volver la mirada a la cara del desconocido, notó cómo la realización bañó su expresión mientras observaba cuidadosamente el costado de su rostro, marcado eternamente por la cicatriz atravesando su mejilla, y cómo algo similar a un tic nervioso hizo que alcanzara su propia mandíbula con su mano prostética, sus nudillos trazando vagamente el ancho de la cicatriz cubría de su piel.

Hacía varios años se le había ocurrido que el origen de las marcas grises en su cuerpo se debía a que otra persona era la que estaba sufriendo esas heridas, y lo había descartado de inmediato porque le aterraba pensar que alguien estuviera pintando su cuerpo con cicatrices propias, que su piel se quedara marcada por el dolor de alguien más, que alguien estuviese a punto de morir y él no pudiese hacer nada más que preguntarse el por qué esas marcas aparecían.

Recuerda, incluso, preguntarse a sí mismo, en la confusión de los medicamentos que le dieron en el hospital, si la cicatriz que le quedaría en la cara de por vida había llegado a la piel de alguien ajeno a él, pintándola de un color que ignoraba y causando un sentimiento del que quizás nunca sabría.

Pero ahora lo sabía.

Y era en su mayor parte sorpresa.

Ese hombre, atractivo en sobremanera, no estaba tocando su mejilla como esas personas que lo hacían con el lado contrario de su cara cuando lo veían frente a frente. Estaba tocándola como si la cicatriz estuviese en su propia piel y no en la de un desconocido que vio en la cafetería, como si estuviese más acostumbrado a verla diariamente en el espejo y no en la cara de alguien más.

Su expresión de asombro repentinamente mostró una preocupación guardada y constante, como si estuviese enterado de todas las cicatrices que él mismo se había hecho en momentos de peligro, intrepidez y estupidez.

Y entonces lo supo: esa persona lo conocía mejor que ninguna persona en ese mundo.

Se levantó de un salto cuando su entendimiento alcanzó el conocimiento, y huyó del lugar en un intento de huir también del abrumador sentimiento que le llenaba el pecho.

He did point out the whitish marks and the creases in his skin that he made himself in moments of carelessness or fearlessness, telling him, for example, when he fell from the kitchen table, trying to catch a moth that fluttered in the ceiling, his arm falling in the edge of the bar and breaking the skin in a vertical line, long but superficial. Or when he almost had caused him a heart attack at accelerating his neglected, turned on motorcycle and crashing it in the entrance deck, an injury opening up in his leg against the wood and not being that serious as his panic had screamed.

His father couldn’t see them, nor even through the reflection of the mirror, so he had to accept to live with the doubt. A sigh escaped from his mouth every time a new gray trace appeared in his skin.

It was sometime after he was left alone that the marks started to concern him more than it had ever before.

One day he woke up in the darkness of dawn, his breaths coming out shallow filling up the silent emptiness of his apartment and a horrible but inexistent pain in several parts of his body making him flinch out of his sheets and get tangled more than escaping from them. When he tripped out of his mattress, he noted that his right arm, from the fingertips to way over his elbow, was painted in that faded gray, paling sickly his skin.

And looking up to the mirror, he felt his blood go cold at the line crossing over his nose, from cheek to cheek, with all the intention to divide his face in two.

Even though he had lived asking himself, and seconds later ignoring, where those marks came from, it wasn’t until that moment where his loneliness had overwhelmed him and the only reason he found for his own existence was the mere fact to continue surviving, that he determined to get an answer of its origins.

For weeks, seeing himself in the mirror and finding that mark in his face, already dissipated and not that startling in his reflection, brought him more relief than concern. Each day he woke up with the fear that his gray arm and all the little, crisscrossed lines in his torso and extremities had disappeared, leaving him with nothing more than sadness and misery that left his father’s death.

One day, unfairly, his heart almost stopped when the color came back to his right hand and most of his forearm, the only thing still marked like a barbed wire was just after his elbow. And the pain, more than outsider, felt empty.

The rest of the marks were still there, and it became an habit to trace them with his fingertips when his mind maundered through his life problems and the existential question concerning the gray parts in his body, as if establishing a physic contact with them could bring him closer to the answer he wanted.

And so, the line over his nose became his symbol of courage, granting him that fixation and strength to achieve what he wished for.

It was after healing from an assault attempt that somehow the answer came to him.

“Ex-cuse me.”

He looked up from the reportage of the magazine he took from the cafeteria basket. He wasn’t even one of those people whom read magazines, being more interested in scientific documents and text books, but the word ‘soulmate’ in the cover had grabbed his attention.

The person beside his for-one table was glaring at him with a very deep frown behind circular glasses, her hands resting in her hips in an aggressive stance. He had seen her before, he recognized her from his physics classes, but he had never been good with names.

“Yeah?”

He jumped away when she took another step to him, using in her favor the difference in heights provided by him being seated down and she standing up. If they were both standing, he could easily surpass her by a head.

“Could you, if you’re so kind,” she started with harsh tone, her nose scrunched in disgust that he was very used to, “stop doing that? You’re being a jerk.”

He blinked a few times, opening his mouth and moving his head slowly from side to side; afraid that making it in normal speed could enrage her more.

“What?”

He flinched when she got another step too close, this time making his chair scratch the floor.

“Stop. Doing. That,” she demanded through clenched teeth before throwing a gesture over her shoulder, “You’re bothering him!”

He followed up the movement of her hand to a group of people in the center of the cafeteria, encountering expressions really similar to the one the girl in front of him was shooting him, and his heart stumbled at the only one having a nervous and ashamed air.

It wasn’t because his hair was of the same white that the stars casted, or because he had the most beautiful gray eyes he had ever seen; it was the scar that crossed his face, over his nose, an identical copy as the gray line that he had in his own face.

His fingers twitched with the need to trace it, with the desire to stroke his and bring out a blush beneath it. He then noticed that his fingers were already positioned mid-caress over his nose, ever since he had read in the magazine about connections through the soul and destined encounters, minutes before the girl had come to him to defend that man from the apparently rude stranger that couldn’t keep himself from emphasizing the startling scar someone had in their face.

His eyes inevitably fell to the prosthesis that had as his right arm, most of it hidden beneath the sleeve of his shirt, and he heard the papers in his hands crush in his fist, remembering the gray color and the sensation that he had for several months before returning to normal and almost causing him a heart attack.

He looked up to the stranger’s eyes, noting how realization washed down his expression while observing carefully the right side of his face, eternally marked by the scar crossing his cheek, and how something similar to a nervous tick made him reach over to his own jaw with his prosthetic hand, his knuckles tracing vaguely the width of the scar he had in his skin.

A few years ago, it had passed through his mind that the gray traces in his body existed because another person was the one that was suffering those injuries, and he had discard it immediately because it horrified him thinking that someone else was painting his body with scars of their own, that his skin was marked up by someone else’s pain, that someone was about to die and he couldn’t do anything more than just ask why those marks appeared.

He remembers, even, asking himself, in the confusion of the meds that the hospital gave him, if the scar that will be in the side of his face forever had arrived to the skin of someone else, painting it in a color he ignored and causing a feeling that he will never know of.

But now he knows.

And it was mostly surprise.

That man, too gorgeous to be true, wasn’t touching his cheek as other unpleasant people had with the left side of their faces when they have seen him face to face. He was touching it as if the scar was on his own skin and not on the skin of some stranger he saw in the cafeteria, as if he was more used to seeing it day to day in front of the mirror and not in another person face.

His expression full of wonder suddenly went to one with a saved-up constant concern, as if he was aware of all the scars he had made in himself in moments of danger, fearlessness and stupidity.

And then he knew: that person knew him better that any other person in that world.

He jumped up from his seat when his understanding reached the knowledge, and ran up to escape in an attempt to escape that overwhelming feeling that was filling his chest.