Zahra Toussaint.

Hace mucho tiempo, Arazmere.

La residencia de la Casa Valerious era casi tan ostentosa como lo eran sus residentes. Influenciada por los romanos, parecía más un santuario que un hogar en el que habitar de manera habitual. A ella, que en ese momento tenía otro nombre, y otra historia, siempre la hacía sentir de menos. Como si se estuviera colando en un sitio donde no pertenecía, donde las estatuas respiraban y los ojos de los cuadros te seguían. 

Estaba segura de que el mármol de las columnas de la entrada en algún momento había sido colorido, pero incluso por aquel entonces comenzaba a perder su tonalidad para dejar entrever una más pura. Casi como toda la construcción. De techos altos, bóvedas y salas donde hasta el más mínimo ruido se amplificaba, era un edificio tan bonito que cualquiera diría que, en realidad, actuaba como prisión.

El sol comenzaba a ponerse por el oeste, las temperaturas eran ligeramente agradables. Lo suficientes como para no tener que utilizar ningún tipo de abrigo, aunque no tanto como para olvidar al completo que debía protegerse del frío. Sus nudillos tocaron la puerta de la entrada, y mientras esperaba a que uno de los criados abriera, sintió al Mundo abrazarse a ella. No está en casa, pero vendrá, susurró. Hizo una mueca decepcionada justo cuando Ivantie, uno de los empleados del hogar de la Casa Valerious, se dejaba ver.

No le dirigió la palabra, no acostumbraba ni siquiera a mirarla. Las cosas parecían haber cambiado desde que escapara de su padre, desde que Constantin eligiera tomarla y hacerla la mujer más feliz del mundo. Ahora, si la miraban, no era por ser la hija de Ștefan Alexandrescu. Era por sí misma, por los frutos de su esfuerzo. Se había ganado con sangre y sudor los afectos de su ahora pareja, y si para preservarlo de vez en cuándo debía hacer pequeñas peticiones al mundo, pagaría el precio.

Cruzó el umbral, escuchando cómo a sus espaldas el portón volvía a cerrarse, y se dispuso a vagar en dirección a uno de los salones principales. Sabía, como casi todo el mundo en aquella ciudad, que los días de gloria del hogar de los Valerious todavía estaban presentes. Sin embargo, el que el resto de Casas hubieran adquirido mayor poder era innegable. Los Valerious lo odiaban, al menos eso lo sabía. Sus pasos resonaron por el suelo, el calzado que llevaba dejando ecos de cada uno de sus movimientos como si se tratara de una advertencia.

Le vio al llegar al salón, sentado sobre uno de los sofás. Por norma general, no tenía que interactuar con ninguno de los miembros de la Casa a excepción de aquel que había robado sus afectos. Por norma general. Y luego estaban esas veces, escasas y prácticamente ínfimas, en las que se cruzaba con su hermano. Sabía a ciencia cierta que evitaba pisar Arazmere demasiado, ya que no terminaba de fiarse de que Constantin cumpliera y permaneciera siendo el miembro en el interior del caserón incluso habiendo otros.

Todavía no comprendía los tejemanejes de los hermanos, quizá nunca lo hiciera, pero no le quitaba el sueño.

El parecido entre ambos era, en ocasiones, escalofriante. Después estaban esas en las que realmente se notaba quién de los dos parecía estar sucumbiendo a la maldición, dejes crueles, sonrisas demasiado afiladas. No disfrutaba en demasía de la presencia de Fyodr, que sabía cómo ganarse los favores de las demás casas y de las mujeres, pero rara vez de aquellos a favor de su hermano y sabía —o intuía— que era mutuo.

—No está aquí —su mano derecha sostenía una copa de lo que parecía ser Țuică, y no apartó la mirada del manuscrito que sostenía en la otra. Tampoco hizo espacio para ella, que no comprendía las letras en el papel. 

—Lo sé.

Se mantuvo de pie cerca de él. Había varios criados en la habitación, y suponía por la campanita situada en proximidad que tenía otros esperando a ser llamados. Llevaba una larga túnica que cubría toda su piel, menos por su cuello y rostro, donde podía intuir ligeras venas de color verdoso surgir por su piel levemente arrugada.

—Entonces, ¿a qué esperas? Márchate.

—Prefiero esperar aquí.

En otra época, habría guardado silencio. Agacharía la cabeza, asentiría y se marcharía. Pero las lunas continuaban avanzando, y ya no era la misma que varias atrás. Una de las comisuras de la boca ajena se movieron en un gesto de fastidio.

—Veo que te ha crecido la lengua —el desdén de sus palabras no se le pasó por alto, y apenas tardó un par de segundos en conectar con el viento y pedirle que, por favor, tirara su copa. Cuando esto pasó, se vio reflejado con una súbita brisa que la despeinó, y a él le manchó los ropajes.

Fyodr la fulminó con la mirada, incorporándose como si lo hubiera estado esperando. Los dardos de su mirada se vieron acompañados de una sutil expresión que no supo leer, mientras se centraba momentáneamente en el collar alrededor de su cuello. 

Contuvo las ansias de llevarse la mano hacia la zona, protegerlo de su envidia, de su rencor. Sabía que ansiaba tener un vínculo como el suyo, pero que nunca lo conseguía por lo mismo de siempre: las personas a su alrededor siempre terminaban muriendo. Ambos hermanos eran magnéticos, inteligentes, persuasivos. Pero donde Constantin brillaba, Fyodr se opacaba. Y no podía soportarlo.

O eso le gustaba pensar.

—¿Estás bien?

Tan solo tardó dos segundos en cerrar la distancia entre ambos, en que su mano se aferrase a su cuello como a los conejos que sabía que solía cazar por diversión. Juró que el aire se volvió más denso, una prisión destinada a constringirlos a ambos. 

Estaba cansada, se dio cuenta, mientras él la movía hasta que su cabeza se golpeó con la pared más cercana y las aristas de su visión se emborronaron. Un jadeo salió de entre sus labios, dolorido. Apenas fue capaz de abrir los ojos parar poder mirarle.

—Permíteme que te deje algo claro, Ștefănescu —escupía las palabras con rabia contenida. La fuerza de su agarre solo aumentaba con el paso de los segundos, hasta que sus pulmones ardían en busca de aire. Sabía que le quedaría una marca si su pareja no se la curaba—. Crees que lo sabes todo, pero pareces olvidar que venimos de la misma podredumbre. Sangramos del mismo color. Sufrimos el mismo dolor. Soy tan él, como él es yo. Y si piensas que estás en la mejor situación, solo porque has sido elegida por mi hermano… —se rió amargamente, como si fuera un chiste, y negó con la cabeza—. Recuerda cuál es tu lugar cerca de mí. Soy paciente, pero hasta eso tiene un límite.

Y, justo cuando sus ojos comenzaban a cerrarse, cuando sentía el sabor férreo de la sangre en la boca, y las rodillas le temblaban, así como su boca se secaba, terminó en el suelo de golpe. Como si nada hubiera pasado, mientras ella tosía como una condenada, escuchó el familiar ruido de la puerta al abrirse. 

Se llevó la mano al cuello, intentando recuperar el ritmo de su respiración. Apenas cerró los ojos unos instantes, escupiendo al suelo antes de incorporarse. Pasó de largo al lado del sofá, en busca de la persona por la que realmente había ido ahí. Pronto, lo ocurrido en el salón pasó a ser un mal sueño.

Las noticias de la muerte de Klaus y la desaparición de Alejandra vinieron al amanecer, arrastradas por el viento y la ceniza que continuaba saliendo de los remanentes de The Grid. La voz corrió en la comunidad vampírica como la pólvora de un viejo revólver, y Zahra no pudo pensar en nada más que en echar a correr. Corrió hasta el edificio donde su mejor amigo había residido, subió hasta el ático y se dio de bruces con la ausencia del rapado. Negándose a aceptar la realidad, tomó el teléfono para marcar el primer número que se le vino a la cabeza.

Con un nudo en la garganta y lágrimas de sangre emborronando su visión, la adrenalina solo servía para que la ira en su interior se expandiera como un veneno. Si pudiera respirar, lo más probablemente fuera que ya hubiera perdido todo el aire que se escondía en sus pulmones. Su siguiente destino fue el piso de Alex, que aunque no estaba vacío, tenía todo como si un huracán lo hubiera destrozado. 

El teléfono sonó y sonó, hasta que terminó en el buzón de voz. Diana no respondía. Alejandra tampoco. El centro de la ciudad seguía en llamas, y ella, que vivía en negación hasta que la realidad le daba un golpe directo, comenzaba a temerse que fuera cierto. No volvió a correr, pero sí que se dejó arrastrar por una fuerza externa hacia el lugar donde el club del vampiro se había erguido, imponente, hacía escasas horas.

Apenas quedaba la mitad del edificio, engullido por las llamas y el suelo. El derrumbamiento había matado a cientos, decían las noticias mortales, que comenzaban a emitirse con consternación, pero la realidad era otra. Cazadores. Humanos que se creían con el derecho a jugar a ser dios, con criaturas mucho más fuertes, más antiguas y más poderosas que ellos. 

Sintió la necesidad de vomitar, a pesar de que en su estómago no yaciera  ningún contenido más allá de la sangre que había desayunado horas atrás. Aquello no podía ser cierto. Klaus no estaba muerto, no lo permitiría, y Diana tampoco. Pero el problema de todo aquello era, muy a su pesar, que sabía que encontraría formas de contactarla. De hacerle saber que estaba bien.

Y, por más que quisiera autoengañarse, no había pasado. 

El grito que expulsó mientras sus rodillas vencían hasta tocar el suelo, fue similar al de uñas arañando un pizarrón. Varias de las farolas a las que todavía les quedaban horas antes de apagarse, terminaron rotas a causa del ruido, y los pocos transeúntes que paseaban por las calles, se vieron obligados a taparse los oídos con las manos. Quiénes no lo hicieron, comenzaron a sangrar mientras el ruido persistía.

Zahra no solo gritó por sí misma, gritó por sus amigos, por las vidas que habían construído y todos los recuerdos que ahora solo serían eso, recuerdos. Porque no había nada peor que perder dos piezas fundamentales de tu identidad. Y ella acababa de hacerlo.

Por eso no paró hasta que sus cuerdas vocales no ardieron de dolor, y hasta que la sangre no brotó de su nariz y de sus ojos. El llanto no cesó, eso sí, ni siquiera cuando agarró a un transeúnte cualquiera y lo pegó contra su pecho. Ni con el primero, ni con el segundo, ni mucho menos con el quinto. Antes de que se diera cuenta, la calle se convertía en un río de sangre, reflejo de su dolor.

Poco importaba que los cazadores siguieran por ahí, capaces de acabar con su vida si seguía por ese camino. Que vinieran, pensó. Se encargaría de hacer todo un festín con ellos, huesos incluidos. Esa mañana, por primera vez en mucho tiempo, no se acostó. Tampoco durmió los días siguientes, sumida en un estado de letargo. No recordó cómo llegó a la casa a la que se había mudado hacía unos días, tampoco cómo consiguió abrir la puerta sin echarla abajo.

Simplemente permaneció allí, apoyada contra una esquina, con la mirada perdida y su cuerpo hecho un ovillo. 

Para cuando volvió a emerger de entre las sombras, no se molestó en cambiarse de ropa, mucho menos en ducharse.

El humo, la sangre y los cristales lo llenaban todo. El pecho de Diana subía y bajaba, mientras intentaba recuperar el control de su respiración, robada a causa de la pelea. No sabía muy bien cómo había comenzado, un momento estaba relativamente tranquila y al siguiente un grito rompía el aire. The Grid eran una serie de locales situados por varias partes del mundo, un refugio que había llegado a conocer como la palma de su mano esos últimos meses. No había semana que no pusiera pie en el situado en Nueva York, gracias a Klaus.

Los gritos habían alzado un estado de alarma imposible de controlar, lo que comenzó como una avalancha de humanos terminó en una aglomeración de vampiros, y justo después los primeros indicios de pelea llenaron el ambiente. En el fondo de su ser, sabía que aquello era cosa de los cazadores desde que el primer grito había llenado todo. Era rutinaria, su presencia en la ciudad. Un mal que conocían desde hacía tiempo, al que se habían enfrentado cada uno por separado. 

Pero ahí, en The Grid, las líneas se emborronaban. No se trataba de un golpe sorpresa, sino de una emboscada. Alguien había avisado del cómo, del cuándo y del dónde, y eso se hacía evidente a medida que las llamas se tragaban al local. 

Su pareja peleaba con la ferocidad que le precedía, y ella con el salvajismo que llevaba por bandera. Se valía del caos que estaba ocurriendo ahí, de la pelea y el descontrol, para fortalecerse. De vez en cuándo, robaba vistazos hasta donde estaba él, solo para asegurarse de que estaba bien. Sabía que era mutuo, igual que sabía que se estaban moviendo en círculos alrededor del otro. 

Los cazadores ocultaban su rostro bajo máscaras que aparentaban ser comunes, pero, una vez atacabas, demostraban no serlo. Vio a más de uno caer por la mano del aquelarre, los vampiros de The Grid eran despiadados, antiguos, y sabían pelear mejor que la mayoría de los humanos. Pero también estaban los neófitos, que caían disecados y cubiertos de venas. Los cadáveres de ambos bandos comenzaron a apilarse en el suelo, la sensación de que ahí era donde tenía que estar crecía.

Nunca había simpatizado con ellos, los vampiros. Pero estar saliendo con uno tenía sus ventajas, y el hecho de conocer a más de la mitad de la plantilla del club, también. Ver cómo ahora masacraban a más de la mitad, estaba haciendo que sus ataques se volvieran más violentos. Su anatomía cambiaba para convertirse en algo más, y si en algún momento había parecido un ser humano, en esos instantes no lo hacía. 

Los gritos expulsados por los caídos se clavaban en su cráneo. Hacía tiempo que no estaba presente en una batalla campal como aquella, que no se movía en busca de una victoria que no le pertenecía. Todos sus esfuerzos estaban destinados a llegar a Klaus, coger a Alex y salir de ahí. Podrían reconstruir el club. Empezar uno nuevo. 

—¡Klaus! —gritó, como un aviso de que alguien iba a atacarle por la espalda. Diana se lanzó contra la espalda del susodicho y clavó garras, colmillos y sus flechas en su maltrecho cuerpo. No paró hasta que el cazador no estaba en el suelo, sangrando. Había demasiada gente ahí, todas las esencias se estaban mezclando como si aquello fuera un probeta de diferentes colores. 

Era incapaz de quedarse con un solo olor, pero sí con la mezcla de todos. Estaba abrumada con tanto estímulo, cansada por el sobreuso de la magia que hacía tiempo le habían robado, y sobre todo, preocupada en exceso. Quizá eso fue lo que marcó el punto de inflexión, el cambio exacto en la narrativa.

Uno de los cazadores se lanzó contra ella, que se encargaba de acabar con otro de ellos. Si bien es cierto que no sintió nada, ni vio nada más allá de cómo comenzaban su retirada al darse cuenta de que la sangre del cuello era mayoritariamente suyos, escuchó el certero ruido de algo perforando la piel. No le dio tiempo a girarse, a paralizar el tiempo. A apartarle.

Cuando consiguió actuar, reaccionar, él ya estaba en el suelo. Sus manos se aferraban a una cabeza enmascarada, separada del torso que yacía a un par de centímetros de la diosa en el suelo. Su piel, tan grisácea como la del resto de vampiros caídos, comenzaba a llenarse de venas. La expresión de su rostro estaba congelada, y podía leerla tan bien como siempre. 

Había intentado protegerla, otra vez. Otro día más. Diana parpadeó despacio, con los labios entreabiertos. El suelo entre ellos comenzó a temblar, mientras algo llenaba su interior. Ahí estaba de vuelta esa sensación que la llevaba días carcomiendo, arrebatándole el sueño. Había analizado todos los escenarios, menos ese. Klaus. Muerto. 

El suelo se abrió en dos, despacio pero con certeza. Los pocos cazadores que quedaban dentro del local perdieron el equilibrio, algunos salieron ilesos, otros terminaron por caer al vacío, junto con varios de los cuerpos. El humo comenzaba a meterse en sus pulmones, a robarle el aire. Los ojos le escocían, pero no conocía el causante. Era como un bloque de hielo inamovible.

—Tienes que mover el culo.

Pero no habló, ni hizo el amago de moverse, cuando él apareció.

—Diana.

—Déjame. 

—Todo esto se va a ir a la mierda, así que muévete.

Henri la cogió del brazo.

—¡Vete a la mierda! —se soltó de su agarre.

—Esto es patético, tu momento más bajo de los últimos veinte años, pero será más patético aún si tu debilucho cuerpo mortal la palma por un fallo estructural. Así que muévete o te moveré yo.

Y, aunque lo odió más de lo que lo había hecho en mucho tiempo, obedeció. Mientras The Grid terminaba hundiéndose con los cadáveres de los vampiros y cazadores por igual ahí dentro, Diana se abrazó al cuerpo inerte de Klaus, y no lo dejó marchar durante las próximas horas.

las enredaderas acarician tu pelo,

el musgo crece entre tus dedos,

la savia fluye por tus venas.

Los anillos de tus manos

están manchados de una sangre

que no te pertenece,

pero eso nunca ha sido molestia.

El bosque entiende,

decide,

sentencia.

Juez, jurado y verdugo,

el peso de tus decisiones

nunca ha caído en saco roto.

El viento corre en tu interior,

ulula en tus pulmones,

nace y muere en tu corazón.

Los árboles forman tus costillas,

los animales son parte de tu ADN.

Hija de la barbarie,

dime,

¿cuál es el precio de tu calma?

Fecha y lugar de nacimiento: 06/05/1998, Guilford, Inglaterra.

Ocupación: Artesana, miembro del conocido grupo Aves de Presa.

Especie: Divinidad, Artemisa. Diosa de la caza, de las criaturas salvajes. La representación de la luna, quién ayuda a las mujeres a dar a luz pero también quién ayuda a que sus muertes sean indoloras. Protectora de las amazonas, de las doncellas, de la virginidad. Se la representa acompañada por perros y algunos ciervos.

Historia: Nacida de la naturaleza y el salvajismo, su historia comienza mucho antes de lo que los registros dan crédito. Tiene un gemelo al que no se parece, un padre cuyo rostro no reconoce y una familia tan antigua como la propia palabra. Gestada al final de un siglo que trae consigo muchos avances, pero no los suficientes, llegó al mundo tras un embarazo problemático. En el seno de una familia de abuelos multiculturales, con una madre india y un padre con mezcla de etnias pero apellido británico. Los Somerset se asientan en Inglaterra, pero su influencia se extiende por el globo.

En la mesa de cada casa, en las revistas leídas por las adolescentes y en las grandes pantallas de cada país, la familia conquista sin importar la manera. Actores y vinicultores, su legado se extiende por más partes de las que parece. Del matrimonio entre Benjamín Somerset y Devi Mishra nacieron cuatro retoños de lo más peculiar, y entre su nido encontraría cobijo la divinidad. Diana se formó de un pensamiento, vino de una propuesta tan sencilla como un «¿quieres bailar?»  unos años después del nacimiento de Atticus, el primogénito.

Los pilares de su crianza, aunque en una sociedad inglesa, se movieron entre el hinduismo y el catolicismo. Sus abuelos paternos, católicos, se encargaron de cimentar las creencias de toda la familia. La chica, salvaje, danzaría eternamente entre los márgenes de la religión que más le convenciera. Cuando la añoranza por su madre ––fallecida con el nacimiento de Evander a sus cuatro años–– se volvía tan asfixiante como una soga, encontraba refugio en el hinduismo; pero cuando los domingos llegaban, se preparaba para fingir que no pertenecía a una religión mucho más antigua.

Los rezos se harían en español, las regañinas en inglés y las alabanzas en hindi. Aprendería a emocionarse con la intensidad de un políglota, a compartimentar sus emociones en diferentes dialectos y a recibir las clases de etiqueta como pautas para saber qué hacer y qué ignorar. 

Siempre se sintió alejada de su familia, a pesar de que su corazón se sintiera férreamente unido a Evander, el más pequeño. Diana se movía siempre confines de las cenas de negocios de su padre, se escondía en los viñedos y utilizaba sus pies en época de vendimia para ayudar a la recolecta del vino. Tomaba clases de actuación, esperando que algún día se decidiera a formar parte de alguna de las dos ramas del negocio familiar, y se mantenía bajo el escrutinio de sus abuelos paternos.

Rompía con las expectativas que tenían para ella desde pequeña, y quizás eso fue lo que terminó creando la trampa en la que su destino se convertiría. El apodo de sus abuelos a ella, baguala, marcaría su personalidad desde sus inicios. Indómita, recuerda con cariño los años en los que la propiedad de los Somerset era su terreno de juego, junto con el bosque colindante. Hacía y deshacía a su gusto, por siempre renegando de los ideales que guardaban en su familia pero manteniéndose siempre cerca de la buena gracia de su nono y nana. Al menos, hasta que la revolución hormonal vino marcada por la soberbia propia de quién ha crecido con todo al alcance de la mano. 

Aún así, aunque adaptada, nunca estuvo hecha para bailes, clases de etiqueta, galas benéficas y torneos de pádel; sino para correr descalza por los terrenos de la mansión de su familia, rescatar todos los animales que pudiera e interesarse por las hijas mayores de los trabajadores. Las férreas creencias tradicionales de su familia hicieron que se encontrara levemente reprimida, pues siempre ha sido consciente de quién era, y fue precisamente eso lo que terminó de dinamitar su exilio. 

Una noche, creyendo que su padre estaba ocupado con unos socios, aprovechó para llevar a una chica a casa. Presumió de hogar y educación, tan versada en las artes como el resto de su familia, pero al llegar a la pièce de résistance no pudo contenerse más y el desenlace de la velada se dio en el despacho de Benjamin. Descuidada, cuando su padre aprendió esto, la decisión fue tomada. Ni la sangre, ni su apellido significaron nada. Su comportamiento, de por sí poco decoroso y con tendencia al salvajismo, su rebelión tras la muerte de su madre y esa última mancha en su historial hicieron que el hombre decidiera desheredarla a sus diecisiete años.

Poco importó que sus abuelos maternos intentaran hacerle razonar. Se vio en la calle de un momento a otro, sin dinero y sin ningún tipo de apoyo. 

El dinero vino a ella caído del cielo, o más bien de las brillantes piezas de cubertería que se apropió tras su dramática salida de la mansión Somerset. Con él, viajó a varias partes del mundo acompañada de una libreta que perteneció a su madre en vida, donde hablaba de lugares que había visitado o le habría gustado visitar. Con la necesidad de sentirse cercana a ella por bandera, los lugares más reseñables que visitó fueron Argentina y la India, además de Chile, Perú y por último los Estados Unidos, donde pasado y presente convergieron.

Acompañada de un antiguo amor, Minerva, consiguió la información necesaria para hacerse con el paradero de Dioniso y Hermes, a quiénes acudiría con la condición de que mantuvieran en cuenta sus deseos de reunirse con Apolo. Siempre elusiva, con ella no se puede dar si así no lo desea. Diferentes años y trabajos consiguieron que reuniera el dinero suficiente para poder conseguir un techo bajo el Enclave de Nueva York tras hacerse pasar por una bruja, compartiendo sus días con la mujer que consideraba su futuro hasta el desvanecimiento de esta.

Ahí, daría con una de sus pasiones además de las manualidades. Lo que comenzó como un hobby terminó siendo un negocio monetizable, y antes de darse cuenta se iniciaba en la creación de muñecas Blythe como algo profesional. Tras la desaparición de Minerva, sin embargo, su negocio quedó en pausa durante unos meses, ya fuera por ira o por duelo, y no sería hasta tiempo después que decidiría retomarlo. Cerrada en sí misma, ese tiempo sirvió para que volviera a retomar el mando de las conocidas Cazadoras de Artemisa, un grupo formado exclusivamente por mujeres que o bien forman parte de su linaje (hijas de amazonas o antiguas cazadoras) o bien juran a posteriori lealtad a la divinidad. 

El momento en el que juran lealtad a Artemisa, ésta las bendice con inmortalidad, y habilidades mejoradas. A menudo se las confunde con la Cacería Salvaje, debido a que también viajan con algunos animales sagrados a altas horas de la madrugada. Suelen recoger a mujeres desamparadas y acogerlas en una especie de campamento fundado con el dinero de su fondo fiduciario — cuando aún lo tenía. Este lugar sólo puede ser encontrado si Diana lo quiere, y se sitúa en los cimientos de la antigua Corte de Otoño. Gracias a ellas, fue introduciéndose en el submundo criminal del mundo actual hasta hacerse con el sobrenombre de Nox, acogida en cierta manera por El Espectro, Ayesha El-Amin, donde comenzaría a dar cacería a hombres que presentan un grave peligro tanto para la sociedad como para las mujeres.

Se labraría una reputación cuestionable en aquellos grupos, que le serviría para hacerse con el dinero suficiente para comprar su propia casa y reformarla. El terreno en el que vive, además de ser sintiente, alberga bastantes animales salvajes que se ven atraídos por la energía enmascarada de la diosa. Aún así, tiene tres animales propios: un conejo llamado Doña Rogelia, y dos gatos llamados Calabaza (hembra carey) y Pipa (macho anaranjado).

Otros datos:

Está obsesionada con los bindis, los animales, y con su madre. 

Su poder se encuentra fragmentado y esparcido por el mundo en objetos que ella no reconoce. 

La creciente tensión entre la comunidad vampírica, tras el asesinato de uno de los clanes que se escondían en la ciudad, había conseguido hacer mella en la dulce Zahra, que en esos momentos se encontraba cerrando la tienda de discos. Tenía los patines puestos, a pesar de no necesitar ninguna velocidad extra. Le gustaban, de manera estética, y además de eso, ayudaban a que llegara antes a los sitios sin que nadie se preguntara cómo era eso posible. La persiana metálica terminó por caer y ella se encargó de echar el cierre, y guardarse la llave en el bolsillo antes de poner rumbo a la casa que compartía con Ayesha.

Hacía unos meses que Hécate se marchaba y aparecía días después, actuando como si nada. Llegó a descubrir que esto se debía a un nuevo juguete suyo, y la amargura no tardó en abrirse paso por su pecho como si se tratara de ponzoña. Que a la humana no pareciera importarle, no ayudaba en absoluto a que se calmara. Debían ser ellas dos, no ellas tres, no un añadido, no el tonto de Yves.

Se movió con rapidez por las calles, esquivando perros que paseaban con sus dueños, niños que jugaban a la pelota. Sus pensamientos, cada vez más erráticos, la llevaron a sentir la familiaridad de unos ojos en la nuca. El peso de una mirada que no iba cargada de odio, sino de curiosidad. Era el mismo peso que había sentido antes, cuando sus abuelos seguían vivos. 

Zahra no frenó en seco, pero sí que ralentizó la marcha, y esperó. Tomó caminos mucho más largos, y vio con calma cómo la luna reclamaba su espacio en el cielo. Hastiada, su trayectoria había cambiado hasta suelo sagrado. Por si acaso, siempre por si acaso. Sabía lo que los cementerios podían hacer en otros vampiros, la manera en la que la tierra santa conseguía debilitarlos, amoldarse a sus formas y hacerse con su energía. Además, en el caso de que fuera un cazador, eso le serviría de escondrijo mientras él la subestimara.

Sabía que la presencia de los mismos había mermado en la ciudad tras el accidente, tras el incendio en el antiguo theatre. Igual que sabía que los Ancianos habían sido despertados, tras los rumores de que una hija de las grandes familias resultó muerta, pero eso no significaba que fueran a irse del todo cuando había más vampiros que matar, supuso. Giró en una esquina en concreto, la paranoia recorriéndola como sangre fresca por las venas. Llevaba tiempo con momentos así, en los que se sentía tremendamente vigilada.

Parecía que el mundo contuviera el aliento cada vez que algo así pasaba, pues mala era la rabia de alguien como ella, que ahora ralentizaba el paso mientras se acercaba a una pareja en medio de una discusión en una de las calles ya desérticas que daban al cementerio. Estaban absortos, demasiado metidos en la pelea como para notar nada. Cada uno le recriminaba cosas al otro, como por ejemplo, que no fuera capaz de adaptarse a ella cuando tenían horarios diferentes, o que ella no entendiera que él quería pasar tiempo con sus amigos.

Los manierismos de cada uno de ellos resultaban casi ofensivos, y aquel fue el motivo principal para que se acercara sin molestarse en disimular. Primero acabó con ella, colocándose tras su cuerpo y pegándola contra su pecho. Sus colmillos desgarraron la piel de su cuello, sus ojos se fijaron en los de su pareja, que ahora expulsaba un grito horrorizado. Le sostuvo la mirada, como si se tratara de un reto, mientras entraba en su cabeza y evitaba que pudiera moverse o hablar.

En sus ojos vio el terror, la frustración y la impotencia propia de quién no puede hacer nada para evitar lo que está ocurriendo. Cuando por fin llegó hasta casi la última gota de la chica, y sintió su corazón latir directamente en su pecho, el pulso volviendo a ella tan solo momentáneamente. Cerró los ojos, respirando profundamente, tirando el cadáver al suelo y relamiéndose.

—Vaya novio de mierda estás hecho —no hacía tanto que había comido. Menos de un mes, diría, pero su gula siempre sacaba su peor parte cuando estaba molesta, y la paranoia era un motivo más que suficiente para estarlo. Chasqueó la lengua contra el paladar y suspiró—. Pero al menos ella tenía novio…

Hizo un pequeño puchero antes de que su rodilla impactara directamente contra su entrepierna. Él no se movió, no podía, pero sí que vio cómo una lágrima se deslizaba por su mejilla, silenciosa. Su rostro hizo el amago, sin éxito, de encogerse en una mueca de dolor. Dejó un par de golpes más contra su cuerpo, buscando desfogarse, deshacerse de una ira que no había invitado en ella, y cuando por fin sintió que era suficiente, se lanzó contra su cuello.

No fue delicada, no se encargó de no hacerle daño, ni le concedió la piedad de ser rápida como con la chica. Desgarró la piel, la arrancó y bebió de una vena que había reventado tras abrirse paso por su cuello. Bebió y bebió, mientras él se mantenía inerte. Solía preferir el entretenimiento de una persecución, pero esa noche no. Esa noche quería algo fácil, rápido. Incluso con los patines, él era un poco más alto, pero eso no impidió que siguiera bebiendo.

Un ruido, lejano y cercano a la vez, la alertó. Se camufló entre las sombras, con el cadáver todavía en el suelo y el chico pegado a ella. Esperó en silencio a que pasara algo, el corazón latiéndole con fuerza eclipsaba el posible ruido en sus oídos. Contó los segundos, minutos, incluso, hasta que el latido pasó a mejor vida. El hombre contra ella no se movió, pues no podía. El pulso le latía despacio bajo la piel, como si se estuviera tomando un respiro, cansado, débil.

Zahra frunció el ceño, no por la inmediata muerte del hombre, sino porque era consciente de que podría estar a punto de tener un enfrentamiento para el que no estaba preparada. Pensó en Klaus, en lo que él haría (o lo que ella creía que haría), y salió de su escondrijo. La noche parecía más fría, como si de alguna manera el invierno pudiera empeorar incluso antes de empezar. La realidad seguía su curso mientras ella respiraba profundamente, la gente en sus casas cenaba, se acostaba o se duchaba. Las estrellas brillaban en alguna parte del firmamento, ocultas bajo contaminación lumínica y en general.

Observó todo a su alrededor, tensa, en guardia, y rompió su embrujo en el humano, que trastabilló antes de salir corriendo en dirección a la salida de la calle mientras gritaba. Justo cuando llegaba al final, escuchó el crujido propio de un cuello partirse, seguido de pasos. Un suspiro hastiado fue seguido de una teatralidad estudiada, y su acosador se hizo visible, por fin.

—Humanos… Siempre tan dramáticos —era un chico, más alto que ella. Conocía el tono de rubio de su pelo, las facciones de su rostro rectangular. Era pálido, de ojos azules reconocibles incluso a distancia, y unos rizos que le recordaron a los de una muñeca. Estaba delgado, pero en forma, y podía ver los tatuajes gracias a la ausencia de mangas largas en su camiseta—. Zahra, ¿verdad? Bueno, creo que tenemos que ponernos al día.

@lappeldvvide @desangremaldita

Hécate le dedicó una mirada preocupada a Yves, ya con su mano tomada, mientras corrían por las calles con su velocidad sobrehumana hasta llegar al local. El Alexandrine era su refugio, un hogar lejos de casa, su lugar de trabajo. No se habría esperado ese final de la noche, pero tampoco que él le importara lo suficiente como para que el momento resultara agridulce. Olía la sangre que salía de su herida mientras las puertas se abrían para recibirlos tras un simple pensamiento por su parte. 

Se acercaron hasta uno de los sillones, donde el chico parecía ser incapaz de mantener los ojos abiertos. Porque eso era, ¿no? Un chico. Él tenía la rodilla apoyada al lado del moribundo, pero con los ojos fijos en el rostro de Hécate. Suspiró al mirarla, levantando con dos dedos la camiseta del otro hombre para contemplar el alcance de los daños. La muerte llevaba acechando a Miguel tres meses, pero ninguno de los dos habían planeado aquello; Yves apartó, con dedos ensangrentados y el fantasma de cierta ternura, un mechón de su frente.

—Yves.

—¿Estás segura? Tal vez nos odie, después.

El mexicano expulsó un quejido adolorido lleno de confusión, mientras sus ojos se movían como si estuviera viendo a alguien que realmente no estaba ahí. Cuando se centraron en ambos, pudo contemplar el miedo en su mirada. Hécate suspiró, como si fuera consciente de que aquello no era una buena idea.  

Le dio absolutamente igual. 

—Hazlo. ¿Qué más da si nos odia? —murmuró, tomando la muñeca del moribundo y acariciando sus dedos. Le susurró que todo iría bien, mientras observaba a Yves inclinarse sobre él, que negaba, divertido, mientras tomaba su otra muñeca con gentileza. A su vez, ella se acercó la muñeca a la boca, cerrando los ojos antes de clavarle los dientes.

Tres meses. Aquello que había comenzado como un juego meses atrás, finalizaba aquella noche. Tres meses sin sangre, tres meses hablando con él, rondándole, metiéndose en su cabeza, en su cama, en sus sueños. Meses de charlas, de caricias fingidas, de sentimientos prohibidos, de juego macabro. Era su primera vez rompiendo la norma, su primera vez rechazando tomar el premio. La sangre de Miguel sabía a alcohol, a amargura, a tristeza y miedo, a desilusión.

Le vinieron recuerdos, fugaces y robados, de lo que su vida había sido. Ella, al contrario que Yves, no se separó. Su voz llegó a su mente despacio, aterciopelada. «Todo tuyo», que fue respondido con un asentimiento mientras el capítulo se cerraba y se comenzaba otro capítulo. Un jadeo escapó de sus labios, mientras sus manos se aferraran a su piel con el justo autocontrol.

Lo que le quedaba de sangre se introdujera en el interior de su organismo, haciendo que su corazón volviera a latir. Expulsó un jadeo justo antes de tener que separarse, para evitar beberse la última gota, y llevó una de sus uñas hasta la piel de su brazo para hacer una pequeña hendidura, suficientemente profunda como para que la sangre saliera de esta. 

Las primeras gotas cayeron entre labios entreabiertos, pero pronto fueron aceptadas de buena gana. Miguel se aferró a su brazo con ímpetu, buscando la salvación tras meses de caminar sobre el borde del precipicio. La fuerza que tenía, ya de por sí extraordinaria, ahora se incrementaba con la transformación. Hécate mantuvo los ojos cerrados, acariciando su cabello hasta que sintió que era suficiente. 

—Para —le dijo, pero no lo hizo. Tuvo que apartarlo con un movimiento brusco, temerosa de conocer a la Parca antes de tiempo, y se dejó caer al suelo. El corazón le latía, cada vez más despacio. El alcohol conseguía embriagarla lo suficiente como para buscar a Yves con la mirada, y sonreírle con orgullo—. Bien jugado —suspiró, con la boca llena de sangre, mientras Miguel moría entre ellos. 

Los dos vampiros permanecieron ahí, inmóviles, hasta que la vida abandonó por completo el cuerpo del mexicano, hasta que la muerte le convertía en su hijo.

El filo del cuchillo que sangra,

la llama que arrasa,

la culpa que asfixia,

la huida que culpabiliza.

El tic tac del reloj martiriza,

los susurros se tornan asesinos.

El tiempo pasa,

corre,

vuela.

Y tú no estás.

El tiempo avanza,

se lleva todo,

me arrastra.

La sangre en mis manos,

las mentiras en tus labios,

la vergüenza de lo ocurrido.

Clamaste ser valiente,

que deberíamos ser nosotras,

pero no eres un león.

Y yo, 

enredada en tus acciones,

me perdí en sus telarañas.

Me volví presa de tus juegos,

encogida por el miedo,

paralizada por las mentiras.

¿Y ahora qué?

Ahora es mi turno.

Ahora yo miento,

yo planifico,

yo huyo,

yo susurro.

Yo recojo sus pedazos,

olvido los míos.

Me convierto en el foco de atención,

cambio de nombre,

cambio de forma.

Olvido quién soy.

Otra vez.

Me pierdo bajo la injusticia

de tus actos, 

me pierdo bajo la injusticia

de los míos.

Ayesha se despertó en mitad de la noche, abandonando la cama improvisada en uno de los camerinos y dejándola sola el tiempo que tardó en salir de su estupor. La vampiresa permanecía con los ojos cerrados, pero la mente activa. Había pasado una semana desde la mudanza de Zahra, y estaba claro que, si bien su compañera no se había quejado, la idea no le resultaba del todo agradable. No era la primera noche, de esas siete, que la mujer se escabullía por uno de los ventanales más altos y regresaba cuando la otra vampiresa se había marchado a trabajar.

No obstante, pareciera que ese crepúsculo fuera diferente. Desde una distancia prudencial, la observó deslizarse por el teatro abandonado en el que vivían —aquel que estaban en proceso de restaurar y convertir en un hogar sin perder sus toques clásicos— y escoger una de las butacas para sentarse. Apoyó una de sus piernas en la butaca de al lado, pensativa, mientras su cuerpo se rotaba de lado para más confort. 

La mujer mantenía el ceño fruncido y la mirada perdida. Su puño sujetaba su mentón, y la mano libre jugueteaba con una pelota rojiza oscura que había tomado hacía unos días de vete tú a saber dónde. Todavía quedaban misterios entre ellas, y aún así, conocía casi todo de aquella mujer. Todo lo que era imprescindible saber, lo sabía. Y viceversa. Las grietas, los huecos vacíos y las puertas cerradas se mantenían para esas partes de sí mismas que no estaban dispuestas a compartir. Y Hécate lo respetaba, lo compartía. Había cosas de las que ni siquiera con Yves hablaba, era mejor así.

Se acercó en silencio, como los gatos, como los espías. Sus pasos no causaban sonido, ni lo necesitaban. La mujer dormía con el pelo trenzado, pero algunos de los mechones le caían rebeldes por el rostro, en cascada, enmarcando su rostro. Los ojos ajenos cambiaban siempre de color, pero aquella noche eran de un color tan oscuro como la noche, casi negro, mientras la luz de la luna que entraba por las ventanas se reflejaba contra su mirada. 

La pelota se encogía en sus manos y volvía a su forma de manera casi estudiada, como si la ausencia de un cuchillo u alguna otra cosa pudiera ser paliado por ella. Conocía sus orígenes, que había sido traficada en contra de su voluntad, que su libertad sabía a sangre, pólvora y arena. Sabía que ahora hacía lo necesario para sobrevivir, y que le quedaba tan poca humanidad como a ella. Pero que sentía, sentía tanto que a veces sus sueños terminaban salpicándola, igual que sus pesadillas, hasta que robaba retazos de su ser que ella no había consentido.

—¿Crees que ha sido buena idea?

Había llegado a su lado, entre las hileras de asientos a medio quitar, hasta colocarse en la fila en la que se encontraba. Y ahora se movía por ellos para llegar a la butaca correspondiente. Ayesha continuaba con su distracción, como si hablara para sí misma, pero Hécate sabía que era una pregunta dirigida a ella. Igual que sabía a lo que se refería.

Se sentó a su lado, con la espalda recta, apoyada contra el terciopelo, y la mirada en el escenario vacío. Las cuerdas vocales le picaban, suplicándole que cantara. No lo hizo.

—Era necesario.

—Eso no es lo que he preguntado.

La voz de ambas, como los silencios, era suave, calmada, y también un susurro. No sabían si la tercera en discordia estaba ahí, durmiendo en la habitación que le había sido asignada, o si por el contrario había salido a cazar, o a aprovecharse de un pobre idiota. Aún con eso, con la carencia de reproche, conocía las dudas que ahora surcaban la mente de la otra.

—No. Es caprichosa, egoísta y está enamorada de sí misma y de la idea de ser deseada —había decepción en su voz, pero también algo más, enterrado bajo las estudiadas capas de rechazo. Llevaban mucho tiempo alrededor de la otra, aún con todo, y ella no era su madre. Tampoco su mentora. Al fin y al cabo, algo la atrajo hacia Zahra en un primer momento, y ese algo no se había evaporado en ningún momento.

Es más, dudaba que fuera a evaporarse. Sin embargo, conoció a Ayesha. Con sus ojos cambiantes, su alma torturada, su dificultad para entablar vínculos, sus besos ácidos y agarres en busca de un control que no tenía. Y tampoco pudo resistirse. Incluso aunque en aquellos momentos la observase, por fin, y no por algo bueno, suponía. 

Apoyó la nuca contra el respaldo de la butaca, suspirando. Pudo sentir la caricia del aire acondicionado que llevaba instalado desde antes de que se embarcara en aquel proyecto de restauración y acondicionamiento, que mantenían en funcionamiento por Ayesha, y suspiró. Cerró los ojos.

—Y, a pesar de todo eso, está aquí. Con nosotras.

—Ajá.

Cambió de posición cuando la mano contraria se posó contra su pierna, en una caricia suave, sutil. Consuelo y condena al mismo tiempo. ¿Qué iba a decir ella? Si ambas eran conscientes de las terceras personas en su cama, de los fantasmas en sus armarios, de los ataúdes, de la sangre, el arrepentimiento y la imposibilidad de la vuelta atrás. 

—No destruyas nuestro hogar solo por un recuerdo, عزیز —susurró contra su cabello, antes de depositar un beso en aquella zona.

—No lo haré.

Alzó la mirada en su dirección, en busca de su boca, antes de que el mundo se llenara de un estallido de color, de fuegos artificiales, de promesas vacías. De sus labios, colisionando. No volvieron a tratar el tema, ni realmente ningún otro, pero el fantasma de la conversación se mantuvo presente en el aire, en las acciones que realizaban, en la manera en la que el sol brillaba contra sus pieles. 

La chica y la amenaza que representaba pulularon a su alrededor, a veces de manera sutil, otras de manera literal. Y Ayesha no hizo nada al respecto, pero tampoco Hécate.

Mason fue a cenar a su casa un martes. Ese mismo viernes, el ataúd de sus abuelos bajaba hacia la tierra. Zahra se encontraba la primera, arropada por un corrillo de gente que había sido amiga y conocida de los Toussaint, que los había querido tanto como ella se había podido permitir o más, y que ahora lloraban su pérdida. Ninguno de sus amigos conocían la hora del entierro por decisión propia, pues al fin y al cabo era lo mejor, y mientras el sol se ponía y el cura hablaba sobre la efimeridad de la vida, notó la familiar presencia de Hécate a su lado.

La mano de la vampiresa se colocó en su baja espalda, y cuando giró la cabeza para observarla, con la visión parcialmente borrosa debido a las lágrimas ensangrentadas que no se estaba permitiendo dejar caer, se arrepintió de haberlo hecho. El vestido que llevaba era sencillo, veraniego y negro. Llevaba una especie de sombrero con rejilla que tapaba parcialmente su rostro, unos tacones que hacían que le sacara media cabeza y un pintalabios oscuro que resaltaba contra su piel. 

En contraste con Zahra, que se había forzado a ponerse algo recatado al recordar de qué ocasión se trataba, parecía una supermodelo. Ella misma conocía su belleza, pero nadie era comparable con Hécate. Su compañera acarició la zona en la que su mano se había colocado, a modo de consuelo, y se permitió apoyarse contra la misma, agachando la cabeza. Estaba verdaderamente triste.

Se quedaron ahí, en silencio. Era como si acabaran de formar su propia burbuja, el mundo quedaba relegado a un segundo plano. Solamente los sonidos de los llantos, los pájaros y los pañuelos al sonarse rompía el silencio. El mundo lloraba al matrimonio, que había perdido la vida con pocas horas de diferencia, mientras la noche se encargaba de silenciar el mundo. Parecía una especie de ritual, y aún así, la presencia de su voz en su mente rompió la magia (y la tranquilidad) del momento.

«Una verdadera tragedia, ¿no?»

Supo reconocer perfectamente el tono acusatorio, incluso aunque no lo pronunciara, y alzó sutilmente la vista nuevamente en su dirección.

«Lo fue.»

«Pensaba que les tenías cariño.»

«Se lo tenía.» Zahra frunció el ceño, pero Hécate estaba mirando al frente, sus dedos continuaban trazando círculos en su espalda. «Yo no he hecho esto.»

La vio fruncir el ceño, mientras la tierra comenzaba a caer sobre la tapa del ataúd. Se separó de la cantante, y antes de que fuera demasiado tarde, se acercó hasta la futura tumba y tiró dos rosas blancas que cayeron justo encima del ataúd. Al volver al lado de la otra mujer, Ayesha le regaló una pequeña sonrisa, una disculpa. También vestía de negro, pero su indumentaria distaba de parecerse a la de su compañera. Llevaba un mono largo, que tapaba sus piernas y tenía tirantes anchos.

Cómo la odió, al ver que sus dedos se rozaban contra los de Hécate, y los ojos claros de la susodicha la buscaban hasta formar una pequeña sonrisa. Saludó a la nueva incorporación a su dúo dinámico con un cabeceo.

«Estamos en un funeral, Héc, no es adecuado traer a tu nuevo ligue.»

Si reaccionó de alguna manera a sus palabras, Zahra se lo perdió. Alzó el mentón, regodeándose en esa pequeña victoria, pues aún era capaz de escuchar el latido del corazón de la mentada, que, por lo tanto, no podía formar parte de aquel intercambio.

«¿Quién ha sido, entonces, si no has sido tú?»

Se rascó la barbilla para contener las súbitas ganas de reír que le habían entrado ante el ignoro de su puñal, y notó el hastío a través de la voz que resonaba en su cabeza. Hécate expulsó un suspiro, y Ayesha las dedicó una mirada que delataba que sabía que estaban teniendo una conversación.

Todavía no era capaz de leerla con la facilidad con la que podía a la otra, y, de por sí, le recordaba a un camaleón. Por consiguiente, no fue capaz de averiguar si estaba o no molesta. La tumba terminó cubierta de tierra, y tuvo que alejarse de la pareja para soportar que la gente empezara a acercarse, a compartir anécdotas, a decirle cuánto lo sentían.

Podía pensar una lista de cosas que le apetecieran más que aquello.

«No lo sé.»

«¿Sigues sintiéndote vigilada?»

Acogió entre sus manos las de una pareja que llevaba siendo amiga de los difuntos desde hacía bastante tiempo, poniendo una mueca triste que nada tuvo de falsa. 

—Lo sentimos mucho, cariño, si necesitas algo…

«A diario. Haga lo que haga.»

—Lo sé, muchas gracias… Sé que Tamara y Bernard lo apreciarían mucho.

Llevaba semanas con esa sensación de estar siendo vigilada, e incluso en esos momentos, sentía como si alguien estuviera espiando la conversación que estaba teniendo con la otra vampira. Por ello, levantó las murallas de su mente mientras las veía sumarse a la fila de gente que se encargaba de darle el pésame. 

Cuando fue el turno de ambas, Ayesha se encargó de dejar un beso sobre su mejilla. No es que su relación fuera mala, pero no soportaba verla con Hécate y no saber lo que se traían entre manos, qué eran, qué hacían. Sabía que se conocían desde hacía algunos meses, que pasaban tiempo juntas, que reían, que se conocían. Pero nunca, jamás, había tenido una confirmación.

Eso era lo que peor llevaba, además de no sentirse elegida. Y tampoco es como si lo necesitara, no realmente, pero había querido a la mujer durante el tiempo suficiente como para que aquello le resultara odioso. 

Ayesha se alejó y vino su contraparte, que la rodeó con los brazos y se acercó hasta su oído, susurrando tan bajo que ningún humano habría sido capaz de escucharla.

—Tienes que irte de esa casa.

—Lo sé —respondió, apenas moviendo los labios.

—Ven con nosotras. 

Nombre actual: Hécate Baizen. 

Fecha y lugar de nacimiento: En algún momento a principios del siglo XV, en Arazmere, Dacia (actual Rumanía). En sus papeles actuales consta que nació un 25 de agosto de 1999.

Ocupación: Cantante de jazz en el Alexandrine.

Especie y habilidades: Vampiresa, gran parte de sus habilidades son comunes a las de la raza. Al llevar tanto tiempo viva, sin embargo, es capaz de salir al sol sin sufrir el malestar generalmente causado por este a otros.

Historia: Llegó a este mundo de manera descuidada, dando tumbos de hogar en hogar hasta que fue acogida por un compositor que la tomaría como su hija y como su musa según el día. Conocería lo que es ser malquerida desde sus primeros años de vida, y también los límites de la obsesión. Los incesantes viajes de su padre a Italia hicieron que dominara el idioma a la perfección, y poco más. No sabía leer, mucho menos escribir, y cuando su maestro no se inspiraba para componerle una ópera, decía que se acercaba la hora de buscarla un buen marido.

Pero Hécate, nacida con otro nombre, con otro apellido, nunca quiso eso. Ella quería ser libre, disfrutar de la  magia de la femineidad y poder descubrir qué cosas escondía el mundo. Cuando los primeros vestigios de su magia se manifestaron, sin embargo, supo que acababa de ser sentenciada. Eternamente conectada al Mundo, que se encogía y moldeaba a su voluntad, fue consciente de que lo que le esperaba era una angustiosa supervivencia. 

Huyó de su hogar justo en el momento en que el hombre con el que vivía comenzaba a quitarse el velo de los ojos y a verla como lo que era: una mujer. Qué horror, qué desgracia, pero menos mal que ahí estaba su caballero de brillante armadura. Constantin. Verdugo, salvador, amante, mentor. Lo suyo sí que fue un flechazo, no solo por el hecho de que la encontrara con una flecha clavada en el hombro derecho, sino porque a día de hoy (por desgracia), Hécate es incapaz de sentir por nadie lo que sintió por él. 

Constantin, Constantin, Constantin. Con él pasó los mejores años de su vida, alejada de lo que se esperaba de ella. Aprendió a modular su voz, que desde pequeña había sido exquisita, y a cantar como las grandes lo harían en un futuro no muy lejano. Se enamoró de la Ópera, del teatro, de las sinfonías, de las partituras y las letras con la misma fuerza con la que lo hizo del maldito. Le ayudó a recorrer el mundo, a mantenerse joven, a beber de ella hasta que no quedó nada.

Fue feliz, durante esa época. Tan feliz como nunca, aunque a día de hoy le pese. Pero todo lo bueno acaba, y ellos no fueron la excepción a la regla. ¡Cómo dolió, saber que no la quería! No realmente. Y por eso, tuvo que huir. Cuando sintió las cadenas, pesadas e invisibles, arrebatarle la magia que le había pertenecido desde su nacimiento, supo que era hora de dejar de luchar. Moriría entre los brazos de su amado, asegurándose de entregar una actuación creíble, y se marcharía antes de que su cuerpo terminara bajo tierra.

Abandonó Arazmere con nuevos dones, y también con la misma maldición que recorría las venas de los Lestrange. El Mundo ya no le susurraba, pero las sombras sí. Akasha, Akasha, Akasha. Nunca comprendió el idioma en el que hablaban, la persona a la que mencionaban, pero sí que sabía una cosa: nunca podía volver atrás.

Se hizo de oro en Italia, viviendo en la noche, en la Ópera. Recorrió Europa y amó hasta que no pudo más, hasta que esas mismas cadenas volvieron a terminar sobre sus muñecas y no le quedó otra que repetir el pasado, y huyó a las Américas. Ahí, vivió bajo diversas identidades hasta el día de hoy, ansiando compañía pero negándose a buscarla. Y entonces conoció a Zahra.

Zahra, cuyos ojos había visto en otra vida, en otra persona, en otra historia. Zahra, que tenía una sed insaciable, que nunca estaba satisfecha, que iluminaba las cosas que amaba, y destrozaba las que no. Y el resto fue historia.

Información adicional:

Conoció a Yves hace cuarenta años, desde entonces no se ha despegado de él. Trabajan mano a mano en el local, y es la única persona que suele saber a dónde se marcha en sus idas y venidas. Sin contar con Ayesha, su actual compañera de hogar, no hay otra persona que la conozca tanto.

Tras sus ojos se encuentran los recuerdos de otra persona, de tiempos mucho anteriores a su nacimiento. 

Maneja el francés como una de las varias lenguas que conoce, pero finge ser de esta nacionalidad a día de hoy. 

Nombre completo: Zahra Camille Toussaint.

Fecha y lugar de nacimiento: 18 julio de 1999, en Los Cayos, Haití. 

Ocupación: Comercial en Halcyon.

Especie y habilidades: Desconocida, se considera una anomalía. Tiene características asociadas al vampirismo (tales como la necesidad parcial de ingerir sangre, sus sentidos superdesarrollados, el poder moverse de un lugar a otro con un pensamiento, el envejecimiento ralentizado) y algunas de sus debilidades. No obstante, presenta algunas habilidades como el poder crear campos de fuerza, y manipular magia.

Historia: Su primera bocanada de aire se vio proseguida de una tormenta que dejó sin electricidad a todo el pueblo durante una semana. Desde el principio, fue muy espabilada. Sobrevivió a una pulmonía que contrajo debido a las condiciones pésimas del hospital, y cuando consiguió marcharse a casa con su madre meses después, sobrevivió a la pobreza extrema. Fruto de una relación tóxica y dependiente, ninguno de sus padres era la persona más adecuada para estar cerca de un bebé. Es más, su progenitor ni siquiera ha participado en su vida.

La niña siempre fue consciente de quién y qué era, con todo lo que esto traía consigo, y por ende, siempre supo de sus dones. Era tan consciente de su propia existencia y de sus alrededores, que utilizaba esto para su propio beneficio incluso antes de que pudiera aprender a hablar. Aún así, la pérdida de su madre debido a la depresión post parto la dejó desamparada y sin un lugar a dónde ir con tan solo meses de vida.

Justo cuando parecía que los servicios sociales iban a llevársela, aparecieron sus supuestos abuelos maternos y la alejaron de la pobreza. Pasaría sus primeros ocho años de vida en Haití, y después, viviría en Río de Janeiro hasta que cumplió los dieciocho. Pasó su infancia y adolescencia saltando de colegio en colegio debido a los extraños accidentes que la acompañaban, solo viéndose detenida cuando el matrimonio falleció a pocos días de cumplir la mayoría de edad. Viéndose obligada a cambiar nuevamente de familia, utilizó sus dones para adentrarse otra vez en los recovecos de la mente de otro matrimonio de ancianos que terminarían por acogerla como su nieta perdida.

Sus instintos nunca supo controlarlos. Zahra siempre ha sido una persona hambrienta: de poder, de experiencias, de sangre. Mientras huía de su progenitor por todo el globo terráqueo, conocería a la mujer de sus sueños (literalmente). Hécate vino a ella en un momento de flaqueza, cuando todo lo que sentía se desbordaba por todas partes. Siempre ha sido un poco volátil, y si se conocieran sus antecedentes familiares, a nadie le extrañaría. Llegó a arrasar con un pueblo entero, y nadie investigó solo por la posición socio monetaria de las víctimas. 

Al principio, a la otra mujer le resultó divertido, pero dejó de parecerselo cuando se dio cuenta de que llamaban la atención. Aplacó su sed a base de juegos que ella misma había aprendido, y pasaron juntas unos meses de soledad. Por desgracia, sus “abuelos” estaban buscando sin descanso a su nieta perdida, así que se vio obligada a regresar, pero la otra siempre se mantuvo cerca de ella. Podría decirse, pues, que adoptaron un rol de mentora y pupila, y de compañeras, que la llevaron a seguirla a los Estados Unidos en compañía del matrimonio cuando esta le indicó que era hora de volver a su hogar.

No obstante, su paz idílica no tardaría mucho en terminar. De un momento a otro, los silencios se llenarían de susurros, y la ausencia de personas que pudieran molestarla, de una energía asfixiante. Ni siquiera era capaz de disfrutar de su trabajo en la tienda de música, con lo estrechamente ligada a la música que se crió. Siempre se consideró melómana, es más, desde que le regalaron unos auriculares que cancelan el sonido (inútilmente para ella), no sale de casa sin ellos, por lo que el hurto de momentos de paz como esos ha conseguido sacarla de sus casillas.

Información adicional:

Coqueta. Es amante de las mascarillas, la moda, el maquillaje. 

El sol no puede matarla, no obstante, sí que siente una décima parte de lo que el resto de vampiros sufren cuando se expone a esta demasiado. Hécate dice que es una anomalía.