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O termo “psicopata”, popularmente, é entendido como um sinônimo clichê para serial killer. A provável imagem de um está, na mente comum, relacionada a sangue, crueldade e, caso esta mente se permita ser criativa, um porão repleto de corpos cujos membros estão pendurados como troféus na parede. Segundo a psicologia criminal, porém, existe apenas uma característica capaz de definir, inconfundivelmente, se um indivíduo possui psicopatia: não são as mortes ou as armas, mas a incompetência em sentir remorso ou compaixão. A inépcia em tentar a empatia; talvez, possa até tentar entrar na mente de outro para descobrir o que pensa, mas jamais poderá identificar o que sente. Pode-se relacionar socialmente, mas isto de modo superficial. Normalmente, desconsidera, em outras pessoas, as características que não lhe serão úteis. E, a partir deste traço padrão, traçam-se diversas personalidades. Existem aqueles incapazes de inibir impulsos antissociais. Os que agem conduzidos pelo desejo de evitar as dores, mas ceder a tentações. Outros, descontrolados, possuidores dos ambições mais extremas e doentias que, também, surtam com mais frequência. E, enfim, o provável pior tipo: mentiroso, mas convidativo. Atraentemente manipulador, Enfim, irresistível.

Houve um momento específico de sua adolescência, entre seus treze e quatorze anos, em que Eleanor encontrava-se sentada no chão da biblioteca particular de sua mãe. Suas costas apoiadas em um dos grandes armários e, ao seu redor, uma pilha de determinados livros antigos enfeitavam a cena. Seu olhar corria de linha á linha, procurando obter o máximo possível de conhecimento sobre dementadores. Sabia estar segura ali pois o som de gritos ainda vinha da sala de reuniões, logo ao lado. Enquanto continuassem, sua progenitora estaria ocupada demais para pensar na filha; de qualquer modo, Eleanor possuía dúvidas de que esta notaria sua falta ou, talvez, presença, mesmo depois. “Acredita-se o Beijo do Dementador é pior que a morte: é deixar de existir, mas ainda assim permanecer.”, leu em um sussurro, sem preocupar-se em manter a frase apenas na própria mente; a via com tal fascínio que não enunciá-la lhe pareceria quase imperdoável. Em todos os exemplares, as gravuras da criatura seguia um mesmo padrão de terror e pesadelo. A morena, por sua vez, possuía a capacidade de ver, ali, a representação mais que perfeita de nobreza. Encontrou, então, a etimologia da palavra. ”Dementar. Do latim, dementare”, repetiu com a voz baixa o suficiente para soar-lhe rouca. Dissera-o com lentidão, como se apreciasse o som da palavra tanto quanto seu significado: “Aflingir grande sofrimento.”. Passou o olhar pela sentença final, e um sorriso lhe veio aos delicados lábios; “Tornar insano”.

Insanidade. Estava aí um termo do qual sempre gostara. Cinco sílabas. Também do latim, insanitas. Antônimo de lucidez; palavra que lhe soava quase como insulto. Então, aqui tendes um passatempo quase obsessivo da moça: Palavras. Via, nestas, o poder irrefutável que desejava ter. Dominar palavras e saber como usá-las poderia dár-lhe não só a vida como, também, a capacidade da morte; ou pior. “Como um dementador.”, ponderou, questionando-se se tal espécie poderia ser tão bela como a imaginava. E ao deixar-se imaginar qual seria sua versão do beijo, passou á devanear solitária.

A conduta psicopática pode-se ser motivada por anomalias psíquicas capazes de tornar um indivídio insensível à dor. Com isso, acabam não adquirindo medos – medos, estes, que dariam-no o senso de bem ou mal; de certo, ou errado. Suas únicas capacidades de julgamento baseiam-se no conceito pessoal que cria ao longo da vida. Pode ser determinada tanto por fatores fisiológicos quanto sócio psicológicos. De traumas durante a infância em que, desde a minoridade, a criança encontra-se incapaz de se criar afeição até mesmo pelos pais a, até e, talvez, genética.

Aos 15, Eleanor se entediava em murmurar um “Ridikullus” durante as aulas de Defesa Contra as Artes das Trevas em Beauxbatons. O Bicho Papão, ao se aproximar da moça, sentia-se posto em posição de falha: testava palhaços, aranhas ou altura. Escuro, água ou cobras. Lugares fechados, lugares abertos, abismos. E nada parecia funcionar. Por muitas vezes, era obrigado a assumir sua verdadeira forma em uma tentativa frustrada de assustá-la. Florence era capaz de prendê-lo em um provável medo pessoal de impotência, se é que isso fosse possível. Uma única vez, porém, a morena fora pega de surpresa ao ter a criatura transformada em um reflexo miserável de si mesma em que sua imagem se mostrava na escória, em todos os sentidos possíveis. Destruída, nua, frágil. Ao levantar sua varinha, não pensou em uma cena engraçada para que esta forma fosse tomada. Em sua mente, possuía, porém, outro retrato de si: Uma Eleanor imponente; invencível. Assim que o feitiço fora lançado, viu-se lá, exatamente do jeito que desejava ser. Por algum motivo, usava um grande vestido em vermelho e preto que, apesar de extravagante, apenas tornara tudo melhor.

Vede uma curiosidade sobre a garota: a partir do momento em que suas noções sociais eram distorcidas do comum, seus feitiços, também. Dificilmente gargalhava ou fazia outros gargalharem -- exceto, caso quisesse realmente fazê-lo --. Logo, sua imagem de divertimento era nada mais que um egoísmo quase poético. Dizem que a varinha escolhe o bruxo. Comenta-se que varinhas de Teixo jamais escolhem um proprietário medíocre. Falam, também, que um lado obscuro persegue a magia proveniente desta madeira. Isto, somado ao núcleo temperamental, capaz de espelhar o sentimental de seu dono, de cabelo de veela, dão á Eleanor a arma perfeita para tornar seus feitiços uma peculiaridade completa; como se a própria garota já não fosse sui generis. Basicamente, Florence possuía a habilidade de burlar a feitiçaria sem sequer notar que o fazia.

E foi a partir disto que, aos 16, decidira que a bruxaria verbalizada e já existente não chegava perto de ser o suficiente para sua capacidade. Lera sobre Sectunsempra e conhecia sua versão causadora de hemorragias internas, Dectusempra. Já ouvira sobre Repellere Sangui, a maldição que levaria o sangue para fora da vítima pela boca, olhos, nariz e cortes recém-abertos nos pulsos. Já vira a mãe usar Musculus Expandere, cujo lampejo incolor faria os músculos do alvo se distenderem, causando dor excruciante. Em situações intrísecas, já praticara o Asfixo Maladum, bloqueando a respiração de sua presa com uma expressão de encanto ao observar o ar que já não ia até os pulmões alheios ser transformado na cintilação roxa que parecia, ao invés de sair, entrar em sua varinha; o motivo já não lhe vem ao caso. E nenhum destes lhe fora razoável o bastante. O que queria era algo mais direto e, até, deveras mais teatral. Poderia dizer que o dramatismo estava em seu sangue, desde o momento em que ouvira a voz materna dizer, pela primeira vez e para um qualquer a frase de qual Eleanor passara a gostar, a partir do momento em que recebera permissão para assistir o momento seguinte: “Está pronto para sua sentença?”. E por este mesmo dramatismo, a primeira coisa em que era capaz de pensar ao ouvir sentença era na época medieval, quando estar pronto para uma significaria decapitação. Eis outra palavra que lhe soava doce. Do latim de-, prefixo que nota privação, separação, mais caput, “cabeça”. Procurara um modo de simplesmente criar um feitiço afinal, em sua mente, usar uma palavra forte o suficiente ao desejar o ato, poderia ser a essência para torná-lo real. Foi incapaz de fazê-lo e, na realidade, sequer precisou tentar mais: voltando ás antiguidades, um livro que se resumia á páginas frágeis e muito pó possuía exatamente o que procurava. E encontrar a respostas para sua dúvida fracassada, ao invés do esperado, não abalou-lhe. Na realidade, fez com que subisse ainda mais. Ora, soava quase como se isto estivesse premeditado a acontecer.

Até grande parte de seus 17 anos, não encontrou alvo suficientemente digno de um encanto tão sublime. Poderia usar um dos perseguidos de sua mãe ou simplesmente encontrar um trouxa nas ruas da França, mas, em todos os casos até então possíveis, jamais vira a vítima correta. Para Eleanor, a morte deveria ser merecida. Do contrário, uma vida de sofrimento seria a punição mais cabível. E então, por tudo isto, idependente da psicopatia não ser o semelhante exato de homicida em potencial, talvez as mortes e a crueldade venham por consequência. Em suas mentes, não possuem a culpa; os outros possuem. E em determinada tarde, uma discussão com sua mãe, Elizabeth, chegara ao ápice do controle que a mais nova era capaz de manter. Por tê-la criado desde o nascimento, Beth poderia ver claramente a forma que a filha tomara: uma cópia de si mesma e com aptidão para algo além. Além de perigoso para a própria reputação, devia admitir: Em algum canto da própria consciência, existia a preocupação para com a garota. Talvez fosse um instinto maternal da natureza ou, talvez, a ideia de que seria auto destrutivo livrar-se de seu reflexo, ainda que este fosse capaz de superá-la; logo, uma ameaça. Então não, não desejava o fim de descendente. Apenas uma pausa em seu processo de ascensão. Quem sabe, talvez, um dia deixasse que a herdeira tomasse o império. O que não desejava era este dia mais próximo do que o necessário. Inicialmente, tentou conversar. Eleanor, porém, não gostara tanto da ideia. Ao ver que a mãe sempre estivera consciente de sua manipulação e que, logo, esta não passava de falha -- ao menos ali --, soube que seria um problema. Há algum tempo, afinal, decidira que após tantos anos, Beauxbatons já não possuía mais o que desejava adquirir. Hogwarts parecia uma boa ideia, e desde o momento em que a cogitara, pensava numa forma de precisar ir parar lá. E ali esteve. No momento em que a mais velha perguntara se estava pronta para sua sentenção, ainda que referindo-se apenas á um castigo, a boca de Florence abriu-se, devolvendo a pergunta.

“Não, mamãe. Você está?” E fechou os lábios, de modo que o feitiço fosse não verbal e a mais velha não fosse capaz de prever o que viria então. Ainda assim, em sua mente, teve de concentrar-se ao máximo na palavra: “Decollarent”. Seguindo a regra de que realmente deveria querer fazer o que estava fazendo, não foi difícil concluir o feito. Enfim, viu a mãe como realmente sempre fora: Descartável. 

E enfim, por curiosidade, sabe-se que psicopatas, ao se defender, costumam usar conjuntos específicos de palavras. Por meio de “porquê”s ou “portanto”s, tentam justificar-se por seus crimes -- ainda que não os veja como errados --, culpando família, a vítima ou, muito provavelmente, passado; aliás, dificilmente falarão usando a primeira pessoa no presente. Elizabeth dera a Eleanor a possibilidade do conhecimento necessário para chegar á este ponto, mas fora tudo. Este tudo, todavia, acabou sendo seu fim. Enfim, a culpa da situação estava clara. Se Elizabeth gostava da própria vida, por que suportaria por mais de uma década, dentro da própria casa, a única pessoa capaz de tirá-la?

Quando seu pai entrou em cena, havia apenas um corpo e uma cabeça. Não havia sangue para provar contato ou, sequer, contato para ser provado. Eleanor soube, ali, que o homem jamais passara de um fantoche da mãe. De certo modo, criou por ele, neste exato momento, um quase afeto alimentado por pena. Um dó criado ao saber que, agora, continuaria sendo o que sempre fora. Pois a mãe poderia saber o que se passava na mente de Eleanor, mas para o outro, a garota não passava de uma outra vítima. Então chorou. Disse-lhe que uma das pessoas juradas de morte por estar em dívida com a mãe entrara na sala, erguera a varinha e então sumira, novamente. E estava feito, já não havia mais mamãe. Agiu como se o trauma fosse grande demais para o próprio corpo e pode, até, encenar culpa por não ter tentado salvá-la. Mas o que poderia fazer? Era só a filha da moça, não tinha quaisquer relações com o trabalho das trevas praticado por esta. Era uma escrava das circunstâncias que, agora, já não aguentaria mais viver na mesma casa onde vira seu maior bem simplesmente ser decapitado. O pai concordou, entendeu, apoiou. Ter sua filha chorando na escola e dúvidas no ministério sobre o motivo levaria á investigações das quais não seria capaz de se livrar, afinal. Conversou com uma irmã da então esposa morta que cortara, há tempos, o contato com esta, por ser seu perfeito oposto. Se, antes de Eleanor, Elizabeth fora a Soberana Vermelha, sua irmã seria a personificação de uma Rainha Branca. Aparentemente, esta possuía uma filha que seguira os passos de bondade. Não demorou mais que horas até que todas as ligações fossem feitas. E neste momento, Florence soube que acabara de ganhar o melhor presente, ao ter em mãos a chave-portal que levaria-lhe até a casa de tal tia, em Londres; afinal, no mesmo dia, acabava de completar 18 anos.

Eis um fato sobre vilões: eles não nascem, são criados. Eis, então, um fato sobre “fatos”: a maioria possue uma exceção.

Possuía por volta de sete á oito anos de idade. Caminhava, com um sorriso infantil estampado em sua pequena face, por entre o jardim francês do pátio nos fundos da grande mansão onde vivia. Cercas vivas e arbustos compactos de um verde alegre  formavam algo que, de cima, poderia ser visto como um labirinto de simetria perfeita. Tomava o cuidado gentil de não pisar em uma pétala de flor que fosse, ao dar seus passinhos de criança por entre a formação de plantas. O fazia com os braços ao lado do próprio corpo do melhor modo que poderia considerar encaixar-se ao termo “elegante” – ainda que não soubesse o real significado da palavra –; pois era seu objetivo, naquela tarde: sentir-se como a mais bela e refinada das rainhas (afinal, princesas sempre soaram-lhe como algo inferior). Chegou ao centro do jardim, encontrando a alta fonte de mármore branco que tanto adorava. Ajoelhou-se ao lado do mesmo, apoiando os cotovelos na superfície da barragem que mantinha a água do lado de dentro.. Por alguns segundos, apenas observou o modo como o líquido era jorrado, parecendo não ter fim. Poderia ter parado para se questionar de onde vinha, mas não é como se realmente se importasse. Apontando a varinha que carregara durante o trajeto para a substância transparente, imaginou que esta fosse capaz de seguir seu comando. Criou em sua mente a situação exata e seu sorriso exapandiu-se ainda mais, ao vê-la acontecendo; uma corrente de água subindo e moldando-se no formato de um pequeno coelho que, segundo a própria criatividade, seria todo branco e carregaria um relógio de bolso, ainda que, por ser um animal, não teria bolso para guardar. “Que ideia, Ence. Um coelho de relógio?” Ouviu de si mesma, e não preocupou-se em em dizê-lo em voz alta. Não havia mais ninguém para ouvir. Era o dia de folga de sua babá, seu pai estava no ministério e sua mãe conversava com bruxos engravatados dentro de seu escritório, que fica dentro de casa (sendo este o unico motivo pelo qual permitira Eleanor do lado de fora, não querê-la atrapalhando). Moveu a varinha para cima e para baixo, e o Coelho Branco de água pulou ao seu comando. Não precisava de um feitiço ou conhecimento para isto, o objeto mágico obedecia sua vontade e esta, por sua vez, era muita. Vontade de companhia. Pôs-se prontamente de pé, começando a correr em torno da fonte, com o coelho ao seu lado, saltitando no ar. Ignorando as gotas que caíam da imagem do animal, deformando-o lentamente, passou á correr também para longe de onde o líquido vinha. Viu-se pensando sobre finalmente não estar sozinha, e, sem querer, soube que não duraria muito. Vagamente, imaginou como aconteceria. Se o Coelho lhe diria adeus e voltaria á mergulhar. Se admitiria estar atrasado e fugiria antes que pudesse ver. Se simplesmente cansaria de sua presença e seguiria um rumo por conta própria. Nestes devaneios, veio o contrário de vontade, porém tão forte quanto. Sua varinha, como se também desejasse brincar – porém de um outro jogo, mais cruél – fez com que a figura afastasse-se até sumir por entre o labirinto de plantas. Eleanor não tentou seguí-la. Sabia que seria incapaz de alcancá-la.

Sentiu seus olhos úmidos e uma expressão de pânico vir-lhe em demasia. Logo, corria em uma velocidade não atingida no momento anterior, de alegria. Desta vez, tratava-se uma fuga, ainda que fugisse de si mesma. Ao chegar no largo portão enverinzado que levava ao interior do casarão, gritou para que o guarda encarregado de cuidar dali abrisse-o. Em resposta, lhe veio um não. “Brinque mais, ainda não está na hora de voltar”, ele dissera. Em sua mente, fértil como era, Eleanor sempre vira-no como algo incapaz de ameaçar, como uma carta de baralho gigante ou coisa parecida. Rasgável. Frágil como papel. Um valete, talvez; sempre abaixo da realeza. Na garota, tudo o que o homenzarão causava era raiva. Guardou a varinha no bolso de seu casaco cor-der-as e começou a soluçar, mas não era tristeza; apenas o fez, seguido de um choro alto, para que fosse ouvida. “Por favor… Está doendo…” Choramingou com a boca quase colada na madeira, ainda que sem qualquer machucado. Novamente, lhe veio a negação. Revirou os olhos, agora, permitindo que as lágrimas escapassem. Não demoraria muito, imaginou. Bateu com os punhos fechados na superfície à sua frente, sem se importar com a dor que poderia lhe causar. Queria ver sua mãe, e iria vê-la. Repetiu pela última vez, “Por favor.”, tendo uma versão infantil de ‘xeque-mate’ repetida em sua mente ao ouvir a tranca ser aberta. Assim que o guarda deixou uma brecha suficientemente grande para que seu pequeno corpo se esgueirasse para o outro lado, voltou a pôr toda a energia de seu corpo nos tornozelos, movendo-se rápido demais para que o outro, excessivamente grande – por um momento, perguntou-se se o objetivo de seu tamanho seria a força e, logo, imaginou de que esta valia, comparado a quão lento ele era --. Assim que pôs os pés na sala de estar, começou o trajeto escadas acima. Não parou para bater na porta; simplesmente entrou no escritório da mãe. O que viu, porém, não era o esperado – ainda que não soube exatamente o que esperar --. No segundo que abriu a porta, Eleanor já falava, sem sequer saber se seria ouvida. “O Coelho Branco, mamãe... Ele estava atrasado, e fug-...” . Da última vez que estivera ali, para começar, não havia um homem ajoelhado no chão sem a capacidade de fazer algo além de sofrer; e apesar de mais focada na própria voz do que na da mãe e, em seguida, nos gritos do homem, ainda foi capaz de ouvir a palavra que saiu dos lábios, como sempre maquiados de vermelho-sangue, de sua mãe: “Crucio”. Levou ambas as mãos para a própria boca, assustada. O que seria surpreendente, sabendo que suas reações eram limitadas a resultados de tristeza ou, além desta opção, apenas o que quisesse sentir para ganhar o que quisesse receber. A mãe encarou-a por pouco mais de um segundo, antes de dar o segundo seguinte de alívio ao homem ao desviar sua varinha da maldição imperdoável a um simples movimento com a mão que bateu a porta com força, empurrando a pequena para fora; desta vez, não foi capaz de ignorar a dor física que sentiu ao bater com as costas até a parede atrás de si. Seu olhar ainda estava vidrado e não demorou até que seus ouvidos fossem logo invadidos pela demonstração mais plena de quem desejaria já estar morto. Pelo canto do olho, pode ver a aproximação de Valete, mas não se importou. Não ordenou que um músculo sequer de seu corpo fosse mexido. Simplesmente permaneceu ali e deixou-se ser carregada por ele para fora; de volta ao jardim. Ali, teve uma segunda porta fechada bem à sua face. Desta vez, não esboçou reação. Deu as costas ao o que vira, encarando as plantas que já não lhe pareciam mais tão vivas. Além do próprio coração batendo, aliás, era incapaz de ver qualquer vida terrestre presente. Caminhou, e algo lhe parecia errado. Algo parecia não se encaixar. O que desejava era silêncio, mas pássaros continuavam cantando. O momento não era de paz, mas as rosas ainda permaneciam brancas. Voltou ao ponto onde começara e, desta vez, sentou-se na beirada da fonte, procurando o furo na cena que poderia levar-lhe a consertar aquilo. Tamanha era a quietude que permanecia que, para uma pequena ave de tons amarelos que voava próxima, não foi problema pousar logo a seus pés.

Dizem os sábios que para pronunciar um feitiço das trevas, deve-se realmente querer que este aconteça. Murmurou baixinho enquanto um sorriso doce surgia no canto de sua boca, “Crucio”, e observou enquanto a pequena criaturinha lutava contra as próprias asas, tentando fugir. Por ser um feitiço normalmente direcionado a humanos, não exatamente parou para pensar se o animal aguentaria; mas não se importou. Na realidade, teve a expressão agradável expandida também ao resto de seu semblante, ao ver o que deveriam ser veias ficando a mostra e, lentamente, observar que o pequeno era incapaz de sucumbir sem seu comando. A sensação de controle subira a um novo patamar. Tamanho era seu foco que, ao vacilar minimamente – assim como a mãe fizera na presença de Florence --, deixou que um pequeno “pio” escapasse do igualmente pequeno bico; mais estridente do que a melodia expressada até então pelos irmãos do bicho. Talvez estes, por instinto, notaram a falta de segurança no local e, com isto. Iniciaram revoada. O bater de dezenas de asas foi sincronizado, dando a menina um leve susto que, como consequência, levou-lhe a mexer a mão. Nada além de um centímetro; ainda assim, capaz de resultar em algo além. Quando observou novamente, o feitiço já não possuía mais efeito, pois o pássaro jazia morto. Seu sangue formava uma poça mínima ao redor de onde antes estaria sua o começo de seu ‘pescoço’. O que acontecera? Pelo movimento, cortara-lhe a cabeça.

E então, possuía o desejado silêncio. Voltou o olhar para as flores que permaneciam em resistência, na cor representante da passividade. Uma ideia surgiu em sua mente criativa e ajoelhou-se no chão, largando a varinha ao lado e passando um dos dedos no líquido vermelho. Arrancou uma das rosas brancas próximas e, como se apenas estivesse se divertindo em uma brincadeira de colorir, pintou-a de vermelho. Lhe fez lembrar do batom que a mãe usava. Questionou-se se aquele era feito de sangue, mas não chegou ao ponto de descobrir, produzindo um para si mesma pois, no momento em que o faria, bateu-lhe o pensamento de que alguém poderia vir e, pior, ver. Olhou para seus dedinhos sujos e, então, para a fonte atrás de si. Lavou a mão alegre, ao notar que, como o esperado, a água seria filtrada antes de voltar a cair no ponto de onde a tirara. Olhou para o pássaro morto e usando seu feitiço favorito, um qualquer de levitação, fez com que fosse parar para o lado de fora dos altos muros que lhe separavam do exterior. Encarou a poça ainda existente a seus pés e alegrou-se por estar sobre a grama. Logo, desapareceria, sugada pela terra. Passou a observar a flor vermelha e, neste caso... Neste caso, não foi capaz de se livrar da prova, pois desejaria guardá-la. Como uma lembrança de que, agora, possuía uma nova brincadeira para seguir. Guardou-a no bolso do casaco, grande o suficiente para recebe-la por ser o tal bolso adaptado para varinhas. Como se nada tivesse acontecido, voltou a brincar com a água. Dessa vez, não criara coelhos. Pois, ali, decidira já não gostar mais deles. Em vez disso, deu forma a um gato sorridente que, em sua mente, seria rosa e roxo.