Só Escrevo Pra Não Sumir

Ele preferiu arrancar pedaços meus, vagarosamente, como quem desmonta uma casa por dentro antes de ir embora. E agora falta algo em mim, algo que eu não sei reconstruir com as próprias mãos.

Péssima hora,eu penso……Péssima hora pra eu ter deixado a porta aberta.

Eu já não lembro como era rir com a minha prima. Não lembro o som das piadas dos meus tios, nem das conversas que me contam há poucos minutos. As memórias evaporam antes mesmo de se tornarem reais. E eu odeio isso odeio esquecer. Mas, ao mesmo tempo, percebo que minha mente anda apagando também as partes ruins, como quem varre um quarto escuro tentando encontrar algum espaço pra respirar.

Só que tem um preço.

Quanto mais eu esqueço, mais vazia eu fico. E quanto mais vazia eu fico, mais eu me pergunto o que exatamente ainda sobra de mim. Quem eu sou quando quase nada dentro de mim permanece?

Uma vez, Alaska disse: “Como sairei deste labirinto?”

Infelizmente, ela morreu antes de responder essa questão.

Sabe o que me intriga?

Talvez a saída do labirinto seja justamente essa: o nosso ponto final, a morte.

Todos têm medo de falar dela, têm medo de ouvi-la, mas é a lei da vida: podemos escapar de tudo… menos dela.

E ela virá.

Talvez cedo, talvez tarde, mas virá.

Comigo é diferente.

A minha vida é o meu labirinto,

e a morte… ah, a morte é o ser que me persegue dentro dele.

Não importa quanto tempo passe,

ela insiste em permanecer à espreita, aguardando que eu chegue ao fim do labirinto…

ou, quem sabe, apenas à metade.

Depois quis ser atriz, musicista, bailarina, astronauta, jornalista…

Quando eu era criança, eu sonhava em estudar em uma faculdade grande,

como quem sonha com um mundo que ainda cabe inteiro na palma da mão.

Quando me tornei adolescente, eu queria Oxford.

Queria estudar fora, caminhar por corredores antigos,

usar uma saia preta com meia-calça, uma regata branca, um sobretudo marrom e uma bota que fizesse barulho nas calçadas molhadas.

Queria completar tudo com uma boina como se ela fosse uma senha para entrar em “A Sociedade dos Poetas Mortos”.

Eu queria ver a neve cair.

Eu queria me ver lá dentro, viva, brilhando.

Mas quando eu era adolescente, eu adoeci.

Fiz escolhas erradas, me feri,

acreditei que não era boa o suficiente

e que nunca seria nada.

Quando eu era adolescente, eu desisti de mim.

Hoje eu sou adulta

e não sei mais como me trazer de volta.

Como eu queria voltar a ter dez anos,

voltar a ser cheia de vida,

antes que o mundo aprendesse a me doer.

Ela dança com poesia nas madrugadas frias,

recita os mais belos versos feitos sob a luz da lua.

Ela é a arte em pessoa

nunca conheci ninguém como ela.

Tenho pena dos que a veem de longe e não a reconhecem,

pena daqueles que nunca suplicaram pelo amor dela.

“Mas quem é ela?”, você insiste.

Ah… ela é a mais doce das criaturas,

de alma imensa e coração puro.

É a perfeita retratação de uma pintura de arte

e não digo isso pela beleza.

Ela é encantadora, serena;

repito-lhes outra vez: ela é a arte.

“Mas ainda não me disseste… quem é ela?”

Ah, meu caro…

ela é a versão que ninguém conhece

de mim mesma.

𝘮𝘦𝘶 𝘤𝘰𝘳𝘱𝘰 𝘢𝘪𝘯𝘥𝘢 𝘵𝘢𝘷𝘢 𝘢𝘭𝘪, 𝘦𝘶 𝘢𝘤𝘩𝘰.

𝘢𝘴 𝘱𝘦𝘴𝘴𝘰𝘢𝘴 𝘱𝘢𝘴𝘴𝘢𝘷𝘢𝘮 𝘳𝘢𝘱𝘪𝘥𝘰 𝘥𝘦𝘮𝘢𝘪𝘴, 𝘵𝘶𝘥𝘰 𝘷𝘪𝘳𝘢𝘷𝘢 𝘣𝘰𝘳𝘳𝘢𝘰.

𝘦𝘶 𝘦𝘳𝘢 𝘪𝘯𝘷𝘪𝘴𝘪𝘷𝘦𝘭.

𝘶𝘮𝘢 𝘮𝘶𝘭𝘩𝘦𝘳 𝘣𝘦𝘪𝘫𝘰𝘶 𝘢 𝘧𝘪𝘭𝘩𝘢 𝘦 𝘥𝘪𝘴𝘴𝘦 𝘱𝘢𝘳𝘢𝘣𝘦𝘯𝘴,

𝘶𝘮 𝘤𝘢𝘳𝘢 𝘤𝘰𝘮 𝘰𝘤𝘶𝘭𝘰𝘴 𝘦𝘮𝘱𝘶𝘳𝘳𝘰𝘶 𝘶𝘮 𝘤𝘢𝘥𝘦𝘪𝘳𝘢𝘯𝘵𝘦,

𝘶𝘮 𝘤𝘢𝘤𝘩𝘰𝘳𝘳𝘰 𝘣𝘳𝘢𝘯𝘤𝘰 𝘦 𝘱𝘳𝘦𝘵𝘰 𝘤𝘰𝘳𝘳𝘦𝘶 𝘢𝘵𝘳𝘢𝘴 𝘥𝘰 𝘥𝘰𝘯𝘰.

𝘦𝘶 𝘦𝘳𝘢 𝘪𝘯𝘷𝘪𝘴𝘪𝘷𝘦𝘭.

𝘢 𝘮𝘶𝘭𝘩𝘦𝘳 𝘤𝘩𝘰𝘳𝘰𝘶 𝘲𝘶𝘢𝘯𝘥𝘰 𝘰𝘶𝘷𝘪𝘶 𝘰 𝘱𝘳𝘪𝘮𝘦𝘪𝘳𝘰 “𝘮𝘢𝘮𝘢𝘦”,

𝘶𝘮 𝘨𝘢𝘳𝘰𝘵𝘰 𝘨𝘳𝘪𝘵𝘰𝘶 𝘱𝘰𝘳𝘲𝘶𝘦 𝘧𝘦𝘻 𝘶𝘮 𝘨𝘰𝘭,

𝘰 𝘷𝘦𝘯𝘵𝘰 𝘱𝘢𝘴𝘴𝘰𝘶 𝘱𝘰𝘳 𝘮𝘪𝘮 𝘤𝘰𝘮𝘰 𝘴𝘦 𝘦𝘶 𝘯𝘢𝘰 𝘵𝘪𝘷𝘦𝘴𝘴𝘦 𝘱𝘦𝘴𝘰.

𝘦𝘶 𝘦𝘳𝘢 𝘪𝘯𝘷𝘪𝘴𝘪𝘷𝘦𝘭.

𝘢𝘴 𝘷𝘦𝘻𝘦𝘴 𝘦𝘶 𝘱𝘦𝘯𝘴𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘢𝘭𝘨𝘶𝘦𝘮 𝘷𝘢𝘪 𝘮𝘦 𝘷𝘦𝘳,

𝘮𝘢𝘴 𝘵𝘶𝘥𝘰 𝘤𝘰𝘯𝘵𝘪𝘯𝘶𝘢 𝘪𝘨𝘶𝘢𝘭,

𝘦 𝘦𝘶 𝘳𝘦𝘱𝘪𝘵𝘰 𝘥𝘦𝘯𝘵𝘳𝘰 𝘥𝘢 𝘤𝘢𝘣𝘦ç𝘢:

𝘰𝘭𝘩𝘢 𝘱𝘳𝘢 𝘮𝘪𝘮

𝘰𝘭𝘩𝘢 𝘱𝘳𝘢 𝘮𝘪𝘮

𝘰𝘭𝘩𝘢 𝘱𝘳𝘢 𝘮𝘪𝘮

𝘦𝘶 𝘦𝘹𝘪𝘴𝘵𝘰, 𝘦𝘶 𝘫𝘶𝘳𝘰.

𝘦𝘶 𝘦𝘹𝘪𝘴𝘵𝘰, 𝘦𝘶 𝘢𝘤𝘩𝘰.

𝘦𝘶 𝘦𝘹𝘪𝘴𝘵𝘰, 𝘯𝘢𝘰 𝘴𝘦𝘪.

𝘦𝘶 𝘦𝘳𝘢 𝘪𝘯𝘷𝘪𝘴𝘪𝘷𝘦𝘭.

𝘦𝘶 𝘢𝘪𝘯𝘥𝘢 𝘴𝘰𝘶.