DonacianoBueno

Hoy mi jardín florido está muy triste perdida la esperanza en el futuro pues nadie ha de encontrar que dé ni un duro, y al paso de los tiempos no resiste en este cielo oscuro.

Mofarse o bien reirse y despreciar a aquellos de costumbres diferentes es propio de fulanos, malas gentes, de envidia, que no paran de llenar y hedor sus sucias mentes.

Él es hijo que no parió su madre, fruto asido de un vientre de alquiler. La madre que lo tuvo sin querer preñada fue del semen de su padre o vete tú a saber.

Mi mundo es irreal. No me confundo. No crean lo elegí. Que, equivocado, lo tuve que aceptar con poco agrado, que el mundo en que yo vivo es de otro mundo, más límpio y sosegado.

El agua sangre es fuente de la vida, insípida, incolora y nacarada, sin ella y su derecho de pernada la vida puede darse por perdida.

La vida de las plantas ¿quién conoce? quién sabe cuando miras si te miran, si acaso se enamoran y suspiran si gozan con las otras de algún roce o inncluso si deliran.

Políticos mediocres hay montones, su mérito es ser fieles al Partido, no saben o no tienen cometido expertos en gritar y echar sermones lanzadas al tendido.

Acaso soy inútil, soy tan malo que debo recurrir a la antesala y así poder rimar ¡qué martingala! un rípio que me libre de un buen palo.

Aviso a navegantes. La mirada a veces se nos muestra delirante. Prefiere no mirar hacia adelante. Mejor será que finja no ver nada.

Soy curioso no más, soy muy curioso, y observo que hay verdades de mentiras que buscan engañar. Si tú las miras habrás de comprobar que dejan poso.

Hay quien escribe versos para matar el tiempo, hay quien versos escribe para robarle al alma sus ganas por matar, matando al contratiempo, que interrumpirle pueda y destrozar la calma.

Pues yo llegué hasta allí sabiendo hablar la lengua universal de los paisanos, mas tuve que aprender de otros arcanos que hablaban los oriundos del lugar. so pena ser villanos.

Amanece desnuda la mañana, el sol va despuntando lentamente a su albedrío, del rio la corriente se va desmelenando con galbana, del chopo una hoja vuela disidente.

Si un día el sol gozara de una amante la luna sin el sol no sé qué haría, quizás que ella de pena moriría. La luz es el amor del caminante que intenta no salirse de la vía.

Un átomo es, molécula, una brizna, la cosa diminuta y esmirriada de un hombre pastoreando en la manada, pavesa de una lumbre que se tizna.

El viejo palomar muere de penaal ver como esfumaron sus palomascargando a su pesar con la condena,el blanco palomar no admite bromasconsciente que el pasado le cercena.

Sel libre como el aire, como el viento,cual sueño que te invita a navegar,saltando de un lugar a otro lugarsintiéndote galán en ese cuentoque empieza y el que nunca va a acabar.