* 𝙜𝙖𝙨𝙤𝙡𝙞𝙣𝙚.

posición contraria la hace rabiar, mas consigue controlarse lo suficiente ( por heridas aún marcadas en cuerpo ) antes de atentar en su contra. si bien pérdida de nicotina es suficiente para despertar en ella a una nube colérica, agradece que sea la misma la que entierre, al menos de momento, sus deseos por cometer homicidio. así que bufa; cierra los ojos e inhala, como si al hacerlo fuese capaz de recobrar la compostura. ‘ pues ahora tendré que encontrar a alguien lo suficientemente estúpido que acepte darme uno de sus cigarrillos. por tu maldita culpa. ’ aclara, haciendo énfasis en la responsabilidad que le da. ‘ ¿me ves cara de puta pirómana? podría golpearte ahora mismo. ’ amenaza es palpable en tono empleado, incluso se deja ver en los pasos que da hacia él con la diestra alzada. pero al romper distancia lo único que hace es empujarlo por el hombro, ahogando un quejido bajo al sentir cómo sus entrañas sollozan. ‘ ¿a dónde quieres ir? ’ gruñe. recuerda entonces orden de moverse. ‘ ¿al menos tienes comida o algo que sirva para llevarme a la boca? si arruinaste mi distracción lo mínimo que podrías hacer sería conseguirme una nueva. ’ pues sabe que de tomar una nueva negativa cutículas serían víctimas de ansiedad.

lo que le faltaba. reconoce voz y acepta negativa antes de siquiera escucharla, formulando en labios una réplica que pretende ayudar a su situación. mas toda palabra termina desvaneciéndose al ver cómo, en un descuido que le toma apenas segundos, peso masculino atenta contra cajetilla. ‘ puta mierda, sehun. ¿era necesario pisarlos? ’ sus últimos cigarrillos; única posibilidad de mantenerse tranquila por un par de horas destrozada frente a sus ojos. ‘ aish. pedazo de imbécil, ¿no podías simplemente dejarlos ahí? ’

‘ ¿nunca en tu vida has escuchado sobre los mecheros? ’ es la duda que resalta al instante, trayendo consigo un par de arrugas que se instalan en entrecejo. posibilidad de estar tratando con un sangre pura sólo consigue llenarle la garganta de ponzoña, fulminante el gesto que lo observa de repente. ‘ qué mierda voy a saber yo, ¿me viste cara de especialista en putos cigarrillos? ’ suelta un suspiro y estira la mano con intenciones de arrebatárselos, extrañada por tan raro accionar. jodido subnormal. ‘ yah, ¿qué mierda haces, rarete? ’

‘ pues jodido estás, ¿huh? si creí que mi suerte era una mierda llegaste a quitarme la corona. ’ el lamento que podría haber filtrado entre sílabas se mantiene extinto, siendo sorna lo que adorna cada palabra que le ofrece. es la misma burla, pura y brusca, la que se posa en sus facciones al escucharle hablar. ‘ no compartiré mis cigarrillos contigo, a menos que me pagues. ’ ¿dejarle su suministro a un desconocido? que se joda. apartando la mirada por un instante, se las ingenia para recoger la cajetilla y se deshacer de los rastros de polvo antes de enfocar su atención en él. ‘ ding, ding. andamos inteligentes hoy, ¿no? pues asumes bien. ’

un chasquido abandona sus labios al escuchar réplica, en su mente trazándose un plan para conseguir fuego a toda costa. porque nicotina es lo único que promete mantenerla en paz, cual excusa barata a su propia versión de morfina. ‘ ah, qué putada. ’ suelta para sí misma, flexionando las rodillas para recoger pequeño cuadrado de cartón. ‘ la perdí. ’ confiesa. ‘ y dudo que esa tontería de chocar piedras funcione. ¿a menos que tú sepas hacerlo...? ’ deja la duda al aire, entrecerrando los ojos al mirarle. 

mueca es respuesta a negativa, dispuesta a dar media vuelta para probar suerte en otro lado. sin embargo, cuando escucha invocación de hechizo, atención vuelve a centrarse en él; o específicamente en la raíz manchada de colores cálidos. ‘ ah, si me saliste útil y todo. ’ concede, sopesando la idea ( o al menos fingiendo hacer ) expuesta por el mayor. ‘ depende. ¿tienes un galeón contigo? porque la mercancía sale cara cuando son los últimos. ’

la confusión que consigue distinguir en facciones masculinas termina sembrándose en las propias.la creciente duda ( nacida, cómo no, por pensamientos infundados ) carcome su mente, roe sus huesos hasta hacer de ella un lío de nervios y malhumor. detesta tener que justificar las emociones / pensamientos que la golpean al escuchar a sehun hablar, dándose por vencida al no tener nombre que describa a aquello. y lo detesta a él en el proceso; detesta a su mente por saturarla de ideas que amenazan por desmoronarla allí mismo. ‘ ebrio o no tenías razón. la tienes ahora mismo. ’ responde, casi a la defensiva, aunque cierto tono burlesco consiga escapar. ‘ es mi misma imprudencia la que me ha sacado de la mierda siempre. sin excepción. ’ hay una; claro que la hay. una que lo involucra y lleva por protagonista, escenario que se ha mantenido con ella como recuerdo constante de una debilidad descubierta. su garganta se cierra y tiene que carraspear para poder seguir hablando. ‘ ¿esperabas que te buscara para pedirte ayuda? ¡puta mierda, sehun! ¿realmente pensabas que sería tan jodidamente egoísta para hundirte a ti también? ’ explota entonces, carente de filtro o control que la detenga. su lengua se siente rasposa y su cuerpo deja de doler por un momento, simple respiro que aprovecha para ponerse de pie aunque rodillas tambaleen y punzadas en pecho amenacen por enviarla de nuevo al suelo. ‘ no debería preocuparme por ti ni nadie más, pero aún así me jodí la puta cabeza pensando en que posiblemente terminaría encontrándolos muertos debajo de alguna puñetera ruina. ¿y sabes cómo demonios se sintió eso? ’ como un golpe no experimentado antes, algo similar a un sentimiento de asfixia incapaz de controlar. con el mismo golpe de valentía es que consigue caminar hacia él, deteniéndose a sus espaldas. ‘ he sabido apañármelas toda mi jodida vida para cuidarme sola. ’ comienza a decirle, respiración agitada y rostro incendiado por la mezcla de tensiones. ‘ sin preocuparme por alguien más, nunca viendo por el bienestar de otros. ’ miente. lo hizo antes, tantas veces que juró que su única prioridad sería ella. se acostumbró a una vida de egoísmo con tal de no verse en esas situaciones, y ahora... ‘ y ahora vienes tú y lo jodes todo. ’ 

‘ el plan nunca se llevó a cabo, así que técnicamente estás en deuda. no me gusta cuando eso ocurre. ’ ninguno de los dos puntos son de su agrado, aunque balanza corra en picado al ser ella quien se encuentre en deuda con alguien más. pero oportunidad de cobrarlo se presenta y no puede dejarla ir, pues sabe que de mantenerse en soledad terminará perdiendo la cabeza. ‘ ¿despeinada? ah, joder. tendrán que enterrar mi puto cadáver luciendo así. ’ chasquea la lengua y suelta lo que pretende ser una broma, aunque labios tiemblen ( aunque sea por un segundo ) al pronunciarlo; su mortalidad se mantiene en la línea floja, sostenida por los hilos de un juicio apagado por el cansancio. ‘ temen que encuentre las fuerzas para correr hacia algún puñetero acantilado. ¿a que estaría de puta madre el finalizar el día así? cincuenta metros sobre el aire y sin una escoba por debajo. si lo pintas así suena jodidamente pacífico. ’ no pretende seguir idea, mucho menos tomarla en cuenta. no sabe qué quiere conseguir al decirlo, en realidad, como si intentase expulsar por grietas vocales los sinsentidos que se anidan en su mente. dar explicación a lo que esconde, aquello que desenfoca, aunque sea por un instante, la pútrida escenografía a su alrededor. no lo consigue, tampoco lo siente... pero al menos la distracción es suficiente para regresar a sus sentidos. es entonces que la preocupación, desconocida / ignorada por años, la golpea. ‘ tú estás bien, ¿no? al menos sobreviviste, quiero decir. ’ automáticamente un par de rostros le llegan a la mente, cada uno logrando un nuevo golpe de preocupación. cómo detesta descubrirlo; cómo sufre por admitirlo.

‘ entonces así es como me ves. ’ suena irónico pronunciarlo, totalmente ridículo crear conciencia de lo que dice. pues no entiende por qué la molestia penetra en su mente al escucharle decir aquello, siendo peor la realización de que tal vez tenga razón. porque idea de merecer todo lo que ha estado pasándole ( desde nacimiento ) es hecho que se ha colado en su cabeza, anidándose en los recovecos de su mente para robarle el sueño. ‘ como un mal que nunca morirá. ’ asiente, apenas por unos instantes, y aferra agarre contra su abrigo. ‘ no tuviste razón cuando dijiste que mi estupidez me llevaría a la tumba, pero tal vez ahora la tengas. ’ flexiona las rodillas hasta pegarlas a su pecho, ignorando / olvidando el dolor que se posa en él al forzar movimientos que no debería realizar. porque las palabras comienzan a salir de su boca como un reclamo tragado, como si hubiese esperado semanas para deshacerse del peso que carga encima. y con el vistazo tan cercano a su propio fin por segunda vez, poco le importa el significado que sus palabras puedan tomar; ya no, al menos. no cuando está segura que no vivirá para experimentar una tercera victoria. ‘ ¿por qué siempre tienes que tener la puta razón en todo? ’ mecánica, automática y perdida, estira su brazo para aceptar bebida y cuenta hasta tres. la implosión inicia en su pecho y viaja por sus extremidades, iniciando con el incendio que tritura a su raciocinio. ‘ y por qué tengo que recordar siempre todo lo que dices. ’ añade entonces, dejando un significado más amplio. lo que ambos dicen; tanto él como su hermano. ‘ ¿no se cansan de jugar con mi puta cabeza? estoy jodidamente harta de estar pensando en cada puñetera palabra que sale de sus bocas. no se supone que terminaría preocupándome por ustedes. se supone que...’ sella sus labios y traga saliva.

dueño de identidad contraria carece de importancia en un principio, cuando mente va nublada por el instinto ( casi primitivo ) de huir. sin embargo, reconocimiento llega con un par de segundos de retraso y brinda nombre a silueta masculina. al hacer casi ríe, pero no lo consigue; en cambio suelta un bufido y se pone de pie, apoyándose apenas en el soporte que el hangil representa. ‘ haces bien aceptando. ’ responde, filtrando tanta broma como le es posible. ‘ me debes demasiados favores, así que el destino quiere que los pagues todos de golpe. ’ escenarios de promesa de servicios a cambio de un beneficio propio se sienten demasiado distantes, como si hubiesen pasado eones desde último encuentro. mas sabe que no ha sido lo suficiente para olvidarse de ello y egoísmo sale a relucir cuando escucha oferta. ‘ ¿me veo tan de la mierda? joder, pensé que serían un par de raspones. ’ consigue sacar una carcajada seca, ignorante de cómo se encuentra físicamente. porque se ha negado a ver su reflejo, ha sido incapaz de analizar las heridas en su cuerpo; sabe que al hacerlo su condición se volverá una realidad que prefiere ignorar. ‘ ¿hay algún lugar que no esté lleno de muertos? ’

intentos por conseguir el mechero mueren cuando cabeza se llena de vocablos impropios, la voz de sehun colándose como un recordatorio espectral a advertencia enterrada debajo del primer ataque. y detesta darle la razón por segunda vez, ser prueba viviente ( aunque no se sienta como tal ) de profecía lanzada al aire. ‘ debería estar muerta. ’ corrige, casi al instante, tragándose la carcajada que no termina de formarse. busca empujar un humor inexistente y falla en el intento, muriendo expresión cuando comisuras flaquean. ‘ no necesito seguir descansando. ’ se toma un segundo para responder, sonando extraña la elección de palabras. pero entre opciones presentes ninguna parece encajar en condición actual, ni se acerca a lo que dentro de ella se remueve. ‘ necesito... ’ frunce los labios y aniquila palabras, presión colocándose en clavículas cuando una nueva oleada de dolor invade su pecho. tose para aligerar sensación sofocante. ‘ no tengo ni puta idea. ’ largarse, le gustaría decir. pero con el castillo destruido sus opciones de escape se resumen a nada. 

si hubiese previsto tan fatídico desenlace, la derrota hubiese sido elección primordial. de poder elegir un destino y cambiar solución, ésta sería un espacio bajo las ruinas y no sobre ellas, una salida fácil ( según su juicio ) al cúmulo de emociones que se instalan en su interior. porque entre la rabia y la cólera se encuentra un vacío emocional tan enorme que la petrifica; es lo que marca cambio, hace añicos a mente y escupe la sanidad con la que ya no cree contar. es por eso que intenta ponerse de pie para alejarse de miseria y poco le importa tener que arrastrarse para conseguirlo, estirando mano hacia silueta cuando cruza su mirada. ‘ dame una mano. ’ demanda, no pide. no hay consideración en su tono de voz. ‘ antes de que pierda la puta cabeza aquí sentada. ’   *    @hgguk​

cuerpo se mantiene pegado a ruina ( ¿o es anatomía parte de la misma? ), noción de tiempo perdido detrás de horas inmóviles sobre lo que se siente como una tumba. porque en su mente los restos de la noche se mantienen pegados a sus huesos, como una capa que la devora un milímetro por segundo. opta por el silencio para no gritar; se recubre de indiferencia para ahogar todos los sentimientos que se fusionan en su pecho. mas es la rabia lo que se presenta cuando falanges fallan al intentar encender un mechero, dejándolo caer frente a ella. ‘ puta mierda. ’ sisea entonces, soltando el agarre a su abrigo ( única posesión intacta después de desastre ) al intentar inclinarse para recoger objeto. pero su caja torácica se parte en dos al sentir los vestigios de la guerra, la punzada en su pecho siendo tan inmensa que tiene que morderse la lengua para no gritar. es entonces que lo observa, reconocible incluso en infierno, presenciar tan patético acto. ‘ voltéate. ’ le dice / demanda. lo último que quiere es que sea precisamente él quien la encuentre así.    *    @lihvn​

oye sus palabras mas no las escucha. oídos sordos son atravesados por vocablos que carecen de sentido, siendo una molestia auditiva que supera al sonido de la música ( terrible, por cierto ) y al parloteo de las personas a su alrededor. el esfuerzo por ignorarlo se vuelve inmenso, tan grande y agotador que sus ojos se cierran por un instante —— cuando los abre la mirada que le dedica está plagada de fastidio. ‘ ¿cuándo cerrarás la puta boca? ’ cuestiona, exhalando con pesadez hasta que pulmones se vacían de oxígeno. pero al hacerlo la rabia es lo que la llena por dentro, colándose por cada recoveco hasta convertirla en un saco de huesos y cólera. ‘ te escuché la primera vez que lo dijiste y no hubo cambio alguno en mi jodido pensar. ¿realmente crees que me importa una mierda si tu madre resulta ofendida por lo que dije o no? ’ no simpatiza, tampoco empatiza. nada en ella cede a los deseos que encuentra absurdos ( pero ciertos ). ‘ ¿si digo que lo lamento dejarás de joderme la puta existencia? entonces tómalo: lo siento. ’ escupe. entonces ríe, comienza a carcajear cuando percepción del contrario pretende obligar un pensamiento inexistente en ella, la burla naciente ante la idea de creerse especial en un tema que no conoce. por eso lo detesta; por eso mismo explota. las llamaradas del odio comienzan en sus pies y suben hasta su cabeza, muriendo cuando nombre es pronunciado. ‘ ¿jinah? jódeme la puta vida. ’ se burla sin tapujo, abrazándose de la demencia fingida. ‘ ¿tanto teatrito para soltar un nombre cualquiera? ya va, ahora entiendo todo. ’ porque no pretende darle la satisfacción / lujo de romper burbuja de anonimato, no cuando se aferra a una inexistencia para arrancarse de la mente a putrefacta paranoia. ‘ entonces lárgate. el problema pudo haberse resuelto hace diez minutos, pero tenías que salir al rescate de tu madre. qué jodida necesidad de tomar tan literalmente las cosas, imbécil. ’

presión en cintura aniquila pensamientos, nublando ideas que en un principio había tomado como claras. es sorpresa lo que se extiende por sistema como un cosquilleo que se adueña de extremidades, siendo causante de denotación la cercanía presente. pecho se incinera / quema por la expectativa, rastros de valentía fundiéndose con la necesidad ( inagotable / impulsiva / incierta ) de huida. pero cuando mente exige retroceder, paso en falso la lleva a caer en las cenizas; no encuentra metáfora alguna para dar descripción a lo que ocurre después. sus manos son las que encuentran firmeza en cuello masculino, manteniéndolo cercano a ella mientras colisión de labios continúa. por un instante su alrededor se detiene, mas pronto presión en pulmones trae consigo una necesidad de separación que asume a regañadientes —— daños colaterales se muestran, pues, naturalmente. intenta recuperar una respiración que la sofoca e ignora la calidez en sus clavículas, inhalando letras que no terminan de acomodarse en su mente. hasta que sus labios se abren y, con ellos, llega respuesta: ‘ no. ’ control da pie a iniciativa, atrayéndolo de nueva cuenta hasta desaparecer distancia. utiliza corbata cual soporte, o tal vez es etílico en venas lo que brinda protección. porque anonimato mantiene una seguridad peligrosa, presencia contraria siendo suficiente para alejar pensamientos de tópicos indeseados.  

‘ mataría a un hombre con mis propios puños por cinco galeones. ’ la seriedad en su expresión deja ver que no va con mentira, ni tampoco exagera al decirlo. aunque, si vamos con sinceridades, lo haría por un galeón y no cinco. ‘ ya, jodida cobarde. qué mierda, hagámoslo. ’ concede antes de perder la paciencia, estirando mano para tomar uno de los ojos. ‘ pero el puto reto me lo cumples. ¿entendido? ’