Encre Noire..

On s’en vient et on s’en va. Un peu plus chargé. Quelques fissures ça et là. Boites de pansement vidés. Elle était neuve pourtant. Je crois, y a pas si longtemps. On se dit qu’il est vraiment temps. “Excusez-moi monsieur”. J’en suis là. Je suis las. Un jeune vieux. Je réalise pas bien ma bobine grisonante , les rides qui s écrasent sur le pif, les poches qui se calent sous les yeux. Tout juste l’idée d’une usure sous les cieux.

Je t'attire mais tu me repousses. Tu m'attires mais je te repousse.

La lumière chassant l'ombre. Entre les deux surgit. La matière révélée, que les deux encombre. Disputant aux frères ennemis. La texture.

L'envie d'écrire? C'est très facile. Ca te prend comme une envie de chier. Te tracasse pas va.

L'attente est longue entre deux portes. C'est au moment de franchir cet entre-monde que tout se précipite. fraction qu'on s'efforce de capter, de suspendre, qu'on voudrait figée.

Ment moi. La vérité me tuerait.

J’ai écris ce carnet comme le voyage des jours tristes et cyniques. Une partie de moi que je ne voulais avouer. Pour finir je l’ai vomis au monde entier. La valse a deux temps s’épuise. Même l’accordéon ne prend plus la mesure. J’ai la passion comme une masse brumeuse et opaque. On ne distingue plus le brouillard de l’étang. Je ne veux plus partager. Ni en quart. Ni en entier. Ni que dal. Tout me fait chier. Je suis finalement fatigué. Lassé des mêmes discussions. Des mêmes digressions. Des mêmes conclusions. Aujourd’hui ressemble à hier, avant-hier. Depuis le temps vais-je finir par m’écouter. Par m’égoutter. Reste quoi. Des écrits en monnaie de singe. Peut être entendus. Mais étendus. La fibre sèche entre deux pinces à linge. S’il est temps. Si les temps. Que naîtra d’un point final. Un autre point. J’en ai noirci des idées. Et des belles. Des fausses notes sur un buvard. Continuer de vomir sur les boulevards. C’est ce que je fais. Encre noire, c est de la bile de comptoir. Qu’est ce qu’on fait quand on a plus rien à donner. On tousse du creux. Qu’on voudrait un dernier texte. Mais rien n y fait. Rien. Plus rien. Le vide c’est. Le vide sait. Le vide s’est. Je suis comme celui dont les cendres sont éteintes à présent. Balayées par le vent des inconséquences. Une bouteille a la mer aurait plus de chance. Lire entre les lignes n est pas suffisant.

J'ai cru rêver d'abord. J'ai dû rêver d'abord. J'ai su rêver d'abord. J'ai pu.. Je vais avoir besoin de revenir ici d'abord. Encore..

Il faut être amoureux. Mais pas trop. Je crois qu'il faut la moitié d'une vie pour trouver cet équilibre.

J'ai l'humanité qui pousse, j'espère qu'il me reste du papier.

Réalisez vos rêves si vous le voulez. je laisse les miens me distraire et me raconter leurs histoires. Mourir sans regrets ? Concept creux, tout juste une pirouette publicitaire. Est ce là la garantie d’une vie riche et réussie ? Je n’y vois que la définition d’un enfer. D’une mise en esclavage. Un champ de bagnards criant à l’unisson : - On a qu’une vie !

j'ai du bruit sur mes souvenirs. Ils en deviennent granuleux et s'effritent aux caresses de mes pensées, j'en perd par poignée. J'en perd. Le temps en vole aussi, t'en envole aussi. Cette tempête de sable me glisse entre les doigts. Il sont bien là pourtant. Comme ainsi dire. Incinérés. Les journées s'écoulent en noircissant les choses et les pages. Ca calcine pour de bon la fin des jours. Une écriture sur papier brûlé. Le rappel en monticule fumant. L'histoire n'est qu'un testament un peu drôle. Le fait dessiné, le sentiment orthographié. Quelle vaste prétention. Ce paragraphe ne serait alors qu'une boule au ventre. Et du vertige. Pleins. Une plume pour retrouver l'équilibre. L'image et l'ironie. Machine à écrire des particules. brillantes, comme autant de verre brisé. j'écris le sable sur un horizon cotonné. C'est ce que je fais. Me rappeller. De moins en moins. Regardez les. Re-gardez les. Je préfère la querelle des nuages à vos tristes figures. Du sentiment sans visage. Regard des laids. Mon temps s’en est allé. Ne reste que ces mannequins, privés de leur enveloppe. Et le cri figé sur leur bouche, d’un dernier souffle pétrifié implorant le ciel. Pourtant il semble vidé, crevé de misère. Tout juste une lumière blafarde.. tout juste une fausseté, un tas de cendre volcanique. Peinture aux teintes mortes. Peut être une âme neuve…ou l’âge du déclin. La description d’une image, le temps de lacer mes chaussures, de mettre ma veste, de fermer la porte. De vivre pareillement. Me voir parmi les. Je suis par milliers. Armée mécanique des grandes citées. Point culminant, déshumanisant. Les nécropoles confortables. Machine à broyer du temps, de l’insignifiant. Phares de papillons éphémères dans un bonheur synthétique. On a l’esprit prostré dans un angle. Dans le fond de la vie où il n’y a rien que cette vapeur de solitude qui vous étouffe. Et c’est là. Dans ce trou de charogne, qu’on entasse nos fuites, les petites lâchetés misérables, le vice humain en colombins. Une manière d’odeur qui vous imprime la viande. La frousse faite parfum. Bon pour le motif. La tristesse sérieuse. Pas le caprice enfant. Le grand écroulement de fondation. Le béant bras ouvert.