Enclausurado quanto a perspectiva rasa sobre si. A literatura não folheia seus sentidos e a arte não norteia suas cores rebuscas e indecifráveis. Seguir os rastros dos esteriótipos é uma medida contra seu principio de vivência. Como uma válvula sem escape. Como um transtorno sem retorno. Qualquer estrada petrificada lhe convém como amortecedor, curador dos martírios caducados de cunho longínquos. O caminho é longe e seus chinelos desgastados pelo áspero atrito entre o chão e o céu, de um idealizador impulsivo sobre a ânsia silenciadora que lhe provoca ao devorar todos os sonhos mundo. Todos as causas irreparáveis e efeitos danosos. De todas as armas contra um tiro que lhe acerta o peito e sequela alma. Lamentável alma . E o agridoce lhe detém ao sabor ramificado. Garoto doce de vertente ácida ao permitir que seu psicológico conflituasse em depressões osciladores e planasse em terrenos moribundos. Sorriso cauteloso embutido à uma lágrima espontânea. Encena e contracena o menino enquanto metade da população dorme e a outra fingi que vive (ou pelos menos vivi melhor quanto a teoria de que seres irracionais vivem supostamente bem por não argumentar sua existência)
Pedro St.
