d'Ayguesparsse

il y a un silence propre à l'angoisse.

la nuit qui vient

i've been lost in a city bigger than me

je n'y arrive pas, je n'y arrive plus. le geste qui hier m'apparaissait facile m'est devenu impossible. pourtant j'ai les idées, les pistes, mais je n'arrive plus à poursuivre le processus créatif. l'écriture est-elle devenue vaine ?

plus rien ne le retenait. le ciel était étonnamment clair. cela le surpris, il en fut presque déçu. les murs étaient revouverts d'une couleur rose-orangé. c'était beau d'un point de vue kitch. il marcha longtemps et apprécia cette fraîcheur plus que les couleurs mièvres ; le soleil a souvent tendance au mélodrame. pour une fois il n'écouta pas de musique. arrivé a l'extrémité du quai il regretra l'absence d'eau. cela manquait quand même. alors il prit l'avion. et la seule chose dont il se souvint c'est de s'être réveillé au cœur de Central Park, en boule, le côté droit de son visage humide. il marcha encore, se detendit les jambes et se dit que décidément, non, il n'avait rien a faire là. à un corner il prit un café sans sucre. il regretta le sucre et jetta le café un block plus loin. de plus en plus perplexe alors que Manhattan était en train de s'agiter, il voulut aller voir son vieil ami, Fanshawe à Brooklyn. cela lui prit un sacré bon de temps, mais quand il y fut, il réalisa que celui-ci n'y était plus. il ne pouvait plus y être. dépité, triste, il decida de rentrer sur le vieux continent.

les jours ressemblaient à une pluie infinie. un espace strié de hachure. le voilà contraint à l'immobilité, non qu'il eût voulu faire, mais au moins sa possibilité. le volet restait fermé. hermétique. sur sa peau les premiers signent de cette decomposition du vivant que l'on appelle le vieillissement. la jeunesse etait encore sienne par seul effet d'inertie, mais bientôt il n'en serait plus rien ; alors il pourra se retourner et contempler le champs de rêves brisés. vivre c'est d'abord l'apprentissage de la déception et l'acceptation de la disparition totale.

Il réalisait que la vraie jouissance était impossible. Le sexe, l'acte de sexe n'existait pour lui que dans une plénitude intellectuelle durant lequel deux êtres repetaient à la merveille un ballet savamment pensé et exécuté.

Il voyait le temps partir. Assis sur les bancs de la faculté de droit, il gravait son nom pour mieux conjurer l'anonymat et l'ennui. Il voulait la nuit et les corps. Il voulait la drogue et la jouissance. Enfermé sur cette page blanche composée de petits carreaux, la main frêle suivant à toute allure les paroles du maître. Il devait vivre avec sa solitude et ses désirs.

Qu'as-tu dessiné lorsque tu as tout oublié ? C'est à ce moment que j'arrête de suivre et de comprendre. - je ne pense plus à grand chose, juste a ses deux levres qui s'ouvrent et se referment sans qu'il y ait une fin a cela. Puis elle plaque sa bouche contre la mienne. Et la langue aussi. Cela a un goût de framboise. Je me souviens des cris enfantins dans le parc. Les premiers beaux jours à Montréal sont un soulagement, l'air frais, duveteux, diffuse dans la ville une sérénité retrouvée. Justine glisse sa main dans mon dos. Elle grince comme un petit écureuil en sursis. Lorsque j'ai demandé à Magali F. si Justine D. voulait sortir avec moi, je n'avais pas la moindre idée de la machinerie que j'allais enclencher. Pire, il me semblait alors que j'enfreignais une loi tellement sacrée que le monde entier allait me tomber dessus ; et qu'à jamais je serais honni de la surface du globe, chassé du monde des hommes ; pas un instant je n'imaginais cette tiédeur, cette moiteur et ce goût de framboise. Mon sexe dur et mon cœur qui explose.

texte non ecrit numéro 4

not sure i still like tumblr. — bored

j'ai recommencé à écrire. je suis sur un projet qui devrait plaire à mon éditeur. il a arrêté de m'appeler. c'est bon signe. ça veut dire qu'il n'est plus fâché