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¿Barrer o pasar la aspiradora? That is the question. De entrada, el acto de barrer puede resultar una tarea un tanto tediosa, sobre todo para el espécimen humano de género masculino acostumbrado al hábitat del sofá. Sin embargo, uno piensa en cierta corriente oriental que dice que “barrer es bueno para el espíritu”, que “lo aplaca y lo disciplina”, aparte de ser un acto bastante más ecológico y silencioso que pasar la aspiradora (la que tengo, regalo de mi santa madre, consume 1500W, una puñalada trapera al medio ambiente). Entonces nos mentalizamos, o nos resignamos según se mire. Y después de castigar la conciencia con estos pensamientos, nos ponemos manos a la obra. ¡A barrer! Ponemos algo de música para dar alegría al ejercicio y con la espalda recta y un poco de ritmo vamos recogiendo la suciedad tranquilamente. La cosa marcha bastante bien. Bien hasta que tropezamos con... la “criatura”. Esa que habita en todos los hogares y que nadie sabe cómo pero que a pesar de haber limpiado el suelo siempre aparece ahí, deambulando a merced de las corrientes de aire cual esfera de paja de las películas del oeste.

La pelusa. Así conocemos a este engendro. Es una denominación muy simple. Demasiado para lo que encierra en realidad. No es un ser propiamente dicho, sino más bien un ecosistema completo en miniatura, que transporta multitud de formas de vida microscópica. Pequeños insectos, ácaros, bacterias, virus y células humanas (o de animales si es el caso), vivas y muertas, que componen la parte biótica del ecosistema “pelusil”. La otra parte ya la conocemos, es la que se puede ver a simple vista (y la menos inquietante dicho sea de paso): un conglomerado de pelos, polvo, fibras textiles, restos de comida, suciedad, etc. que sirve de soporte vital a los seres anteriormente nombrados. Estas pelusas parecen inofensivas ¿verdad? Intenten barrerlas y de pronto verán cómo huyen despavoridas del cepillo de la escoba. Y si conseguimos cazarlas con la ayuda del recogedor éstas se aferran a las fibras del cepillo como si fuera su única oportunidad de sobrevivir, aprovechando cualquier descuido para escapar de su cautiverio si no las eliminamos a mano del escobón (tarea bastante más tediosa que barrer).

Es una guerra perdida. Es la guerra de guerrillas. Emboscadas en las bajeras del sofá, asaltos en los rincones y atrincheramiento bajo las patas de las sillas. Quitas cuatro; aparecen tres más por la retaguardia y de las cuatro de antes se te escapan dos. ¡Dios mío están por todas partes! Tarea imposible para el armamento con el que nos hemos equipado. Ecológico es cierto, pero rudimentario y poco efectivo. Sencillamente inútil. Y para colmo miro al techo cansado, derrotado, con dolor de cuello, y de repente me encuentro con las fuerzas aéreas enemigas: ¡las telas de araña!

Pero eso ya es otra historia. Yo estoy muy cansado, quiero volver a mi sofá. Entonces guardo la escoba y el recogedor en el trastero. Busco entre los cacharros y aparece la artillería pesada: mi aspirador Taurus de 1500W. A la mierda el medio ambiente, la contaminación acústica y la factura de la luz. La venganza está servida. Soy un maldito genocida lo sé, pero ¡qué bien me siento!

El campo de batalla queda vacío. No hay cadáveres y eso es bueno, pues así no hay remordimiento. Ahora puedo volver a mi sofá a descansar, contribuyendo de nuevo con la creación de nuevos micro-ecosistemas, cerrándose así el hermoso círculo vital. Ni tan siquiera el National Geographic es tan emocionante como una tarde de limpieza en casa. No entiendo cómo se puede pagar por ver la televisión cuando lo mejor lo tenemos delante de nuestras narices, o debajo del sofá, según se mire...

TU NE QUAESERIS (SCIRE NEFAS) QUEM... No preguntes, Leucónoe -saberlo es sacrilegio-, qué fin a mí y a ti los dioses nos deparan, ni consultes babilónicos cálculos. ¡Mejor será sufrir lo que acontezca, sea lo que sea! Si Júpiter te otorga vivir muchos inviernos, o si el último es este que ahora quiebra las aguas del Tirreno contra escollos de piedras corroídas, sé juiciosa y tus vinos filtra pues. Ya que la vida es breve, pónle final a la larga esperanza. Mientras vamos hablando, se habrá escapado el envidioso tiempo: goza del día de hoy, y no confíes mucho en el futuro.

Quinto Horacio Flaco Oda XI Libro I

Aparte de las legendarias -Helena, Clitemnestra, Penélope, etc.-, las únicas mujeres que ganaron un puesto en la verdadera y propia historia griega son las hetairas, que fueron algo entre las geishas japonesas y las cocottes parisienses. Dejemos a la más célebre, Aspasia, quien, como amante de Pericles, tornóse, sin más, en la “primera dama” de Atenas y que con su salón intelectual dictó leyes en ella. Pero también el nombre de otras muchas nos ha sido transmitido por poetas, cronistas y filósofos, que con ellas tuvieron gran intimidad y que, lejos de avergonzarse, se envanecían de ello. Friné inspiró a Praxíteles, que la amaba desesperadamente. Ha quedado famosa, además de por su belleza, también por la habilidad con que la administraba. No se mostraba más que cubierta con velos. Y tan sólo dos veces al año, durante las fiestas de Eleusis y las de Poseidón, iba a bañarse en el mar completamente desnuda, y toda Atenas se citaba en la playa para verla. Era un hallazgo publicitario formidable que le permitió mantener muy elevada su tarifa. Tan elevada, que un cliente, después de haber pagado, la denunció. Debió de ser un proceso sensacional, seguido ansiosamente por toda la población. Friné fue defendida por Hipérides, un Giovanni Porzio de la época, que frecuentaba su trato, y que no recurrió mucho a la elocuencia. Se limitó a arrancarle de encima la túnica para mostrar a los jurados el seno que estaba debajo. Los jurados miraron (miraron largo rato, suponemos), y, la absolvieron.

El escrúpulo de la buena administración era vivo también en Clepsidra, que fue llamada así porque se concedía por horas y, terminado el tiempo, no admitía prolongaciones: como lo era Gnatena, que invirtió todos sus ahorros en su hija y, tras haberla convertido en la más renombrada maestra de la época, la alquilaba en medio millón por noche. Mas en todo esto no se crea que las hetairas fuesen tan sólo animales de placer, interesadas exclusivamente en amontonar dinero. O, por lo menos, el placer no lo procuraban solamente con sus formas aventajadas. Eran las únicas mujeres cultas de Atenas. Y por esto, aun cuando se les negaban los derechos civiles y se las excluía de los templos, excepto el de su patrona Afrodita, los más importantes personajes de la política y de la cultura las frecuentaban abiertamente y con frecuencia las llevaban en palmas. Platón, cuando estaba cansado de filosofía, iba a reposar en casa de Arqueanasa; y Epicuro reconocía deber buena parte de sus teorías sobre el placer a Danae y a Leoncia, que le habían proporcionado las más elocuentes aplicaciones del mundo. Sófocles mantuvo prolongadas relaciones con Teórida, y, una vez cumplidos los ochenta años, inició otras con Arquipas.

[…]

Las hetairas no deben confundirse con las pornai, que eran las meretrices comunes. Éstas vivían en burdeles esparcidos un poco por toda la ciudad, pero concentradas sobre todo en El Pireo, el barrio portuario, porque los marineros han sido en todos los tiempos los mejores clientes de esos lugares de mala nota. Eran casi todas orientales, jóvenes y de carnes perezosas y soñolientas, que sufrían su degradación sin rebelarse, dejándose explotar por sus empresarios, viejas mujerucas que administraban aquellas casas. Sólo las que lograban aprender un poco de modales y a tocar la flauta mejoraban de situación convirtiéndose en aléutridas. Parece ser que la misma Aspasia venía de esta carrera, pero su caso ha quedado el único.

Ingenuidad simulada. Inocencia lasciva. Te delatan tus ojos marrones que ahora son negros, profundos, de miradas afiladas, peligrosas, que buscan herir de muerte al corazón. Ojos oscurecidos como tu alma, perdida en el vacío más profundo. Ese look de lolita que arrebata las voluntades de los mortales, que enciende pasiones y despierta celos por igual. Eres el Deseo encarnado, dulce y pura flor que anhelas el aliento de alguien que te de calor, que te saque de las llamas de tu infierno. Deambulas de un lado para otro buscando respuestas, y anhelas miradas que curioseen tu interior más allá de esa luz cegadora que te oculta. ¿Qué buscas? ¿es esto de lo que huyes aterrorizada? Te da miedo que los demás vean en ti sólo esto y no puedan o quieran llegar a tu corazón. Todos desean tu cuerpo, tu juventud, el halo de virginidad que te envuelve. Pero tú no. Estás harta de todo esto ¿verdad? Empezaste un juego peligroso que ha acabado por desfigurarte, por hacer de ti algo que en realidad no eres. Demasiado joven para decidir, demasiado joven para no caer en la tentación de tener al mundo a tus pies. Pero te has dado cuenta que el mundo no quiere de ti más que esa cara bonita. Ese mundo que castiga sin piedad a la belleza con el látigo de lo supérfluo, de lo perecedero y de las modas pasajeras; del fast-food. Igual que castigó a Marylin... y a tantas otras que me vienen a la memoria. Todos quieren ser el cigarrillo mojado por tus tiernos labios, y todos terminan por consumirse, por consumirte.

No sabes cómo salir. Compraste sólo un billete de ida, sin ser consciente de lo que te estabas jugando, y ahora no sabes cómo dejarlo, cómo romper con todo. Pero ya te has enfrentado a tus demonios y ganaste una batalla, no sin padecer un terrible dolor en tu corazón. La lucha es dura y sabes que no ha acabado, que hoy en tu vuelta a casa temblaste de frío, ese frío que te acosa por las noches y no te deja dormir. Y no quieres estar sola. Tienes miedo de nuevo y te sientes como un soldado abandonado a su suerte en territorio enemigo.

Crees en el lado oscuro de las personas porque encuentras la verdad ahí. Quizás tengas razón y no seamos más que seres atroces disfrazados de normalidad para no destrozarnos y devorarnos continuamente, sin disfrutar de la ilusión de una vida en paz llena de amor, que es una vacua expresión en estos tiempos de oscuridad. Sientes ira y rabia y no sabes cómo liberarte, te sale el grito mudo de una pesadilla. En tu desesperación has recurrido a un arte ancestral cuyo camino abandonaste antes del sueño, cuando eras niña y estabas libre de toda esta mierda, y has elegido bien, te has agarrado a la cuerda de la vida porque el destino te ha mostrado el sendero. Y ahora ya puedes gritar fuerte porque todos te pueden oír, y tu grito dobla los árboles y hace temblar la tierra a la que caíste al perder tus alas divinas.