O amor é escolha, decisão

O medo da dor é eminentemente perceptível de mais um vez uma lágrima derramar.

Após um pedido aos céus, com um presente de Deus, sem não mais esperar e já a não mais acreditar veio, ao reflexo lindo do sol meu rosto iluminar, inspirar escrever a mensagem que agora me traz aqui para confessar.

Dou letras as palavras e palavras aos sentimentos.

Há dores que doem mais.

Há dores que doem menos..

Não é porquê sua dor dói mais que a dor de quem dói menos

Que sua dor é maior que a dor de quem dói menos

A dor dói

E não importa o tamanho dela

Isso é o que é fato

Ela chega sem avisar

Ela vem e não dá voltas

Ela arranca lágrimas

Como também sorrisos para camuflar

Chega sem avisar

Não vai ao reclamar

A dor dói

Mas o que dói mais que a dor

É o desejo simples de não sentir dor

A dor dói

E não é uma dor que se sente

É, talvez seja, parafraseando o poeta, um descontentamento descontente

É uma dor, que desatina sem doer

Mas dói

A dor dói

Se a dor do outro não dói em você

Talvez de fato, já não saiba o que é dor

Ou talvez não queria sentir

Embora sinta

Porque a dor, mesmo sem doer, dói

A dor dói

Apenas isso é o que se pode saber

Um sorriso de alegria

Uma lágrima de luto

A batalha pela felicidade

O grito, o soluço

É a vida, do jeito que ela é

Sem maquiagem ou teatro

Sem holofotes, tambores

Príncipes

Sapos

E aquilo que não se entende

Se sente

E assim, sem compreender

Mas sentindo

Me calo.

A dor, não. Ela não dói.

Ontem à noite, ao chegar à porta do prédio aonde uma amiga mora me deparei com uma cena que me fez escrever isso depois de ter provocado em mim vários sentimentos.

Ele era um senhor, com idade para ser meu pai. Vestia paletó - de gravata e tudo. Cabelo despenteado, grisalhos. Quando me viu, me olhou. Eu o olhei nos olhos e tive vergonha de o olhar. De relance ele desviou o olhar. Voltou a fazer a atividade que dedicado estava antes da interrupção da minha presença.

No momento, ele parecia ter encontrado algo de valioso, pelo menos para ele, enquanto pra mim era algo de nenhum valor.

Era um pedaço de bolo, talvez estragado, talvez ainda bom. Mas o fato era que ele o encontrou numa lata de lixo que não era lata.

Entrei. Mas meu coração havia ficado lá fora, com ele. Subi o elevador com aquele incômodo.

Entrei no apartamento da minha amiga e sem pensar, vi um bolo em cima de um balcão. Peguei um pedaço, abri a geladeira peguei um chocolate líquido, instantâneo. Uma amiga perguntou o que era. Falei. Estava com pressa. Não sabia por quanto tempo mais teria a oportunidade de encontrá-lo para o trazer um pouco de dignidade naquela noite.

Ela de prontidão falou, vou fazer um misto. Fez.

Desci. Com o bolo, o misto e chocolate.

Não mais o encontrei. Revirando a lata de lixo que não era lata.

Mas parece que aquele horário era estratégico.

Havia outra pessoa. Essa por sua vez já não tinha paletó. Sem camisa, descalço, cabelos despenteados. Tinha provavelmente a minha idade.

Para ele, dei um pedaço de bolo. Ele parecia não conseguir verbalizar alguma palavra. Fez uma respiração ofegante, como se estivesse por muito tempo procurado algo para preencher um vazio que devia doer.

Ele exitou por um instante em comer. Parecia não acreditar no que havia recebido. Continuou na lata de lixo, que não era lata.

Saí na missão de encontrar o senhor que me fez sair na missão.

Andei rua acima, olhando pelas ruas que cortavam a rua que caminhava. Procurando uma outra lata de lixo que também não era lata ou um rastro longínquo de passos cansados.

Nada encontrei. Era estranho. Não demorei tanto. Andei cerca de 3 esquinas e nada.

Decidi então ir de encontro ao outro que nem sequer sei o nome. Dessa vez ele já havia devorado o bolo e vi nos seus dedos pedaços do bolo. Tinha cobertura de chocolate e por isso sujou sua mão que já estava suja.

Ele mancava. Parecia ter tido a perna machucada. Ou talvez tenha nascido com alguma deficiência ou que tenha sido causada por algum machucado sem tratamento adequado.

Entreguei o misto e pelo estado dele, resolvi ajudá-lo tirando o canudo da embalagem e fazendo o furinho na caixinha do chocolate. Ele tremia e talvez pra ele isso fosse uma tarefa difícil por, imagino eu, não ter hábito de encontrar caixinhas de chocolate em latas de lixo que não são latas.

Ele não conseguia falar. Talvez achasse estranho minha atitude. Pelo bairro no qual eu estava, e pelos maus tratos que ele já devia ter passado. Tinha uma respiração ofegante. Parecia um bixo. Mas no fim, acho que os bixos somos nós.

Retornei ao apartamento da minha amiga.

Não sei o que o senhor de paletó comeu durante a noite. Algumas lágrimas ensaiaram em saltar dos meus olhos. As Conti.

Pensei, porque as pessoas passam fome?

Alguns tem tanto. Outros, nada. É estranho pensar sobre isso. Pessoas se alimentando de lixos de latas de lixo que não são latas.

Imaginei um lugar aonde pessoas como o jovem sem camisa e descalço e o senhor de paletó e gravata, pudessem se alimentar. Tipo, umas geladeiras que não fossem geladeiras, assim como as latas de lixo não são latas. Nelas, teria comida. E as pessoas podiam colocar lá comida. Quem precisasse abriria se alimentaria.

Depois, passou-se o tempo. Esqueci. Vivi a noite.

Mas agora, novamente isso veio a mente.

Quando olhei o senhor de paletó, gravata e cabelos grisalhos despenteados, lembrei do filme O Alto da Compadecida, onde Chicó, no final do filme após ter passado pelo purgatório e conhecido Jesus, dá um pedaço de pão a um mendigo(O Jesus do filme) que pede.

João Grilo briga com ele dizendo pra não alimentar os vagabundos(ou algo do tipo).

Daí Chicó disse que as vezes Jesus se disfarçava de mendigo pra testar as pessoas.

Daí João Grilo ainda diz: Quê? Jesus neguinho assim? Daí Chicó dá uma piscadinha pra o mendigo e segue viagem.

Talvez aquele senhor de paletó, gravata e cabelos grisalhos despenteados, era Jesus me chamando a alimentar um pobre que clamava com o coração a Ele para encontrar um pedaço de bolo na lata de lixo que não era lata. O jovem, sem camisa e descalço. Idade pra ser meu irmão ou amigo. O jovem que respirava como uma fera. Mas que devia ter medo de mim e não acreditar no que tinha acontecido com ele naquela noite.

Minhas últimas palavras pra ele foram "Deus abençoe". Ele merecia um abraço e não tive coragem de o dar.

Percebo agora que embora não precise procurar alimento em latas de lixo que não são latas, preciso a cada dia me tornar mais humano pra reconhecer as dores dos outros.

Sinto vontade; Não sei de quê; Sinto vontade de voar; de chorar; de sorrir; Não sei se sinto; Não sei se sei sentir; Está tudo confuso; porque haveríamos nós de sorrir;