Maria Carolina Assi Alencar

Eu decidi que irei escrever.

Agora só me falta uma boa história para contar.

Talvez eu já tenha.

Eu sempre achei terapêutico escrever. A minha vida inteira tive diários, desde do dia que aprendi a escrever até uns 15 anos. Com a minha rotina ficando mais intensa por causa do maravilhoso Ensino Médio brasileiro, eu parei de escrever todos os dias para mim e passei a escrever todos os dias para sobreviver.

Não é como se eu estivesse correndo algum risco de vida ou como se eu trabalhasse de “escrava escritora” para alguém. Eu simplesmente fui obrigada a ceder a pressões sociais (por conta de alguns motivos), que envolviam garantir a minha independência no futuro e passar no vestibular.

Porque o meu sonho de verdade sempre foi ser escritora, estudar literatura e morar na França pelo menos por um período, vivendo em função desse trabalho. Hoje, eu percebo que as poucas habilidades com escrita que eu tinha morreram.

Morreram pela falta de prática, mas também pela falta de esperança, acredito. E eu sou a única culpada, já que durante todo esse tempo, fui adiantando a minha felicidade. Todos os meus planos para ser feliz com o que mais amava foram os verdadeiros responsáveis pela morte desse mesmo sonho.

Com 12 anos: “tudo bem, eu sou uma criança e já gosto tanto de ler, mas por que não tentar escrever também? Ah, mas estudar para algumas provas de matemática é tão mais importante! E ser uma escritora criança nem é possível! Talvez eu esteja exigindo muito de mim mesma”.

Com 15 anos: “tudo bem, eu preciso passar no vestibular duas vezes: Direito e Letras. As leis pelo dinheiro e as letras pelo amor. Mas é possível? Como vou fazer isso? Não sei! EU PRECISO ESTUDAR!”

Com 17 anos: “EU PRECISO ESTUDAR AINDA MAIS!”

Com 19 anos: “meu Deus, eu não aguento mais faculdade.”

O tempo passou e eu fui deixando de pensar nesse sonho. A faculdade e a necessidade tão grande de conseguir a maior quantidade possível de estágios durante cinco anos me distraíram. Hoje, isso já não acontece tanto porque eu percebi que adiantei tanto a minha felicidade que esqueci dela.

Esse ano é um momento que eu posso me reinventar e buscar ressuscitar essas habilidades para melhorá-las. Viver como eu realmente queria ter vivido.

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Seria distante demais imaginar

A gente nesses canais

Uma noite só em Marken

Duas ou três, talvez

Amanhã,

Depois

Eu sei.

Sonho meu

Amor de Deus

Um suspiro

Dias infinitos

Árvores de natal

Dias finitos

Eu respiro.

Só um pouco

Ano novo

Um país

Dez dias

Águas nos olhos

Diz pra mim

Eu te amo.

Tem muita gente,

Motoristas inconsequentes,

Barulhos frenquentes,

Cafés quentes,

Crepes e croissants à vente,

Parisienses.

Com toda facilidade

O meu país origem

Eu viveria

Com toda felicidade

Um conto de coragem

Ao seu lado

Como Piaf

Eu largaria tudo

Por outro mundo

Cest um revê, af!

São barreiras físicas

Outras metafísicas.

Completa e sua,

São pequeninas,

Outras nanicas.

Gigantes ou minúsculas

Altas ou baixas

Difíceis ou fáceis

De um modo ou outro,

Deus une os que se amam.

Angustiado, debochado

Triste, no mínimo

Levemente mal tratado

Eu não sei

Tudo o que eu quero

Está tão longe

Quanto esse verso

Mas, à exceção disso, era tudo muito diferente. O céu realmente parecia mais claro, mais Alegre. Não era tão frio como eu esperava, talvez seja porque era final de março.

O sotaque cantarolado, as comidas gostosas, um salão de beleza e a casa do Mário Quintana: foi o que eu senti. Do avião, dava para ver os campos. Quem vê de longe, não vê poluição, só uns tons de verde.

A janela do flat não mostrava muito. Mas, a janela da faculdade mostrava mais: novamente, um céu mais azul, uns tons de dourado.

Que eu voltaria a escrever

Uns poemas rasos

Sem rima,

Sem métrica,

Sem lógica.

Só podia ser assim,

Que eu cuidaria de mim

Com uma nostalgia,

Com uma lembrança,

Com uma eternidade.

Só podia ser assim,

Que você me instigaria

A ser quem eu sou,

A ser quem eu quiser,

A seguir meus sonhos.