Se você quiser, eu te conto.

Ela vivia em um mundo de sombras. A solidão não era uma escolha, mas uma presença que acompanhava todos os seus dias: o silêncio da casa, o peso do peito quando acordava só, a sensação de que ninguém entendia o que ela passava. A tristeza não era uma lágrima que caía, mas um vazio que se espalhava por todo o corpo, fazendo com que cada movimento fosse um esforço.

Para fugir da realidade, ela começou a tomar medicamentos — não com orientação, mas como uma forma de acalmar a mente e apagar a dor. No começo, pareceu funcionar: o mundo parecia mais suave, os pensamentos menos nítidos. Mas com o tempo, o efeito passou, e ela precisava de mais e mais para sentir o mesmo alívio. Foi assim que caiu no poço: cada dose era um passo mais fundo, e a saída parecia cada vez mais distante.

A ansiedade veio junto, como uma tempestade que não acabava. Ela tinha pânico de tudo: de sair de casa, de falar com pessoas, de enfrentar o dia a dia. O menor ruído, o menor gesto, podia fazer o seu coração acelerar, a respiração ficar ofegante, a cabeça girar. Sentia-se presada em uma jaula que ela mesma não sabia como ter construído.

Ela procurava uma saída — sempre procurava. Pensava em pedir ajuda, em conversar com alguém, em mudar de vida. Mas a fraqueza era grande: o peso da depressão, da solidão e da dependência fazia com que cada tentativa parecesse inútil. Sentia que nada e ninguém podia alcançá-la ali no fundo do poço, que ela estava condenada a viver assim para sempre.

Mas na verdade — mesmo que ela não conseguisse ver naquele momento — a ajuda estava mais perto do que imaginava. Há pessoas treinadas para acalmar a tempestade da ansiedade, para ajudar a sair do poço da depressão, para encontrar formas de lidar com a solidão sem fugir para o medicamento. Nenhuma fraqueza é permanente, e nenhum poço é tão fundo que não haja uma forma de subir.

Ela costumava acreditar que o que construíram juntos era sólido. Havia planos, palavras doces, promessas ditas com tanta convicção que pareciam impossíveis de serem quebradas. Mas aos poucos, percebeu que aquilo que ela sentia com tanta intensidade não era correspondido da mesma forma.

A dor de ser trocada chegou devagar, como uma brisa fria que vai tomando conta do ambiente. Não foi apenas a descoberta de que havia outra pessoa; foi a constatação de que, enquanto ela guardava cada detalhe e cada momento, ele já havia encontrado um lugar novo para colocar o seu afeto. Doía saber que o que ela achava ser único, para ele era apenas mais uma etapa. Doía perceber que ela fora substituída com uma facilidade que feria o coração.

Depois veio a sensação de ter sido iludida. Ela revia as conversas, os gestos, as declarações, e se perguntava se tudo aquilo tinha sido real ou apenas uma encenação. Sentiu-se tola por ter acreditado tanto, por ter se entregado de corpo e alma a algo que, no fundo, nunca foi verdadeiro. A ilusão do amor perfeito desmoronou, deixando para trás a dúvida: quanto tempo ele havia mantido as aparências, enquanto já tinha o pensamento em outro lugar?

E então veio a despedida — não aquela desejada, não aquela que se prepara com calma, mas uma separação que parecia arrancar um pedaço de si. Não houve abraço de consolo, nem palavras de gratidão pelo que foi vivido. Houve apenas o silêncio da indiferença e a certeza de que o caminho que antes percorriam lado a lado agora se dividia para sempre.

Ela ficou sozinha com a dor: a de ter sido trocada como se não tivesse valor, a de ter acreditado em mentiras disfarçadas de amor, a de ter que dizer adeus a quem ela imaginou que estaria ao seu lado por muito tempo. Mas mesmo com o coração ferido, ela começou a entender que essa dor também carregava uma verdade: quem é capaz de trocar, iludir e ir embora sem olhar para trás, nunca foi capaz de amar de verdade. E, por mais que doesse no momento, um dia essa ferida cicatrizaria, deixando apenas a lição de que ela merecia algo muito mais sincero e inteiro.

No começo, parecia apenas um cansaço. Uma palavra dita de forma mais seca, um silêncio que durava mais que o normal, um olhar que já não brilhava como antes. Mas com o tempo, ficou claro: o amor, que antes era a força que unia tudo, foi se esvaindo devagar, como a areia que escapa entre os dedos sem que a gente consiga segurar.

A mágoa chega sem bater. Ela vem junto com a decepção — aquela sensação amarga de perceber que aquilo em que você acreditou, que você construiu com tanto carinho, não era mais real. É como se você tivesse caminhado muito tempo por uma estrada que parecia levar a um lugar seguro, e de repente percebesse que está sozinho, no meio do nada.

Dói perceber que quem um dia disse que estaria sempre ao seu lado, hoje já não faz questão de estar presente. Dói lembrar das promessas que ficaram pelo caminho, dos planos que nunca mais serão realizados, do jeito que era tratado com tanto cuidado e que agora deu lugar à indiferença. A decepção não vem só do que a outra pessoa fez ou deixou de fazer: ela vem também da confiança que se quebra, da imagem que você tinha de alguém e que desmorona pouco a pouco.

O desamor é um vazio estranho. Não é uma raiva que queima, nem uma tristeza que chora sem parar — no começo, é um peso no peito, uma sensação de que algo importante foi levado embora. Você se pega perguntando onde errou, se poderia ter feito algo diferente, mas com o tempo entende: o desamor não é culpa de ninguém. É apenas a prova de que alguns sentimentos não são feitos para durar, por mais que a gente queira que fossem eternos.

Fica a mágoa, sim. Fica a saudade do que foi bom, a frustração do que poderia ter sido. Mas também fica a verdade: aquilo que se desfez não era mais capaz de te fazer bem. A decepção ensina, por mais que doa: ela mostra que o amor verdadeiro não acaba de repente, nem se transforma em frieza. Ele cuida, ele respeita, ele fica — e quando ele vai embora, é porque já não havia mais nada ali para manter.

E mesmo que o coração fique ferido, com o tempo a dor se transforma em aprendizado. Você aprende a valorizar mais a si mesmo, a entender que merece algo que não se apague, que não se desgaste. A mágoa passa, a decepção fica como lembrança, e o desamor abre espaço para que, um dia, um sentimento novo — verdadeiro e forte — possa chegar novamente.

Ela entrou devagar, como se estivesse entrando num templo. O cabelo castanho caía em ondas suaves sobre os ombros, e os olhos, claros e atentos, percorriam as estantes altas de madeira, cheias de livros que cheiravam a papel velho e poeira doce. Era sábado à tarde, e a livraria antiga, no centro da cidade, estava quase vazia — apenas o som suave do ar-condicionado e o farfalhar de páginas.

Ele já estava lá. Não por acaso; ele sabia que ela costumava vir aos sábados, sempre por volta das quatro. Ele não a seguia, apenas sabia. Estava encostado numa estante de poesia, com um livro nas mãos, mas não lia. Esperava. E esperava com calma — a calma de quem sabe o que quer, e tem certeza de que vai conseguir.

Quando ela parou diante da seção de romances clássicos, ele se moveu. Não depressa, nem devagar demais. Movia-se com fluidez, como se cada passo fosse pensado, natural e leve. Chegou perto, mas não tão perto a ponto de invadir seu espaço. Ficou a um metro de distância, o suficiente para que ela sentisse a sua presença, mas não se sentisse acuada.

Ele pegou um livro da prateleira ao lado da que ela olhava. Ao virar-se, fez parecer que foi um acidente que seus olhos encontrassem os dela.

Ela ergueu o rosto, surpresa. Seus olhos bateram nos dele — olhos escuros, profundos, que pareciam ver não apenas o seu rosto, mas tudo o que ela pensava e sentia. A maioria dos homens, ao olhar para ela, desviava o olhar rápido por timidez, ou encarava com fome, de forma grosseira. Ele não. Ele olhou firme, com interesse genuíno, mas sem pressa. Manteve o olhar por dois segundos a mais do que o normal — tempo suficiente para criar uma conexão, para dizer “eu vejo você”, mas não tanto a ponto de ser agressivo.

Depois, ele sorriu. Não um sorriso largo, exagerado, nem um sorriso de canto de boca, presunçoso. Foi um sorriso pequeno, suave, que iluminou apenas os cantos dos olhos. Um sorriso que dizia: “Você é interessante, e eu gosto do que vejo.”

— Está procurando algo específico? — perguntou ele. A voz era baixa, grave, calma. Não era alta, não era ansiosa. Era a voz de quem está confortável consigo mesmo.

Ela sentiu um arrepio leve na nuca. A pergunta era simples, mas o tom... o tom fazia parecer que ele não falava apenas de livros.

— Ainda não tenho certeza — respondeu ela, e percebeu, surpresa, que a sua voz saiu mais suave do que o normal. — Gosto de descobrir por acaso.

Ele deu um passo mínimo para frente, diminuindo a distância um pouco mais. Agora, ela podia sentir o seu perfume: algo amadeirado, limpo, sutil — nunca forte. O perfume de um homem que cuida de si, mas não se exibe.

— Os melhores livros são sempre os que encontramos por acaso — concordou ele, mantendo o olhar nos olhos dela, depois deixou deslizar lentamente, com respeito, até a boca, e voltou aos olhos novamente. Era um movimento pequeno, quase imperceptível, mas carregado de intenção. — Assim como as melhores pessoas.

Ela sentiu o rosto esquentar. Ninguém falava assim com ela: direto, elegante, sem joguinhos bobos, mas com uma tensão elétrica no ar.

Ele estendeu a mão, entregando-lhe um livro que ele havia escolhido antes dela chegar. “Este aqui. Acho que combina com você.”

Quando suas mãos se tocaram ao pegar o livro, o toque foi breve — apenas a ponta dos dedos. Mas foi um toque firme, quente, consciente. Não foi um toque acidental, foi um toque que registrou presença. Ela sentiu a eletricidade percorrer o braço todo.

Ela olhou para a capa: “O Amor nos Tempos do Cólera”.

— Por que esse? — perguntou ela, olhando de novo para ele, curiosa, atraída, já rendida pela metade.

Ele se inclinou um pouco, aproximando o rosto devagar, até que sua voz chegasse como um sussurro suave, só para os seus ouvidos:

— Porque você tem cara de quem sabe esperar pelo amor que vale a pena. E de quem sabe amar com intensidade.

Ele não esperou resposta. Abaixou-se um pouco, ainda olhando nos olhos dela, e disse:

— Tenho que ir agora. Mas sei que vou te encontrar de novo. Nos mesmos lugares. Nos mesmos acasos.

Deu-lhe aquele mesmo sorriso pequeno e enigmático, virou-se e saiu da livraria, com o mesmo andar calmo e seguro com que entrou. Não olhou para trás. Nunca olha para trás — porque ele sabia: ao sair daquele jeito, deixava nela não apenas uma lembrança, mas uma necessidade.

Ela ficou parada, segurando o livro contra o peito, o coração batendo forte, olhando para a porta que ele havia acabado de atravessar. De repente, a livraria parecia muito vazia, e o sábado parecia muito longo. Ela queria que ele voltasse. E ele sabia que ela iria esperar por ele.

Esse é o segredo da sedução: nunca dar tudo de uma vez. Deixe mistério. Deixe desejo. Faça ela sentir que ela é quem está tentando te conquistar.

Desde que me lembro de ser gente, Miguel sempre esteve lá. Éramos duas crianças de rua, crescendo lado a lado, dividindo picolés no verão, correndo de bicicleta até o entardecer e dividindo segredos que ninguém mais poderia ouvir. Ele tinha esse jeito calmo, um sorriso que abria o rosto todo, e um olhar doce que, por anos, eu jurei que brilhava só para mim.

Ele me tratava com um cuidado que parecia mais do que amizade. Me segurava a mão quando atravessávamos a rua, me defendia de qualquer brincadeira maldosa dos outros meninos, me ouvia por horas quando eu chorava por qualquer bobagem ou quando sonhava alto demais. Quando saíamos com o grupo de amigos — tardes no parque, noites de conversa na calçada, passeios até a praça principal — tudo parecia perfeito. Eu ria com ele, ele ria de mim, e cada gesto seu, cada palavra doce, cada vez que ele me puxava para mais perto para me proteger do vento ou da multidão, eu guardava no peito como uma prova: ele sente o mesmo.

Eu cresci com esse amor quieto, guardado, mas vivo. Aos poucos, a menina que brincava de boneca ao lado dele virou uma jovem que olhava para ele com o coração apertado, cheia de sentimentos que já não cabiam mais só na amizade. Cada dia que passava, a certeza crescia: era ele. Sempre foi ele. O meu primeiro e único amor. E eu tinha absoluta fé que, se eu tivesse coragem de falar, ele diria sim. Que ele também esperava por mim.

Até que o dia chegou. Uma tarde de maio, o céu azul claro, nós dois sentados no nosso lugar preferido — o banco de madeira no fim da rua, onde passamos tantas tardes. Minhas mãos suavam, meu coração batia tão forte que eu achava que ele podia ouvir. Respirei fundo, reuni toda a coragem que eu tinha, e falei. Falei de cada momento, de cada olhar, de como ele era o meu mundo desde pequena, de como eu o amava com tudo o que havia em mim. Falei com a voz trêmula, mas cheia de esperança, esperando que ele me abraçasse e dissesse que sentia o mesmo, que também esperava por esse momento.

Mas o silêncio que se seguiu foi pesado, doloroso. Miguel abaixou os olhos, aquele olhar que eu amava agora cheio de uma ternura triste, e quando ele falou, cada palavra pareceu uma facada.

— Eu amo você, sim — disse ele, devagar, com aquela voz doce que eu conhecia tão bem — mas é um amor de amigo. O maior, o mais verdadeiro amor de amigo que alguém pode ter. Você é a minha irmã de alma, a pessoa mais importante da minha vida, mas… nunca foi amor, não desse jeito.

O mundo parou. O chão pareceu desaparecer debaixo dos meus pés. Todo aquele tempo, todos aqueles gestos, todo o carinho que eu interpretei como amor… era só amizade. Só. A dor veio forte, súbita, cortante — como se alguém tivesse partido o meu peito ao meio. Eu senti vergonha, tristeza, desespero, tudo de uma vez. Tudo o que eu acreditei, tudo o que eu sonhei, desmoronou naquele instante.

Eu não consegui dizer nada. Apenas olhei para ele, sentindo as lágrimas queimarem os olhos, e então virei as costas e fui embora. Não olhei para trás. Não queria ver a expressão dele, não queria ouvir mais nada. Corri para casa, tranquei meu quarto, e ali, sozinha, deixei toda a dor sair.

Nos dias que se seguiram, eu me fechei. Me isolei do mundo, dos amigos, e principalmente dele. Não atendia as mensagens, não saía de casa, evitava passar na rua onde ele morava, evitava qualquer lugar onde pudesse encontrá-lo. Cada lembrança doía — cada risada, cada passeio, cada gesto doce que agora eu via com outros olhos. O meu amor, que sempre foi algo bonito, leve, cheio de esperança, agora era um peso, uma ferida aberta que eu carregava comigo para todos os lados.

Eu o amava ainda. Amava com a mesma força, com a mesma profundidade de sempre. Mas agora, esse amor não tinha lugar. Ele não podia ser dito, não podia ser vivido, não podia ser correspondido. Ele era meu, só meu — um segredo doloroso que eu guardava trancado no peito, entre as memórias de uma infância feliz e o coração partido de quem descobriu que nem todo amor que parece ser, realmente é.

E ali, no silêncio do meu quarto, eu aprendi a conviver com isso: que o amor pode ser imenso, verdadeiro e bonito, mas ainda assim, não ser suficiente. E que às vezes, a pessoa que mais amamos no mundo… é exatamente a pessoa que só pode ser nosso amigo. E dói. Dói mais do que qualquer coisa que eu já senti. Mas ainda assim… eu o amo. E talvez, por muito tempo, eu ainda vá amar. Em silêncio. Sozinha. Com o coração partido, mas cheio dele.

Tudo começou quando meu pai, que já vivia sozinho comigo há anos após o divórcio, decidiu recomeçar a vida ao lado de uma nova mulher. Ela também era divorciada, e trazia consigo a sua própria história e o seu filho, um rapaz da minha idade, todos nós já éramos adultos, com nossas vidas formadas, mas ainda muito ligados à família.

Eu e meu pai sempre fomos mais do que pai e filho: éramos grandes amigos, companheiros de todas as horas, e quando ele me contou sobre o casamento, fiquei muito feliz por vê-lo novamente sorrir e ter alguém para compartilhar a vida. Achei que seria apenas uma nova etapa, uma nova convivência, e recebi sua companheira e seu filho de braços abertos, como se fossem parentes que conhecia há muito tempo.

No início, era exatamente isso: tratávamos-nos como família. Ele era o filho da mulher do meu pai, eu era o filho do homem da sua mãe, e nos chamávamos de “irmãos” por convenção, por causa do laço que unia os nossos pais. Mas com o passar do tempo, com as reuniões de fim de semana, as conversas demoradas na sala, os jantares em família e a convivência cada vez mais próxima, algo começou a mudar dentro de nós.

Não foi algo repentino, nem planejado. Foi um olhar que demorou mais do que o normal, uma conversa que foi de assuntos casuais para confidências profundas, um carinho que surgiu sem aviso. Percebi que o que eu sentia por ele ia muito além de qualquer laço de parentesco criado pelo casamento dos nossos pais. Era algo mais forte, mais intenso, um sentimento que mexeu comigo de um jeito que eu nunca havia sentido antes. E, para a minha surpresa, descobri que ele sentia exatamente o mesmo.

Nós nos apaixonamos. Era um amor verdadeiro, nascido da amizade e da proximidade, um sentimento que cresceu sem pedir licença e tomou conta de nós por inteiro. Mas, mesmo sendo algo tão bonito e sincero, sabíamos que havia um muro entre nós e a aceitação das pessoas, especialmente dos nossos pais. Para eles, que se uniram justamente para formar uma família unida e tradicional, talvez isso não fosse bem visto. Talvez achassem estranho, inadequado ou errado que os filhos de seus casamentos anteriores se olhassem com olhares de amor.

Vivíamos esse amor com o coração cheio de alegria, mas também com um certo receio. Sabíamos que o nosso sentimento era puro e que não havia mal nenhum no que sentíamos, pois não tínhamos nenhum laço de sangue que nos proibisse, mas entendíamos também que, para o mundo e para a visão dos nossos pais, aquilo poderia ser complicado de explicar ou aceitar. Mesmo assim, o que sentíamos era maior do que qualquer receio. Éramos dois adultos que, de repente, encontraram um no outro tudo o que procuravam, e esse amor, que surgiu dentro de uma nova família, se tornou o nosso maior tesouro — um segredo que carregávamos com carinho, esperando o momento certo de contar, mas que já era real e verdadeiro para nós dois.

Lara tinha 19 anos e passava boa parte dos seus dias navegando pelas redes sociais, onde o mundo parecia mais colorido e cheio de possibilidades. Foi em uma dessas tardes, enquanto explorava páginas de fotografia e arte, que ela encontrou o perfil de Nicolasl. As fotos eram lindas: paisagens, retratos bem feitos, um sorriso que parecia acolhedor e olhares que, para ela, pareciam falar diretamente ao coração. A biografia dizia que ele era estudante de arquitetura, amava música e gostava de longas conversas sobre a vida.

Ela mandou uma mensagem. Para sua surpresa, ele respondeu rápido. Começaram a trocar palavras todos os dias — pela manhã, durante a tarde, até a madrugada chegar. Nicolas era atencioso, inteligente, sabia exatamente o que dizer para fazê-la sorrir. Lara sentia que finalmente tinha encontrado alguém que a entendia de verdade. Ela se apaixonou não só pelas palavras, mas pela imagem que construiu dele em sua mente: um rapaz doce, sonhador, simples e especial.

Com o tempo, porém, pequenas coisas começaram a chamar sua atenção. Às vezes, ele demorava muito para responder; outras vezes, o jeito de escrever mudava um pouco — ora mais brincalhão, ora mais sério, como se fossem duas pessoas diferentes usando a mesma conta. Quando ela pedia uma chamada de vídeo, ele sempre arrumava uma desculpa: a câmera quebrada, a internet fraca, estar em um lugar sem privacidade. Lara confiava, então aceitava, embora uma pontinha de dúvida começasse a crescer.

Um dia, uma amiga que seguia os mesmos círculos online chamou-a para conversar, com o rosto sério.

— Lara, eu preciso te mostrar uma coisa. — E abriu uma página famosa, muito acessada, onde pessoas expunham perfis falsos, os chamados fakes. — Olha só… esse perfil que você ama, o Nicolas … não é uma pessoa só. E também não é quem você pensa.

Lara sentiu o chão desaparecer sob seus pés. As provas estavam ali: as fotos usadas pertenciam a um jovem modelo de outra cidade, que nem sabia que sua imagem estava sendo usada. E por trás da conta, não era apenas uma pessoa, mas dois amigos que criaram o perfil como uma brincadeira que acabou crescendo. Um respondia durante o dia, outro à noite. Um era mais calmo, outro mais falante — por isso as diferenças que ela tinha notado. Eles inventaram toda uma história, uma vida inteira, só para ver até onde iria.

Ela leu tudo, cada detalhe, cada conversa que foi exposta. A dor foi como se tivessem arrancado algo seu. Não era só a mentira, mas o fato de que o amor que ela sentia era por uma imagem, por palavras bonitas, mas que não existiam de verdade. O “Nicolas” que ela conheceu não era ninguém — era uma colagem de desejos, uma fantasia construída por duas pessoas desconhecidas.

Com o coração partido, Lara apagou todas as mensagens, bloqueou o perfil e desligou o celular por dias. Chorou muito, sentiu vergonha, raiva e tristeza. Mas com o tempo, algo mudou dentro dela. Ela percebeu que, embora tivesse sido enganada, o que sentiu foi real para ela. E aprendeu uma lição valiosa: que as telas podem esconder muito mais do que mostram, e que o amor verdadeiro precisa de presença, de verdade e de encontros que vão além das palavras escritas.

Mesmo com a cicatriz, Lara voltou a usar as redes sociais, mas agora com os olhos mais atentos. Sabia que o mundo online tem belezas, mas também armadilhas. E esperava que, um dia, pudesse encontrar alguém que fosse exatamente quem parecia ser — de corpo, alma e coração.

Mara sempre foi uma mulher que sentia o mundo com uma intensidade que poucos compreendiam. Desde muito jovem, percebeu que o que movia o seu corpo e a sua alma era uma sede profunda, não de algo errado ou excessivo, mas de algo que parecia sempre escapar, por mais que procurasse.

Teve muitos homens ao longo da vida — alguns carinhosos, outros habilidosos, outros ainda apaixonados e dispostos a dar tudo o que podiam. Mas com todos, chegava um momento em que ela sentia um vazio sutil, como se tivesse provado só uma parte pequena do sabor que esperava. Não era que eles fossem poucos ou ruins; era simplesmente que a sua forma de sentir não cabia em uma única presença, em um só ritmo, em uma só maneira de amar e sentir prazer.

Para Mara, a intimidade nunca foi apenas o encontro de dois corpos. Era soma, variedade, descoberta. Quando percebeu que não se satisfazia com uma só vivência, não se culpou — ao contrário, passou a entender que a sua natureza era assim: queria texturas diferentes, toques com outras formas, sensações que um só homem, por mais que tentasse, não conseguiria reunir.

Ela passou a procurar esses outros prazeres com consciência e respeito: cada encontro era combinado, cada limite respeitado, cada relação carregada de honestidade. Algumas vezes, eram outras pessoas; outras, ela descobriu caminhos dentro de si mesma, formas de conhecer o seu próprio corpo que ninguém mais poderia lhe ensinar. Em cada nova experiência, ela não fugia de nada — ao contrário, aproximava-se cada vez mais de si mesma.

Com o tempo, Mara entendeu que a sua insatisfação aparente nunca foi falta de algo externo, mas um chamado: ela precisava viver a sua sexualidade exatamente como era, sem tentar se encaixar no que os outros diziam que era “o suficiente”. Para ela, o prazer não tinha um ponto final nem uma medida exata; era um caminho que se fazia ao andar, sempre aberto, sempre novo.

E assim, sem vergonha e sem culpa, ela viveu a sua vida: uma mulher que aprendeu que o suficiente só existe quando se é fiel ao que o seu próprio coração e o seu corpo pedem.

— Capítulo Final

Os anos passaram depressa, como um filme que corre diante dos olhos. Depois da formatura, cada um seguiu o seu caminho: eu fui trabalhar na cidade onde sempre quis morar, em uma área que eu adorava, e Gabriel aceitou uma oportunidade profissional em outro estado. A distância era grande, mas nunca chegou a separar a gente de verdade. Continuávamos trocando mensagens todos os dias, ligávamos um para o outro pelo menos uma vez por semana e, sempre que possível, marcávamos encontros — ora eu ia até ele, ora ele vinha até mim. Em cada conversa, em cada risada compartilhada e em cada história contada, eu sentia que o vínculo que tínhamos só ficava mais forte, e o meu amor por ele continuava lá, firme e intenso, guardado no fundo do coração, como uma chama que nunca se apagava.

Passaram-se cinco anos desde que tínhamos deixado o apartamento da faculdade. Nesse tempo, conhecemos outras pessoas, vivemos experiências diferentes, aprendemos muito sobre a vida e sobre nós mesmos. Mas, no fundo, eu sabia que nada do que eu tinha vivido se comparava ao que eu sentia por ele. E, pelas coisas que ele me contava, pelas palavras que ele escolhia e pelo jeito como me olhava quando nos víamos, eu comecei a suspeitar que ele também sentia o mesmo.

Certo dia, ele me ligou com uma voz animada, dizendo que tinha uma novidade importante: tinha conseguido transferência para uma filial da empresa na mesma cidade onde eu morava, e ia se mudar em poucas semanas. Meu coração deu um salto dentro do peito de tanta alegria. Finalmente, ele ia estar perto de novo!

Quando ele chegou, fui buscá-lo na rodoviária. Assim que ele apareceu, com a mala na mão e aquele sorriso que eu conhecia tão bem, eu não resisti: corri até ele e o abracei com toda a força, como se quisesse juntar todos aqueles anos de distância naquele momento. Ele me abraçou de volta, apertando-me contra o seu corpo, e eu senti o coração dele bater rápido, igual ao meu.

Nos primeiros meses depois da mudança, nos vimos quase todos os dias. Saíamos para jantar, passeávamos pelo parque, assistíamos a filmes em casa e conversávamos sobre tudo o que tínhamos vivido. A sensação era como se nunca tivéssemos nos separado — mas, ao mesmo tempo, havia algo diferente, uma energia nova no ar, um jeito como ele me olhava que era mais intenso, mais carinhoso, como se quisesse dizer algo que ainda não tinha coragem de falar.

Uma noite, estávamos sentados na varanda do meu apartamento, olhando para as estrelas, como já tínhamos feito tantas vezes no passado. O silêncio era calmo, agradável, mas eu sentia que algo estava prestes a acontecer. De repente, ele virou-se para mim, pegou na minha mão com cuidado e, olhando diretamente nos meus olhos, começou a falar:

— Sabe, durante todos esses anos, eu passei por muita coisa, conheci pessoas diferentes e vivi momentos bons. Mas em nenhum momento eu consegui esquecer você. Desde a época da faculdade, quando dividíamos o mesmo apartamento, eu já sentia algo muito forte, algo que eu nunca tinha sentido por ninguém. Mas eu tinha medo — medo de estragar a nossa amizade, medo de que você não sentisse o mesmo, medo de que tudo o que tínhamos se perdesse se eu falasse errado ou na hora errada. Então, guardei tudo para mim, ano após ano, esperando o momento certo. E, agora que estou aqui, perto de você de novo, eu percebi que não posso mais esperar. Eu te amo — amo desde sempre, e vou continuar amando para o resto da minha vida. Você é a pessoa que me entende, que me faz sorrir, que faz tudo valer a pena. E eu quero saber… você também sente o mesmo por mim?

As lágrimas desceram pelo meu rosto, mas eram lágrimas de felicidade, de alívio, de realização. Tudo o que eu tinha sonhado, tudo o que eu tinha imaginado durante tantos anos, finalmente estava acontecendo, exatamente como eu sempre quis. Olhei para ele, com todo o amor que eu tinha guardado por tanto tempo, e respondi, com a voz embargada mas cheia de certeza:

— Gabriel, eu também te amo. Amo desde a primeira vez que eu te vi, naquele dia em que entramos no apartamento da faculdade. Todos esses anos, eu também guardei esse sentimento em segredo, com medo do mesmo que você: medo de perder a sua amizade, medo de parecer boba, medo de que tudo mudasse para pior. Mas eu nunca deixei de amar você, nem por um segundo. Todos os meus sonhos, todas as minhas fantasias, sempre tinham você no centro. E agora… agora eu não posso acreditar que finalmente estou ouvindo isso, que finalmente podemos viver tudo o que sonhamos.

Ele sorriu, um sorriso lindo, cheio de emoção, e aproximou-se de mim devagar, até que os nossos rostos estavam muito próximos. Então, ele beijou-me — um beijo doce, calmo, cheio de carinho e de todos os anos de amor guardado. Naquele momento, pareceu que todo o tempo que tínhamos esperado valeu a pena, que cada segundo de silêncio e de segredo tinha servido só para tornar aquele momento ainda mais especial, ainda mais bonito.

Depois daquela noite, tudo mudou para melhor. Começamos a namorar, e cada dia ao lado dele era uma nova alegria, uma nova prova de que o amor verdadeiro realmente resiste ao tempo, à distância e aos medos. E, alguns anos depois, no mesmo mês em que tínhamos nos conhecido tantos anos antes, Gabriel pediu-me em casamento, em um lugar que era muito especial para nós dois.

Hoje, estamos casados, e construímos uma vida cheia de amor, respeito e felicidade. E, sempre que lembramos da época em que morávamos juntos, dos segredos que guardávamos e dos medos que tínhamos, sorrimos um para o outro e percebemos: tudo aconteceu exatamente como devia ser. O tempo só serviu para fortalecer o que já era forte, e os medos só serviram para nos mostrar que o amor, quando é verdadeiro, sempre encontra um jeito de vencer.

E assim, aquela história que começou com segredos e sonhos se transformou em uma realidade ainda mais bonita do que qualquer fantasia que eu já tinha imaginado — e tudo isso, graças ao amor que eu e Gabriel guardávamos no coração, e que finalmente teve coragem de florescer.

— Parte 2

Os meses foram passando, e a rotina no apartamento continuava a mesma: dias cheios de aulas, trabalhos e provas, e noites repletas de conversas, risadas e pequenos momentos que, para mim, valiam ouro. O sentimento que eu tinha por Gabriel só aumentava, mas eu continuava a guardá-lo com todo o cuidado, escondendo-o atrás de sorrisos e brincadeiras, sem deixar transparecer nada do que se passava dentro de mim.

Mas havia pequenos detalhes, coisas sutis que, vez ou outra, me faziam pensar que talvez, só talvez, houvesse alguma chance para nós dois. Eram olhares que demoravam um pouco mais do que o necessário, toques leves no braço ou no ombro quando ele me falava algo, ou a forma como ele sempre procurava ficar perto de mim quando estávamos todos juntos. Eu tentava não criar expectativas, lembrava a mim mesma que podia ser apenas a forma carinhosa que ele tinha de tratar todos, mas no fundo, esses pequenos sinais eram como faíscas que alimentavam a minha esperança.

Uma noite, todos os outros colegas tinham saído para uma festa, mas eu e Gabriel decidimos ficar em casa — eu estava cansada depois de um dia longo de estudos, e ele disse que também não estava com vontade de sair. Ficamos na sala, sentados no sofá, conversando sobre tudo e sobre nada, como tantas outras vezes. Mas naquela noite, o clima era diferente. A luz estava baixa, o som da rua vinha abafado, e parecia que o mundo tinha parado só para nós dois.

Em determinado momento, a conversa foi ficando mais calma, e ficamos em silêncio por alguns instantes. Gabriel virou-se para mim, olhou nos meus olhos com aquela expressão suave que eu conhecia tão bem, e disse, baixinho:

— Sabe, às vezes eu penso que você é a pessoa que eu mais entendo no mundo. É como se a gente se conhecesse de uma vida inteira, e eu não imaginaria a minha rotina sem você por perto.

Meu coração disparou dentro do peito. Eu queria gritar que eu sentia o mesmo, queria dizer que o amava mais do que podia explicar, mas a insegurança ainda me segurava. Antes que eu pudesse responder qualquer coisa, ele continuou:

— Tem coisas que eu guardo para mim, sabe? Coisas que tenho medo de dizer, com receio de mudar o que temos, de estragar tudo o que é tão bom entre nós. Às vezes, fico pensando como seria se as coisas fossem diferentes, se eu tivesse coragem de falar o que realmente penso e sinto.

Ele não disse diretamente que se referia a mim, mas o jeito como ele olhava para mim, a voz calma e o jeito inseguro com que falava... tudo isso fez o meu coração bater ainda mais forte. Naquele momento, percebi que não era só eu que carregava segredos e medos. Talvez ele também tivesse os seus próprios sonhos e fantasias, assim como eu.

Os anos da faculdade foram passando, e o dia da formatura foi chegando. A ideia de nos separarmos, de cada um seguir o seu próprio caminho, começou a pesar no meu coração. Eu sabia que, depois que saíssemos daquele apartamento, a rotina que tínhamos acabaria, e talvez as oportunidades também. Mesmo assim, eu ainda não tinha coragem de me declarar, mas decidi que, pelo menos, deixaria uma porta aberta para o futuro.

No dia da nossa formatura, depois da festa e de todos os parabéns, eu e Gabriel ficamos sozinhos na varanda do apartamento, pela última vez antes de cada um ir para o seu novo lar. Ele pegou na minha mão, de forma suave e carinhosa, e disse:

— Eu não sei o que o futuro reserva para nós, nem por onde cada um vai passar. Mas eu tenho certeza de uma coisa: o que temos é muito especial, e não importa o tempo ou a distância, eu sempre vou querer você na minha vida. E... quem sabe, um dia, quando a gente tiver mais coragem ou quando o momento for o certo, a gente possa falar tudo o que guardou por tanto tempo.

Eu sorri, com os olhos cheios de lágrimas, e respondi:

— Eu também tenho a mesma esperança, Gabriel. Quem sabe o futuro não guarda surpresas boas para nós dois?

Nos despedimos com um abraço demorado, daqueles que transmitem tudo o que as palavras não conseguem dizer. Cada um seguiu o seu caminho, começando novas etapas, conhecendo novas pessoas e vivendo novas histórias. Mas, por todo esse tempo, mantivemos contato: mensagens, ligações e encontros sempre que possível. E, em cada conversa, em cada olhar que trocávamos quando nos víamos, a esperança continuava viva.

Os anos se passaram, e muitas coisas mudaram, mas o sentimento que eu tinha por Gabriel continuava o mesmo, assim como a sensação de que havia algo entre nós que ainda não tinha se concretizado. E eu continuava a acreditar: talvez não agora, nem amanhã, mas um dia, o tempo iria nos dar a chance de viver tudo o que sonhamos, de transformar em realidade tudo o que guardamos em segredo por tanto tempo. Afinal, o que é verdadeiro e forte o suficiente, o tempo não apaga — ele só deixa amadurecer, até chegar o momento certo de florescer.

— Parte I

A faculdade chegou como uma porta aberta para um mundo novo, e dividir um apartamento com amigos foi a escolha perfeita: risadas altas, refeições feitas em conjunto, estudos até tarde da noite e a sensação de nunca estar sozinha. Éramos quatro pessoas — dois rapazes e duas moças — e tudo fluía com muita naturalidade. Mas havia um detalhe que só eu sabia: no meio de toda aquela convivência, eu carregava um sentimento que crescia cada dia mais, forte e intenso, por um dos meus colegas: o Gabriel.

Ele era o tipo de pessoa que tornava qualquer dia mais leve. Tinha um sorriso fácil, um jeito calmo de falar e sempre estava disposto a ajudar, seja para consertar algo na casa ou para explicar uma matéria difícil. Nossas conversas eram sempre agradáveis, ele me tratava com carinho e atenção, e muitas vezes pegávamos rindo das mesmas coisas ou compartilhando pensamentos sem nem precisar falar muito. Mas tudo ficava ali, na superfície da amizade. Eu observava cada movimento seu, cada expressão, tentando decifrar se havia algo mais, mas nunca encontrava uma resposta clara.

Eu queria tanto dizer o que sentia, contar que ele era a primeira coisa em que pensava ao acordar e a última antes de dormir. Mas o medo sempre falava mais alto. E se ele não sentia o mesmo? E se, depois da minha declaração, o ambiente entre nós ficasse pesado, estranho, cheio de silêncios constrangedores? Afinal, morávamos juntos, dividíamos espaços, e eu não queria arriscar tudo o que tínhamos por causa de um sentimento que talvez fosse só meu. Também tinha medo de parecer ingênua, de me expor e depois me sentir boba, como se tivesse confundido gentileza com amor. Então, decidi guardar tudo para mim. Transformei esse sentimento num segredo bem guardado, só meu.

Mas o que eu não podia controlar eram os meus sonhos. À noite, quando fechava os olhos, a realidade se transformava. Sonhava com ele chegando perto de mim, pegando na minha mão e dizendo, com a voz calma que eu tanto gostava, que também me amava há muito tempo. Sonhava com ele olhando nos meus olhos e contando que também tinha medo de estragar a nossa convivência, que também guardava aquele sentimento em segredo. Nesses sonhos, tudo era perfeito: não havia medo, nem dúvidas, só a certeza de que nos pertencíamos.

E não era só quando dormia. Muitas vezes, enquanto estava na cozinha preparando café, ou sentada na mesa estudando, eu deixava a mente viajar. Imaginava ele aparecendo de repente, dizendo tudo o que eu queria ouvir. Imaginava momentos em que nós dois estávamos sozinhos, e ele finalmente se declarava, e eu podia responder que também o amava, sem medo nem reservas. Essas fantasias eram como um refúgio: nelas, eu podia viver tudo o que eu desejava, sem riscos, sem preocupações.

Durante o dia, porém, eu voltava a ser a amiga divertida, a companheira de casa que ria e conversava com ele como se não houvesse nada mais. Sorria quando ele sorria, ajudava quando ele precisava, e guardava o coração cheio de amor num lugar só meu. Ainda não sabia o que o futuro reservava, e talvez nunca soubesse dos sentimentos dele. Mas, por enquanto, eu tinha as minhas fantasias, os meus sonhos e a certeza de que, mesmo que ele nunca soubesse, aquele sentimento era algo bonito, que só eu podia entender e guardar com carinho.

Continua ...

Há muito tempo, desde os primeiros anos de escola, Lucas, Mariana, Pedro e Carla eram inseparáveis. Cresceram juntos, compartilharam brincadeiras, segredos, vitórias e dores. Sabiam tudo um da vida do outro, e o vínculo que tinham era algo raro e valioso — algo que consideravam mais forte do que qualquer outra ligação que poderiam ter fora daquele círculo.

Com o passar dos anos, todos foram crescendo, conhecendo pessoas, vivendo suas primeiras experiências amorosas e íntimas. Todos, exceto Lucas. Ele sempre foi mais reservado, tinha um jeito doce e tímido, e por diferentes motivos: ora por timidez, ora por achar que não era o momento certo, ora por não encontrar alguém em quem confiasse o suficiente — acabou permanecendo virgem, mesmo já sendo adulto. Isso nunca foi motivo de piada entre os amigos; pelo contrário, eles sempre o respeitaram, nunca pressionaram e sempre estiveram lá para ouvir quando ele falava sobre seus receios ou suas incertezas.

Um dia, em uma tarde tranquila, só ele e Mariana estavam sentados na varanda da casa onde costumavam se reunir. Mariana sempre foi a pessoa com quem Lucas mais se abria: ela era calma, compreensiva, e conhecia cada detalhe da sua história. Na conversa, Lucas acabou falando sobre o quanto se sentia inseguro. Tinha medo de que sua primeira vez fosse algo ruim, de se sentir desconfortável, de estar com alguém que não entendesse sua timidez ou que não se importasse com o que ele sentia. Disse também que, para ele, a intimidade era algo que devia existir entre pessoas que se conhecessem profundamente e que se importassem uma com a outra — e ninguém conhecia ele melhor do que Mariana.

Com muita calma e sinceridade, ele compartilhou um pensamento que já tinha há algum tempo: se fosse para ter sua primeira vez com alguém, queria que fosse com ela, pois confiava nela de olhos fechados, sabia que ela o respeitaria e que tudo seria feito com carinho e cuidado. Deixou claro que não era uma proposta de amor romântico, nem uma tentativa de mudar o que existia entre eles — mas sim um desejo de viver essa etapa da vida com a pessoa que mais confiava no mundo, justamente por causa da força da amizade que tinham.

Mariana ouviu tudo com atenção, sem interromper. Ela também tinha um carinho imenso por Lucas, e sabia o quanto ele era especial. Refletiu muito sobre o assunto, pois sabia que algo assim era muito sério, e que poderia mudar o que existia entre eles se não fosse tratado com toda a responsabilidade do mundo. Alguns dias depois, ela procurou ele e disse:

— Lucas, eu pensei muito no que você me falou. Nossa amizade é a coisa mais importante que eu tenho, e eu também confio em você mais do que em qualquer outra pessoa. Sei o quanto isso é importante para você, e entendo o seu desejo. Se formos fazer isso, será apenas porque nos importamos um com o outro, e queremos que essa experiência seja boa, segura e sem medo. Mas precisamos combinar algumas coisas muito claras: tudo será com o nosso consentimento total, podemos parar a qualquer momento, não vai mudar nada na nossa amizade, e vamos sempre conversar sobre o que sentimos. Além disso, vamos tomar todos os cuidados necessários para a nossa saúde e segurança.

Lucas concordou com tudo, aliviado e grato por ela entender e por levar tudo com tanta seriedade. Eles conversaram muitas vezes mais, falaram sobre medos, sobre limites, sobre o que esperavam e o que não queriam. Também buscaram informações sobre saúde sexual, para terem certeza de que fariam tudo da forma correta e segura.

Quando decidiram que era o momento, foi algo tranquilo, calmo e feito com muito carinho. Não houve pressa, nem pressão, nem expectativas irreais. Tudo aconteceu como eles tinham combinado: com respeito, com confiança e com o cuidado que só quem se conhece há toda uma vida pode ter.

Depois daquilo, nada mudou na amizade deles. Pelo contrário: o vínculo ficou ainda mais forte, pois tinham compartilhado algo muito íntimo e especial, algo que existia justamente por causa do amor e da confiança que tinham um pelo outro. Os outros amigos, quando ficaram sabendo, também entenderam — pois sabiam muito bem como era a ligação entre os dois, e como tudo o que faziam era guiado pelo respeito e pela amizade verdadeira.

Com o tempo, cada um seguiu sua caminhad⁹a, conheceu outras pessoas, viveu outras histórias. Mas sempre que se reuniam, continuavam sendo os mesmos amigos de infância, que sabiam que o que os unia era algo que não se abalava com nada. E Lucas e Mariana sempre guardaram aquela experiência como um momento bonito, em que a força da amizade foi capaz de transformar uma etapa da vida em algo seguro, bom e cheio de carinho.

Mel era daquelas que amava com o coração nas mãos. E o seu coração, há muito tempo, já tinha dono: Gustavo.

Gustavo era o típico boa pinta. Cabelo arrumado, estilo descontraído, aquele sorriso de lado que fazia qualquer sala ficar em silêncio quando ele entrava. Era o verdadeiro bad boy — independente, um pouco arrogante, dono de um charme que parecia ter sido feito sob medida para conquistar o mundo.

Ele tinha o poder de olhar para uma garota e, em segundos, fazer ela se sentir a única pessoa do universo. Conseguia o que queria, quando queria. O coração dele parecia ser uma festa onde todos eram convidados... menos Mel.

O pior de tudo? Gustavo se apaixonava fácil. Se encantava por um sorriso aqui, por um olhar ali. Vivia de romance em romance, sempre intenso, sempre rápido. Ele amava tantas outras, mas para ela, parecia ser completamente cego.

— Por que comigo não? — sussurrava Mel para o espelho, todas as noites.

Ela tentou de tudo. Mudou o cabelo, começou a usar as roupas que ele gostava, frequentava os mesmos lugares, fazia questão de rir das suas piadas mais alto que todo mundo. Tentava ser o centro do mundo, fazia drama, fazia graça, sumia para ele sentir falta... Mas nada funcionava.

Quando ele olhava para ela, não via paixão. Via apenas "a amiga", "a colega", ou pior: não via nada. Ele a ignorava como se ela fosse parte da paisagem. Enquanto ele derretia o coração de outras com um simples olhar, com Mel ele era frio, distante, educado, mas inatingível.

A dor dela era silenciosa e cruel. Ver ele se entregando a amores passageiros, sabendo que ele era capaz de amar tanto, só que esse amor nunca era para ela. Era um amor impossível, daqueles que machucam a alma porque você sabe que tem tudo para dar certo, menos a vontade dele.

Ela gritava de amor em silêncio, chamava sua atenção de longe, mas Gustavo continuava olhando para todos os lados... menos para os olhos de quem realmente o amava.

E assim ela vivia: sendo a plateia do amor dele, mas nunca a protagonista.

Mas um dia, algo dentro de Mel finalmente cansou.

Foi numa tarde chuvosa, quando ela o viu de longe, fazendo a mesma cena com outra garota. O mesmo sorriso de lado, o mesmo olhar que prometia o mundo, as mesmas palavras que ela sonhava ouvir. E naquele momento, a ficha caiu com uma força que doeu no peito, mas que também abriu os seus olhos.

— Ele não é um príncipe que eu preciso conquistar — pensou ela, com a voz embargada. — Ele é só um menino que brinca de amar, e eu estou aqui sofrendo por alguém que nem sabe o que é amar de verdade.

Ela percebeu que Gustavo não a ignorava porque ela não era suficiente. Muito pelo contrário: ele ignorava porque ele não era capaz de enxergar a profundidade do que ela tinha para dar. Ele gostava de paixões rápidas, de aventuras, de ter o coração de todo mundo, sem se prender a ninguém. Ele era um "boa pinta", sim, mas era vazio por dentro. E ela merecia alguém que a enchesse, não que a esvaziasse.

— Eu não sou opção, muito menos segunda classe — sussurrou ela para si mesma, limpando as lágrimas que insistiam em cair. — Eu sou inteira. E quem não quer me ver por inteiro, não merece nem um pedacinho de mim.

Naquele dia, Mel decidiu que a dor tinha que ter fim.

Ela parou de se arrumar pensando nele. Parou de frequentar os lugares só para esbarrar com ele. Parou de rir das piadas que não achava graça e parou de correr atrás de quem nunca estendeu a mão para ela. Foi difícil, foi um processo lento e doloroso. Houveram noites em que o celular parecia gritar o nome dele, mas ela resistiu.

Quando ele finalmente notou a ausência dela — porque todo mundo nota quando a gente para de bajular — e veio com aquele papo furado de "saudade" e "amizade", Mel já estava blindada. Ela olhou para ele e, pela primeira vez, não viu o deus grego que tinha idealizado. Viu apenas um rapaz comum, inseguro, que precisava de plateia para se sentir bem.

Ela sorriu, um sorriso sincero e leve, e disse:

— Estou seguindo a minha vida, Gustavo. Agora, o meu foco sou eu.

Ela saiu de cena, não com raiva, mas com dignidade. Percebeu que o amor impossível não era impossível por falta de sentimento, mas por falta de reciprocidade. E ela aprendeu a lição mais difícil: o amor tem que ser espontâneo, não uma conquista forçada.

Mel finalmente se tocou que ela era muito mais valiosa do que um coração que não soube batê-la. E ao se libertar daquele peso, ela sentiu o ar entrar mais leve nos pulmões.

Agora, ela não corria mais atrás. Agora, ela caminhava para frente. E quem sabe, lá na frente, não estivesse alguém que olhasse para ela e a visse... como a única coisa que realmente importava.

A viagem já parecia perfeita por si só. Uma semana inteira de descanso, longe da rotina, em um resort paradisíaco onde o tempo parecia ter parado. O sol brilhava forte, a piscina era cristalina e a única preocupação era escolher qual coquetel tomar antes do almoço.

Eu estava aproveitando cada minuto, sentada na beira da água, sentindo o calor do sol na pele, quando ele apareceu.

Ele chegou com aquele sorriso fácil e um bronzeado que parecia ter sido feito sob medida. Moreno, com olhos escuros que brilhavam mais que o mar à sua frente. Nossos olhares se cruzaram por acaso, mas pareceu algo planejado pelo destino. Ele veio até mim, puxou assunto de uma forma tão natural que parecíamos amigos de infância. Tinha uma voz calma, um jeito doce e um humor que me fazia rir até doer a barriga.

Nos dias que se seguiram, éramos inseparáveis. A semana passou a ser definida por nós dois.

Acordávamos tarde, tomávamos café juntos na varanda e passávamos os dias entre mergulhos, conversas profundas sobre a vida e caminhadas pela areia. Havia uma química instantânea, daquelas que fazem o mundo ao redor desaparecer. Descobrimos gostos em comum, rimos das mesmas coisas e sentimos uma conexão que desafiava o tempo. À noite, sob a luz das estrelas e a brisa suave, havia danças, jantares românticos e aquele silêncio confortável que só existe quando se está bem acompanhado.

Cada momento parecia mágico porque sabíamos, no fundo, que era temporário. E talvez por isso, tudo tivesse sido tão intenso. Não havia espaço para brigas ou dramas, só para viver o agora.

Mas como tudo que é bom dura pouco, o último dia chegou. O sol se pôs mais belo do que nunca, tingindo o céu de laranja e rosa, como se quisesse nos dar um adeus digno de filme.

Na hora da despedida, o abraço foi apertado, como se quiséssemos guardar um pedacinho um do outro. Não houve promessas de para sempre, porque o amor de verão é assim: ele não precisa durar uma vida inteira para ser verdadeiro. Ele existe para ser lembrado, para deixar o coração quentinho e a certeza de que, por uma semana incrível, fomos os personagens principais de uma história linda.

Voltei para casa com o coração cheio de saudade, mas também muito feliz. Afinal, não é todo dia que a gente passa uma semana no paraíso e encontra um moreno que faz o sol brilhar ainda mais forte. ☀️🌊

Eu morava no terceiro andar, ele no segundo. Separados apenas por um lance de escadas e, quem sabe, por um pouco de orgulho.

Nos encontrávamos todos os dias nos corredores. Às vezes era na hora de ir trabalhar, outras quando ele voltava com as compras ou quando eu estava saindo para caminhar. E sempre que isso acontecia, o mundo parecia dar uma pausa.

Ele passava, eu passava. Nossos olhares se cruzavam e era como se houvesse uma faísca no ar. Ele tinha aquele olhar intenso, que parecia ler minha alma, e eu sentia meu coração acelerar como se tivesse corrido uma maratona. Sabíamos, sem precisar dizer uma única palavra, que havia algo ali. Uma atração, um carinho, um sentimento que crescia cada vez que nos víamos.

Mas ninguém falava nada.

O orgulho era uma muralha invisível entre nós dois. Ele pensava: "Ela provavelmente não sente o mesmo". Eu pensava: "Ele é tão bonito e interessante, com certeza não olha para mim desse jeito". E assim, ficávamos nesse jogo de olhares, de sorrisos rápidos e de cumprimentos educados que escondiam muito mais do que palavras poderiam dizer.

Eu passava horas no meu apartamento pensando nele. Imaginava o que ele estaria fazendo, se ele também estaria pensando em mim. Sentia uma vontade louca de descer as escadas, bater na sua porta e dizer tudo o que estava guardado no peito. Mas a coragem sempre faltava no último segundo. O medo de não ser correspondida, de estragar a convivência, de parecer boba... tudo isso me segurava.

E ele, com certeza, lutava com os mesmos demônios. Queria chamar para conversar, convidar para um café, mas o orgulho dizia para esperar o outro dar o primeiro passo.

E assim seguíamos: dois corações batendo em sintonia, mas separados por um medo bobo. Os corredores do prédio testemunhavam os nossos encontros silenciosos, cheios de significado, onde os olhos diziam "eu te quero" enquanto os lábios só conseguiam dizer "bom dia".

Era um amor que vivia na espera, na esperança de que um dia, quem sabe, o orgulho cansasse de ser tão forte e deixasse o amor finalmente falar.