Solitude

Eu me tornei um campo escaço e vazio de sentimentos. Que existência fútil, inutilizada por alguém que estava sendo feliz sem mim, que modo desastroso de estar vivo. E agora, depois de um tempo, você vem, com essa cara de cínico, e me diz que precisa de mim. Fica batendo na minha porta, insistindo. Olha, eu não tenho medo de me entregar, não! Eu te amei por mil anos e poderia te amar por mais mil. Sim, eu poderia me arriscar, outra vez. Poderia seu "quer-bem", sua companhia e seu "amor".

Eu poderia…

Mas eu não quero, e não sinto muito por isso.

Sei que há beleza em você, apesar de tudo. Mas cada momento que passei sofrendo pela sua partida, de todas as vezes que te amei antes de mim, de todas as vezes que me ajoelhei encostada à porta, em prantos; de todas as vezes que vi o sol nascer por imaginar mil e uma coisas ao seu lado. Tudo que você me fez passar, me levou a ser quem você vê. Nunca fui a melhor pessoa do mundo, meus erros não eram tão justificáveis, mas meu amor era sem explicação. Hoje eu vivo com a certeza de que, não importa quão perfeito o momento pareça, nada é exatamente tão belo assim. Eu aceitei suas rosas, cegada pelos espinhos... Eu estava focada nas raízes que você plantou em mim e nas memórias que você me deu.

O tempo todo eu acreditei que te encontraria assim, sozinho, precisando de mim. O mundo girou. O tempo trouxe o seu coração de volta. Eu te amei por mil longos anos, e poderia te amar por mais mil.

Mas por amor a mim, ao meu caráter,

e em consideração a todas

as feridas que cicatrizaram,

e por aquelas que ainda doem,

eu não vou me prestar a isso.

Você não vai ressuscitar as borboletas

que ainda vivem em mim. Deixe os esqueletos delas

aqui dentro, pra eu me lembrar a nunca

mais ser a otária que eu fui.

[sabe, eu te amo...

Só não gosto mais de você].

"Ele nunca fez isso comigo"