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pero somos dos no podemos ser uno

si vos tuvieras de más para llenar mis agujeros si yo tuviera de más para llenar los tuyos

Mis pensamientos, extremidades, articulaciones, son escarcha.

Nada me alcanza, ya probé todo.

Me afilo, te hago mal, te quemo, lo disfruto.

Me derrito eventualmente ágil; vuelvo.

Soy ojeras, piel, huesos.

Soy el rastro condensado de mis mentiras.

Soy cicatrices gélidas; sangrantes. Se funden y endurecen.

y así me pasa en la vida me explico re bien pero me explico muy poco

Soy como un globo, una vez me pensé con una bomba pero en este momento me creo chiquitísima.

En fin, el globo; arranco vacía, sin nada, decaída, oscura. Me empiezo a llenar, por cuenta propia o no, me cargo y pienso que así está bien, pero al entrar un poquito más de aire exploto y ahí está el quilombo. Ni siquera lo digo para ser interesante, es algo horrible.

Es horrible ser globo.

Es horrible explotar y es horrible desinflarte, y lo más horrible es que me vuelvo a inflar una y otra vez. Como si explotara sin pincharme. Y la piel duele, el constante estiramiento, el constante cambio de estado al que me tengo que amoldar, construir un nuevo «yo», todas, todas las putas veces.

Te callé te ahogué te contagié el óxido de mis cicatrices.

Te lloré te rogué que no te fueras y no lo hiciste por más mal que te hiciera.

Le fuiste fiel a un veneno que no lo merecía.

Te pedí perdón sin pretenderlo te escondí detrás de mi enfermedad.

Y ahora ya no estás la única persona que alguna vez me siguió.

Ahora ya no estás y es culpa mía porque te maté te saqué la piel te descostillé