Paye ton coeur

Être moins sensible. Plus raisonnée, raisonnable aussi. Apprendre le lâcher prise. Laisser partir les gens qui m’échappent. Me sentir moins responsable, moins que moins. Cesser de me convaincre que s’ils ne restent pas, c’est que je n’en vaux pas la peine. Accepter que certains chemins doivent parfois diverger.

Comme les nôtres. Merde.

J’aimerais pouvoir balayer d’un revers de la main, comme vous, les émotions, séparations, souvenirs, liens... Briser les chaines fictives, sans aucun éclat perdu dans ma chair.

Il manque toujours ton nom sur mon écran.

Laisse tes cicatrices nous chanter ton parcours. Épouse leur contour délicat. Souviens-toi la peine, les épreuves, le travail.

Trace les du bout de ton doigt fin, te souviens-tu de l’avant? Avant la leçon, avant le renouveau.

Sens comme le derme est dur, solide, renforcé. Bien sûr que les accidents laissent des traces, elles sont l’emblème de notre évolution.

Porte les fièrement: tu as tellement grandi.

Paralysée de l’intérieur, j’ai écrit.

Dans tous les sens. C’était décousu, ça ne guérissait rien, pourtant c’était inarrêtable. Tout ne s’adressait qu’à toi. Un flot confus de mots se déversait de mon coeur disloqué, droit sur le papier. Aucun sens. Des émotions contradictoires, des pensées disparates, le chaos.

Rien ne concorde. Je ne sais pas, je ne sais plus.

Pour lui, l’amour n’est qu’un art abstrait, il n’a de sens que pour les artistes du cœur, comme elle. Il ne sait pas aimer, il n’a rien d’autre à lui offrir qu’un tableau vide, avec une grosse tache noire et difforme au milieu. Il s’est persuadé que cette toile ne valait rien, qu’une toile vierge ou colorée serait plus propice à l’expression de sa créativité.  Pourtant, quel défi artistique ce serait pour elle, de donner une deuxième vie à cette toile imparfaite… de partir de cette tâche pour y faire pousser des pétales, de la couleur et de l’espoir.

" Être écrivain c’est vivre de son malheur car un écrivain heureux n’est pas un bon écrivain, le bonheur ne se vend pas très bien il faut l’avouer.." a dit Holger.

J'avais pris l'habitude de la regarder dormir. Là, dans mes bras, elle souriait même dans son sommeil. Je me plaisais à penser que j'étais la source de ce sourire, que ce joli pli au coin de ses lèvres n'aurait pas été sans ma présence. Malgré mon envie constante de la serrer plus fort pour mieux la sentir, je ne bougeais jamais d'un pouce, de peur d'interrompre son repos. J'observais ses paupières closes, m'imprégnais de chaque détail de sa beauté si pure, sachant que le jour de mon départ approchait, et qu'une fois la sentence prononcée, je n'aurais plus droit à ce sourire innocent, à ses caresses et à ses mots d'amour. J'allais la briser, c'était inévitable, mais l'égoïste romantique que j'étais savourait ces derniers instants enlaçant celle qu'il aimait alors et pour toujours.

Je me souviens avoir fondu en larmes, là, dans tes bras. Je ne me souviens plus pourquoi, je ne me souviens plus pour qui. Mais je me souviens très clairement de ta réaction. Tu étais pourtant sur le point de t’endormir, là, le flanc contre le mien, quand je me suis tournée pour me blottir contre ton épaule. Je ne saurais dire ce qui m’est passé par la tête, ce qui a déclenché ce profond accès de mélancolie. Enfin si je le sais, mais je ne pense pas être un jour en mesure de l’admettre… Toujours est-il que malgré la violente dispute qui venait d’éclater, tu m’as prise dans tes bras. Tu ne m’as rien demandé, sans doute savais-tu que je ne te répondrais pas. Tu m’as serrée contre ton buste brulant, si distant quelques secondes auparavant. Tu as repoussé du bout de tes doigts fins les mèches de cheveux qui collaient à mes larmes, et as déposé tes lèvres soyeuses sur mon front. Tu as étouffé mes sanglots de tristesse, apaisé mon envie passagère de m’autodétruire.

Blottie au creux de tes bras, la tête contre ton torse, j'écoute ton coeur.

J'aime son battement fort, régulier, à ton image. Il m'arrive parfois d'oublier que tu en possèdes un, et ce délicat rappel me fait sourire.

Ta peau contre la mienne, je m'émerveille de ce fragment d'instant, de nos vies qui s'unissent une dernière fois. 

***

Je la tiens dans mes bras, nos corps enlacés unis dans une étreinte ultime. Elle s'est enfin assoupie, laissant s'éteindre avec elle l'éclat de son petit rire enfantin. Nos heures de conversations ne meubleront pas la vie de silence qui nous guette, nous le savons aussi bien l'un que l'autre. Je coupe le réveil et, doucement pour ne pas la réveiller, détache son corps du mien. Des Adieux nous déchireraient, j'aime l'idée de la quitter sur ce lit de douceur. ***

Le claquement léger de la porte me réveille. Les draps sont froids. Un bruit de moteur dans la rue. Je dévale l'escalier, manque de tomber. Enveloppée dans mon drap, j'arrive dans la rue au moment où sa voiture la quitte.

Elle foule depuis des heures ces terres chargées des souvenirs de son enfance. Elle reprend doucement ses repères. Tout a changé et pourtant, elle se revoit parfaitement, dix ans plus tôt, accompagnée de ses sœurs et cousins, courant et criant à travers la silencieuse forêt. Rêves de gosses, qui construisaient des châteaux forts dans les genièvres et menaient des guerres imaginaires au cours desquelles personne ne se blessait.

Les odeurs lui sont familières. Le chant des grillons ainsi que celui des différents oiseaux du causse lui remémorent de nostalgiques souvenirs… Tout cela remonte à bien longtemps : le temps a redessiné bien des choses.

Elle se laisse guider par les pas de son chien qui, bien que n’ayant jamais connu cette tendre époque d’innocence et d’aventures, sait retrouver les chemins tant empruntés. La solitude est douloureuse et plaisante à la fois. Les années sont passées, mais les paysages sont intactes. Seul leur château fort a été englouti par les années. Le superbe chêne qui servait de barricade d’entrée a disparu, trop vieux selon les adultes. Il était plus utile en feu de cheminée. La prison dont faisait office le majestueux genièvre le long de la voie ferrée abrite désormais non pas les traitres capturés lors des sanglantes batailles, mais la ruche de son oncle, dont les habitantes sont bien moins vigoureuses que leurs prédécesseurs imaginaires. Le reste du camp est désert, les hautes herbes signent le triste abandon dont il a été victime ces dernières années.

Chaque pas remue un nouveau souvenir, éveille de nouvelles émotions. La solitude de l’instant se fait pesante. Elle aimerait partager son sentiment avec quelqu’un… Elle pense à ses cousins, à ces liens autrefois si forts et aujourd’hui inexistants. Puis à ses sœurs, à tout le chemin parcouru en quelques années à peine. Les rapports ont changé, elles ont grandi et évolué, ensemble et pourtant si loin l’une de l’autre. Un sourire nostalgique se forme sur ses lèvres, ses yeux s’humidifient. Un flot d’émotions contradictoires la submerge, mélange de tristesse et de sérénité. Elle inspire profondément, emplissant ses poumons de cet air frais et pur. Elle siffle, rappelant son chien qu’elle a perdu de vue depuis un moment maintenant. Elle entend le bruit de ses pas et le cliquetis de son collier bien avant de le voir. Il surgit sur sa droite, essoufflé, la langue pendante, les yeux brillants de ce regard de chiot qu’il conserve malgré le défilé des années. Sa présence a quelque chose de rassurant, la complicité qui l’unit à ce chien est ineffable, l’attachement qu’elle lui porte est inenvisageable pour toute personne extérieure.

 

Penché sur moi, il me domine. Son regard furieux m’écrase, me cloue au sol. Je jette un rapide coup d’oeil à la porte qu’il a enfoncée quelques secondes plus tôt: elle est fendue en deux dans le sens de la largeur. Le point d’impact de son poing est visible, il a transpercé le plâtre. Je me tapis un peu plus contre le mur, espérant me faire plus petite. Sa main est toujours suspendue au dessus de mon visage, doigts fermés. Je me demande où et quand elle va s’abattre, car elle le fera et je le sais. Il hurle, j’ai du mal à comprendre ce qu’il dit, la panique inhibe ma pensée. J’essaie de le regarder dans les yeux, mais les larmes montent et j’ai du mal à distinguer ses traits.  C’est là que le premier coup tombe. Sur le crâne. Il m’arrache un cri, autant de douleur que de peur. Ma tête bourdonne. Au moins, celui-ci ne laissera pas de marque. Il hurle toujours, tandis qu’aucun mot ne sort de ma bouche. Ma bouche. Elle reçoit le second coup tandis que je relève la tête pour le regarder. Ma lèvre inférieure explose, le sang coule dans ma bouche. Je crie encore une fois et me roule en chien de fusil tandis que d’autres coups s’abattent. Dans les côtes, les tibias, les bras. Je suis écrasée, anéantie, plongée dans un océan de violence et de douleur. Impuissante, je resserre mes jambes contre ma poitrine et coince ma tête entre mes genoux. Au moins, mon visage ne sera pas marqué.

Les impacts sont incessants, je ne saurais dire combien de temps dure la torture. Des secondes, des minutes ? Peu importe, c’est trop long. J’ai mal. Mes membres s’engourdissent, et j’ai peur. Tout à  coup, je pense à mon père. Son visage me fixe et mes larmes redoublent. Que penserait-il, s’il voyait sa fille dans cet état ? Papa, où es-tu ? Les coups s’arrêtent, brusquement. Je ne bouge pas, figée au sol, le corps en feu. Mes bras ne répondent plus, je n’arrive pas à les détendre. Ses pas semblent s’éloigner dans le couloir, sans certitude. Je sens mes mains se délier, mes bras se relâcher, détachant mes jambes douloureuses. Je m’écroule, m’affaisse sur le sol. Mon corps me lance, par à coups, la douleur est tout juste supportable. MERDE. Je vais encore avoir des traces. La porte d’entrée claque: il est parti. Enfin. Je me redresse difficilement. Assise au sol, prise de vertiges, je m’adosse contre le mur. La fraîcheur de la peinture me fait du bien. J'entreprends de ramper jusque la salle de bain, elle n’est qu’à quelques mètres. Me redressant difficilement, je fais couler de l’eau fraîche au lavabo, et me la passe sur le visage. J’en ingurgite un peu, recrache un filet rouge. Je redresse la tête, aperçois mon visage.  Je m’effondre.