NOTAS SUICIDAS DE UNA MUJER HERMOSA

Y justo en este momento es cuando la soledad aporrea a mi puerta y pregunta: ¿ves cómo solo quedamos tú y yo?

Hoy soy una especie de cenicienta que se va justo en el momento del toque de queda.

Soy la que siempre se va, la que siempre se queda, la que siempre regresa.

Vivo en la tierra de nadie, en el limbo, en el planeta de los corazones solitarios, y a pesar de todo, aún quiero cambiar eso, pero no con cualquiera.

¿Pero qué es lo que quiero?

Quiero a alguien que esté ahí, que me rete intelectualmente, que me haga sentir la profundidad de los abismos de mis ojos, y que haga que valga la pena desvelarse a las tantas por una charla que rompa paradigmas, alguien que no se demore, porque bien dice Sabina que los Romeos se demoran y las Julietas se desenamoran.

Creo que la luz de mis ojos eventualmente se ha ido atenuando. ¿Por qué? He pecado tantas veces que ya el infierno me sabe normal, y que el cielo me parece demasiado lejano.

Quisiera seguir escribiendo, pero si no sé qué quiero, menos voy a saber cómo lo quiero expresar en mis letras.

Yo solo me pregunto qué tan rota estoy como para que nadie llegue a probar que es el caballero de la armadura oxidada que está dispuesto a matar dragones simplemente por viajar a mil galaxias para verme sonreír; ese que me ame a espada rota y capa descosida.

¿A qué esperas? Aparece, sé el incendio, prueba que los otros eran simulacros, ayúdame a lidiar con esta existencia llana y dolorosa a ratos, está orgulloso de mí, veme como una mancha negra en este mundo blanco, o como un punto blanco en este universo negro.

Te amo, aunque no sepa quién eres. Y yo te sigo escribiendo; habrás de pensar que estoy loca.      

Estas son las notas suicidas de una mujer hermosa, esperando a resucitar, a dejar de estar muerta de miedo para convertirse en alguien viva de muerte. Porque sus amores, hasta el propio, eran tan pasajeros, que, en lugar de tener corazón de condominio, tenía corazón de hotel de paso.

Ella se encuentra en cuclillas, tratando de mantener el equilibro gracias a la ayuda de sus manos, que están suavemente apoyadas sobre el piso. Suspira, abre los ojos, alza la mirada, y comienza a observar lo que hay a su alrededor, tratando de descubrir dónde se encuentra. Ella conserva una mirada inquietante, la envuelve un silencio absoluto. De pronto, ella decide voltear hacia el frente, y se encuentra con la mirada de otra mujer; la única presencia que la acompaña.

Aquella mujer es hermosa. Lleva puesto un vestido rojo un tanto desaliñado ceñido al cuerpo, que no se vería tan bien, si no fuera porque aquella mujer, luce unas curvas tan hermosas como la propia Mae West. Lleva puestos unos zapatos negros de tacón de aguja. En los brazos de aquella mujer que se ve tan solitaria, se hallan paletas de colores donde figuran distintos tonos de verde, morado, amarillo, y algunas veces azul, según el tiempo que lleven en su cuerpo los moretones.  

De nuevo se encuentra ella, de pie, preguntándose qué hace allí.

-          ¿Quién eres? – pregunta en un susurro.

La mujer no responde.

Súbitamente, comienzan a escucharse fragmentos de conversaciones donde reinan los gritos, y ella no puede hacer más que taparse las orejas con las manos. Todo es cuestión de segundos, en lo que otra vez vuelve el silencio.

Un sentimiento de impotencia empieza a invadirla por dentro, cuando ve que, de pronto, un moretón en el pómulo de la mujer comienza a aparecer; y se percata de que el labio de ésta inicia a sangrar. Ella cada vez está más desconcertada.

-          ¿Qué te han hecho? – la mujer se toca el labio, y ve la sangre en sus dedos. No dice nada.

“Quizás la mujer sea muda”, piensa.

-          ¿Dónde estamos? – vuelve a intentarlo.

Ella desvía la mirada, de nuevo, en busca de alguna salida.

Reaparecen los gritos, se oyen lejanas discusiones entre un hombre y una mujer, risas de un hombre que se escucha triunfante. Gritos; alguien que suplica. Silencio.

La mira de nuevo, pero esta vez, las mejillas de la mujer comienzan a surcarse de lágrimas, y se halla despeinada.

-          ¿Qué hiciste para que te trajeran aquí? – cuando ella hace esta pregunta, se nota un mayor énfasis en las primeras dos palabras, y sin quererlo, la mujer se siente recriminada.

Los labios de la mujer se mueven, pero no logran emitir sonido alguno. La mujer se cruza de brazos, tratando de protegerse de algo, aunque ella no sabe de qué.

-          No te entiendo – dice entre dientes. - ¿por qué no te puedo escuchar? – pregunta para sí.

Aquella habitación está compuesta de cuatro paredes blancas; no hay puertas, no hay ventanas. Cuando ella se dispone a acercarse hacia las paredes en busca de alguna salida, se percata de que a cada paso que da, deja una mancha; sus huellas dejan manchas, sus manos, al tocar la pared, también dejan manchas, ella está sucia. En esa habitación no hay nada más que seis rosas rojas marchitas dispersas por el suelo; eso, y un par de botellas de cristal, vacías y rotas. El cuarto sigue estando envuelto de un silencio sepulcral.

-          Tus moretones… ¿forman parte de tu historia? – pregunta ella, curiosa, sin poder apartar la mirada de los brazos de la mujer. Asiente.

Ella se acerca lentamente hacia la mujer, sin importarle las huellas que va dejando a su paso, y cuando dirige su mano hacia la mujer, para tratar de tocarla, se percata de que se encuentran divididas por un cristal que las mantiene separadas. Ella se exalta, mientras la otra mujer permanece inmutable. Ella toma una de las botellas rotas con su mano derecha, y le dice a la mujer:

-          No te preocupes, te sacaré de allí.

Entonces da unos cuantos pasos hacia atrás al mismo tiempo que la otra mujer. Ella respira hondo, y decidida, se prepara para lanzar. De un solo golpe todo el cristal cae a pedazos. Mucho ruido. Silencio. La mujer desaparece. No más reflejo. Surge una mariposa volando, de donde antes se encontraba el cristal.

Ídolos-frases (via idolos-frases)

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