Classic Pappi

Dos figuras se median a duelo entre la lluvia, sus siluetas se movían de forma rápida, atacando y esquivando, lanzándose al suelo y arrancando trozos de armadura la una a la otra. Aquellas dos personas se entrenaban en el centro del campamento, que en aquel momento estaba desértico gracias a la tormenta que reinaba. Sin embargo esos dos soldados no parecían muy preocupados por los truenos y el viento, la batalla estaba siendo feroz.

-¿Tu crees que algún día seremos capaz de enseñarla?

Alan Franco y Rebeca Leoz observan a las dos figuras que se entrenaban en el centro del campamento, los dos estaban a cubierto en la tienda más grande del lugar. Sus armaduras eran elegantes, rojo sobre dorado, galones de capitán y capa granate a sus espaldas.

-¿A quién, a Hilda?

Respondió Rebeca sin apartar la mirada.

-¿A ti te parece que tenemos que enseñarle algo más?

Continuó mientras señalaba con un ligero movimiento de barbilla, Hilda era la figura más grande, espada y lanza, una en cada mano. Se movía de forma grácil para lo enorme de su estatura, parecía casi una coreografía.

-Obviamente no estoy hablando de su destreza. Sobre su mentalidad, y sus defectos. Tiene mucho que aprender.

Respondió Alan tomándose pausas para beber su té de roca. Ambos quedaron unos segundos observándola, hasta que Rebeca volvió a hablar;

-Es difícil ser hija de quién es hija, si “El oso de Veracruz” era cruel y exigente con sus subordinados, imagina ser uno de sus hijos.

-¿Cómo llegará a ser nunca capitana si no tiene intestino para ver sangre? No tiene mentalidad de lider, solo sigue orden tras orden, y tiene menos madurez que una pera en lo alto de un árbol.

Tras otra pausa para beber té, ambos comenzaron a observar a la otra figura, como si sus mentes pensaran al unísono, y esta vez fue Alan el que comenzó el diálogo;

-¿Qué hay de ella? La chiquilla Velázquez.

-¿Qué hay de ella?

Alan puso una expresión como si la pregunta fuese muy estúpida, y continuó;

-Tiene la lengua más afilada que he visto desde mi hermana la flaca.

Rebeca esbozó una sonrisa floja, y contestó;

-Ciertamente su retórica es astuta y rápida, como un asesino a daga.

-Corta el royo Leoz. Se que te encanta que los novicios me saquen de mis casillas, y ella es ya la campeona en esa disciplina.

Dijo Alan casi exclamando de forma molesta. La silueta de Nora Velázquez era mucho más reducida, y su espada más corta, era categóricamente menos diestra que Hilda, su estilo era mucho más evasivo, sucio, y menos técnico.

-Siempre he dicho que somos las nodrizas de niños ricos creciditos, -Dijo Rebeca cambiando su expresión a un tono más serio. - y la chiquilla Velázquez tiene que aprender algo de humildad y compasión. Tranquilo Alan, estamos todavía a día cuatro de misión, por muy intrascendente que sea, todavía nos queda un mes de viaje. Habrá tiempo para lecciones.

Mientras Rebeca terminaba de hablar, las dos figuras dieron por terminada la contienda de entrenamiento, con Hilda levantando a Nora después de haberla derribado por vigésima tercera vez.

-Será interesante ver cómo evoluciona la relación entre las dos…

Dijo Alan acariciando su corta barba, ambos tomaron otro largo sorbo del té de roca, haciendo el sonido propio del sorber.

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-Eres todavía más fuerte y bestia de lo que pareces Hilda, creo que podrías derrotar a cualquiera de mis obesos hermanos con un brazo, seguramente hasta a padre.

Dijo Nora mientras se secaba los ojos con el antebrazo, la mujer gigante no iba a contestar nada, pero el silencio y mirada de Nora le obligó a responder algo.

-Es lo mejor que sé hacer.

-No me atrevo a dudarlo hermana. -Dijo Nora con una sonrisa a medias, la cándida forma de tratarla produjo una cálida sensación en Hilda. -Por La Marca Gris juro que jamás me habían apaleado de esta manera, me duelen hasta los principios.

-Perdona…

Dijo Hilda pasándose la mano por el cuello. Ambas estaban ya delante de una de las tiendas más grandes del campamento, la que servía de comedor a cubierto de la tormenta, había tres mesas largas con bancos paralelos, todo de una madera oscura y húmeda.

El contraste entre las recién llegadas y el ambiente era vasto y hasta incómodo, el interior era cálido y tranquilo, los fuegos de la con calderos eran la única luz que se reflejaba en las telas. Las dos jóvenes cadetes estaban cubiertas de barros, moratones y heridas ensangrentadas, Nora tenía el labio partido, Hilda tenía morados en el cuello y brazos, y ambas estaban cubiertas de sudor y agua de lluvia. Había un joven hombre tirado en una esquina, completamente dormido o inconsciente, y la tercera mesa estaba ocupada por tres chicos y una botella de vino acabada.

Hilda y Nora se dirigieron directamente al caldero, casi corriendo por servirse antes que la otra, la chiquilla Velázquez fue la más rápida, pero sirvió cucharón a los platos de las dos, y acto seguido se sentaron a devorar la comida. Se trataba de una sopa de pollo con col, con mucha más col que pollo, y con un sabor bastante amargo, aunque Hilda ya la estaba devorando como un tigre a un ratón. Con la boca llena, Nora comentó;

-En Valls las sopas de Col lombarda no tienen ni punto de comparación con esta bazofia, mi abuela la hacía con manzana, azúcar, pimienta y apio. Esto es básicamente un insulto hacia ella.

Mientras las palabras salían de su boca iba masticando la col blanca insabora.

-No tengo ni remota idea de lo que estás hablando, a mi no se me dá bien la cocina, lo que se me da bien es comer.

Respondió Hilda inclinando el plato hacia su boca para sorber la sopa. Nora continuó;

-No es que en el resto de Argos no haya buena comida, pero yo creo que como en Valls, en ningún sitio, ¿Has probado alguna vez la mona de pascua? Son unos dulces que los panaderos hornean en invierno, son increibles de verdad, en el resto de Argos no hay cultura de eso. -Hilda ya no respondía, estaba centrada en comer, pero escuchaba todo lo que su compañera estaba hablando. -Las noches que no llovía se juntaba todo el pueblo alrededor de la gran hoguera, y los campesinos danzaban alegremente, mientras el juglar canturreaba melodías….-Nora suspiró recordando.-Casi puedo oirle; “ave María, cuándo serás mía”.

-¿Qué tal estás, osezna?

Hilda cerró los ojos, molesta al oír aquel mote, pero no respondió nada, uno de los chavales que estaba sentado en la tercera mesa se dirigía a ellas. Nora miró al chico, luego a Hilda, luego al chico otra vez. El chico se levantó, caminó enfrente de ellas y continuó:

-¿Cómo está el asqueroso de tu padre? ¿Disfruta de sus asquerosas tierras a las que oprime?

Hilda ignoró los comentarios, avergonzada.

-¿Sigue mortificándose por haber tenido una hija en vez de hijo? Ese trozo de mierda ha recibido lo que se merece, tu y tu asquerosa familia…

-Oye perdonavidas, que tal si te callas la boca y nos dejas comer en paz.

El chico la miró, preguntándose quién era la muchacha.

-¿Y tú quién coño…

Nora saltó con la agilidad de un gato por encima de la mesa, y golpeó su hombro contra el pecho del chico, que no se esperaba la agresividad, y cayó sobre el banco detrás suya, quedando sentado. Los otros dos chicos se levantaron pero no se decidieron a moverse.

-¿Qué quieres que te reviente?

El puño de Nora estaba en lo alto, mientras los otros dos jóvenes protestaban y exigían que lo soltase.

-¡¿A ti qué coño te pasa?!

Gritó él.

-¿Qué quieres que te reviente?

Todo el mundo estaba gritando, Hilda miraba atónita lo que sucedía sin saber cómo actuar, todo estaba apunto de salirse fuera de control, hasta que todo el silencio se hizo en la sala. Nora empezó a reírse, y su risa daba un poco de miedo. Sus músculos se relajaron y el brazo bajó lentamente.

-Que estoy de broma camarada.

Los chicos se miraban entre ellos muy confundidos, Nera los miraba como si estuviera esperando a que pillaran un chiste, el joven que tenía delante intentó levantarse de la silla.

-¡Pues no, no estoy de broma! ¡¿Qué quieres que te reviente?!

Nera lo volvió a empujar a la silla y amagó con golpearle, el chico se cubrió la cara mientras los otros dos volvían a gritar, pero otra vez se hizo silencio.

-¡Jajajaja! ¡Pero qué os pasa, estoy de broma!

Nora al fin soltó la camisa del chico, tras unos segundos de nueva confusión, los chicos empezaron a reírse nerviosamente, sin saber muy bien que hacer o decir.

-Amigos, anda dejadnos comer porfavor.

Los jóvenes se miraron entre ellos y salieron de la sala muy confundidos. Nora miró a Hilda, y sus miradas se cruzaron, una estaba estupefacta y la otra sonreía.

-¿Ese era Oscar Mayo?

Preguntó Nora, Hilda asintió con la mirada.

-¿Qué le pasa?

Preguntó mientras rodeaba la mesa tranquilamente, Hilda respondió con otra pregunta;

-¿Por qué has hecho eso? Si iniciamos peleas entre nosotros los capitanes impartirán medidas disciplinarias generales.

-¡Bah! No iba a pegarle, solo los estaba intimidando, para ellos ahora soy completamente impredecible, y eso creo que es lo más conveniente.

Hilda estaba sin palabras.

-¿Por qué te han llamado “Osezna”?

-Por mi padre, “El oso de Veracruz”.

-Ah, claro, no se me había ocurrido, pero, ¿Por qué odia a tu padre?

Hilda tenía expresión molesta y bajó la mirada, Nora entendió.

-Perdón por ser entrometida…

Hilda negó con la cabeza;

-No, no pasa nada. Tranquila.

Ahora el silencio incómodo era lo que reinaba en la sala. Hilda terminó de beber los últimos restos de sopa de su plato, y se quedó mirando a la nada hasta que Nora intervino.

-Antes de enviarme aquí mi padre me explicó un poco de lo que va este viaje. básicamente me explicó que es irrelevante, a todos nos han enviado aquí para coger experiencia como soldados, la supuesta misión es solamente una palabra bonita para hacernos creer que somos importantes para algo ahora mismo. Así que teniendo en cuenta que solo estamos aquí para aprender, ¿qué tal si aprendemos la una de la otra?

Hilda la miró sintiéndose algo mejor, sintiéndose útil como pocas veces en su vida.

-Me parece bien.

-Genial, ¡tengo la sensación de que vamos a ser grandes amigas! ¿Qué me dices?

Hilda la miró durante unos segundos sin saber bien qué es lo que tenía que responder. Se relamió los labios y preguntó con un tono completamente distinto;

-¿Te vas a comer lo que te queda de sopa?

Adam abrió la puerta de la taberna mientras las gotas de lluvia se desprendían de su túnica, su cabello y su barbilla. El ruido ensordecedor de los truenos gobernó la sala durante los segundos en los que el joven, trataba de entrar con todo su equipaje por la estrecha puerta. Cuando empujó la madera de roble para cerrarla, el sonido se hizo mucho menos audible, sorpresivamente, al tratarse de una puerta artesanal de ese material, que suelen ser bastante imperfectas. Adam observó entonces el interior de la gran taberna. Pudo contar unos 9 clientes, y un señor sonriente de dos metros detrás de la barra, la habitación estaba impregnada en la luz anaranjada de un montón de candelas y velas esparcidas por mesas y paredes. Era un poco desolador, la mayoría de los presentes estaban bebidos, alguno inconsciente, y otros sólo comían lo que parecía un estofado, pero tampoco es que estuviera muy seguro de que aquello fuera realmente un estofado. El muchacho dejó caer su equipo y las bolsas de su padre, y todavía secándose de la lluvia y frotándose las manos se dirigió a la barra.

-Hola.

Dijo poniendo una sonrisa amable, el hombre gigante que trabajaba allí le miró, pero no respondió, tenía una barba negra frondosa y recortada, parecía tener aspecto amable, pero no respondió, por lo que un silencio violento fue lo que Adam recibió de respuesta.

-Solo quería saber si podría pasar la noche en la taberna, ¿Es una práctica habitual no? No se preocupe, el dinero no es problema.

El joven intentaba entablar una conversación, pero el gigante seguía sin responder, parecía decirle algo con la mirada, pero Adam no podía descifrarlo, los segundos incómodos iban sucediéndose uno tras otro. Sin perder la fé, se dispuso a continuar su monólogo, pero justo cuando abrió la boca para continuar, la mujer que estaba sentada en la barra le interrumpió.

-Isaak es mudo.

Adam la miró, luego miró al gigante, y acto seguido otra vez a la mujer, su cabeza todavía estaba comprendiendo lo que ocurría.

-Oh, ¿él es Isaak?

Preguntó Adam señalando al gigante, la mujer asintió con la mirada, y el joven continuó:

-¿Entonces no hay problema por que me quede?

-No, teóricamente no, pero, eres casi un niño, ¿Cómo es que estás solo? ¿Y todo ese equipaje? Te acabarán robando como vayas por ahí solo. En este lugar hay gente muy mala.

La mujer la miraba con cierto curiosidad mientras hablaba.

-No estoy solo, -Respondió Adam. -Mi padre y yo estamos de paso, él tenía que hacer unos recados y me dejó aquí, pero volverá.

Pareciera que la curiosidad se desvaneció del rostro de la mujer, que devolvió la mirada a su plato vacío. Adam separó un taburete para poder sentarse, y pidió algo para cenar, que serían dos hogazas de pan y una sopa de col disfrazada de estofado. Cómo la mujer no se movía pero tampoco hablaba, Adam decidió presentarse ante ella para romper el hielo, pero con el nombre en clave que le había dado su padre.

-Me llamo Borya, ¿y tú?

-Olivia.

Respondió la joven sin prestarle mucha atención. Isaak los observaba desde la barra.

-Si este es un lugar tan peligroso, ¿Qué hay de tí? No pareces mucho más mayor que yo.

Adam se esforzó por ser lo más gentil que podía.

-Es distinto, yo me crié en esta ciudad, todo el mundo sabe que a mí no se me roba.

-Bueno, entonces si me hago tu amigo, nadie me robará.

Adam sonrió, esperando que Olivia hiciese lo mismo, pero ella parecía más molesta que interesada en hablar, así que planeó su retirada antes de agobiarla más de lo previsto.

-No parece que tengas muchas ganas, perdona.

Adam no perdió su rostro afable ni un segundo, y la mirada de Olivia se ablandó un poco, como si se sintiera un poco culpable de ser tan arisca.

-Perdona, no quería ser descortés. No he tenido un buen día.

Se escudó la joven.

-¿Por eso estás aquí? ¿Para ahogar las penas en vino?

Preguntó Adam, y un segundo después  se maldijo en su cabeza por ser un entrometido.

-¿Beber? No, yo no bebo alcohol. No, lo que hago es venir a contarle mis penas a Isaak. Isaak es como un ser inocente que no me juzga, solo me escucha y entiende mis palabras, es como un diario que jamás te traicionará.

Adam se alegró de que Olivia no sintiera su pregunta como una invasión de la privacidad, y con las mismas continuó.

-Isaak parece una muy buena persona, aunque un poco intimidantes si no conoces su tara.

Con una sonrisa Isaak asintió, moviendo todo su enorme cuerpo hacia adelante. Después Adam continuó;

-¿Y qué es lo que te ha sucedido? ¿Por qué no has tenido un buen día?

Olivia miró hacia su plato otra vez, pensando en lo que iba a responder.

-A decir verdad es cosa de más tiempo, no solo hoy. Pero vamos a dejarlo ahí, eres demasiado joven para entender.

Adam se sintió una poco ofendido por el comentario, pero era demasiado orgulloso para dejar que se le notara.

-Te sorprendería de buena manera lo maduro que puedo llegar a ser Olivia, la gente suele alagar mi comportamiento cuando me conocen realmente.

Olivia le miró con la burla dibujada en la cara, y preguntó:

-¿Cuántos años tienes? ¿16?

-Pues sí, has acertado.

-No tienes edad para entender esas cosas, no creo que lo entiendas.

Adam seguía interesado en la conversación a pesar de que lo trataran de niño inmaduro.

-Por favor, insisto, a mi edad he vivido muchas más cosas que otros en toda su vida, yo creo que podré soportarlo.

Olivia suspiró, y volvió a preguntar:

-¿Conoces el mal de amores?

-¡Claro!

Respondió Adam rápidamente.

-Yo mismo lo he sufrido en mis carnes durante mis años de estudiante.

Olivia sonrió de forma pausada.

-No se yo si un amor adolescente es comparable con esto.

Adam respondió otra vez enseguida:

-Creo que debemos preguntarnos quién es de verdad el inmaduro aquí, quizás el que infravalora mis penas por el simple hecho de ser joven.

Olivia eludió el comentario sin ni siquiera prestarle atención.

-7 años, 7 años detrás de un amor no correspondido. ¿Sabes qué significa eso? Ser rechazada durante 7 años por la persona a la que amas, alguien a quien conoces desde que aprendiste a hablar, alguien con quién de verdad sientes que hay un vínculo. No es solo un amor a primera vista, es mi mejor amigo, mi alma gemela, ¿Has sentido eso alguna vez en la vida?

Adam estaba un poco sorprendido por la profundidad que acababa de tomar la conversación, y lentamente negó con la cabeza. Olivia continuó:

-Algún día sentirás lo que yo siento, conocerás a alguien que parezca hecho a tu medida, tus ojos se iluminarán cuando su voz pronuncie tu nombre, las piernas te temblarán cada vez que su piel roce con la tuya, y te sentirás realmente vulnerable cuando te mire directamente a los ojos.

Adam se quedó callado, pensando con una cara un poco tonta, y sobre la mejilla de Olivia se asomó una pequeña lágrima, a pesar de que la joven sonreía amargamente.

-O puede que no, que nunca encuentres a esa persona. Yo hubiese preferido no conocerle para nunca saber que en verdad rechazaría mi amor… Dios sabe, cómo tiemblan mis rodillas y se me hace la boca agua cuando pienso en él dentro de mí.

Adam se puso rojísimo de vergüenza y apartó la vista hacia su plato del que empezó a comer de forma apresurada para disimular. Pero Olivia soltó una gran carcajada que despertó a más de uno en la taberna.

Recuperar el aliento era ardua tarea en aquella trinchera en la que se escondía. El comandante repartió mantas la última vez que se vieron, pero ahora estaban frías y húmedas, y más que abrigar harían lo contrario. El calor había desaparecido, si es que alguna vez estuvo presente, mantener las extremidades sin tiritar era imposible. Lans intentaba quitar el hielo adherido a su fusil, pero al contacto con el frío sus manos sufrían, semanas antes había entendido por que se decía que Stalingrado era como un congelador para cadáveres. El hombre alargó el brazo y alcanzó una pequeña radio por la que se retransmitían las órdenes, acercó el altavoz y oyó en un perfecto alemán; -Aguantad posiciones, pronto llegarán refuerzos.  El hombre lanzó la radio contra la nieve, frustrado y enfadado, se metió dentro del túnel. Un túnel de unos diez metros y suficientemente alto como para ponerse de pié. En el interior se hallaba un joven tumbado en una camilla, con una herida de bala en el pecho, casi dormido. Lans se acercó a él y se sentó al lado, con dificultad, el joven Manrrik preguntó: -¿Dónde están los demás? -Han ido a buscar alimentos a la base. Respondió Lans, que al mismo tiempo se frotó las manos para darse calor. Él, ya con 45 años, consideraba que había vívido bastante su vida, había aceptado el hecho de que la guerra acabaría con él en cualquier momento, sin embargo, la cruel ironía había hecho que él sorteara todas las balas, granadas y misiles, pero que Manrrik, que apenas había experimentado lo que es hacer el amor a una mujer, fuera herido a la semana de entrar en Stalingrado. Lans había cogido afecto por el chico herido por la fortuna, más o menos a su edad, Lans se encontraba en su misma situación, en la Primera Guerra Mundial.

   Manrrik se sobresaltó de repente al darse cuenta de una irregularidad en el uniforme. -¡Señor Harolf! ¿dónde está su brazalete? Lans ya esperaba esa pregunta, y había meditado la respuesta muchas veces en su cabeza. - Nos han abandonado Manrrik, el Führer está ciego, sus promesas eran mentira, y no solo a perdido la guerra, si no también el juicio. Lans esperaba una sorpresa en la expresión de Manrrik, pero más bien era de angustia. -Si el general te ve sin el brazalete te matará. Lans dejó su pistola en la mesa, cerca de Manrrik, se levantó y dijo; -Tengo que escribir una carta. Pero cuando el hombre dio la espalda al chico, el sonido del fusil cargado hizo aparición en el túnel. -Te estás comportando como un traidor, ¡Ponte tu brazalete! -Marric pareció dudar un segundo, pero concluyó: -¡O disparo! La repuesta de Lans fue rápida y dura: -Apunta a la cabeza, sin sufrimiento. El silencio se hizo fúnebre, abalanzándose sobre el túnel como la niebla sobre la mañana, tan solo se movían las tenues llamas de las lámparas. Cinco…seis…siete…ocho…nueve segundos. El sonido del fusil lanzando una bala no hizo aparición, sí lo hizo la voz débil de joven. -No puedo. Lans comenzó a caminar por otro túnel, dirigiéndose al almacén.

 Ahora se encontraba ante la inmensidad de un folio arrugado, pero no por ello más piadoso, se dejó los sesos para imaginar un texto, pero solo se presentaban a la velada los horrores que habían reflejado sus  pupilas.

                                         Una mujer judía gritando en la calle…                                          Con un bebé inerte en sus brazos…                                    Una pegatina con forma de estrella en el pecho…                                          Cuerpos congelados a su alrededor…                                   Heridas más horribles que la propia muerte…

Recordar algo bello con unos recuerdos tan turbios era más difícil que sacarse una bala de una pierna gangrenada. Después de humedecer la pluma en tinta, comenzó a trazar las líneas.

                              “Para ti serán mis últimas palabras”

 Volvió a quedar indefenso ante la voracidad del papel, hambriento de palabras. Metió su mano en el bolsillo del uniforme y sacó un collar de bellas piedras que no reconocía, había arrancado el abalorio de las manos congeladas de un muerto en el primer distrito de la ciudad. La última cosa que vio aquel hombre fue el collar, mientras moría lloró una lágrima que se congeló cuando su cuerpo carecía ya de calor corporal, posiblemente el recuerdo de alguien a quién amaba.

                                    “Para ti serán mis últimas palabras”  “Ojalá te llegue esta carta, esto no es un escrito de amor ni de esperanza, esto es más una declaración, no tengas ilusiones, moriré aquí, es mejor que lo aceptes. La guerra es una causa perdida para los alemanes, pronto los soldados rusos entrarán en los escondites y no hacen prisioneros de guerra.   Manrrik (el joven del que te hablé) sigue en la camilla, temo por su vida pues no quedan medicinas, él se parece al hijo que no podemos tener, pues el destino se ha decidido por separarnos otra vez. Junto con esta carta, te envío un collar, es de gran importancia para alguien ruso, murió en el campo, observándolo. Es la única posesión a la que le doy valor en este momento. Recorrería la distancia que nos separa a pie si fuera necesario, pero el Führer se empeña en que sigamos aguantando, me gustaría que mis últimas palabras fueran bellas, demasiadas desgracias te he provocado ya, para escribirte sobre esto, pero has de saber que no volveré a casa vivo, estas son mis últimas oraciones, que repetiré en mi mente a la hora de morir;

  “Gracias por tu fidelidad no correspondida, gracias por tu apoyo  tanto en errores como aciertos, gracias por quererme, cuidarme y alegrarme, gracias por estar a mi lado en lo bueno y en lo malo, aunque las dificultades se empeñaran en separarnos.                                  Gracias por tu amor, nos veremos en el cielo.”  Lans se pasó la mano por la barbilla y el cuello, notó su piel áspera curtida por el frío, cogió la botella de alcohol que había robado semanas atrás de un cuartel, y echó un trago que tuvo que detener para poder respirar, después con tono atragantado se dijo;

He decidido realizar a personas de todo el mundo, cada país tendrá un representante, iré haciendo a mas gente de países al azar.

Kei Alaim representante de Hungría,

Gracias a mi hermana por toda su ayuda, :3 todavía no dibujo demasiado bien, pero no me rendiré!!!

I decide draw persons of all the world, all the countries will have a representative person. I´ll make more people of ramdom countries.

Kei Alaim, of Ungary,

Vamos a imaginar una cosa, imagina que eres un niño de África, imaginemos que varias de las personas de tu familia han muerto, que el ébola se a cebado con tu pueblo, con tu país, con tus amigos y con tus seres queridos.

Un día, un turista español te enseña una de esas tablets de país desarrollado, se reproduce en el aparato un vídeo en el que salen muchas personas españolas llorando de rabia mientras protestan contra el ébola.

-Que considerados. -Pensarás.- Estarán llorando por nosotros, pues ellos, que casi no han sufrido esta enfermedad, deben querer ayudarnos, pero no pueden hacer nada, por eso lloran.

  Hasta que el hombre del país rico te traduce que no lloran por tus amigos y familiares, lloran por que su gobierno ha decidido sacrificar a un perrito por miedo a que pudiera contagiarlos de ébola, y ellos, los españoles, en su infinita misericordia y piedad, no querían que el animalito muriese.

¿Como te sentirás entonces? El español aleatorio se indigna, protesta y llora de rabia por que la mascota inocente de una infectada a muerto injustamente.

¿Eres tu por ser de otro país, por ser negro incluso, inferior a un animal de compañía primer mundista?

Se le debería haber hecho un análisis al pobre Excalibur, pero no se hizo,y un animal murió injustamente, pero miles de personas inocentes han muerto en África y no he visto a nadie saliendo a la calle a llorar cada una de las víctimas,

A todo el mundo le daba igual la enfermedad en España, era problema de los subdesarrollados, pero en cuanto entró el ébola en el país, todo el mundo se puso de los nervios, y todos solo miraban por su culo. una vez eliminada la amenaza, y que los medios de comunicación ya hallan hecho negocio con el tema, ya vuelve a dar igual, un negro pobre menos, no nos incumbe.

Si tanto os preocupan los derechos de los animales, ¿Qué hay de los toros? Símbolo nacional de España, que consiste es masacrar a un toro hasta que muere desangrado, DESANGRADO, no de una inyección letal que evita el sufrimiento, luego se le cortan las extremidades, para pasearlas como trofeo, ¿qué hay de la caza legal? que los banqueros, políticos e incluso nuestro querido y campechano rey se saquen fotitos con cadáveres de animales salvajes con el cráneo destrozado por una bala.

First time with photoshop, :) )))))))) My sister didn't help me at all. nah, just kidding.