CHASE-ME12

Pero yo crecí yendo de puntitas, acariciando con la mirada para no tocar nada por miedo a romperlo.

Me quede si voz pero con todo el ruido dentro para no molestar a nadie y creo en el fondo que eso tambien aleja.

Porque en mi casa el problema no era el dolor, era que se notara.

"Mamá, ¿por qué me tratas así?"

Lo dije más veces de las que recuerdo, y cada vez que lo decía sentía que estaba pidiendo demasiado.

Demasiado amor.

Demasiado cuidado.

Demasiado, ser niño.

Entonces dejé de preguntar.

Empecé a hacerme cargo.

"Mamá, yo te entiendo."

Qué frase tan jodida para salir de la boca de un niño.

Yo te entendía, mientras me rompía por dentro.

Yo te calmaba, mientras aprendía a tragarme el llanto.

Yo te cuidaba, mientras nadie notaba que yo también necesitaba ser cuidado.

Crecí sintiendo, que amar era aguantar.

Que si dolía, era normal.

Que si me ignoraban, tenía que portarme mejor.

Que si me herían, seguro yo había hecho algo.

Eso se te queda pegado en la piel, no se va fácil.

Se mete en la forma en que miras, en cómo amas, en cómo te quedas aunque algo dentro de ti ya se esté muriendo.

Yo no odié. Eso no me hace más noble, me hace más consciente de lo profundo que me fui para no sentir.

Porque sí, te perdoné.

Pero antes de perdonarte tuve que mirarme a mí mismo y aceptar algo que duele más que cualquier abandono, que fui un niño haciendo todo lo posible para que me quisieran y aún así no alcanzó.

Eso marca.

Marca cuando alguien levanta la voz.

Marca cuando alguien se aleja.

Marca cuando alguien no se queda.

Porque una parte de mí todavía susurra, "haz más, aguanta más, entiende más"

pero ya no.

El sentimiento de saberte sobreviviente. El sentimiento de dejarte inmovil ante la pérdida de otro ser humano.

Me sente en una esquina, esperando... Quedar inmovil, frío, esperando que mis restos los tomara la tierra, la lluvia.

Que catastofica la espera cansada de llevar este sentimiento que no acaba, que insensible la capacidad humana de seguir viviendo a pesar de ya haber muerto.