tons de roxo e carmesim

feitos por mim.

escorrendo em tela branca,

que, cheia da dor que veio da alma,

transbordou.

precisava de cor, (pareceu boa ideia)

então a colori com rubi líquido.

eu não espero que você entenda esta arte que arde.

arte feia, que queima, que dói, e por fim, anestesia.

eu não sei como terminar

esta dolorosa poesia.

então termino pedindo perdão à todos que me amam

principalmente, à mim. cúmplice de tal obra.

não, eu não me amo.

mas me sinto em dívida.

perdão.

“Está tudo bem”, tento me convencer, “É só não pensar”, mas é tarde. Uma vez que os pensamentos começam eles só param quando fazem o estrago. O ciclo começa com um gatilho, o medo. Não importa a origem ou tamanho do medo, ele sempre desencadeia uma sucessão de fenomenos físicos e psicológicos.

Está tudo na minha cabeça, um pequeno pensamento de que algo pode dar errado toma proporções incontroláveis. São como duas vozes, a minha própria voz dizendo que está tudo bem e a outra voz, completamente autonoma, me dizendo aos gritos que tudo vai dar errado, que estou doente, nunca serei normal, NUNCA ESCAPAREI DELA.

Quando ela começa é quase impossível parar, minha própria voz diminui até ficar inaudível. Neste ponto é como se ligassem todos os televisores e rádios do país dentro da minha cabeça. Faz muito barulho. Eu sinto uma pontada bem no meio do meu peito e percebo que esqueci como respirar, tento desesperadamente inalar, qualquer coisa. Começo a sentir o peso da atmosfera sobre mim, uma sensação esmagadora comprimindo meu coração e meus pulmões. O sangue esfria, me torno apenas algo gelado, incapaz de qualquer reação voluntária. Meus músculos se retesam, estática, começo a suar um suor frio. Ocorre em poucos minutos, mas o suficiente par parecer uma prisão perpétua dentro dos meus próprios pensamentos.