Sara

Un caro amico mi confidó che nelle prime fasi della nostra amicizia riteneva che io stessi mentendo inventandomi tutto: con il tempo ha compreso fosse tutto vero. Si é allontanato perché non sopportava tanta assurdità.

E che devo dire?

Chi lo avrebbe mai detto (io, no di certo). Ho sempre amato ripetermi quei motivetti stoici con un certo fervore (lathei biosas &co).

Non scrivo quasi più poesie.Ho gettato un’occhio alla saggistica ed è scevra da implicazioni emozionali: le ho fatto un occhiolino.

Potrei scrivere un saggio sugli affetti umani che ci spingono a partecipare attivamente a questa cosa che sommariamente definiamo “vita”. Eppure, credo che preferisco finire la mia partita, consentirò a me stessa di giocare in pace, sino alla fine del mio turno.

Per la scrittura, abbiamo sempre tempo: magari, ex post.

Penso che la maturità consista non solo nel prendere posizione, ma anche nel farlo con coraggio, sapendo anche fare i conti con sé stessi e con le proprie emozioni. Ho deciso di abbandonare l’orgoglio e una parvenza -seppur non troppo credibile- distaccata, solo per quanto devo all’Autenticità. Mi trovo spesso a fare i conti con Lei. Questa lettera è il mio distacco da una posizione moderata, una defezione da una codardia auto-conservativa che ho assunto sino a ora: io non sono così razionale, per me l’irrazionale ha una considerazione altissima e non voglio fingere di considerarlo come un mero corollario, quando costituisce la linfa stessa della mia esistenza.

È già abbastanza impegnativo essere sé stessi, figurarsi il fingersi campioni di compostezza emotiva: scrivo poesie, non codici computazionali in codice binario. Sono un animalino che pensa tanto, magari una filosofa, certamente un essere umano. Non posso tagliare via la mia parte di umanità e il tentativo di camuffarla non mi rende più forte, ma goffamente costruita.

Sono assolutamente pessimista, costantemente sarcastica e in tutto, pesante.

Tu, malcapitato omuncolo, se pensi di poter sopportare tutto questo solo in nome del mio bel faccino e della mera estetica, così sia.

Dopo la morte non esiste nulla, la morte stessa è il niente: l'ultima meta di una corsa rapida.