Sem título

fiquei parado tentando encontrar alguma coisa. aquele impacto. aquela aura. o negócio quase sobrenatural que eu jurava existir em você. mas não tinha nada.

e a pior parte é que, por alguns segundos, isso doeu no meu ego. porque admitir que você era comum significava admitir que fui eu quem inventou tudo.

eu peguei um homem comum e fui bordando em cima — coloquei brilho nos seus olhos, profundidade no seu silêncio, significado em cada coisa que você fazia de errado. transformei seus defeitos em complexidade, sua frieza em mistério, sua ausência em algo que eu precisava merecer. eu transformava esforço mínimo em romance porque queria que fosse você.

eu era muito mais criativo do que você era interessante.

e depois que esse segundo de ego machucado passou, veio o alívio. do tipo que você só sente quando percebe que carregava um peso que você mesmo tinha escolhido.

você não perdeu o brilho. você nunca teve. fui eu que emprestei o meu.