Atlantic Boy

Não é saudade do que foi. é saudade do que ficou, essa versão sua que mora em mim sem pedir licença, que aparece no meio de uma música, no fundo de um copo, no último segundo antes de dormir.

Às vezes me pego olhando pra porta, não esperando, juro que não, mas olhando. do mesmo jeito que a gente olha pro céu quando o tempo muda e não sabe bem o que vai vir.

e o próximo assusta. porque é novo, e novo a gente não conhece. tira a gente de um lugar que, convenhamos, muitas vezes não tem nada de confortável — mas era familiar. e familiar parece seguro.

mesmo assim, a gente segue.

fiquei parado tentando encontrar alguma coisa. aquele impacto. aquela aura. o negócio quase sobrenatural que eu jurava existir em você. mas não tinha nada.

e a pior parte é que, por alguns segundos, isso doeu no meu ego. porque admitir que você era comum significava admitir que fui eu quem inventou tudo.

eu peguei um homem comum e fui bordando em cima — coloquei brilho nos seus olhos, profundidade no seu silêncio, significado em cada coisa que você fazia de errado. transformei seus defeitos em complexidade, sua frieza em mistério, sua ausência em algo que eu precisava merecer. eu transformava esforço mínimo em romance porque queria que fosse você.

eu era muito mais criativo do que você era interessante.

e depois que esse segundo de ego machucado passou, veio o alívio. do tipo que você só sente quando percebe que carregava um peso que você mesmo tinha escolhido.

você não perdeu o brilho. você nunca teve. fui eu que emprestei o meu.