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tu o meu.

Por grutas, astúcias,

viagens ancestrais.

Nada de quem amou ignoras.

Sabes

e eu seu dar-te

na pele

o prazer do sol.

António Osório

que passa

no bar em que espero

não recordo quem.

Duas mulheres

tagarelam

à beirinha do passeio.

Não seria mau

que acontecesse de uma vez alguma coisa.

Que se pusessem a atravessar a rua,

por exemplo,

e um camião as convertesse em carne picada.

Travessuras da mente.

Digo eu.

É melhor deixar o trânsito

sossegado. Pedir outro café.

Roger Wolfe

a volta é larga e traz-me

a casa; então, sem som

ou palavra, sou eu que estou a meu lado.

Robert Walser

que sais a meio da noite

e enfias o balde no poço

só para sentires algo lá em baixo

a puxar a outra ponta da corda?

Jack Gilbert

Talvez impacientemente

eu force as horas e os dias,

as horas e os leves anos

para um mar de lentidão.

Talvez na certa intenção

de os afogar de repente

e ficar livre boiando,

talvez ainda esperando

o que não saiba esperar.

Maria Alberta Menéres

da sua memória

ela desconhece o feroz destino

das suas visões

ela tem medo de não saber nomear

o que não existe

Que me conheço atrozmente, que toda a literatura

Que uso de mim para mim, para ter consciência de mim,

Caiu, como o papel que embrulhou um rebuçado mau —

Hoje tenho uma alma parecida com a morte dos nervos

Necrose da alma,

Apodrecimento dos sentidos.

Tudo quanto tenho feito conheço-o claramente: é nada.

Tudo quanto sonhei, podia tê-lo sonhado o moço de fretes.

Tudo quanto amei, se hoje me lembro que o amei, morreu há muito.

Ó Paraíso Perdido da minha infância burguesa,

Meu Éden agasalhando o chá nocturno,

Minha colcha limpa de menino!

O Destino acabou-me como a um manuscrito interrompido.

Nem altos nem baixos — consciência de nem sequer a ter...

Papelotes da velha solteira — toda a minha vida.

Tenho uma náusea do estômago nos pulmões.

Custa-me a respirar para sustentar a alma.

Tenho uma quantidade de doenças tristes nas juntas da vontade.

Minha grinalda de poeta — eras de flores de papel,

A tua imortalidade presumida era o não teres vida.

Minha coroa de louros de poeta — sonhada petrarquicamente,

Sem capotinho mas com fama,

Sem dados mas com Deus —

Tabuleta [de] vinho falsificado na última taberna da esquina!

9-3-1930

Álvaro de Campos

Mas ninguém diz violentas

As margens que o comprimem.

demasiadas emoções.

O crepúsculo, depois a noitinha. No quarto

cintilam pirilampos, aqui, acolá, aqui, acolá,

e a funda doçura do Verão entra pela janela aberta.

Não penses mais nestas coisas.

Ouve-me a respirar, ouve-te a respirar

como os pirilampos, cada pequeno sopro

é um clarão onde aparece o mundo.

Já cantei muito para ti na noite de Verão.

Hei-de conquistar-te, no final: o mundo não pode conceder-te

esta visão contínua.

Deves aprender a amar-me. Os humanos devem aprender a amar

o silêncio e o escuro.

Louise Glück

A uma velocidade incrível, viajando dia e noite

Por entre nevões e calores do deserto, transpondo torrentes, atravessando desfila-

                                                                                                           [deiros.

Mas saberá ele onde te encontrar?

Reconhecer-te-á quando te vir?

Dir-te-á a coisa que tem para ti?

Aqui quase nada cresce,

E contudo os celeiros estão a abarrotar,

As sacas de grão empilhadas até às traves do tecto.

Os ribeiros correm docemente, engordando o peixe;

Pássaros escurecem o céu. Será que basta

Deixar a malga do leite lá fora à noite,

Pensar nele às vezes,

Às vezes e sempre, com sentimentos confusos?

John Ashbery

O velho sempre viveu em mim,

sempre o pressenti no olhar

magoado demorando-se nas coisas,

em certa lentidão não premeditada

dos gestos e nas lembranças confusas

de uma outra recuada idade.

Sempre aflorou na mão e na estima

triste que se estende aos amigos,

na aresta de desconsolo que espreita

as minhas horas de amor.

O velho sempre viveu em mim.

Eis que, enfim, o reboco

se lhe começa a assemelhar.

Rui Knopfli

maxila triste

relembro os objectos que fui deixando para trás

Em Granada um chapéu-de-chuva grená

em sítio incerto um soutien branco

em Andorra um gorro lilás

em Lyon a travessa de prata da avó

Lista cacofónica com que pretendia deixar a minha marca

uma forma antecipada de inscrição na pedra

e a aprendizagem lenta do desapego

Marta Navarro; paola d´agostino