𝓗ELLᴴᴼᵁᴺᴰ. ◞

FULL   NAME.   jean-paul   ‘   jp   ’   constantine. GENDER.   cisman. PRONOUNS.   he/him/his. NATIONALITY.   french-american. AGE   +   D.O.B.   fourty8   +   nov   13th,   1992. LABEL.   the   god   emperor. OCCUPATION.    boss   of   the   white   wraiths   /   a   study   in anti bible thumping + what happens when you let a sexc man keep winning !

HEIGHT.    183   cms,   6’. WEIGHT.     80   kg,   176   pounds. HAIR   COLOR.       black,   raven-like   ...   angel   of   death   made   flesh. EYE   COLOR.   ice   blue,   reminiscent   of   an   arctic   chill. SKIN   TONE.    pale,   ghostly   ...   desperate   need   of   some   sun. ORIENTATION.       pansexual,   greyromantic. TATTOOS.    one   @   forearm,   one   @   side. PIERCINGS.     both   earlobes   ,   studs RELIGION.       cult   évadé,   now   atheist   ...   dabbled   in   self-practicing   satanism BUILD.       mesomorph,   forged   battle-trained   finesse. SCENT.       wafts   of   smoke   from   clove   cigarettes       +       ash   &&.   rubble SKARS.       healed   cut   across   his   right   eyebrow. LANGUAGES.       native   french,   fluent   in   english. EDUCATION.       no   known   formal   education. ALIGNMENT.       neutral   evil. MENTAL DISABILITIES. c-ptsd &&. antisocial personality disorder - moderate ; both undiagnosed VOICE.       controlled,   levelled   +   low   in   its   use   of   intricate   syllables,   carefully   crafted   words   with   hidden   agendas.   heavily   accented   in   his   mother   tongue   of   french. DRESSING.    formal,   crisp   white   button-up   shirts   often   cuffed   to   his   elbows   -   almost   a   competent   professional   but   not   quite   yet.   fingers   always   adorned   with   silver   rings   +   somehow   always   bloodied.

as   wayward   prophets   preached   the   name   of   the   false   gods,       your   family   followed   suit   to   seek   enlightenment   in   the   face   of   an   unknown   power       -        one   much   bigger   than   what   could   be   imagined   by   a   starving   family   living   just   outside   the   outskirts   of   marseille.       you   were   the   youngest   out   of   the   four       ;        the   accident,       runt   of   the   litter.        often   forgotten,        casted   aside   in   favour   of   your   older,       much   stronger   brothers.       your   bones   break   the   easiest,        but   never   your   resolve.   bending   your   back   under   the   scalding   summer   sun   to   seek   penance   under   your   parents’   unforgiving   hands.       god   will   only   forgive   those   who   earn   their   forgiveness,       afterall.       it   was   only   a   little   later   in   life   where   you   finally   started   to   learn   more   about   the   world   outside   of   the   commune   your   family   now   calls   home       ...        tales   of   a   world   of   possibilities,       where   you   can   start   anew.       broken   boy   reborn   into   a   man   of   newborn   faith       -       now   you   finally   understand   what   is   meant   by   enlightenment       ;       there   is   no   truer   god   than   yourself.

you   ran   west,       as   far   as   you   could   go,       taking   whatever   jobs   you   could   until   you   landed   yourself   a   one-way   ticket   to   new   york   city.       dirt,       and   grime   were   nothing   short   of   familiar       :       you   build   your   way   up   through   bronx's   underground   boxing   rings   as   a   fighter       -       long   gone   was   the   boy   born   of   bird   bone,       now   forged   of   stone-cold   steel.       every   scar   is   a   reminder   of   what   it   took   for   you   to   get   here,       and   you   wore   it   with   an   unwavering   pride   that   could   topple   great   empires       -       you've   seen   many   come,       and   go   before   you       …       but   you   were   the   only   one   who   managed   to   rise.       a   tale   of   fate,       sacrifice,       and   unrelenting   faith       ;       there   could   never   be   a   faith   that   is   more   holy   than   the   one   you   held   of   your   own   brand   of   strife-ridden   divinity.

cunning   as   you   are   cruel       +       cold   as   you   are   callous       :        nothing   truly   shocks   you   anymore.   the   unwelcomed   plunge   of   a   blade,       ringing   shot   of   a   gun,       desperate   plea   of   one   begging   for   another   chance   at   a   second   breath       ...       someone's   worst   day   becomes   your   everyday.       you   indulge   yourself   in   every   vice   you   can   find       :       blood,       bodies,       and   benders       ...       you   have   become   your   own   personal   devil.       you   know   many   but   trust   a   fair   few,        only   allowing   for   a   certain   handful   to   be   welcomed   into   your   inner   circle       -       you   never   believed   in   keeping   your   friends   close,       and   your   enemies   closer       ...        not   when   the   latter   far   out   number   the   former.       there   has   been   a   hit   out   for   your   head   for   as   long   as   you   can   remember,       but   you've   paid   no   mind   to   the   infamy   that   drenches   itself   through   every   rolled   syllable   as   they   utter   your   name.

FULL   NAME.   azriel   cael   wren. GENDER.   transman. PRONOUNS.   he/him/his. NATIONALITY.   american. AGE   +   D.O.B.   twenty6  +   september   6th,   unknown. LABEL.   the   king   slayer. OCCUPATION.    devil   of   the   snake   den   /   replicant of stoneage industries / a   study   in just when you thought you hit rock bottom ... you want to fuck a blonde guy !

HEIGHT.    185   cms,   6’1. WEIGHT.     87 kgs  ,  191 pounds HAIR   COLOR.       light blonde   ;   pales under the moonlight,   slivers of platinum weaved in between   -   never forgets his bleach + tone. EYE   COLOR.   dark brown   -   almost black  ;   full of untold secrets you’d rather not know if you want to maintain your sanity. SKIN   TONE.     sun-kissed   ;   a reminder that he would always rather be outside than locked in ... trauma womp womp. ORIENTATION.       bisexual,   demiromantic. TATTOOS.    left arm   ,    right arm   ,   back   ,   legs. PIERCINGS.     eyebrow  (   right   ),   lip ring   (   left   )   +   tongue. RELIGION.       supposedly   still a hindu ( a lie, shocker ). BUILD.       mesomorph,   ironically-enough   has great posture. SCENT.       immortelle + palm tree + bergamot  + amber   :   summer stretched across unforgiving sandstorms SKARS.       top   surgery scar, a diagonal cut starting from his left forehead -  cutting straight through his eyebrow ... across his cheek   (   never truly healed   )   +   never-ending array of cuts &&. bruises . LANGUAGES.       native   english,   fluent   in   hindi. EDUCATION.       no   known   formal   education. ALIGNMENT.       chaotic   evil. MENTAL DISABILITIES. c-ptsd &&. borderline personality disorder ( impulsive ) - high ; both undiagnosed VOICE.       low,  scratchy + words often drawled out as if he's eternally mocking every word you say. DRESSING.    what do you get when you cross an e-boy with someone who really needs to wash the blood stains off his docs ?

you   don't   remember   much   of   where,       how,       let   alone   why   you   were   born       ….    rather,       made.       earliest   waking   memory   consisted   off   making   out   a   few   words   that   had   been   uttered   to   you   so   many   times.       other   duplicants   got   lullabies   and   bedtime   stories,       you   got.    “       the   failed   pet   project,       worst   thing   to   come   out   of   stoneage,        waste   of   resources,       and   a   complete       +     utter   lost   cause,       ”.       the   earliest   waking   moment   of   your   life   confined   in   off-white   walls   where   the   air-conditioned   constraints   felt   like   it   would   never   end.       all   you   wanted   to   do   was   to   feel   the   sun   on   your   skin       -       bird   bones   and   alabaster   flesh   weren’t   meant   to   thrive   under   the   lights   of   operation   rooms   and   labs.       you   were   supposed   to   be   an   imitation   of   the   closest   thing   to   a   human   computer,       and   stealth   assassin       …       a   supposed       ‘       perfected   concotion   of   brawns   and   brains       '       manufactured   for   greatness   in   a   world   of   unbridled   chaos.       the   one   who   could   topple   world   governments,       and   whatever   comes   after.       the   one   who   could   bring   forth   a   new   world   order.       project   status       ?       well       …

desperation   came   quick   as   the   winters   grew   harsher,       and   colder.       synapse   triggers   became   electric   shocks   up   the   spine,       and   your   brain   toyed   upon   by   one   curious   mind   after   the   other    -       you   were   a   puzzle   that   must   be   solved,       and   perfected.       yes,       your   intellect   shown   through,       and   yet       …       there   was   a   brazenness   within   you   that   wasn't   anticipated.       you   bit   as   hard   as   you   barked,       and   evaded   authority   every   chance   you   yet.       your   brain   ran   faster   than   any   manufactured   intellegence,       but   your   brain   was   fractured       -       nightmares   blur   into   reality,       and   you   couldn't   tell   facts   from   fabrications   of   your   own   tortured   mind.       they   ran   every   test   through   your   body   up   to   the   limits   of   mortality,        and,       one   faithful   day,       it   was   as   if   your   mind   was   triggered   into   survival   mode.       a   massacre.      you   didn't   remember   much   of   that   day,       but   you   know   this   much    ….    you’ve   unlocked   pandora’s   box.       twelve   dead   men   lie   beneath   your   feet   just   from   your   hands,       hands   eternally   tainted   in   prophecised   viscera.       you   finally   came   into   your   own    :       you   finally   became   who   you   were   supposed   to   be.       humanity   at   the   expense   of   greatness       -       a   man-made   monster   frankensteined   for   the   penultimate   of   all   things   chaos.