Der Globus steht an der Wand, hoch oben, in einer Glasvitrine. Neben ihrem Bett, eine Matratze, die auf dem nackten Boden liegt. Kein Bettkasten, wofür auch, sie schläft eh kaum, zumindest nicht hier. Die Wände sind kahl, nicht weiß, schon lange nicht mehr und der Putz zerbröckelt zu kleinen Haufen am Boden.
Chai-Tee dampft in dem Pappbecher vor ihr, Kaffe würde sie nur wach machen, aber hier, in der Wohnung, die sie sich als Zuhause behält, muss und will sie nicht wach sein. Sooft sie in der Gegend ist, kommt sie hierher, immer wenn sie einen freien Tag hat, kommt sie in die kleine Wohnung. Früher hat sie teure Apartments gehabt, ganz am Anfang, vor einer halben Ewigkeit und doch erst gestern. Hat in Tokio gelebt, weil sie sich in die Stadt verliebt hatte, in einem gläsernen und innen grauen, edlen Apartment ganz weit oben. Sie hat den Blick auf die Skyline geliebt, von der sie ein Teil war, ein kleines Viereck, mal gelb, mal schwarz. In New York, in New York hat sie auf dem Parkett eines Apartments fast über den Wolken barfuß zu „Ich war noch niemals in New York“ getanzt und Stunden in einem Aufzug aus Glas zugebracht, weil sie sich in die Skyline verliebt hatte. In Berlin, Stockholm, Paris und Sydney hat sie sich Apartments oder kleine Häuser gekauft, am Fenster gestanden und in den Küchen versucht, die Nationalgerichte nachzukochen, weil sie in die Welt verliebt war. Überall hat sie neue Songs entdeckt und sie in Playlists der jeweiligen Stadt zugeordnet, einen Globus gekauft und jedes Land angemalt, in dem sie gewesen ist. Der Globus, der jetzt ganz bunt ist und in der Glasvitrine an der Wand steht.
Heute muss sie ihre Wohnung wieder verlassen, gestern ist sie angekommen.
Sie nippt am Tee, verzieht das Gesicht, in New York schmeckt er besser.
Ihr Koffer steht noch gepackt im Eck, das Taxi kommt in einer halben Stunde, den Tee gießt sie ins Waschbecken. In der Küche verteilt liegen Karten aus unzähligen Städten und Ländern, alle von ihr selbst, sie mag es, die Tür zu öffnen und Post am Boden liegen zu sehen.
Sie tippt auf ihr Smartphone, viel zu viele ungelesene Mails im Postfach über neue Aufträge, Flug -und Hotelzimmerbestätigungen.
Wann sie angefangen hat, in Hotels zu wohnen, in großen, weichen, fremden Betten zu schlafen, in teuren Restaurants zu essen, weiß sie nicht. Die Zimmer, die Betten, die Restaurants, alle sehen sie gleich aus und schon lange bestellt sie an der Rezeption keinen Blick auf die Stadt mehr, die Skyline sieht ja doch überall wie ein und dieselbe aus.
Ihre schmuddelige kleine Wohnung ist wenigstens nicht so kalt, nicht so perfekt und wenn sie aus dem Fenster sieht, steht da nur ein Apfelbaum.
Früher einmal, in einem ganz anderen Leben, da hat sie ihren Freunden erzählt, sie würde die ganze Welt bereisen, die verschiedenen Länder und Städte besuchen, immer Neues und Aufregendes erleben, niemals, niemals zu lange oder zu oft an einem Ort sein.
Damals hat sie von unendlichen Weiten, Ländern und Städten geträumt, sich selbst geschworen, sie alle zu sehen. Die Welt zu bereisen und glücklich zu sein. Sie hat alles, von dem sie damals geträumt hat, war in mehr Ländern und Städten gewesen, als sie zählen konnte, hat mehr Geld, als sie sich vorstellen hätte können, lebt in den schönsten Hotelzimmern. Und ihr verhasstes Zuhause, das ihr immer das Gefühl gegeben hat, eingesperrt zu sein, so etwas hat sie nun nicht mehr.
Sie schleppt ihren Koffer die kurze Treppe hinunter, die Tür hinaus, auf die Straße. Als sie sich umdreht, ist hinter ihr nur die leere Tür, die langsam zufällt. Es ist still, still und kalt, bis das Taxi hält, sie sich in das warme, muffige Auto setzt. Der Fahrer versucht höflich eine Unterhaltung zu starten, aber sie hat es satt mit irgendwelchen Fremden in irgendeiner Sprache zu reden. Sprachen, Menschen, Städte, alles zieht an ihr vorbei wie die Landschaft am Fenster des Taxis.
Nächste Woche, nächsten Monat, irgendwann würde sie wieder in die Wohnung zurückkehren, eine Postkarte, vielleicht zwei auf dem Boden hinter der Tür finden, alle mit der gleichen Unterschrift und einige Stunden, vielleicht sogar Tage bleiben.
Der Fahrer dreht das Radio auf: I´m driving home for Christmas , driving home, driving home
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