11 avril 2021
Elle est un trait de poussiÚre blanche dans un ciel bleu, ses problÚmes finissent sur du papier en airs mélodieux. Sa vie est vide et douce, mélancolique, sans relief, sans reflet, sans secousses.
Il est un Ă©clat rouge dans l'Ćil du diable, l'accord d'une guitare Ă©lectrique, un piĂšge inĂ©vitable, une faille dans laquelle elle aimerait tomber. Elle le voit comme un soleil qui l'aveugle sur la route, comme la rĂ©ponse, peut-ĂȘtre, Ă tous ses doutes.
Mais dĂšs leur premiĂšre rencontre, la femme a tout de suite su que l'Ă©clat du diable dans le regard de l'homme n'Ă©tait que le reflet de son ĂȘtre Ă elle, que le Mal Ă©tait cachĂ© lĂ , derriĂšre son joli dos, en train de renifler d'un air gourmand l'odeur de ses cheveux. Elle a devinĂ© que la mĂ©chante de l'histoire, cela serait elle, qu'elle succomberait aux tentations sur son chemin et Ă deux yeux vert pastel.
Au final, le coeur de la femme n'est pas tombé pour l'homme, et l'homme a fini brisé. Illuminée par un coucher de soleil, presque sans regret, presque avec plaisir, elle a embrassé quelqu'un d'autre. Elle serait Judas, comparée à un apÎtre. C'est elle qui allait faire vivre le pire.











