Ayaana

Murió mientras me encontraba en mis primeras vacaciones con amigos.

Murió después de 4 fines de semana llenos de alegrías con él.

Murió al mes siguiente a aquel en el que nos informaron su estado de salud.

Mi bisabuelo murió.

Y aún tras su muerte, me he quedado con la alegría de mis recuerdos.

Con la memoria de despertar cada domingo (durante 10 años por lo menos) con Pedro Infante, Jorge Negrete y José Alfredo sonando en mi ventana.

Con el recuerdo de charlar con él, cuando aún sabía mi nombre.

Con la tranquilidad que me transmitía quedarme sentada con él en su sala, evitando al mundo durante las fiestas.

Con la seguridad que me proporcionaba, como si se tratase de mi abuelo materno.

Sin embargo, también me he quedado con el miedo de mirar a los ojos tristes de mi bisabuela, mientras me dice que ella también se quiere ir ya. Me he quedado con el vacío de llegar a su casa (que por 14 años fue la mía) y saber que no estará. 

Ya no tengo quien me informe el estado del tiempo con solo mirar el cielo, ya no escucho su risa cuando no le atino a los días lluviosos y tampoco sus historias sobre la Tlahuita de su juventud.