Avant de partir

C'est l'histoire d'une brillante juge d'instruction dont l'existence entière tourne autour de son métier et qui, après une soirée arrosée, se retrouve enceinte des oeuvres d'un prévenu en attente de son jugement (pour un crime particulièment barbare). Les dialogues sont drôles et les seconds rôles très réussis. Les acteurs principaux assurent le contrat et donnent à leur personnage la dimension comique attendue.Le rythme se tient, la réalisation également. C'est une comédie agréable qui honore ses promesses mais pas au-delà. Le ton de Sandrine Kiberlain en voix off exaspère par son artificialité, les scènes gore ne servent à rien, si ce n'est à payer son tribut au fan-club historique de Dupontel, la gauloiserie de certaines répliques était parfaitement dispensable. Heureusement, l'absence de happy-end romantique sauve la chute de ce film plutôt bien écrit mais convenu qui aurait mérité que chacun bouscule un peu ses habitudes de jeu, de réalisation ou de montage.

Récit autobiographique, Le sergent dans la neige relate la désastreuse retraite des troupes italiennes postées en Russie, durant la deuxième guerre mondiale. Avec précision et froideur, le jeune sergent raconte sa guerre, où les nécessités vitales (manger, dormir et se réchauffer) ont depuis longtemps pris le pas sur la politique. Il n'en sera d'ailleurs pas fait mention une seule fois dans la relation de cette bérézina italienne où l'auteur voit tomber ses camarades qui sont aussi ses voisins, ses copains d'école, qui viennent comme lui de la montagne. Ceux qui survivront seront allés au bout de l'épuisement, là où l'on perd jusqu'à son humanité. Mario Rigoni Stern, qui se rêvait guide de montagne et a adhéré aux jeunesses fascistes pour avoir des skis, aura passé sa longue existence (il est mort en 2008) hanté par la barbarie de la guerre. Le sergent dans la neige a été commencé en 1944, en Autriche, alors que son auteur n'avait pas encore réussi à regagner l'Italie. La distance prise avec les évènements, la narration très factuelle, la sobriété de l'écriture, sont d'autant plus étonnantes. Peut-être était-ce la seule manière de supporter ses souvenirs. Dans une interview donnée à Télérama, quatre ans avant sa mort, Mario Rigoni Stern répond qu'il n'a pas de remords : « Non, des regrets. Lors de la retraite de Russie, je n'ai pas sauvé un compagnon alors que j'aurais pu le faire. La guerre, c'est un jeune gars vivant à côté de vous, et l'instant d'après il a les yeux vides. Moi aussi j'ai tué. J'ai fait le calcul. Quand on m'a ordonné de tirer, j'ai parfois désobéi. Je crois que ceux que j'ai sauvés sont plus nombreux que ceux que j'ai tués. Je dis cela pour me donner du courage, faire face à ces morts. » La littérature fut son plus grand soutien pour les soixante années qu'il lui restait à vivre avec ses fantômes. Il a cru aussi, jusqu'au bout, qu'elle constituait « le meilleur rempart contre la bêtise ». Il semblerait que nous ayons plus que jamais besoin des livres de Mario Rigoni Stern.

Premier roman pour public adulte de la célébrissime auteure d'Harry Potter, Une place à prendre, a bénéficié, à sa sortie, d'une publicité qui relevait du harcèlement commercial et s'est très bien vendu parce que les gens sont gentils et qu'ils achètent tout ce qu'ils voient sur les affiches du métro. Une deuxième raison à ce succès qui, s'il n'égalait pas celui de Poudlard aux oeufs d'or a permis à l'ouvrage de caracoler en tête des ventes dans les pays anglo-saxons comme en France, est probablement que la lecture ce roman se révèle parfaitement recommandable. JK Rowling a banni toute magie de son histoire pour peindre la mesquinerie, la nullité, la misère culturelle d'une petite ville de province anglaise. Adultes et adolescents y vivent une existence bornée où l'égoïsme le dispute à la médiocrité. Un seul personnage dénote par son altrusime et sa bonté dans cette galerie décourageante du genre humain, l'auteure le tue à la deuxième page du livre. Les autres peuvent alors s'entredévorer au-dessus de sa tombe. Cette fiction féroce ne s'embarrasse pas de héros et l'on retrouve la cruauté satirique des auteurs classiques du XIXe siècle anglais, sans la morale, nécessaire à l'époque et bien superflue aujourd'hui. Aucune pure et sage jeune fille, aucun courageux jeune homme ne vient sauver les bien peu sympathiques habitants de Pagford qui auront toute leur courte vie de mortel pour se noyer dans leur propre petitesse. Un roman un peu déprimant, grinçant et tellement anglais qu'il donne envie d'opposer une absurde et dérisoire tasse de thé aux exaspérantes convulsions de nos semblables.

Je pense avoir vu un ou deux films tirés de ses romans, sans qu'ils me laissent un souvenir mémorable. Je n'avais rien lu d'Olivier Adam, romancier prodige pour certains. Écrit à la première personne, les Lisières est une (longue) introspection, parcourue de moments touchants, d'éclats de vérité. J'oublierai assez vite les analyses sociologiques finalement assez convenues pour retenir le travail sur les personnages, bien trempés, et sur l'émotion contenue dans les dernières lignes.

PS : je n'ai pas trouvé le style si prodigieux et insupportable la manie de faire disparaître les virgules dans les énumérations.

Alain Dodier ne faiblit pas. Je retrouve toujours avec autant de plaisir son détective privé stylé années 50, tête en l'air et pourtant efficace. Même si, dans ce numéro, il est un peu en retrait, l'histoire est belle, joliment racontée. Jérome K Jérome doit apporter une lettre au dernier habitant d'un village enfoui sous les eaux d'un barrage... Le lecteur découvre le contenu de la lettre en parallèle de la progression du détective (accompagné de sa chère et tendre Babette) vers l'ermite. Inutile d'en dire plus. Je vous le recommande.

Pierre-Alexis Ponson du Terrail, l’amusant nom que voilà. La musique surranée de ce patronyme qui évoquait de vagues souvenirs, le titre fleurant bon le psychodrame kitsch et la couverture un peu ridicule de l’ouvrage m’ont convaincue de l’essayer. Existe-t-il un terme équivalent à « easy listening » qui puisse s’appliquer à la littérature ? Si oui, réservez-le à Ponson du Terrail. Ce très prolifique auteur fit les beaux jours du roman-feuilleton de la deuxième moitié du XIXe siècle. Il enfanta le personnage de Rocambole dont les aventures à rallonge et à tiroirs l’occupèrent des années durant et donnèrent à la langue française l’adjectif « rocambolesque ». Ponson du Terrail se moquait comme d’une guigne que ses romans fussent vraisemblables. La baronne trépassée, oeuvre de jeunesse de ce stakhanoviste de la plume, n’échappe pas à la règle et les incessantes péripéties des héros sont aussi extravagantes qu’improbables. La chute, plus que tirée par les cheveux, n’amène aucune explication plausible à la succession des évènements mystérieux qui pleuvent sur le pauvre baron de Nossac, libertin converti trop tard aux charmes de l’amour conjugal. L’intérêt du livre n’est évidemment pas dans l’intrigue, pour le moins bancale, ni la morale, mais dans la fluidité du style, le rythme du récit, l’incroyable facilité narrative de l’auteur qui nous promène plaisamment d’un poncif du roman gothique à l’autre : châteaux hantés, revenants, vampires et beautés de l’Est ou des îles, irrésistiblement caricaturaux, nous rappellent que le kitsch noir mérite tellement mieux que Twilight. L’escroquerie est patente mais le lecteur aurait mauvaise grâce à ne pas se laisser embarquer dans ce tourbillon charmant qu’est l’écriture de Ponson du Terrail. Il en ressortira hébété d’avoir lu le roman d’une traite, victime consentante et enthousiaste de ce talentueux vendeur de poudre aux yeux dont les attachantes pirouettes n’auront enchanté qu’une vingtaine d’années la littérature populaire du flamboyant XIXe siècle.

Je ne sais pas pourquoi j'ai pris ce livre à la bibliothèque. La tranche m'a plu, je crois. La tranche d'un livre de poche relié par un bibliothécaire sans fantaisie, sur toile beige. Cette rigueur un peu ennuyeuse évoque déjà le col mao et l'absurdité d'un régime qui aurait prêté à rire s'il n'avait été aussi terrifiant. La curiosité tue peut-être les chats mais elle sauve souvent le lecteur et je n'ai pas lâché ce petit ouvrage avant de l'avoir terminé. Une fille Zhuang raconte comment une jeune fille chinoise, née à la fin des années 50, qui rêve de devenir médecin, se retrouve embarquée dans le salmigondis kafkaïen des politiques éducatives de l'époque pour atterrir dans une université de langues étrangères, où on l'affecte d'office dans une classe de français. Le roman relate l'apprentissage de la langue de Molière au fin fond d'une province déshéritée où trouver un simple dictionnaire relève de la quête du Graal et énumère les insurmontables difficultés d'une étudiante qui doit affronter une langue dont la construction même lui paraît inconcevable. Bien sûr, la magie opèrera et malgré les conditions d'études lamentables, la méfiance du régime pour cette langue de capitalistes et les petites ou grandes misères d'une jeune fille pauvre, Hugo, Flaubert, Stendhal, Mauriac, Giono et les autres auront raison de tous les obstacles. Si l'écriture, trop épurée à mon goût, n'est pas particulièrement envoûtante, l'humour noir et la vitalité de la narratrice donnent tout son intérêt à ce roman qui est aussi un document passionnant pour qui ne connaît rien de la Chine des années 70, de sa culture ni de sa langue. On le referme un peu moins bête, c'est déjà ça de pris.

Vu en VO.

Excellent. Vieux, en noir et blanc, avec une vedette disparue et oubliée, mais ce film est rythmé, drôle, riche de dialogues savoureux et de délicieuses situations, prenant. Vous pourrez toujours trouver à redire sur les quelques erreurs de montage, ce film de 1934, plusieurs fois oscarisés, n'a pas perdu une ride. Du grand art, avec des acteurs bien moins payés que ceux d'aujourd'hui, mais tellement meilleurs.

Vu en VO.

Vous lisez sur la jaquette Ridley Scott, Leonardo Di Caprio, Russel Crowe, espionnage. Vous vous dites : au pire, ce sera un agréable passe-temps. Que nenni. Le scenario est flan, les personnages des caricatures, et Russel Crowe à pleurer. Tant de moyens et si peu de résultats, j'aurais dû lire la jaquette en entier : "Ne croire personne. Mentir à tous."

Disons-le d'emblée, je n'ai pas trop accroché sur le style. L'héroïne n'est pas vraiment attachante, certains détours de l'intrigue n'apportent pas grand chose à la trame principale. En revanche, la toile de fond de ce roman est bien rendu : les méfaits de l'amiante et comment on continue d'empoisonner des gens avec. Tout le monde a entendu parler du "scandale de l'amiante", mais si, comme moi, vous ne vous étiez jamais penché sur la question, ce polar convenablement documenté est une bonne porte d'entrée et une nouvelle démonstration de la puissance destructrice de l'argent.

Dans la lignée du Jour le plus long de Cornelius Ryan, les deux auteurs de cet ouvrage retrace avec précision les événements du jour qui ont vu la chute des Twin towers. Ici, pas de théories conspirationnistes délirantes, de raisonnements à la gomme à mâcher, juste un enchaînement de faits, d'indications qui permettent de comprendre que l'énormité de cette entreprise terroriste a suffi à ébranler la première puissance mondiale. Car personne (aviation civile, Etat, pompiers, FBI, policiers) n'était prêt à faire face à une telle catastrophe. Avec le reportage des frères Naudet, un livre exemplaire pour comprendre ce jour.

J'avais envie de lire une biographie de Jeanne d'Arc. Je ne sais plus comment m'en ai venu l'envie... J'ai trouvé dans les rayons de ma bibliothèque préférée le livre de Régine Pernoud sobrement intitulé : Jeanne d'Arc. Edité pour la première fois en 1986, il demeure une référence. Pas d'interprétation ici, les textes que les textes. De nombreux extraits des témions de l'époque sont analysées et mis en perspective. Le parcours de la pucelle de Domremy est connu, détaillé. Mais comment tout cela a-t-il pu arriver ? Qu'une femme de basse condition parvienne à rencontrer le futur roi et à le convaincre de lui confier une armée ? On sent bien que Régine Pernoud penche pour le charisme extraordinaire de la jeune femme, son obstination et la justesse de ses propos. Mais difficile de se faire une idée précise, quels mécanismes ont abouti à ce parcours bref mais décisif pour le royaume de France ? Une chose est sûre, elle meurt à Rouen sur le bucher le 20 mai 1431. Régine Pernoud n'accorde aucun crédit à ceux qui ont imaginé son évasion par un souterrain.

Un ouvrage très complet pour qui veut se faire une idée des traces qui nous sont parvenues de la jeune fille (elle meurt à 19 ans) qui fit couronner Charles VII et en apprendre un peu plus sur cette époque troublée.

Vu en VO.

Entouré de louanges, ce film est, somme toute, assez décevant. Certes, nous sommes bien loin des superhéros Marvel, l'approche est sympathique, mais le scénario n'échappe quand même pas à un nombre incalculable de poncifs du genre. Le parti pris de réalisation (au travers d'une caméra qui serait manipulée par l'un des protagonistes du film) est pénible à la longue, sans parler des effets spéciaux qui sont parfois bâclés. Donc, ni "culte" ni "spectaculaire", ou alors je n'ai pas vu le même film.

La bande-annonce faisait craindre le pire. Grosses voitures, gros muscles. Et finalement, ce film policer, car il s'agit avant tout de suivre les progrès d'une enquête, se regarde sans déplaisir. Certaines ficelles du scénario sont un peu épaisses, mais les acteurs restent convaincants.

Rien ne change dans la série Largo Winch. Il y a tellement de monde qui veut se venger de ce pauvre milliardaire que le nombre de tome paraît infini. Quoique... A la lecture de ces deux derniers tomes, quelques scènes grotesques me font me demander si Van Hamme (qui devrait être à la retraite depuis longtemps) ne se lasse pas de son héros riche-beau-intelligent-indestructible. Un peu comme dans le Magnifique, lorsque François Merlin s'en prend à son personnage de Bob Saint-Clar et le met en scène dans des situations ridicules. Un autre tome est déjà annoncé, on ne tue pas si facilement une vache à lait. 

Publié à titre posthume mais premier roman de Charlotte Brontë qui avait d'abord été refusé par les éditeurs, "Le professeur" narre les édifiantes aventures de William Crimsworth, jeune homme orphelin et méprisé par sa riche famille, qui décide de gagner sa vie sur le continent. Il y trouvera quelques leçons de misanthropie et, bien sûr, l'amour. Si la trame est on ne peut plus classique pour le clan Brontë et la chute parfaitement prévisible, ce court roman à la traduction irréprochable se lit d'une seule traite en savourant chaque page de cette amusante peinture d'une Angleterre étouffante et d'une Belgique arriérée.

Les valeurs et les frustrations de cette classe sociale anglaise issue du clergé pauvre, incroyablement cultivée et flouée par les exorbitants privilèges d'une noblesse sotte et insolente, transpirent tout au long de cette oeuvre de jeunesse et l'on pense avec un brin de rancoeur à ce pays et à cette époque qui n'offrirent à une Jane Austen ou à une Charlotte Brontë qu'une courte vie, jalonnée par les deuils et les difficultés matérielles.

L'écriture d'Anatole France ne déçoit jamais. L'académicien cynique, dont la mort plongea le tout jeune Léon Tarassof, récemment arrivé à Paris et qui ne s'appelait pas encore Henri Troyat, dans une consternation justifiée, fut une des grandes figures littéraires du début du XXe siècle et les prestigieux lauriers dont ils fut couronné ne tombèrent pas assez bas sur son front pour brouiller le regard acéré qu'il portait sur ses contemporains.

"Crainquebille", nouvelle à l'ironie mordante, dissèque l'absurdité d'une procédure judiciaire et soufflette au passage la police, la magistrature et le petit peuple parisien. Les nouvelles suivantes sont tout aussi jubilatoires d'humour féroce et salutaire. "Putois" mérite une mention spéciale pour sa drôlerie et sa justesse.

Je ne saurais donc trop vous conseiller ce recueil de nouvelles incontournable pour savourer l'immense talent d'écrivain de M. France et rire avec lui de notre sotte et désespérante espèce.

Extrait :"Toutes les épées d'un Etat sont tournées dans le même sens. En les opposant les unes aux autres, on subvertit la république. C’est pourquoi l’inculpé Crainquebille fut condamné justement à quinze jours de prison et 50 francs d’amende, sur le témoignage de l’agent 64. Je crois entendre le président Bourriche expliquer lui-même les raisons hautes et belles qui inspirèrent sa sentence. Je crois l’entendre dire :

— J’ai jugé cet individu en conformité avec l’agent 64, parce que l’agent 64 est l’émanation de la force publique. Et pour reconnaître ma sagesse, il vous suffit d’imaginer que j’aie agi inversement. Vous verrez tout de suite que c’eût été absurde. Car si je jugeais contre la force, mes jugements ne seraient pas exécutés. Remarquez, messieurs, que les juges ne sont obéis que tant qu’ils ont la force avec eux. Sans les gendarmes, le juge ne serait qu’un pauvre rêveur. Je me nuirais si je donnais tort à un gendarme. D’ailleurs le génie des lois s’y oppose. Désarmer les forts et armer les faibles ce serait changer l’ordre social que j’ai mission de conserver. La justice est la sanction des injustices établies. La vit-on jamais opposée aux conquérants et contraire aux usurpateurs ? Quand s’élève un pouvoir illégitime, elle n’a qu’à le reconnaître pour le rendre légitime. Tout est dans la forme, et il n’y a entre le crime et l’innocence que l’épaisseur d’une feuille de papier timbré. — C’était à vous, Crainquebille, d’être le plus fort. Si après avoir crié : « Mort aux vaches ! » vous vous étiez fait déclarer empereur, dictateur, président de la République ou seulement conseiller municipal, je vous assure que je ne vous aurais pas condamné à quinze jours de prison et 50 francs d’amende. Je vous aurais tenu quitte de toute peine. Vous pouvez m’en croire. »"