Nantes, novembre 2018

Tokyo - Japan (by B Lucava) 

Mon amie J et moi entretenons depuis près de trente ans une correspondance irrégulière, mais précieuse. Ces derniers jours, elle m’écrit : « L’automne est vraiment ma saison préférée. Non pas celle du déclin vers l’hiver et de l’engourdissement, mais celle du retour vers soi, du « recentrage », comme dirait mon père. Ma vraie nature est d’intérieur. Elle a un côté « plaid anglais », vitres mouillées de pluie, feuillage en feu, cœur emmitouflé, lectures enrobées de laine et chocolat chaud près de l’encrier. L’été me jette dehors. L’automne vient me rechercher. Je m’y sens toujours prête à exister très fort. » Je ne partage pas tout ce qu’enroule avec tant de finesse sa belle écriture ronde, mais ça me parle. Par exemple, je comprends et ressens même intimement son goût pour l’automne, parce que je l’ai longtemps partagé, même si aujourd’hui je bénis cet été qui ne veut pas finir et ne rêve que de dehors, de nudité, de vulnérabilité. C’est au contact de la brutalité du soleil et de la violence des éléments que je traque désormais le plaisir de vivre, à découvert. Quelque chose a dû s’émousser en moi qui m’éloigne chaque jour davantage des subtilités de saison(s). Les dix années qui me séparent de ma jeune amie commencent à se montrer, mais ce n’est pas grave, elle me répète que l’âge n’existe pas et je feins de le/la croire.