الكاتبــةأَشْــوَاقْ عـــرباجي

فالطفولةُ الجريحةُ لا يشفيها الوعيد،

وبعضُ الآلامِ—كالآثام—لا يمحوها شيء،

سوى السماحةِ... وقبولِ الطبعِ الإنسانيِّ العنيد.

ليكتملَ اللقاءُ بيننا،

ففي الريفِ نؤمنُ

أنَّ المطرَ لا يعودُ إلى الأرضِ

إلّا لأنَّ قلبًا هنا

تمنَّاهُ.

الخيوط البيضاء، والأزرار الترابية،

فيا صانعَ الدمى… أين أنت؟

فقد بدأت المسار بوجه رقيق، ثوب أنيق، وحذاء جميل..

ولكن سرعان ما بدل الخوف والخذلان وجهي، مزق الشوك وجعد المطر ثوبي، لطخ الوحل والتصق الحصى بحذائي..

وحين وجدتك كان الظن قد أفسد حلمي، والشك قد غلب يقيني..

فبدل أن أحضنك وأملي عليك شوقي وحنيني، التصقت بجسدي وعقدت بالحذر لساني، ثم استدرت عائدة أدراجي باحثة عن ذاتي !

صلب قلبي فوق مسامير الخذلان

ومزق جسدي أمام العيان

صنع من جلدي كفن الرمان

وقيل عن دمي ما ألذ خمرة النساء

وعني، لا شيء يذكر يا أمي..

لا شيء، غير الأساطير والأوهام !

فتحت صنبور الماء لأغسل وجهي، فإذا بي أكشف عن وجه آخر لم يسبق وأن رآه أحد قبلي.

صرعت لحظتها، ثم قلت في نفسي يا أنا اقبلي ولا تخافي فما من أحد هنا غيرك أنتِ .