The Ominous Glasshouse

Yeux perdus dans le dédale de branches, toile du ciel, il se cache se tire les membres, contraste vert boisé, s'enchevêtre en spirales.

Le nez coulant et l'aube défait

l'autre bouché, et l'horizon d'avant

Une mouche sur le livre

Un regard démesuré

~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~Etagère de musique #2~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~

C’est ici une ambiance toute particulière qui s’installe, celle du vide liminal, horizons d’une mer froide au ciel orangé. La redondance des accords qui s’installe, et l’impalpable énervement, inlassable, des vagues. C’est le orange de ce sépia de vieillesse qui s’installe, le même que l’hiver et le goudron, de ces feuilles mortes inarticulées. 

Pour finir, dans un dernier moment, dans de frénétiques voix en suspend, approfondissant la sensation de planer dans cette tempête invisible. 

~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~Etagère de musique #1~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~

Cornées corps oubliés                                                                                            Entre les pierres, allant se baigner,                                                                        Et de ses couleurs bleutées,                                                                                  Aucune émeraudes cachées. 

Atalante, quand l’eau devient ciel                                                                          Que le monde est descendu,                                                                                Miel de champignons presque aperçu 

Ces couloirs inaudibles, ondule,                                                                            Pendant que la pendule                                                                                          Dérèglée, de ses souvenirs noyées 

Entre la vallée de joncs, et les sentiers de mycélium.                                            Arrivée tardive sur le sable chaud, les yeux se fanent,                                          Quelques morceaux de tissus tressaillent,                                                            Bouchant les cavités abyssales de mes pieds.

Oscillent les tissus, artifices de la chair                                                        Pensées à l’aise de s’y pendre                                                                          Hier, je me suis ouvert le ventre. 

De grandes symphonies                                                                                        Pour des humains calcifiés. 

Au travers du carreau jaunâtre, je pouvais discerner les roseaux et leurs mystérieuses passerelles, menant à un cratère, occupé par deux escaliers en spirale. 

Ces derniers étaient pourtant incapables de se rencontrer, coincés dans ce trou béant, les arches les formants, avaient acquises de nouveaux contours, mousse aidant. 

Et en bas dans un noir quasi complet, les flaques jonchant le sol. 

Accompagné de moult prières inscrites sur des pierres taillés, il y avait au centre de cet abîme, un roc, monolithe sans volonté particulière. Et les années ont démontrées que par les soirs de bonté, de noirs esprits s’y rendaient pour tenter d’éveiller ce qui repose dans ne serait-ce quelques sinistres cryptes et nécropoles. 

Mais à ce jour, outre des fumées colorées, rien n’est sorti de ces roseaux, que quelques misérables crapauds.