ferida viva

Isso é repleto de eu e você, além das palavras, os gestos. Além de qualquer explicação, detalhes e entrelinhas. As palavras não me cabem há um par de semanas, mas há quem mereça ler diariamente milhares de palavras belas, ainda que sem tradução. Me transporto para um mundo à parte, em que ouço seus pés de salto alto, andando de um lado para o outro antes das oito da matina, o bater de portas e a familiaridade de sons que me levam de volta à infância. Sinto falta de encontrar seus detalhes pela casa, a toalha ainda molhada no banheiro, as roupas que pensou em vestir e desistiu, a cama arrumada que nunca rejeitou minha preguiça. Eu entendo sua bagunça, mãe, assim como você compreende todas as palavras que nunca digo. 

Todos os meus dias são seus. E todos os meus sonhos, anseios, medos e ímpetos de fugir para longe. Sou parte sua, e você é meu pedaço mais bonito. Eu sei que você chora de saudade das distâncias que a vida impõe, e eu choro de alívio por saber que você, aonde quer que esteja, é amada além da estrada que separa os Estados. É impossível saber das incontáveis vezes que você chorou medos frívolos, mas sabes muito bem que às vezes acordo sem saber o que fazer da vida. Você me conhece sem ouvir sequer uma palavra.

Mãe, choro quase todos os dias, mas juro não me importar se as lágrimas forem por saudade de você. Choro porque o amor transborda sem rumo e nossos olhos são cachoeiras.É você quem merece todo o amor que houver nessa vida, não por ser minha, mas por ser. Eu, que sempre disse que o mais importante é ser, aprendi com seus passos que ser vai muito além de se autointitular, e eu sei que quem lhe ensinou foi minha segunda mãe e sua primeira, que hoje também nos faz chorar de saudade porque a vida é feita de partidas e a dela foi a que mais doeu. Mas somos, mãe. Apenas e convictamente, somos. O mundo é feio, as pessoas são cruéis, mas me foi ensinado que existe sim beleza no caos, os sorrisos que damos para destruir barreiras. As coisas belas se escondem num gesto de carinho, e você me deu todos eles. Mãe, você não é perfeita, mas a perfeição lhe cabe como uma roupa que se molda além dos defeitos. Não existem distâncias, mas passagens, e as minhas preferidas sempre serão aquelas em que você está no destino final.

A vida é uma eterna música. É uma honra dividir os passos de dança com teus pés.

Two electricians working on the Eiffel Tower, 1937.