Anacronich

Quando eu nem procurava o amor, ele chegou. e eu o perdi no instante em que mais o amava. não imaginei que fosse significar tanto, mas ele significou. e perdê-lo cortou mais fundo do que eu pensei que cortaria.

porque não é só perder uma pessoa, é perder o futuro que você sonhou ao lado dela, os momentos que jurava que viriam, o conforto de saber que ela estava ali.

dei a ele o melhor de mim e, quando se foi, parecia que levou tudo junto. nunca pensei que sentiria essa dor, a dor que te mantém acordada à noite, a dor que te faz questionar se o amor vale a pena.

e ainda assim, lá no fundo, eu sei: só dói tanto assim porque eu o amei de verdade.

Não há adeus com gritos, nem lembranças que se prendam. Só o peso leve da certeza: é hora de soltar o que não cabe mais.

A gente se encerra por aqui, e o fim não é vazio, é espaço aberto para que outros caminhos cresçam.

E mesmo que reste saudade, não dói mais o quase, porque fechar também é cuidar, e se despedir é permitir-se florescer.

Doía mais o quase, a espera suspensa, do que a certeza firme de um fim declarado.

Fechar não é perder, é devolver-se ao silêncio, é permitir que o coração seja casa outra vez.

Coragem é chave, e o clique da fechadura não soa como adeus — soa como liberdade.

Mas com o tempo, o vento mudou de tom. Ora soprava forte demais, arrancando pétalas, ora se calava, deixando apenas um silêncio pesado. E, sem que ela percebesse, passou a caminhar pelo jardim todos os dias procurando sinais desse vento — mesmo quando já não trazia perfume, nem cor.

Até que um dia, o vento foi embora. Ela descobriu, então, que não era amor o que restava, mas um hábito: abrir a janela, procurar no ar a presença dele, sentir se ainda mexia as folhas. Era automático. Como quem procura uma sombra antiga, mesmo sabendo que o sol já se pôs.

E assim ela entendeu: a saudade que sentia não era dele, mas de si mesma — da versão que acreditava ser quando o vento soprava. Então, em vez de continuar esperando por correntes que já não vinham, ela decidiu plantar novas sementes. Reaprendeu a ouvir o som da própria respiração, a sentir o calor do próprio sol, a caminhar pelo jardim sem precisar de testemunha.

Ele foi apenas um vento de passagem. Agora, ela aprende a ser o próprio horizonte. E no lugar do vazio que ficou, brota algo mais firme: raízes.

Porque saudade também pode ser libertação. E todo fim é, de alguma forma, um começo.